Barnabé marche sur l’herbe très violette. Il voit un écureuil très drôle. L’écureuil ne cache pas de noix. Il tricote des nuages très ronds. Ça sent la noisette bien grillée. Le vent fait un bruit doux. « Prends ce nuage de coton tiède. » L’écureuil tend le nuage très blanc. Barnabé touche le coton tout chaud. C’est doux comme un gros bisou. Il dit merci à son ami.

Barnabé marche sous les feuilles bleues. Il croise un hibou très brillant. Le hibou ne chasse pas la nuit. Il polit de belles étoiles jaunes. La forêt sent la cannelle sucrée. Le hibou chante un son clair. « Voici une plume dorée et brillante. » Le hibou donne la belle plume. Barnabé caresse la très jolie plume. Elle glisse sous ses petites pattes. Il dit merci à son ami.

Barnabé marche près du ruisseau rose. L’eau chante un bruit de clochette. Il rencontre une toute petite souris. La souris ne fuit pas vite. Elle repasse un joli tissu fin. Ça sent la bonne fraise mûre. Le tissu fait un bruit léger. « Prends ce ruban de soie rose. » La souris offre le joli don. Barnabé attrape le ruban très lisse. C’est frais comme une goutte d’eau. Il dit merci à son amie.

Barnabé a trois trésors très beaux. Il rentre vite dans sa maison. Il ne pose pas les objets. Il tisse un manteau très magique. C’est une idée vraiment très maligne. Le coton tient son ventre chaud. La plume éclaire le noir sombre. La soie caresse son petit nez. Il serre fort ses doux trésors. Ça sent bon le lait chaud.

Le ciel a un goût d’étoiles. La nuit boit la lumière dorée. Barnabé ferme ses deux petits yeux. Son nouveau lit est si parfait. Le petit loup s’endort au calme. Il dort sous les belles étoiles.

Le nez plongé dans les engrenages qui sentaient bon le laiton tiède et la noisette grillée, Lucien voulut resserrer un boulon récalcitrant. Mais dans son élan, son casque-dé-à-coudre glissa de ses oreilles.

— Oh, par les moustaches du grand rat ! s’écria-t-il.

Ding, plonk, scrritch ! Le dé rebondit contre un ressort, ricocha sur un balancier et se coinça net entre deux énormes roues dentées. Immédiatement, l’horloge fut prise d’un hoquet métallique terrifiant. Le temps venait de dérailler complètement.

Au même instant, dans le château en contrebas, le roi s’était assoupi sur son trône. Il poussa un ronflement magistral : RROOOO-PCHHHH !
Aussitôt, la gravité devint élastique. Le sol du royaume se transforma en un gigantesque trampoline. Les maisons à colombages se mirent à rebondir joyeusement, s’étirant comme du chewing-gum à chaque vibration sonore. Pire encore, une nuée d’oreillers magiques fusa par les fenêtres, traversant le ciel telles des météorites moelleuses à l’odeur de lavande et d’électricité statique.

— Barnabé, au galop ! hurla Lucien en s’accrochant aux poils soyeux de sa monture qui bondissait à trois mètres de haut à chaque rebond spongieux de la rue principale. Il faut réparer ma bêtise avant la tombée de la nuit !

Mais l’accès au clocher avait été avalé par la mécanique folle. Les marches de bois se repliaient sur elles-mêmes comme un accordéon furieux. C’est alors qu’une voix perçante, aux trilles dramatiques, résonna depuis une gargouille.

— Ô drame ! Ô désespoir rebondissant ! Mon théâtre est un champ de bataille !

C’était une chauve-souris portant un minuscule boa en duvet de chardon.

— Je suis Octavia, cantatrice de la nuit et poétesse de l’ombre, déclama-t-elle en se posant sur le nez de Barnabé. Je connais l’unique conduit d’aération qui mène au sommet. Mais hélas, j’ai le vertige en plein jour et mes ailes sont épuisées par tant d’émotions acrobatiques !
— Un oiseau de nuit qui a le vertige ? s’étonna Lucien. Pas grave ! Enfouis-toi dans les poils de Barnabé et guide-nous !

Esquivant les oreillers sauvages qui tentaient de les assommer à coups de plumes, le trio s’engouffra dans un conduit sombre au goût de poussière cuivrée et de vieux parchemins. Après une ascension chaotique, rythmée par les bonds élastiques du clocher, ils atteignirent le cœur de l’horloge.

Le dé à coudre de Lucien était coincé. Les roues dentées grinçaient, crachant de gros postillons d’étincelles violettes.

— C’est bloqué ! gémit Lucien en tirant de toutes ses forces sur le métal. Si je n’y arrive pas, le roi va encore ronfler et le château finira en orbite !
— Laisse faire la diva, annonça Octavia en gonflant son petit torse velu. La science du son est mon arme !

Elle prit une grande inspiration et lâcha un contre-ut suraigu, une note si pure et si haute qu’elle fit vibrer l’air avec un goût de citron givré. La haute fréquence frappa le métal, mais le dé à coudre ne bougea que d’un millimètre. Ce n’était pas assez puissant.

Soudain, épuisé par tous ces bonds et bercé par le chant d’Octavia, Barnabé le cochon d’Inde ferma les yeux. Son ventre touffu se souleva, et il laissa échapper un ronflement gargantuesque, profond et caverneux.

Le miracle acoustique se produisit. Le ronflement grave du rongeur s’enroula autour du chant suraigu de la chauve-souris, créant une onde de choc absurde et surpuissante. VROOOOM-PIIII !

La vibration propulsa le dé à coudre hors des engrenages comme un boulet de canon. Lucien plongea et rattrapa son armure au vol avec une roulade parfaite. Les roues dentées reprirent leur rythme régulier : Tic, tac, tic, tac.

Les maisons du royaume atterrirent en douceur. La gravité redevint sérieuse, et les oreillers volants retombèrent sagement sur les lits, l’air un peu penaud.

Lucien remercia chaleureusement Octavia qui lui fit une révérence digne des plus grands opéras, avant de s’endormir pour de bon dans la fourrure de Barnabé. Le temps avait repris son cours normal. Du moins, presque. L’horloge avait gardé un petit bégaiement magique. Désormais, à chaque fois qu’un habitant du royaume bâillait de fatigue, une petite bulle de savon s’échappait de sa bouche en jouant un air joyeux de flûte à bec.

Nao marche sur la mousse. Il voit un écureuil roux. L’écureuil nettoie un rouage rouillé. Le métal grince très doucement. L’écureuil adore ce bruit étrange. Mais il fait trop noir. Nao éclaire avec ses yeux. La lumière est très jaune. Le petit écureuil est content. Il donne une feuille verte. Une belle feuille de velours. Elle sent la menthe poivrée. La feuille est très douce. Nao a son premier trésor.

Nao marche près du lac. Il voit une petite souris. La souris lit un livre. Mais le livre lit aussi ! Le livre murmure des mots. Le livre a très soif. Nao offre sa douce huile. L’huile sent le caramel chaud. Le livre chante de joie. La souris rit très fort. Elle offre un fil rouge. Un fil de laine tiède. Le fil est très moelleux. Nao a deux beaux trésors.

Nao marche sous la lune. Il voit un grand oiseau. L’oiseau mange la lumière étoilée. La lumière a un goût sucré. Mais l’oiseau a très froid. Il frissonne dans le vent. Nao approche son bois violet. Le bois de Nao est chaud. L’oiseau se réchauffe très vite. Il donne une grande plume. Une plume dorée très moelleuse. Elle brille dans le noir. Nao a trois jolis trésors.

Nao rentre dans sa maison. Il prépare son petit nid. Il pose la feuille verte. Il enroule le fil tiède. Il ajoute la plume dorée. Nao s’assoit dans le nid. Ses oreilles rondes sont chaudes. Il sent le papier ancien. Son ventre fait un doux tic-tac. Le tic-tac est très lent. La plume dorée le caresse. Le velours vert est frais. La laine tiède le chauffe. Nao ferme ses yeux ronds. Le petit robot s’endort sereinement.

Ce matin-là, Gédéon voulut lui donner un petit coup de pouce. Il farfouilla dans sa remise sombre, parmi les arrosoirs qui s’entrechoquaient avec de curieux bruits de métal rouillé. Sa patte finit par saisir un sachet qui crépitait sous ses griffes. Il appartenait à son voisin, un inventeur farfelu, et dégageait une drôle d’odeur de bonbon pétillant mélangée à celle de vieux papier jauni. Persuadé qu’il s’agissait de son engrais aux algues, le loup saupoudra la poudre violette sur les feuilles rugueuses de sa courge chérie.

Floc. Pschhht. BOING !

En trois secondes, la citrouille gonfla comme une montgolfière orange. Pire encore, elle se mit à palpiter. Avant que Gédéon n’ait pu bafouiller la moindre syllabe, le légume géant s’arracha de ses racines avec un bruit de ventouse mouillée, prit son élan et bondit par-dessus la palissade en bois.

— Oh, sapristi ! Ma cucurbitacée se fait la malle ! hurla Gédéon en courant à sa poursuite.

La citrouille rebondissait dans la rue centrale du village. BOING ! Elle atterrit sur le toit de l’épicerie. SPLASH ! Elle rebondit sur les pavés en gobant au passage tous les pots de confiture empilés sur les étals du marché. Fraise, abricot, mûre sauvage : le légume goinfre engloutissait le verre et les fruits avec un bruit d’aspirateur enrhumé. Bientôt, la rue fut recouverte d’une gadoue collante dont le parfum sucré piquait le nez.

Gédéon, essoufflé, glissa sur une flaque de gelée de groseille et s’étala de tout son long.

— Allez, on gagne en tonicité, mon grand ! Ce n’est pas le moment de faire la sieste sur le bitume ! lança une voix minuscule et suraiguë.

Le loup leva le nez. Posée sur une feuille de menthe, une abeille en plein étirement le fixait avec intensité. Elle portait un bandeau éponge fluo autour de ses antennes et de minuscules baskets à crampons qui brillaient au soleil.

— Je suis Pépita, prof d’aérobic et chorégraphe pour insectes, se présenta-t-elle en faisant de rapides moulinets avec ses pattes. Ton légume rebondissant manque cruellement de gainage. Il saute de travers ! Il faut canaliser toute cette énergie par le sport.
— Le canaliser ? Il est en train d’avaler la réserve hivernale de marmelade de madame l’ourse ! gémit Gédéon, désespéré en réajustant ses lunettes de travers.
— Raison de plus pour le faire suer ! Fais-moi confiance et suis le rythme !

Pépita s’envola à la vitesse de l’éclair et se positionna juste devant la citrouille folle, qui s’apprêtait à dévorer un tonneau de miel.

— Et un, et deux ! Flexion des pépins, extension de la tige ! hurla l’abeille d’une voix qui couvrait le fracas des bonds. Gédéon, montre-lui l’exemple !

Le loup, n’ayant aucune autre solution sous la patte, se mit à faire des squats et des sauts de grenouille en plein milieu de la rue, son tablier à fleurs voletant à chaque mouvement. Intriguée par ce drôle de spectacle, la citrouille s’arrêta net de gober la confiture. Fascinée par la chorégraphie, elle essaya d’imiter Gédéon.

— Allez, on lève bien haut son pédoncule ! On sautille sur place ! Pas chassé, pas chassé, et grand écart ! scandait Pépita en bourdonnant comme une sirène de stade.

Le légume géant se prit au jeu. Il enchaîna les sauts groupés, les fentes avant et les rotations. Le sol tremblait à chaque BOUM rythmique. Gédéon transpirait à grosses gouttes, mais il tenait bon, enchaînant les pas de danse les plus loufoques que le village ait jamais vus.

Au bout de vingt minutes de cardio intensif, la citrouille commença à fatiguer. Sa couleur orange vif vira au rouge tomate. Elle poussait de petits sifflements de bouilloire surchauffée.

— Encore un effort ! Le grand saut final ! cria Pépita.

La citrouille prit un élan titanesque, s’éleva très haut dans le ciel, puis retomba mollement sur la place du village avec un FLOC spongieux. Épuisée par la gymnastique, elle se dégonfla d’un seul coup. Une merveilleuse odeur de cannelle et de sucre chaud envahit l’air. Devant les yeux ébahis de Gédéon, le monstre bondissant s’était transformé en une gigantesque flaque de compote tiède, parfaitement cuite.

Les habitants sortirent prudemment de leurs maisons. Armés de cuillères en bois, ils goûtèrent la purée de courge parfumée à la confiture. C’était un délice absolu, avec un goût pétillant qui rappelait la lumière étoilée. Gédéon sourit, fier d’avoir réparé sa bêtise avec autant de souplesse.

Cependant, la poudre de sautillement n’avait pas totalement disparu. En avalant la compote, Gédéon sentit un petit chatouillement dans son ventre. Hic ! Un hoquet bruyant lui échappa. À sa grande surprise, ses pattes quittèrent le sol. Autour de lui, tous les habitants qui avaient goûté au dessert hoquetaient en chœur, flottant joyeusement à dix centimètres au-dessus des pavés, portés par de petits bonds invisibles à chaque Hic ! amusé.

Milo grimpe sur un grand arbre.
Il voit une chose très drôle.
Un gros mouton est perché ici !
Le mouton mange des feuilles violettes.
Le mouton a un peu froid.
Milo cherche un lit pour dormir.
Le doux mouton offre sa laine.
La laine tiède sent le miel.
Milo touche la belle couleur blanche.
Milo dit merci à son ami.

Milo marche sur le chemin doux.
Il entend un drôle de grelot.
Un petit oiseau marche par terre.
L’oiseau porte des petites bottes jaunes.
L’oiseau ne vole pas ce soir.
Milo cherche un lit pour dormir.
Le petit oiseau donne une plume.
La plume légère caresse les joues.
Elle brille avec une lumière rose.
Elle a l’odeur du lierre frais.
Milo rit avec le petit oiseau.

Milo avance sous les grandes étoiles.
Il regarde derrière un gros caillou.
Un écureuil lit un grand livre.
Le livre sent le vieux papier.
L’écureuil partage sa mousse très moelleuse.
La mousse pique un petit peu.
Mais elle est douce comme tout.
Elle scintille d’un beau vert tendre.

Milo a tout pour son nid.
Il pose la laine très tiède.
Il ajoute la belle mousse moelleuse.
Il met la petite plume légère.
Mais le nid est trop grand.
Milo a une très belle idée.
Un lit géant pour ses amis !
Milo appelle tous ses gentils amis.
Venez dormir avec moi ce soir !

Le mouton descend de son arbre.
L’oiseau enlève ses jolies bottes jaunes.
L’écureuil ferme vite son grand livre.
Milo entoure ses amis d’un câlin.
Le grand câlin est très rassurant.
Ils sont tous dans le nid.
La laine chauffe les petits dos.
La plume caresse les nez ronds.
La mousse berce les corps fatigués.
La lune brille dans le ciel.
Le ciel a un goût vanillé.
Le silence chante une chanson douce.
Tout le monde s’endort sans bruit.
Milo dort sous la lune ronde.
Les étoiles veillent sur les amis.

Cette nuit-là, Gaston s’était installé sur le toit plat de la Fabrique des Arcs-en-Ciel, un immense bâtiment industriel qui dégageait une délicieuse odeur de barbe à papa électrique et d’ozone pétillant. Pour se réchauffer les pattes, le petit yéti avait décidé de se tricoter un pull-over géant.

Clic, clac, clic, clac. Ses aiguilles filaient à une vitesse vertigineuse. Tellement vite qu’il ne regardait même plus son ouvrage, l’esprit perdu dans des pensées de chocolat chaud. En tâtonnant pour attraper sa pelote de laine jaune, sa grosse patte duveteuse agrippa par mégarde le Grand Ruban de Lumière, le tuyau d’énergie pure qui alimentait toute la Fabrique ! Sans s’en apercevoir, Gaston tricota le rayon concentré de l’arc-en-ciel directement dans les mailles de son vêtement.

Soudain, un énorme SLURP cosmique fit vibrer l’air. Le ciel entier venait d’être aspiré dans le tricot ! La voûte céleste, d’habitude si scintillante, devint instantanément d’un gris terne et poisseux. L’air prit soudain un méchant goût de vieux carton mouillé et de chou-fleur bouilli.

— Oh, sapristi de boulette intergalactique ! s’écria Gaston en remontant ses lunettes sur son nez.

Son pull inachevé brillait désormais d’une lumière aveuglante sur ses genoux, mais au-dessus de lui, le ciel ressemblait à un vieux trottoir sale. Si les enfants du monde entier se réveillaient sous ce plafond couleur jus de chaussette, leurs plus beaux rêves allaient immédiatement se transformer en purée sans sel !

— Attention en dessous, gros nuage poilu ! hurla soudain une voix minuscule mais extrêmement perçante.

ZIOUUP ! PAF ! Un petit projectile rouge percuta la truffe glacée de Gaston. C’était une coccinelle. Mais pas le genre de bestiole qui se pose délicatement sur une marguerite : celle-ci portait un mini-casque de moto incrusté de paillettes, des lunettes d’aviateur et de microscopiques genouillères.

— Salut ! Moi, c’est Mirabelle, six pattes, zéro limite ! lança-t-elle en faisant des étirements rapides sur le museau du yéti. C’est quoi ce pull radioactif ? Tu as cassé le ciel, mon grand ?
— J’ai tricoté la lumière par accident, gémit Gaston, les larmes aux yeux. Il faut tout remettre en place avant le lever du soleil, mais si je tire sur le fil, l’énergie va exploser !
— Un détricotage à haut risque ? C’est exactement ma spécialité ! s’enflamma la coccinelle cascadeuse. Accroche-toi à tes lunettes, Yéti, on va passer la sixième !

Mirabelle attrapa le bout du fil lumineux avec ses minuscules mandibules. Elle démarra comme une fusée, tourbillonnant autour de Gaston à la vitesse d’un ventilateur devenu fou. Vrrrrr ! Le pull rétrécissait à vue d’œil. La laine, chargée de la magie liquide de l’arc-en-ciel, crépitait en dégageant une odeur de caramel grillé.

— Gaston, attrape les fils tendus ! ordonna Mirabelle en plein vol piqué. On ne peut pas juste relâcher la lumière, il faut la renvoyer tout en haut !

Avec une ingéniosité qu’il ne se connaissait pas, Gaston comprit le plan. Il bondit et attacha les longues ficelles de laine magique aux quatre cheminées géantes de la Fabrique. En quelques secondes, le pull détricoté forma un trampoline titanesque, tendu à bloc, vibrant d’une énergie multicolore. Au centre du filet, le cœur du ruban magique formait une grosse flaque de lumière lourde comme une enclume, mais pétillante comme de la limonade.

— À mon signal, on saute sur la toile ! cria Mirabelle en grimpant sur l’oreille du yéti. UN… DEUX… TROIS… BANZAÏ !

Gaston prit son élan et sauta de tout son poids (qui équivalait tout de même à celui de trois gros réfrigérateurs) sur le bord du trampoline.

SBOOOOOING !

Le bruit résonna comme un élastique géant claquant dans l’espace. La flaque de lumière arc-en-ciel fut propulsée à une vitesse supersonique vers les nuages. Elle explosa en plein ciel dans un feu d’artifice silencieux et majestueux. Le rouge éclaboussa le bleu, le jaune chatouilla le vert, et la nuit retrouva instantanément son éclat, remplaçant le goût de carton par une délicieuse saveur de rosée sucrée.

Gaston soupira de soulagement et tendit un doigt pour faire un “check” victorieux avec la patte de Mirabelle. La catastrophe était évitée.

Toutefois, en regardant de plus près, le yéti remarqua un détail parfaitement absurde. Parce que la lumière avait été étroitement mélangée à sa laine magique, l’arc-en-ciel n’avait pas seulement repeint le ciel. Autour d’eux, tous les gros nuages potelés flottaient maintenant paresseusement en portant de minuscules chaussettes en laine rayée à leur base.

— Eh bien, rit Mirabelle en ajustant son casque de cascadeuse, avec ça, ils ne nous feront plus jamais de grêle froide !

Gaston sourit de toutes ses dents. Les nuages avaient les pieds au chaud, et ça, c’était une excellente nouvelle. Il frissonna un grand coup, retira ses aiguilles de derrière ses oreilles, et décida que, pour sa part, il allait plutôt opter pour une écharpe.

Lili vole vers le chêne.
Elle voit la douce chouette.
La chouette lit un livre.
Le vieux papier sent bon.
La chouette porte des lunettes.
Elle tricote de la mousse.
C’est un travail très drôle.
La chouette sourit à Lili.
Elle donne la mousse tiède.
La mousse est très douce.
Elle crépite sous les doigts.
Lili prend la mousse verte.
Merci, ma douce amie chouette.

Lili vole un peu plus loin.
Elle entend un bruit bizarre.
Elle croise le gentil lapin.
Il frotte du métal rouillé.
Le vieux métal grince fort.
Le lapin utilise une plume.
Il polit avec la plume.
C’est une idée très absurde.
Le lapin voit Lili fatiguée.
Il offre sa plume moelleuse.
La plume chatouille le nez.
Elle sent le vent frais.
Lili attrape la belle plume.
Merci, mon très gentil lapin.

Lili vole tout en bas.
Elle trouve la petite souris.
La souris cuisine la nuit.
Elle prépare un plat drôle.
Elle mélange de la lumière.
La lumière a un goût d’étoile.
La souris utilise du coton.
Elle sculpte le coton blanc.
Elle donne ce doux coton.
Le coton fond en bouche.
Il a le goût d’étoile.
Lili garde le coton blanc.
Merci, ma belle petite souris.

Lili a trois jolis cadeaux.
Elle trouve une petite feuille.
Elle invente un lit unique.
Lili pose la mousse tiède.
Elle ajoute la plume moelleuse.
Elle étale le coton parfumé.
Le mélange est très curieux.
Mais le lit est parfait.
Lili s’installe dans ce nid.
Le velours touche la plume.
La mousse réchauffe son dos.
Le coton berce sa tête.
Sa jolie lumière rose clignote.
Elle baisse de plus en plus.
La lumière s’éteint tout doucement.
Lili dort dans le silence.

Ce soir-là, Barnabé le blaireau, le gardien de la nuit (qui, ironiquement, souffrait d’insomnie chronique et buvait des tisanes au goût de vieille chaussette), venait tout juste de gonfler la grande Bulle de Dodo. C’était un globe scintillant géant qui flottait au centre du village et contenait toute la magie du sommeil.

Pico, voulant le remercier pour son excellent travail, s’élança sur ses patins.
— Barnabééééé ! Câlin d’enthousiasme ! hurla le petit hérisson.
— Non, Pico, attends ! Pas avec tes…
POK. Pshhhhhhhiiiiiit !

Les piquants de Pico venaient de transpercer la Bulle de Dodo. Une odeur de lavande pétillante et de lumière d’étoile explosa dans un boucan de klaxon enrhumé.

Soudain, le couvercle de la Machine à Sommeil sauta. Des dizaines de pyjamas enchantés s’échappèrent ! Des grenouillères à pois, des chemises de nuit à rayures et des caleçons à fleurs s’envolèrent dans le ciel. Libres comme l’air, les vêtements se mirent à danser la macarena et le cha-cha-cha sur les branches, en poussant des petits couinements de caoutchouc mouillé. C’était la grande panique !

— Oh, la boulette… murmura Pico. Si je ne répare pas ça avant le lever du soleil, tout le monde va dormir tout nu !

Il lui fallait un expert en urgences. Pico roula jusqu’à la rivière à la menthe glaciale pour trouver Maurice. Maurice était un oursin d’eau douce. Contrairement à ce qu’on pourrait croire, ce petit génie de la bricole détestait tout ce qui piquait. Il passait sa vie à tricoter des chaussons douillets pour les cailloux de la berge.

— Maurice ! J’ai percé la Bulle et les pyjamas font la rumba ! paniqua Pico en dérapant sur ses noix.
L’oursin, confortablement installé dans un fauteuil en éponge, soupira en ajustant ses lunettes de soudeur.
— Je savais que ton affection excessive nous perdrait. Approche. Puisque tu es un danger public piquant, on va te neutraliser.

Maurice sortit son pistolet à confiserie et aspergea Pico de la tête aux pattes. En trois secondes, le hérisson se retrouva engoncé dans une énorme armure de guimauve rose. Il ressemblait à un nuage dodu parfumé au sucre fondu.
— Parfait, grogna l’oursin. Tu es maintenant officiellement inoffensif et hautement collant. En route !

Les deux compères traînèrent un immense Champignon-Catapulte au milieu de la clairière.
— Prêt ? demanda Maurice en tirant de toutes ses forces sur le chapeau élastique du champignon.
— Prêt à rebondir ! couina Pico, la voix étouffée par son casque de noisette.

BOING !
Pico fut propulsé dans les airs. Avec sa combinaison en guimauve, il n’avait même pas besoin d’attraper les pyjamas avec ses pattes : ils s’écrasaient directement sur lui ! Scratch ! Plof ! Une chemise de nuit, trois pantalons à carreaux et un bonnet de nuit vinrent s’engluer sur son ventre rebondi. En quelques vols planés, Pico ressemblait à une énorme boule de linge sale très parfumée.

Ils coururent ensuite vers la Machine à Sommeil qui fuyait avec un sifflement de théière furieuse.
— Le trou est trop grand, la pression est trop forte ! cria Maurice par-dessus le vacarme.
— Laisse faire le maître du roulé-boulé !

Pico prit son élan sur ses patins-noix et plongea la tête la première dans la fuite de la machine. C’est là que son ingéniosité opéra : sous l’effet de la chaleur du moteur qui sentait le métal grillé, l’armure en guimauve de Pico se mit à fondre, à gonfler et à caraméliser ! La pâte dorée s’étendit sur les parois, créant un bouchon étanche et délicieusement croustillant. Pico retira sa tête avec un schlouuurp sonore, laissant la guimauve durcie boucher le trou.

La machine toussota, vibra, et redémarra avec un curieux glouglou-pouf.
Mais la guimauve caramélisée avait modifié le mécanisme. La machine ne recracha pas de simples pyjamas. À la place, une trappe s’ouvrit et expulsa des dizaines de doudous ultra-moelleux. Et, cerise sur le gâteau, ces nouveaux compagnons étaient équipés d’une petite poche ventrale qui distribuait automatiquement du pop-corn tout chaud au goût de beurre salé pour accompagner les rêves.

Maurice attrapa un doudou-distributeur au vol et croqua un pop-corn.
— Finalement, grogna l’oursin avec un demi-sourire, tes bêtises ont du bon.

Pico, encore un peu collant mais fier de lui, fit un clin d’œil. La forêt entière s’endormit cette nuit-là au son des crunch-crunch joyeux, prouvant qu’une petite catastrophe bien moelleuse vaut parfois mieux qu’un plan sans accroc.

Pipo rencontre l’ours polaire frileux.
L’ours déteste le froid trop glacé.
Il boit du thé à la menthe.
L’ours porte un gros pyjama jaune.
Il sourit à son ami Pipo.
Tiens, prends cette très douce mousse.
C’est un duvet vert et moelleux.
Ça sent la pomme cuite chaude.
Pipo la touche avec son bec.
Merci beaucoup, dit le petit pingouin.

Pipo marche encore un petit peu.
Il croise le gros phoque rond.
Le phoque repasse son linge propre.
Le fer fait un bruit doux.
Psss, psss, ronronne le métal tiède.
Le phoque offre un grand ruban.
C’est une belle soie rouge feu.
Le tissu est vraiment très doux.
Il glisse sur les plumes noires.
Merci beaucoup, dit le petit pingouin.

Pipo arrive près de l’eau noire.
Une grosse baleine sort sa tête.
Elle mâche des fleurs en sucre.
La baleine souffle très très fort.
Pouf, un gros nuage rose apparaît.
Le nuage sent la fraise sucrée.
Il a un goût de miel.
La brume rose flotte dans l’air.
Merci beaucoup, dit le petit pingouin.

Pipo a ses trois beaux trésors.
Il fabrique un lit très rigolo.
Il pose la mousse aux pommes.
Il enroule la soie rouge tiède.
Il attrape le nuage rose sucré.
Pipo plie le ruban de soie.
Il tisse une drôle de tente.
Le lit flotte dans les airs.
Pipo saute dans son nid volant.

Le nuage rose fait un oreiller.
La mousse chauffe ses petites pattes.
Le ruban brille dans la nuit.
Pipo n’a plus du tout froid.
Le ciel est noir et calme.
Les étoiles jaunes s’allument très lentement.
La lumière a un goût d’amande.
Pipo ferme ses petits yeux ronds.
Le nid chaud berce le pingouin.
Il dort bien sous la lune.

Soudain, une ombre titanesque engloutit la lumière de la lune. Gertrude, une baleine bleue de la taille d’un immeuble de six étages, passait par là. Prise d’une fatigue foudroyante, elle ouvrit une gueule béante pour pousser un bâillement monumental. Surpris par le violent tourbillon d’eau, Octave fit un triple salto arrière non désiré. Ses ventouses dérapèrent sur un corail lisse et… FIOU ! Sa magnifique baguette lumineuse lui échappa, fila à travers les flots et disparut directement dans le gosier ténébreux de la géante !

— Catastrophe ! s’écria Octave en s’agrippant à une éponge. Sans ma baguette pour donner le rythme, les homards vont jouer à l’envers et les hippocampes vont danser la rumba au lieu de la valse !

N’écoutant que son courage, le petit poulpe indigo plongea tête la première dans le grand tunnel sombre qu’était la gorge de Gertrude. Il s’attendait à se retrouver englué dans une vase froide aux relents de poissons mal lavés. Au lieu de cela, il glissa sur une rampe douce et atterrit en rebondissant sur un moelleux coussin en velours bordeaux. Étonnamment, l’endroit sentait délicieusement la menthe poivrée et le papier ancien.

Octave cligna de ses grands yeux curieux. Il n’était pas dans un estomac effrayant, mais dans un véritable salon de thé à la lumière tamisée ! Des bernard-l’ermite, coiffés de minuscules chapeaux melons, s’affairaient autour de tuyaux en cuivre rutilant. Ils ajustaient des valves et sirotaient du thé dans des tasses en porcelaine qui tintaient doucement avec un bruit de cristal clair.

Au fond de cette étrange chaufferie douillette, Octave aperçut sa baguette. Elle clignotait faiblement, coincée la pointe en bas dans le siphon d’un gigantesque évier en nacre !

Il s’approcha en rampant pour la tirer de là, mais un vieux crabe technicien aux moustaches broussailleuses lui barra la route avec une clé à molette.
— Halte là, jeune mollusque à cravate ! Ta tige clignotante bouche la fuite principale de notre évier à vapeur. Si tu la retires brutalement, la pression va faire exploser tout le service à thé ! Le seul moyen de débloquer la soupape sans danger, c’est de créer une résonance acoustique très précise : il nous faut un rythme lourd de métal rouillé combiné à une mélodie stridente.

Octave redressa fièrement son nœud papillon rouge. Il était chef d’orchestre, après tout ! La musique, c’était son rayon.
— Il me faut des artistes ! annonça-t-il en bombant le torse.

C’est alors que s’avança Carmela, une crevette rose diva vêtue d’un majestueux boa en algues scintillantes, suivie de près par Barnabé, un poisson-globe qui grignotait paisiblement un biscuit au plancton.
— Je suis la plus grande cantatrice de cet océan, déclara Carmela avec un accent dramatique en rejetant ses antennes en arrière. Mais je vous préviens, mes cordes vocales exigent de l’émotion pure !
— Et moi, fit Barnabé en avalant la fin de son biscuit, je gonfle quand je stresse.

L’enjeu était de taille. Octave saisit une petite cuillère en argent pour remplacer sa baguette perdue. Il donna le tempo de trois tentacules, gardant les autres pour indiquer les nuances de volume.
— Un, deux, trois… À vous, maestro !

Barnabé retint sa respiration, se gonfla instantanément comme un gros ballon de plage à piquants, et commença à rebondir sur son propre ventre tendu en tapant avec ses petites nageoires. BOING ! SPROUING ! BOUM ! Le son résonnait étrangement, rappelant celui d’une vieille cuve en tôle qu’on frappe avec un marteau.
Carmela, inspirée par cette étrange percussion, prit une immense inspiration, ferma les yeux et lâcha la note la plus aiguë de toute sa carrière. Au lieu d’une douce mélodie cristalline, il en sortit un bruit affreux, semblable à celui d’une charnière grippée qu’on arrache avec les dents : HIIIIIIIIIIIIK !

Le mélange du BOUM-SPROUING de métal lourd et du HIIIIIIIIIIIIK grinçant était tellement absurde et dissonant que les tasses de thé se mirent à trembler sur leurs soucoupes. La vibration remonta le long des tuyaux en cuivre de l’évier. La nacre hoqueta, produisit un bruit de succion gélatineux au goût de caramel, et POP ! La baguette lumineuse fut propulsée en l’air. Octave l’attrapa au vol avec une ventouse experte, l’air triomphant.

Cependant, cet opéra improvisé eut un effet secondaire inattendu. Les parois molles du salon de thé se mirent à secouer dangereusement. Un grondement profond et chaud monta des entrailles du cétacé. Gertrude la baleine, dont l’estomac était atrocement chatouillé par ce concert de bruits loufoques, venait d’être prise d’un gigantesque fou rire !

— Accrochez-vous à vos carapaces ! hurla le crabe technicien en s’agrippant à un robinet.

Dans un fracas de bulles joyeuses et de thé à la menthe, Octave, Carmela, Barnabé et quelques tasses en porcelaine furent aspirés dans un courant ascendant. La baleine les expulsa doucement par son évent dans un immense geyser festif qui scintillait sous les étoiles, parfumant tout le récif d’une odeur de menthe fraîche et de sucre roux.

Ils retombèrent en douceur sur la grande estrade de corail, pile à l’heure pour le récital. Gertrude la baleine, les yeux brillants d’avoir tant ri, s’approcha timidement de la scène.
— Oh là là, pardonnez-moi, s’excusa-t-elle avec une toute petite voix fluette qui contrastait étrangement avec sa taille colossale. Je voulais juste chanter avec vous depuis le début, mais j’avais terriblement peur que mon haleine de krill ne gâche l’ambiance et que ma voix soit trop grosse pour vos petites oreilles.

Octave eut alors une idée brillante. Il pointa sa baguette magique, désormais récupérée, vers la géante des mers. Il ne s’agissait pas de la cacher, mais de l’utiliser !

Ce soir-là, le récif connut son spectacle le plus inoubliable. Gertrude ne se contenta pas d’assurer les chœurs avec une voix de basse magnifique ; son énorme ventre rempli de thé servit d’amplificateur géant pour projeter la musique d’Octave à travers tout l’océan. Et dans la fosse d’orchestre, le public fut absolument captivé, sans jamais se douter que le poisson-percussionniste jouait de la batterie sur son propre estomac, ni que la diva crevette chantait parfois avec la grâce d’une porte de placard coincée.

Tibou marche sur la dune.
Il entend un petit bruit.
C’est un tout petit fennec.
Le fennec a de grandes oreilles.
Il écoute les étoiles chanter.
Les étoiles font un son clair.
Le fennec offre un cadeau.
Il donne une belle mousse.
C’est une mousse très tiède.
Elle sent le vieux papier.
Tibou renifle cette bonne odeur.
Il pose sa petite tête.
La mousse chauffe son nez.
Mais ce n’est pas assez doux.
Tibou remercie le gentil fennec.

Tibou marche encore un peu.
Le sable fait floc floc.
Il voit une grande gazelle.
La gazelle danse en rond.
Elle a trouvé un trésor.
Elle donne une grande plume.
La plume brille très fort.
Elle a des reflets bleus.
Elle tinte comme du cristal.
Tibou touche la belle plume.
Il la pose sur la mousse.
Il pose sa petite tête.
C’est très joli et frais.
Mais la plume glisse beaucoup.
Tibou remercie la gentille gazelle.

Tibou cherche encore un peu.
Il voit un vieil arbre.
Une chouette est assise là.
C’est une chouette très drôle.
Elle dort pendant la nuit !
Elle a peur du noir.
Elle porte un pyjama jaune.
Elle a un masque rose.
Le masque est en soie.
C’est une soie toute douce.
La chouette donne sa soie.
La soie a un goût d’étoile.
Un léger goût de sucre.

Tibou a une bonne idée.
Il empile les trois trésors.
Il met la mousse tiède.
Il ajoute la plume brillante.
Il pose la soie douce.
Il crée un coussin magique.
Tibou fait un grand câlin.
Il serre le beau coussin.
C’est un câlin très chaud.
Le coussin brille très doucement.
La chouette n’a plus peur.
Elle sourit dans le noir.
Tibou ferme ses grands yeux.
Son nez sent la vanille.
Le silence est un miel.
Tibou respire très très calmement.
Il s’endort apaisé et bien.
Les étoiles veillent sur lui.

Un soir, Barnabé patrouillait dans la salle des machines du Ciel des Rêves, une vaste pièce ronde qui sentait bon le rouage huilé et le sucre d’orge fondu. C’est de là qu’était alimenté le Grand Phare des Veilleuses, celui qui protégeait les dormeurs des cauchemars. Soudain, le petit fantôme remarqua que ses douze lampes manquaient cruellement de batterie. Leurs faisceaux faiblissaient à vue d’œil. La panique le guetta.

Il avisa alors une gigantesque prise murale d’où partait un gros câble bourdonnant. Ni une ni deux, Barnabé débrancha le câble du phare pour y brancher sa propre multiprise clignotante.
Pouf.
Un silence lourd tomba. Le Grand Phare s’éteignit. Instantanément, le monde entier fut englouti par une obscurité totale, épaisse, avec un désagréable goût de réglisse froide.

— Saperlipopette ! Malheur ! couina Barnabé en allumant frénétiquement ses lampes à moitié vides.
— Dans cette nuit couleur de suie, un petit spectre fait des folies ! déclama soudain une voix perchée.

Une chauve-souris à lunettes, pendue par les griffes à un tuyau de laiton, l’observait la tête en bas. Le bruit de ses ailes, lorsqu’elle se détacha, rappelait les pages d’un vieux dictionnaire poussiéreux qu’on feuillette très vite.
— Je m’appelle Octave, poète de l’ombre, se présenta l’animal.
— J’ai fait une énorme bêtise ! sanglota Barnabé en faisant cliqueter sa ceinture. Il faut rallumer le phare tout en haut, sinon les ombres vont tout envahir !
— Je t’accompagne, noble trouillard, affrontons ensemble ce brouillard !

Ils s’élancèrent dans l’escalier en colimaçon du phare, dont les marches métalliques grinçaient comme de vieilles trompettes enrhumées. À mi-chemin, l’air se glaça. D’énormes ombres grimaçantes glissèrent sur les murs. Elles avaient des yeux de braise et des griffes effilées. Barnabé trembla si fort que ses marguerites semblèrent faner sur place. Il ferma les yeux, persuadé de finir en purée de fantôme.

— Regarde bien ces sombres bêtes, elles ont la trouille de tes chaussettes ! chuchota Octave en se cachant derrière l’épaule de Barnabé.

Le petit fantôme ouvrit un œil. En effet, les ombres reculaient avec un dégoût évident en reniflant l’air. Elles fixaient la chaussette trouée à rayures que Barnabé utilisait comme pochette pour ses piles de rechange. Une redoutable odeur de vieux gruyère piquant s’en échappait.
Comprenant son avantage, Barnabé brandit sa chaussette malodorante et bondit en avant. Au lieu de frapper, il plongea ses mains dans les ventres de brume des monstres.
— Guili-guili ! fit-il courageusement.

C’était le point faible absolu des ombres. Les monstres terrifiants se mirent à couiner comme des jouets en caoutchouc pour chiens, se tortillant dans tous les sens avant de s’évaporer en pouffant de rire.

Barnabé et Octave reprirent leur ascension et déboulèrent au sommet du phare. Là-haut, l’air avait un goût pétillant de lumière étoilée, semblable à une limonade cosmique. Au centre trônait la gigantesque ampoule de cristal, désespérément éteinte. Sur son socle de cuivre, une plaque indiquait : « Carburant exclusif : Éclats de rire. Minimum 1000 Volts. »

— Pour que la lumière jaillisse enfin, il faut que tu fasses le pitre, mon copain ! l’encouragea le poète ailé.

Barnabé détestait parler en public. Il rougit sous son drap, ce qui donna à son déguisement une drôle de teinte orange saumonée. Mais le monde des rêves avait besoin de lui. Il prit une grande inspiration parfumée à la poussière d’étoile filante.
— Euh… Vous connaissez l’histoire du fantôme qui voulait hanter une machine à laver ? Il s’est trompé de cycle et il est ressorti de la taille d’un mouchoir de poche ! C’était moi, mardi dernier !
Octave laissa échapper un petit ricanement.
— Et hier, j’ai essayé de faire “Bouh !” à une souris pour m’entraîner, continua Barnabé en mimant la scène, s’emmêlant dans les câbles de ses lampes. Mais j’ai éternué et j’ai fait un énorme “Prout !” La souris a eu tellement pitié qu’elle m’a offert un bout de biscuit !

La chauve-souris éclata d’un rire si puissant qu’elle en fit des loopings. Barnabé, détendu par la situation absurde, se mit à glousser à son tour. Leurs rires en cascade résonnèrent contre le verre poli de la coupole.

Le filament de l’ampoule géante se mit à grésiller, chauffant à blanc, irradiant une chaleur délicieuse au parfum de caramel au beurre salé. Une lumière éclatante balaya de nouveau l’obscurité.
Mais l’ampoule avait reçu une telle dose d’humour loufoque qu’elle eut un hoquet magique. Plop ! Paf ! Au lieu d’un banal faisceau lumineux, le phare se mit à cracher des milliers de pop-corns phosphorescents. Ils explosaient dans le ciel nocturne en un feu d’artifice comestible, retombant doucement sur le monde des rêves, tièdes, croustillants, et brillant joyeusement comme de petites lucioles salées.

Nuagito croise le grand oiseau bleu.
L’oiseau ne fait pas cui-cui.
Il jongle avec des petites baies.
L’oiseau bleu donne une douce chanson.
La chanson a un goût sucré.
C’est le goût d’une étoile filante.
Nuagito avale ce son tout rond.
Ce son brille dans son ventre.
Nuagito est très content de lui.

Nuagito vole un peu plus bas.
Il cherche un autre petit bruit.
Il voit la grosse grenouille verte.
La grenouille ne fait pas coa.
Elle lit un gros livre lourd.
La gentille grenouille murmure un mot doux.
Ce mot sent le vieux papier.
Une bonne odeur de page cornée.
Nuagito respire ce parfum très calme.
Il le garde bien au chaud.
Son ventre rose gonfle un peu.

Nuagito glisse vers le grand arbre.
Il cherche un tout dernier son.
Il regarde le gros hibou gris.
Le hibou ne fait pas ouh.
Il tricote une écharpe en mousse.
Le hibou sage chuchote un ronron chaud.
Il sonne comme du métal rouillé.
Un bruit de vieux ressort fatigué.
Mais c’est un son très doux.
Nuagito caresse ce son un peu rugueux.
Il le met dans son ventre.

Nuagito a mangé trois beaux sons.
Son ventre rose est très lourd.
Comment chanter cette drôle de chanson ?
Nuagito a une idée très bizarre.
Il se chatouille le ventre moelleux.
Il rigole et il tremble beaucoup.
Atchoum !
Nuagito éternue très, très fort.
Le nuage fait briller sa belle pluie.
Une pluie lumineuse tombe très doucement.
Chaque goutte chante la douce berceuse.
L’eau sent le bon vieux papier.
La pluie a un goût d’étoile.
Et elle tinte comme du métal.
Les arbres boivent cette pluie magique.
La forêt s’endort sous les étoiles.
Tout est calme, doux et tiède.
Le petit nuage ferme les yeux.
Il dort dans le ciel noir.

Aujourd’hui était un grand jour : le fameux goûter royal de la Reine Hibou. Barnabé préparait le clou du spectacle, une génoise colossale au glaçage royal.

« Un peu de levure, et hop ! » s’exclama-t-il en attrapant un pot en verre sur l’étagère du haut.

Sauf qu’avec sa toque tombée sur le bout de la truffe, il ne lut pas l’étiquette. Au lieu de la sage levure boulangère, il vida un pot entier de poudre d’étoile sautillante, un ingrédient capricieux d’ordinaire réservé aux sorciers.

Immédiatement, la pâte se mit à crépiter avec un bruit étrange de confettis explosifs et de métal qui tinte. Une délicieuse odeur de nébuleuse caramélisée envahit la pièce. La pâte se mit à gonfler, gonfler, encore et encore. Elle déborda du moule, engloutit le four, écrasa le comptoir, et prit la forme d’une montgolfière moelleuse et frémissante.

Schtong ! Le haut du gâteau perça le plafond.

Craaaac ! Il arracha purement et simplement le toit de la boulangerie et s’envola vers les nuages, emportant le bâtiment tout entier, soulevé par les murs de briques. Barnabé, cramponné à son pétrin, regardait les pavés du village s’éloigner à toute vitesse. Son estomac fit des bonds. Il naviguait à présent dans un ciel qui sentait curieusement la guimauve grillée.

Soudain, un coup de sifflet strident perça le bruit du vent parfumé à la vanille.

Pfffuiiiiit !

Un pigeon ventripotent, portant un minuscule gilet jaune fluorescent et tenant deux mini-raquettes de signalisation lumineuses, atterrit lourdement sur le rebord de la fenêtre volante.

« Dites donc, l’artiste ! » roucoula le pigeon d’un ton sévère, son bec frétillant d’indignation. « Vous êtes en plein dans le couloir aérien 4B, strictement réservé aux oies sauvages et aux nuages passagers ! Avez-vous rempli le formulaire A-38 pour le pilotage de pâtisserie non identifiée ? »

Barnabé remonta sa toque d’un coup de patte. « Je… je suis désolé, Monsieur le contrôleur ! C’est ma génoise qui s’est rebellée. Il faut absolument que je redescende sur terre pour le goûter de la Reine Hibou, ou elle me fera couper les moustaches ! »

Le pigeon soupira en consultant une petite montre à gousset accrochée à son aile. « Bon, écoutez-moi bien, civil. L’aérodynamique pâtissière, je maîtrise. Votre gâteau est sous pression stellaire. Pour perdre de l’altitude, il faut réduire la surface de portance. Autrement dit : il va falloir dévorer ce vaisseau. Mais attention, avec une méthode rigoureuse ! Sinon, on va partir en vrille et s’écraser sur la forêt. »

Ni une ni deux, le renard et le pigeon grimpèrent sur le toit à moitié arraché, atteignant la base rebondissante du gâteau géant.

« À mon signal, deux bouchées à tribord ! » ordonna le pigeon maniaque en agitant frénétiquement ses raquettes. « Un, deux, croquez ! »

Barnabé mordit à pleines dents dans la génoise. Un goût incroyable de lumière étoilée pétillante lui éclata sur la langue, picotant son palais comme de la limonade.

« Maintenant, compensation à bâbord ! » cria l’oiseau en picorant à toute vitesse le côté gauche. « Mâchez, soldat, mâchez pour votre vie ! »

Le duo se lança dans une dégustation stratégique de haute voltige. Une grosse bouchée à l’avant pour piquer du nez, trois bouchées de croûte sucrée à l’arrière pour freiner. Ils engloutirent des nuages de sucre glace pour éviter un troupeau de canards effarés. Peu à peu, le gâteau-montgolfière perdit de son gaz magique et commença à redescendre doucement. L’air froid sifflait à leurs oreilles, rythmé par les bruits de mastication.

En bas, sur la place du village, la Reine Hibou et ses invités attendaient devant des tables désespérément vides. Soudain, une ombre immense recouvrit la place.

« Attention en dessous ! » hurla Barnabé, le museau barbouillé de miettes.

La boulangerie atterrit au centre de la place avec un pouff d’une douceur incomparable.

« Atterrissage symétrique parfait ! » annonça le pigeon, reprenant son souffle.

Mais ils avaient oublié un détail météorologique crucial : le cœur du gâteau était rempli de chantilly, mise sous pression par la descente rapide. La croûte, trop grignotée de toutes parts, ne parvint plus à retenir le mélange.

BLOOOOUP !

Une gigantesque explosion de chantilly pulvérisa ce qu’il restait de l’édifice. Un véritable raz-de-marée de crème blanche et onctueuse s’abattit sur la place, recouvrant les invités des pieds à la tête. Un silence terrifié et lourd tomba sur la foule. La Reine Hibou, d’ordinaire si digne et protocolaire, ressemblait à un gros bonhomme de neige duveteux.

Barnabé déglutit, terrifié. Sa toque glissa une fois de plus sur ses yeux. C’était la fin de sa boulangerie.

Mais soudain, la Reine passa une aile sur son bec, goûta la crème, et un sourire immense fendit son visage poudré de blanc.

« C’est délicieusement absurde ! » s’écria-t-elle.

Et, contre toute attente, la souveraine ramassa une énorme boule de chantilly et la lança de toutes ses forces en plein sur le museau du pigeon contrôleur. Ce dernier, loin de sortir son carnet d’amendes, rangea ses raquettes, sortit une minuscule cuillère-catapulte de son gilet, et hurla :

« Munitions lactées non autorisées ! Riposte immédiate engagée ! »

C’est ainsi que la très guindée fête royale se transforma en la plus épique et hilarante bataille de crème de toute l’histoire du royaume.

Le sol fait un bruit bizarre.
On dirait du vieux métal rouillé.
Cric, crac, font ses petits pas.
Voici le gentil petit mulot gris.
Le mulot dort sur un caillou.
C’est absurde et très inconfortable.
Piquot veut un très bon lit.
Le mulot offre sa mousse tiède.
La mousse est verte et chaude.
Elle brille avec de belles couleurs.
Piquot pique la mousse avec malice.
La mousse tient sur son dos.

Piquot marche encore un petit peu.
Floc, floc, souffle le vent léger.
Voici le très gentil écureuil roux.
L’écureuil dort dans une théière.
C’est vraiment très drôle et rond.
L’écureuil donne de la laine moelleuse.
La laine est blanche comme l’air.
Elle est douce sous les pattes.
Piquot roule en une petite boule.
La laine s’accroche très très bien.
Le dos de Piquot est gonflé.
C’est un très beau gros coussin.

Piquot marche une toute dernière fois.
Ziou, ziou, chantent les herbes hautes.
Voici le bel oiseau tout bleu.
L’oiseau dort par terre ce soir.
Les oiseaux dorment dans les arbres.
C’est le monde à l’envers.
L’oiseau apporte une grande plume dorée.
La plume brille dans le noir.
Elle jette une très jolie lumière.
Piquot plante la belle plume dorée.
Elle fait un très beau toit.

Le lit est enfin bien prêt.
Mais c’est le dos de Piquot !
C’est un lit qui sait marcher.
C’est un dodo vraiment très rigolo.
Les trois amis sont très fatigués.
Ils grimpent sur le hérisson doux.
Le mulot touche la mousse tiède.
L’écureuil caresse la laine très moelleuse.
L’oiseau se cache sous la plume.
Les amis se font un câlin.
La laine chauffe leurs petits nez.
La mousse repose leurs petites pattes.
Tout le monde est au chaud.
La nuit est calme et belle.
Piquot s’arrête près du grand arbre.
Il ferme ses tout petits yeux.
Tout le monde s’endort bien vite.

Depuis son poste d’observation, Filante voyait tout. Un petit garçon, Léo, qui avait souhaité de toutes ses forces avoir un chaton, se retrouvait à câliner une énorme citrouille orange vif qui… ronronnait ! Plus loin, une fillette qui rêvait d’une bicyclette se battait avec un vélo dont les roues étaient faites de spaghettis trop cuits. C’était clair : la Grande Machine à Vœux Céleste était en panne. Un immense embouteillage de désirs s’était formé, et les vœux s’exauçaient n’importe comment. Filante sentit ses pointes picoter de honte. Si seulement elle était plus rapide, elle aurait peut-être pu intercepter ces vœux farfelus !

Tremblotante, elle décida de consulter le plus grand savant du ciel : Orion, un vieux hibou astronome qui passait ses nuits le nez dans ses télescopes et ses journées à ronchonner. Elle le trouva dans son observatoire, une sphère de verre suspendue entre deux galaxies, qui sentait le vieux papier et la poussière d’étoiles.

« Orion ? » murmura-t-elle timidement.

Le hibou, qui portait d’épaisses lunettes en écaille de lune, sursauta. « Par ma barbe de comète ! Encore une étoile pressée ? Qu’est-ce que c’est que ce vacarme ? »

« C’est le silence, justement ! » expliqua Filante. « La Machine à Vœux ne fait plus son bruit habituel. Et sur Terre… c’est une catastrophe de citrouilles qui ronronnent ! »

Orion ajusta ses lunettes et grogna. « Je vois. La Grande Engrenage des Rêves doit être bloquée. D’après mes calculs, elle est obstruée par un énorme Nuage de Chagrins Oubliés. Tu sais, ces petites tristesses que les enfants gardent au fond de leur poche et finissent par oublier. Elles se sont agglutinées et ça a tout coincé. » Il la toisa de ses grands yeux ronds. « Il faut traverser le Labyrinthe des Courants Stellaires pour atteindre le cœur de la machine. Mais c’est trop dangereux, même pour les plus rapides. »

Le cœur de Filante fit une petite pirouette. C’était sa chance ! « Les plus rapides s’écraseraient ! Mais moi… je suis lente ! »

Orion la regarda, un sourcil emplumé levé. « Hmmm. C’est une idée si absurde qu’elle pourrait fonctionner. En route, petite comète en sucre ! Je te guiderai. »

Guidée par les « À GAUCHE ! Non, ton autre gauche ! » du hibou perché sur son épaule, Filante s’engagea dans le labyrinthe. C’était un tourbillon de vœux volants qui fusaient comme des moucherons lumineux. Une fusée de « je voudrais être un super-héros » manqua de la percuter. Un murmure de « j’aimerais avoir un poney » lui chatouilla la traîne. Sa lenteur, d’habitude sa faiblesse, devint son super-pouvoir. Elle se faufilait avec une grâce infinie, évitant les collisions, et attrapant au passage les petits vœux égarés pour les glisser dans une poche de lumière. Elle réalisait que sa patience lui permettait de voir la beauté là où les autres ne voyaient qu’un obstacle.

Enfin, ils arrivèrent devant la Grande Machine. C’était une merveille de rouages dorés et de tuyaux de cristal, mais elle était silencieuse, paralysée par une masse grise et gélatineuse qui sentait la chaussette humide et les devoirs de maths jamais finis. C’était le Nuage de Chagrins Oubliés. Alors que Filante se demandait comment pousser cette chose gluante, elle fit un petit dérapage sur une flaque de lumière de lune et vint cogner doucement le perchoir d’Orion. Le hibou, surpris, perdit l’équilibre, battit des ailes frénétiquement avant de lâcher un énorme, un vibrant, un tonitruant : « HOU-HOU-HOU-HAAAAA ! ».

Son rire, si rare et si puissant, résonna dans toute la machine. Le Nuage de Chagrins, qui détestait par-dessus tout la joie, se mit à trembler, à frétiller, et… POF ! Il se dissipa en une fine poussière de souvenirs heureux.

La machine redémarra dans un joyeux tintamarre. Mais tous les vœux étaient mélangés ! Avec un calme olympien, Filante se mit au travail. Un à un, avec une méticulosité de petite fée, elle tria les souhaits : le poney avec la selle, le super-pouvoir avec la cape, le chaton avec son petit bol de lait.

Le lendemain, sur Terre, tout était presque rentré dans l’ordre. Léo reçut bien son chaton, mais celui-ci, au lieu de miauler, demandait des nouvelles du jardin potager avec un léger accent de courgette ! Le monde avait retrouvé son équilibre, un équilibre un peu bancal et beaucoup plus rigolo. Et dans le ciel, une petite étoile filante scintillait fièrement, prouvant à tous que pour réaliser les plus beaux rêves, la meilleure vitesse est parfois de prendre son temps.

Hugo s’envole dans la nuit sombre.
Il rencontre un nuage très, très moelleux.
Il n’est pas triste. Il tricote le silence.
« Bonjour, dit Hugo. Les étoiles sont bruyantes. »
Le nuage sourit doucement.
Il donne à Hugo un flocon de sa laine.
« C’est un morceau de silence », dit le nuage.
Le flocon est doux comme une caresse.

Hugo vole un peu plus loin.
Il trouve une fleur qui ne chante pas fort.
Elle fredonne des parfums sucrés.
« Bonjour, dit Hugo. J’ai un morceau de silence. »
La fleur balance sa tête colorée.
Elle offre à Hugo une note de musique.
La note sent la camomille et le miel.
C’est une mélodie très tendre à respirer.

Hugo vole encore un peu plus bas.
Il voit un champignon lumineux.
Sa lumière ne brille pas, elle bâille.
« Bonjour, dit Hugo. J’ai une odeur de chanson. »
Le champignon donne une petite étincelle.
L’étincelle est chaude et très calme.
Elle a le goût d’un rêve sucré.
C’est une lueur qui donne envie de dormir.

Hugo remonte, monte, tout en haut.
Il arrive près des étoiles agitées.
Il leur offre le flocon de silence.
Il leur fait respirer la mélodie au miel.
Il leur montre la petite lueur qui bâille.
Les étoiles se calment aussitôt.
Zing et Zang deviennent un doux murmure.
Leur lumière n’est plus un cri, mais un câlin.

Dans le ciel, les étoiles scintillent doucement.
Dans les maisons, tout le monde s’endort.
Hugo, sur sa branche, sourit.
La nuit est enfin paisible et silencieuse.

D’habitude, le marché bourdonnait d’une cacophonie joyeuse. On y entendait des rires gras, des gloussements de bébés et des pouffements d’oncles à moustaches. Aujourd’hui, un silence cotonneux flottait dans l’air, qui sentait la poussière et les chaussettes oubliées. Même son magnifique chapeau melon lui semblait aussi lourd qu’une enclume.

C’est alors qu’une petite voix métallique et glougloutante l’interpella.
« Pssst ! Dromadaire à chapeau ! Tu n’aurais pas l’air d’un gâteau au chocolat qui a perdu ses pépites, par hasard ? »
Pompon baissa les yeux et vit une théière en porcelaine, ornée de petites fleurs peintes.
« Je m’appelle Théophile. Et toi, tu as besoin d’une bonne blague ! Qu’est-ce qui est jaune et qui attend ? »

Avant que Pompon puisse répondre, Théophile fut secouée d’un spasme. En voulant crier « Jonathan ! », la théière crachota un jet de thé brûlant non pas sur Pompon, mais sur le pavé, dessinant une flèche parfaite vers une ruelle sombre.
« Oups, » fit Théophile. « C’est ma meilleure blague, mais elle sort toujours de travers. On dirait qu’elle veut nous montrer quelque chose ! »

Intrigué, Pompon se mit en route, son nouveau compagnon se dandinant sur ses petites pattes en céramique. Ils suivirent une piste de gouttes de thé qui sentaient le métal rouillé et le chagrin évaporé. Le chemin les mena jusqu’à une horloge de grand-père abandonnée, dont le tic-tac s’était tu depuis des lustres. En passant la tête par la porte en verre, Pompon découvrit un spectacle ahurissant : une ville miniature faite de rouages et de balanciers s’étendait à l’intérieur. Et partout, flottant doucement, des milliers de paillettes sombres qui absorbaient le son.
« Des paillettes de silence… » murmura Théophile. « C’est ce qui reste quand on aspire un éclat de rire. »
Un petit vrombissement attira leur attention. Au centre de la ville-horloge, un petit aspirateur rondouillard, pas plus gros qu’un melon, aspirait goulûment les dernières traces de joie.

« Arrête ça tout de suite ! » ordonna Pompon, sa voix plus grave que d’habitude.
L’aspirateur sursauta et se retourna. Il avait de grands yeux lumineux et l’air terriblement penaud.
« Je ne suis pas méchant ! » gémit-il d’une voix de moteur fatigué. « Je m’appelle Bourdon. Mon travail est d’aspirer les cauchemars. Mais… les rires font beaucoup de bruit, comme des cris ! J’ai cru que c’était dangereux, alors je les ai tous aspirés pour les ranger en sécurité. »

Pompon sentit son chapeau melon vibrer. Une idée ! C’était son chapeau à idées !
« Bourdon, » dit-il doucement. « Un bruit joyeux n’est pas un bruit dangereux. Laisse-nous te montrer. »

Aussitôt, le plan “Chapeau-Rigolo” fut lancé. Pompon coiffa son grand sombrero et se mit à danser une salsa ridicule, faisant onduler sa bosse comme une vague de caramel. Théophile, avec un dé à coudre en guise de béret, raconta une histoire de camembert qui voulait devenir funambule. Puis, Pompon enfila son haut-de-forme de magicien et, d’un geste théâtral, fit sortir non pas un lapin, mais une vieille chaussette rayée de son chapeau.

Bourdon les regarda, son moteur vibrant de plus en plus vite. Il observait leurs sourires, écoutait les gloussements de Théophile. Il comprit. Ce n’était pas de la peur, c’était… de la joie ! Soudain, une étrange pression monta en lui. Il sentit son sac se gonfler et…
PROUUUT !
Un nuage de paillettes étincelantes et multicolores jaillit de son tuyau. Chaque paillette, en éclatant, libérait un petit tintement cristallin. Bourdon venait de faire son tout premier prout de joie !

Les rires qu’il avait aspirés n’étaient pas perdus ; il les avait transformés ! Bientôt, le monde entier fut inondé de ces prouts scintillants. Les gens levaient la tête, attrapaient les paillettes et éclataient d’un rire qu’ils n’avaient jamais connu.
Pompon lui-même sentit un gargouillis monter du fond de son ventre. Ce fut d’abord un petit “hon-hon”, puis un grand “HA-HA” qui fit valser son chapeau. Pour la première fois depuis des années, Pompon riait à gorge déployée.

Désormais, Bourdon n’aspire plus les cauchemars. Il est devenu l’attraction principale du Marché des Rêves et des Sourires, où il offre des concerts de prouts de paillettes pour le plus grand bonheur de tous.

D’abord, Pompon sent une rose. Elle est rose comme un secret. Elle sent le vieux papier doux. Un parfum de livre endormi. C’est joli, mais ce n’est pas ça. Pompon continue son chemin.

Il rencontre un Papillon. Ses ailes sont de petits vitraux. Le soleil passe à travers. « Je peins le ciel », dit Papillon. Il lui montre une feuille de menthe. Elle sent la couleur bleue. Une odeur très fraîche et ronde. C’est doux, mais non. Pompon cherche encore.

Puis vient un Hérisson. Ses piquants ne piquent pas. Ils sont en velours tout chaud. Hérisson fait rouler une mûre. Une petite boule noire et brillante. La baie sent le silence. Un tout petit bruit de dodo. C’est presque ça, mais pas tout à fait.

Pompon a une idée soudaine. Il prend une très grande feuille. Il pose la rose de papier. Il ajoute la menthe bleue. Et la mûre silencieuse. Les amis regardent, curieux.

Les parfums se font un câlin. L’odeur du livre endormi. L’odeur de la couleur bleue. Et l’odeur du petit silence. Une nouvelle odeur est née. Magique.

Elle sent les histoires douces. Elle sent les étoiles qui clignotent. C’est le Parfum des Rêves.

Pompon sourit. Le Papillon baille doucement. Le Hérisson ferme ses petits yeux. Ensemble, ils respirent le parfum. Leurs paupières deviennent lourdes. Très lourdes. Chut. Tout le monde s’endort.

Au centre du jardin trônait le Chronomètre des Contes. Cette magnifique horloge dorée, qui sentait le papier jauni et la cannelle, ne donnait pas l’heure. À chaque “tic”, elle libérait un mot d’une histoire du soir. À chaque “tac”, elle laissait s’envoler une image. C’est elle qui rythmait les aventures des chevaliers et des princesses pour tous les enfants du monde.

Ce jour-là, Flash voulut tenter l’impossible : le “Double-Looping-Glissade-Inversée”. Il prit son élan, déboula le long d’une tige de pissenlit et… s’écrabouilla lamentablement contre le Chronomètre des Contes dans un grand « KABONG ! » métallique.

Aussitôt, ce fut la panique. Le Chronomètre devint fou. Un “tic” projeta le mot “dragon” dans l’histoire des Trois Petits Cochons. Un “tac” envoya le Capitaine Crochet pêcher des étoiles dans la pantoufle de Cendrillon. Les histoires du soir étaient devenues une soupe de mots complètement absurde ! Les fleurs se mirent à murmurer des phrases sans queue ni tête : « Le petit chaperon… mangea le loup… avec des frites ! »

Catastrophé, Flash sentit ses antennes trembler de honte. Il devait réparer sa bêtise, et vite ! On lui indiqua l’atelier de Pince-Mi, une vieille coccinelle mécanicienne, cachée sous une grosse amanite.

Pince-Mi, avec ses lunettes-loupes sur le nez et sa carapace couverte de taches de graisse, l’accueillit d’un air bougon.
« Alors, le bolide, on a freiné avec le décor ? » gronda-t-elle doucement.
« Il faut réparer le Chronomètre, et tout de suite ! » s’impatienta Flash.
« “Tout de suite”, c’est le mot qui a tout cassé, mon garçon, » répliqua Pince-Mi en lui tapotant la coquille. « Pour réparer, on va devoir utiliser un autre mot : “doucement”. »

Ensemble, ils entrèrent au cœur du Chronomètre. C’était un univers incroyable qui sentait la poussière d’étoiles et le métal chaud. Des engrenages de toutes les couleurs tournaient en émettant un doux ronronnement. Pince-Mi montra à Flash un minuscule espace vide.
« Le Pignon des “Il était une fois” a sauté, expliqua-t-elle. Tu dois le remettre. Mais attention, le moindre geste brusque et tout le mécanisme s’effondrera. »

Le pignon était plus petit qu’un grain de pollen. Flash, habitué à la vitesse, n’arrivait pas à calmer les tremblements de ses antennes.
« Je ne peux pas ! Je suis trop rapide ! » gémit-il.
« Écoute, » dit Pince-Mi d’une voix ferme mais douce. « Ne pense plus à la vitesse. Écoute le bruit du temps. Respire avec lui. Un… deux… un… deux… »

Flash ferma les yeux. Il écouta le doux “tic… tac…” des rouages encore en marche. Il sentit l’odeur de vieux papier et le goût métallique du temps qui passe. Lentement, très lentement, il avança son antenne. Il n’était plus Flash le rapide, mais Flash le précis. Avec une délicatesse qu’il ne se connaissait pas, il déposa le pignon dans son emplacement.
Clic.

Un silence. Puis, un “tic” parfait et un “tac” mélodieux retentirent. Le Chronomètre des Contes était réparé ! Dehors, le dragon quitta poliment la maison des cochons, et le Capitaine Crochet rendit sa canne à pêche magique à une fée interloquée.

Flash était toujours l’escargot le plus rapide du jardin. Mais désormais, il savait aussi être le plus lent. Il avait découvert la beauté des petits détails et la sagesse de prendre son temps. Et chose la plus amusante, il devint le champion incontesté d’une nouvelle compétition qu’il avait lui-même inventée : la grande course d’escargots… en mode ralenti, où le gagnant était celui qui arrivait le dernier.

Elle voit le Hibou Chuchoteur.
Il est posé sur un corail doux.
Le hibou chante tout bas.
« Hou-hou… hou-hou… »
C’est un son moelleux et chaud.
Comme un doudou contre la joue.
Poulpy écoute et garde le son.

Elle nage un peu plus loin.
Elle rencontre la Libellule Brillante.
Ses ailes sont des arcs-en-ciel.
Elle vole en faisant du sur-place.
Ses ailes font un bruit léger.
« Frou-frou… frou-frou… »
C’est doux comme un petit vent.
Poulpy sourit et garde ce son.

Près d’un rocher lisse, elle croise quelqu’un.
C’est l’Escargot Peintre qui glisse.
Il laisse une trace qui brille.
Une traînée d’argent étoilé.
Sa coquille fait un son si calme.
« Ssshhh… ssshhh… »
C’est le bruit du silence qui rêve.
Poulpy est émerveillée. Elle garde ce dernier son.

Poulpy a maintenant sa mélodie.
Ses amis s’approchent tout près.
Le Hibou, la Libellule et l’Escargot.
Dans sa tête, la musique commence.
Le « hou-hou » moelleux du hibou.
Le « frou-frou » léger de la libellule.
Et le « ssshhh » si calme de l’escargot.

Ses amis lui font un gros câlin.
Un câlin d’amitié tout doux.
La berceuse est parfaite et tendre.
Poulpy ferme ses grands yeux.
Ses bras arrêtent de danser.
Ses amis baillent doucement.
Tous s’endorment, très calmes, bercés par la douce mélodie du dodo.

Mais ce matin-là, la poussière sur la couverture du Grimoire se mit à trembloter. Un petit « atchi » s’échappa du livre. Puis un autre, plus fort. Soudain, avec un bruit de tonnerre qui fit vibrer les étagères, le Grimoire explosa dans un gigantesque…
« AAAAA… TCHOUUUUM ! »

Des pages s’envolèrent, projetant dans les airs un tourbillon de personnages ! Un chevalier en armure atterrit dans le livre des Trois Petits Cochons, une fée se retrouva à piloter un bateau pirate, et un petit dragon ronchon fut catapulté en plein milieu du bal de Cendrillon. La pagaille était totale ! Cette nuit-là, les enfants du monde entier firent des rêves complètement fous : des princesses chevauchaient des balais de sorcière et des loups prenaient le thé avec des reines de cœur.

« Catastrophe ! Calamité ! Désordre intergalactique ! » sanglota Marque-Page, sa frange dorée toute raplapla de tristesse.
Un bruit de métal qui tintinnabule le fit sursauter. C’était Théa, une vieille théière en laiton posée sur une table voisine, dont le couvercle se soulevait en rythme quand elle parlait.
« Cesse de te tortiller comme un spaghetti trop cuit, mon petit ruban ! » siffla-t-elle dans un nuage de vapeur. « Le Grimoire a simplement attrapé un rhume de lecture. Ça arrive aux très vieux livres qui ont accumulé trop de mots poussiéreux. Il faut remettre tout le monde à sa place ! »

Rassuré par le pragmatisme de Théa, Marque-Page se redressa. Ensemble, ils s’aventurèrent dans la bibliothèque devenue un incroyable capharnaüm. Ils croisèrent le Petit Chaperon Rouge qui tentait de vendre un panier de pommes à une sorcière verte. « Elles sont bios et sans pesticides ! » insistait la fillette. Plus loin, un ogre pleurait à chaudes larmes parce qu’il avait perdu son doudou, remplacé par une épée magique beaucoup trop pointue pour faire des câlins. Marque-Page et Théa, avec beaucoup de patience et quelques conseils fumants de la théière, réussirent à convaincre, guider et parfois pousser les personnages égarés.

« Pour le guérir, il faut lui faire éternuer toutes les bêtises d’un seul coup », expliqua Théa. « Il nous faut un grain de poivre magique ! J’ai lu ça dans un vieux livre de recettes de sorcière, entre la soupe aux chaussettes et le gratin de grenouilles. »

Après une recherche effrénée, ils trouvèrent la page oubliée, coincée dans un livre de géographie. Marque-Page s’empara d’un unique grain de poivre noir, scintillant comme une minuscule étoile. Ils grimpèrent sur une pile de dictionnaires chancelants jusqu’à la tranche du Grimoire. Avec un courage immense, Marque-Page déposa le grain de poivre sur la reliure.

Le Grimoire frissonna. Il renifla une fois, deux fois, puis…
« AAAAA… TCHOUUUUUUM-GÉANTISSIME ! »

Un ouragan de papier et d’encre aspira tous les personnages. Le chevalier retourna affronter son dragon, l’ogre retrouva son doudou, et la fée son champ de fleurs. Quand le silence retomba, chaque histoire était revenue à sa place. Mais pas tout à fait. Un minuscule dragon, de la taille d’une libellule, était resté. Il regardait Marque-Page avec des yeux brillants d’admiration. Il aimait tellement l’odeur des livres qu’il ne voulait plus repartir. Il devint aussitôt l’assistant officiel du gardien des histoires.

Et le plus drôle ? Dans la précipitation du grand éternuement, certains personnages avaient échangé leurs accessoires. C’est ainsi que, dès le soir même, les enfants rêvèrent d’un capitaine pirate qui clopinait avec une pantoufle de verre au pied, et d’une Fée Clochette qui menaçait le Capitaine Crochet avec une minuscule épée de chevalier.

Il voit un papillon qui volette.
Ses ailes sont des miettes d’étoiles.
Elles crépitent et changent de couleur.
Rose, bleu, doré, ça pétille !
Chuchoti adore ces couleurs qui dansent.
Mais la lumière est trop rapide.
C’est une lumière qui fait la fête.
Pas une lumière pour faire dodo.

Chuchoti flotte un peu plus loin.
Il découvre une fleur-lune endormie.
Ses pétales brillent d’un jaune pâle.
Sa lumière sent bon le lait chaud.
C’est une lueur tiède et calme.
Chuchoti respire son parfum doux.
Mais le noir tout autour est immense.
La petite lumière est presque mangée.

Alors, il trouve un hérisson tout rond.
Le hérisson a une petite lanterne.
Dedans, la lumière est orange et chaude.
Elle ronronne un son très bas.
Le hérisson voit Chuchoti qui tremble.
Il tapote la place à côté de lui.
Chuchoti se blottit contre ses piquants doux.
Le papillon arrive et ralentit sa danse.
La fleur-lune brille un peu plus fort.
La lumière orange, la lumière jaune et les paillettes se mélangent.
Elles dansent ensemble, tout doucement.
Chuchoti ferme ses deux petits yeux.
Son cœur est enfin tout chaud.
Il s’endort, apaisé par la lumière des amis.

« Oh, la, la ! » chuchota Poussière, rougissant de plaisir. Il voulut le mettre en sécurité avec sa collection de trombones tordus. Mais dans sa hâte, patatras ! Le bouton lui glissa des doigts et roula droit dans une fissure du parquet d’où filtrait une étrange lumière. La fissure se mit à vibrer, à fredonner une mélodie de cristal. C’était l’entrée secrète de la Fabrique des Arcs-en-Ciel.

Soudain, un bruit d’aspirateur géant retentit. Le bouton magique, devenu fou, se mit à gober les couleurs ! À travers la fissure, Poussière vit le tapis rouge de la chambre devenir gris souris. Le jaune du camion de Léo vira au gris béton. Le monde devenait une vieille photographie ! Terrifié, Poussière sentit son petit cœur de monstre tambouriner. Il devait sortir. Lui, qui n’aimait que l’ombre et le silence.

Prenant une grande inspiration qui sentait la chaussette oubliée, il se hissa hors de son repaire. Le monde des « Géants du Dessus » était terrifiant. Des pieds énormes passaient en faisant trembler le sol. Mais Poussière n’eut pas le temps d’avoir peur. Une voix futée et un peu agacée l’interpella.
« Dis donc, toi le plumeau sur pattes ! C’est toi qui as déréglé la colorimétrie ? »
Poussière se retourna et vit une coccinelle… sans aucun point. Elle était rouge, lisse et brillante comme une pomme d’amour.
« Une coccinelle sans points, c’est comme une frite sans sel : fondamentalement triste, » continua-t-elle. « Mon nom est Spot. Ironique, non ? Je parie que tu sais où est le problème. »
Poussière, impressionné, hocha la tête. Spot tapa ses petites antennes. « Parfait. En route. Je connais un raccourci. »

Guidé par la coccinelle futée, Poussière traversa la jungle dangereuse de la chambre. Ils esquivèrent un pied chaussé d’une pantoufle-dinosaure et surfèrent sur une chaussette lancée en l’air par le Géant Léo. Ils arrivèrent enfin devant la fissure lumineuse. À l’intérieur, le spectacle était chaotique. Le bouton arc-en-ciel était devenu immense et tourbillonnait comme une toupie folle, aspirant des rubans de bleu, de vert et de jaune dans un vacarme assourdissant. À côté, un petit lutin à bonnet pointu, le Gardien des Couleurs, courait partout en criant : « Mais qui a touché aux réglages ? Je vais me faire renvoyer par le Grand Coloriste ! »

« Laisse-moi faire, » dit Spot à Poussière. Elle vola droit sur le lutin. « Excusez-moi ! Service après-vente ! Je suis une coccinelle défectueuse. Je demande un remboursement ou au moins une compensation en points noirs ! C’est inadmissible ! »
Pendant que le lutin grincheux était complètement déconcerté par cette réclamation absurde, Poussière se faufila vers le monstre mécanique. Ses yeux de perle scannèrent la machine. Ses doigts, habitués à dénouer les pires nœuds de lacets, trouvèrent une minuscule trappe. Dedans, un fil doré vibrait dangereusement. C’était le fil d’alimentation chromatique ! Avec une audace qu’il ne se connaissait pas, Poussière l’attrapa et tira délicatement.

PLOP.

Le silence. Puis, une explosion de joie. Toutes les couleurs aspirées rejaillirent de la machine en un feu d’artifice spectaculaire, repeignant le monde à toute vitesse. Le bouton géant rétrécit, redevint tout petit et tomba doucement dans les mains de Poussière, vibrant maintenant d’une douce lueur apaisée.

De retour sous le lit, le bouton magique ne resta pas inactif. Il se transforma en un charmant distributeur d’arcs-en-ciel miniatures. Chaque fois qu’une chaussette orpheline se sentait seule, Poussière lui offrait une nouvelle rayure éclatante. Des chaussettes à rayures soleil, des chaussettes à pois menthe à l’eau, des chaussettes zébrées de lavande… Bientôt, la nouvelle se répandit, faisant de Poussière le styliste le plus prisé de tout l’univers des dessous de lit.

Il sortit dans le grand jardin silencieux.
Un nuage curieux flottait très bas.
Il sentait la menthe et la brise fraîche.
« Apprends-moi ta douceur », dit Câlinou.
Le nuage l’enveloppa d’un souffle léger.
Câlinou apprit la douceur de l’air.
Mais ses bras faisaient toujours clic, clac.

Il continua et vit une fleur de velours.
Ses pétales luisaient comme du sucre bleu.
Elle ne parlait pas, elle fredonnait.
Câlinou la toucha du bout de son doigt.
Il apprit la douceur soyeuse qui chante.
Mais ses bras faisaient toujours clic, clac.

Plus loin, un mouton-coussin faisait la sieste.
Sa laine sentait le pain chaud et les étoiles.
Câlinou posa sa joue sur son dos.
C’était moelleux comme un rêve profond.
Il apprit la douceur chaude de la laine.
Mais ses bras faisaient toujours clic, clac.

Câlinou s’assit. Sa petite lumière clignota.
Il était un peu triste.
Ses amis s’approchèrent sans un bruit.
« Ton métal est froid, mais ton cœur est chaud », dit le mouton.
Alors, une idée rigolote germa.
Le nuage se posa sur l’épaule de Câlinou.
La fleur de velours s’enroula sur son bras.
Le mouton lui donna un flocon de sa laine.

Câlinou ouvrit grand ses bras.
Il n’y eut pas de clic, clac.
Son câlin était maintenant parfait.
Léger comme un nuage à la menthe.
Soyeux comme une fleur qui fredonne.
Et chaud comme de la laine étoilée.
C’était un câlin de robot-doudou.
Dans ce grand câlin réconfortant, tout le monde bâilla.
Et doucement, ils s’endormirent ensemble.

C’est là que vivait Brouillard, un petit fantôme translucide et délicat. Son drap blanc, orné de motifs fleuris couleur pastel, ondulait doucement à chacun de ses mouvements. Brouillard était d’une timidité spectrale. Il adorait les histoires, mais l’idée de parler à qui que ce soit lui faisait prendre une teinte rosée de confusion. Alors, il passait ses journées à se cacher derrière un dictionnaire flottant pour écouter en secret les aventures qui s’échappaient des livres.

Un après-midi, alors qu’un livre de pirates racontait une tempête avec une voix qui sentait le sel et la poudre à canon, un minuscule grain de poussière d’étoile vint chatouiller le non-nez de Brouillard.
« A… a… ATCHOUM-VAPOREUX ! »
Son éternuement, bien que très discret, projeta une onde magique à travers toute la bibliothèque. POP ! CRAC ! ZOUING ! Dans un vacarme incroyable, tous les personnages furent catapultés hors de leurs livres !

Ce fut une pagaille indescriptible. Un loup de conte de fées, très perplexe, essayait de faire la conversation à un chevalier en armure qui cherchait son dragon. Trois petits cochons, paniqués, tentaient de construire une maison en bonbons gélatineux volés à une sorcière pâtissière. Un capitaine pirate, le crochet en l’air, essayait de naviguer sur une soupière géante en criant : « Hissez la grand-voile de légumes ! »

Le drap de Brouillard devint rouge pivoine. C’était sa faute ! Il se cacha derrière la première chose qu’il trouva : une vieille théière en porcelaine, un peu cabossée, posée sur un nuage-table.
« Eh bien, mon petit fantôme fleuri, on dirait qu’on a fait une boulette cosmique ! » fit une voix métallique.
Brouillard sursauta. La théière venait de parler ! Son bec remuait comme une petite bouche espiègle.
« Je suis Théodora, gardienne des infusions et des bonnes idées. Et mon idée, c’est que tu vas devoir réparer ce bazar. »
« M-mais… je ne peux pas leur p-parler… » balbutia Brouillard, sa voix à peine plus forte qu’un courant d’air.
« Fadaises ! » cliqueta Théodora. « Tu ne vas pas leur crier dessus, tu vas leur chuchoter à l’oreille. Va leur rappeler d’où ils viennent ! »

Poussé par la théière bavarde, Brouillard flotta timidement vers le capitaine pirate. Le pirate était furieux, sa soupière tournait en rond. Au lieu de crier, Brouillard se glissa près de son oreille et murmura, avec sa petite voix douce : « Souviens-toi… l’odeur de l’océan… le craquement de ton grand navire… le trésor qui t’attend sur l’île du Crâne… »
Le pirate s’arrêta. Ses yeux s’illuminèrent. L’appel de son histoire était plus fort que tout. Il laissa tomber la soupière et se laissa glisser comme un ruban vers son livre, qui s’ouvrit pour l’accueillir.

Ça marchait ! Brouillard, encouragé, flotta vers le loup et le chevalier. À l’oreille du loup, il chuchota l’odeur des pins de la forêt et le chemin de la maison de la grand-mère. Au chevalier, il murmura le rugissement du dragon et la promesse de la gloire. Chacun, comme ensorcelé par ce doux rappel, retourna sagement dans son histoire.

En quelques heures, usant de son astuce et de sa voix unique, Brouillard guida chaque personnage égaré. La bibliothèque redevint calme, les livres flottant à nouveau paisiblement.
« Tu vois ? » dit Théodora en faisant frétiller son couvercle. « Ta petite voix est une grande force. »

Cette nuit-là, Brouillard comprit quelque chose d’extraordinaire. Sa voix n’était pas faite pour le bruit, mais pour le secret. Désormais, quand les enfants du monde d’en bas commençaient à s’endormir, il descendait en silence de la Bibliothèque des Nuages. Il se penchait sur leur oreiller et, d’une voix douce comme du velours et parfumée de rêve, il leur chuchotait les plus belles histoires, devenant ainsi le conteur préféré et invisible de toutes leurs nuits.

Il rencontre d’abord Lapinou.
Lapinou a de très longues oreilles.
Sa fourrure blanche sent le foin.
« J’ai froid, » dit Petit Bouton.
Lapinou lui offre des poils tout doux.
C’est chaud comme un câlin.
Petit Bouton se blottit dedans.
Mais ce n’est pas encore un nid.

Il roule un peu plus loin.
Il trouve un Vieux Livre endormi.
Ses pages sentent la poussière d’étoiles.
« J’ai peur du silence, » chuchote Petit Bouton.
Vieux Livre ouvre une page, doucement.
Il murmure une histoire sans aucun mot.
Un son comme le vent dans les herbes.
C’est calme et apaisant.

Petit Bouton est sur la page.
Lapinou dépose la fourrure à côté.
Le nid est presque prêt.
Il manque juste une petite chose.

Soudain, une lueur danse.
C’est Luciette, la petite luciole.
Sa lumière a le goût du miel tiède.
Elle ne reste pas en l’air.
Non, elle se pose au creux du livre.
Juste à côté de Petit Bouton.

Le livre est le lit.
La fourrure est la couverture.
Et Luciette est une veilleuse chaude.
Le nid douillet est enfin là.
Petit Bouton Doré ferme les yeux.
Il rêve à des pages qui sentent bon.
Chuuut. Le petit bouton s’endort.

« Encore un soleil ? » bougonna-t-il un matin. « J’en ai assez de dessiner des ronds souriants ! Je suis un artiste, pas un fabricant de crêpes célestes ! »

Déterminé, il se glissa hors de la trousse et s’approcha du « Grand Livre des Rêves Colorés », le livre magique d’où provenaient toutes les teintes du monde. « Je vais créer une œuvre révolutionnaire ! » s’exclama-t-il. Il prit son élan et, avec une fougue spectaculaire, tenta de dessiner un éclair jaune directement sur la page source. Mais dans son élan, il glissa ! ZOUING ! Sa pointe de crayon vibra si fort qu’elle fit trembler tout le livre. Un bruit de papier froissé retentit, suivi d’un petit « pop » décevant.

Catastrophe ! Toutes les couleurs s’écaillèrent des pages, se transformant en une fine poussière grise qui retomba partout. Le monde devint monochrome, triste et silencieux. Le rouge des fraises, le bleu du ciel, le vert de l’herbe… tout avait disparu. Il ne restait que du gris, du gris, et encore du gris.

« Oh non ! Qu’est-ce que j’ai fait ? » gémit Jaune Vif.

Soudain, une voix qui crissait comme des poils secs sur une toile retentit : « Pour réparer ce qui est défait, la ruse vaut mieux qu’un souhait. »

Un vieux pinceau à la touffe de poils en forme de moustache, Pinceau Moustache, s’avança en claudiquant. « Tu as vidé le livre, petit effronté. Pour le remplir, tu dois retrouver les Éclats de Couleurs. Le premier se cache là où le fruit ne peut plus rougir. »

Jaune Vif, penaud mais courageux, se mit en route dans les paysages sans joie. Il arriva bientôt devant un pommier dont les pommes étaient grises et boudeuses. L’une d’elles le regarda d’un air maussade. Comment la faire rougir ? Jaune Vif eut une idée lumineuse. Il se mit à dessiner sur elle un tout petit ver de terre coiffé d’un chapeau melon. La pomme le regarda, puis se mit à pouffer. Son rire ressemblait à un croquement joyeux, CRUNCH-HI-HI ! Et soudain, un Éclat de Rouge jaillit d’elle, vif et chaud comme une framboise en été.

« Formidable ! » s’écria Pinceau Moustache, apparu comme par magie. « Maintenant, trouve le bleu, là où l’eau n’a plus de reflet mais gronde sans répit. »

Jaune Vif trouva une rivière grise qui faisait un bruit de dispute permanente. Elle était tellement fâchée qu’elle ne coulait même plus droit. Au lieu de la combattre, Jaune Vif se mit à dessiner sur un galet plat le plus apaisant des rêves : une grande flaque tranquille où des bateaux en papier dormaient paisiblement. Il posa le galet sur l’eau. La rivière cessa de gronder. Elle se mit à chuchoter doucement, et un Éclat de Bleu pur, frais comme une brise de minuit, s’envola vers le ciel.

Enfin, Jaune Vif atteignit la Source des Nuances. Au milieu d’une immense palette vide se tenait Monsieur Gris, une gigantesque masse de tristesse monochrome qui soupirait de la poussière. Il avait aspiré toutes les couleurs, non par méchanceté, mais par solitude.

Jaune Vif comprit qu’il ne servait à rien de se battre. Il s’approcha et, avec tout le jaune qui lui restait, il dessina sur le sol le plus beau des dessins. Ce n’était ni un soleil, ni du fromage. C’était un portrait de lui, le petit crayon jaune, à côté de Monsieur Gris, le grand nuage confortable, partageant une tasse de thé fumant. Un dessin d’amitié.

Monsieur Gris regarda l’œuvre, et pour la première fois, il ne soupira pas de la poussière. Une seule larme, une goutte d’eau pure, coula de sa forme brumeuse. En touchant le sol, elle fit jaillir toutes les couleurs qu’il retenait. Un torrent de bleus, de verts, de roses et d’oranges inonda le monde, qui redevint plus chatoyant que jamais.

Ému, Monsieur Gris découvrit sa vocation. Il ne voulait plus absorber les couleurs, mais les mélanger. Il devint le plus grand peintre de dégradés du monde, capable de créer le gris d’un matin brumeux ou l’argenté d’une toile d’araignée. Jaune Vif, lui, avait appris que son jaune était encore plus éclatant aux côtés des autres. Fier, il retourna à ses dessins, mais désormais, quand il dessinait un soleil, il s’assurait que le ciel soit d’un bleu profond, et l’herbe d’un vert éclatant. Et dans chaque chef-d’œuvre de Monsieur Gris, si on regardait bien, on pouvait toujours trouver une toute petite touche de jaune secret.

Lucius regarde la grande Lune.
Elle brille comme un biscuit rond.
Sa lueur est très douce et calme.
« Oh, je voudrais ta jolie lumière. »

Il rencontre ensuite Maman Chat.
Son ronron est un son tout doux.
C’est comme un petit moteur à câlins.
Ses yeux brillent d’amour pour ses chatons.
Elle offre à Lucius une chaleur câline.
Un peu de douceur sur son dos.

Puis, il voit le Hibou Sage.
Ses lunettes rondes scintillent.
Le hibou lui montre le ciel noir.
Une étoile filante glisse, hop !
Son éclat est un fil de soie douce.
Une petite traînée de lumière.

Enfin, il trouve la Fée Papillon.
Ses ailes sont pleines de poudre de lune.
Ça sent le sucre et la nuit fraîche.
Elle souffle un peu de sa magie.
Une poussière qui luit gentiment.
Elle se pose sur le ventre de Lucius.

Soudain, Lucius sent une petite chaleur.
Une chaleur juste là, dans son ventre.
Une petite lumière commence à poindre.
C’est sa propre lueur, douce et parfaite.
Elle a la douceur d’un câlin.
Elle a l’éclat d’une étoile filante.
Elle a la magie de la poudre de lune.

Lucius éclaire maintenant les rêves.
Maman Chat s’endort en ronronnant.
Le Hibou Sage ferme ses grands yeux.
La Fée Papillon dort sur une fleur.
Et Lucius, enfin, s’endort aussi.
Sa petite lumière veille sur lui.
La nuit est paisible et très, très douce.

Chef Loupi était désespéré. Sa toque magique, d’habitude si fière et gonflée d’idées, tombait mollement sur une oreille. « Mais pourquoi ont-ils si peur ? » se lamentait-il en touillant une soupe de pissenlits. « Mes ragoûts de racines sont légendaires ! Ma purée de trèfles est un délice ! »

Pour prouver sa bonne foi, il décida d’organiser une grande dégustation. Il grimpa sur le plus haut rocher et, pour exprimer sa joie, il poussa un grand hurlement qui voulait dire « VENEZ GOÛTER ! ». Malheureusement, pour des oreilles de mouton, son « GROUUUU-MANDISE ! » ressemblait terriblement à un « GROUUUU-MANGER ! ».
Pire encore, il accrocha des affiches partout. Écrit en grosses lettres gourmandes, on pouvait lire : « Grande Fête des Papilles ! Venez DÉVORER mes grosses carottes confites et mes navets juteux ! »
En lisant le mot « DÉVORER », ce fut la panique générale. On vit des familles de moutons entières faire leurs valises en laine, criant : « Bêêêêh-rreur ! Il veut nous dévorer comme des carottes ! Fuyons ! » La Toque à Idées Brillantes de Loupi semblait officiellement en panne.

Assis sur une souche, le moral dans les chaussettes à pois qu’il portait sous son tablier, Loupi sentit une petite tape sur son épaule. C’était Praline, une petite chèvre au regard pétillant, qui mâchouillait une fleur sans la moindre crainte.
« Ça sent super bon par ici ! » lança-t-elle. « C’est toi qui cuisines ? J’ai suivi une odeur de champignon grillé et de noisette caramélisée. »
Loupi renifla. « C’est mon gratin de la déprime… Tu n’as pas peur de moi ? »
Praline haussa les épaules. « Mon estomac est plus courageux que moi. Et puis, tu portes un tablier, pas une bavette. »
Loupi lui raconta son problème. Praline, qui était aussi gourmande qu’intrépide, eut une idée lumineuse. « On va leur tendre un piège délicieux ! On organise une “Dégustation Mystère”. C’est moi qui présenterai les plats, et personne ne saura que c’est toi le chef ! »
L’idée était si malicieuse que la toque de Loupi se redressa d’un coup !

Le lendemain, une grande table fut dressée au centre de la clairière. Praline, avec son plus beau ruban, annonça : « Approchez, approchez ! Goûtez aux merveilles du Chef Mystère ! »
Les agneaux, curieux et rassurés par la petite chèvre, s’approchèrent timidement. Ils goûtèrent d’abord une part de tourte aux baies pétillantes, qui éclatait sur la langue comme des feux d’artifice de sucre. Puis, ils découvrirent un gratin de feuilles craquantes au fromage de glands, qui croustillait comme une promenade en automne.
« Mmmmh, c’est divin ! » bêla un agneau.
« Qui est ce génie de la cuisine ? » s’exclama un autre.
Alors, Praline sourit et déclara : « Mesdames et Messieurs les gourmands, je vous présente le véritable artiste… Chef Loupi ! »
Loupi sortit de derrière un buisson, tenant nerveusement sa toque. Il y eut un grand silence. Puis, un tout petit agneau, la bouche encore pleine de tourte, dit : « Mais… il cuisine des légumes, pas des agneaux ! C’est le meilleur chef de toute la forêt ! »
Les applaudissements remplacèrent la peur. La surprise laissa place à l’admiration.

Chef Loupi ouvrit enfin son école, « La Marmite Joyeuse ». Sa toute première cliente fut Maman Brebis en personne.
« Chef Loupi, je voudrais inscrire toute ma classe ! » dit-elle. « Et aussi… je voudrais vous commander un gâteau. »
Loupi, fou de joie, demanda : « Un gâteau d’anniversaire pour l’un de vos petits ? »
Maman Brebis secoua la tête avec un clin d’œil.
« Non. C’est pour l’anniversaire du vieux Blaireau grincheux. Peut-être qu’un gâteau au goût de soleil le rendra enfin un peu moins grognon ! »

Poum part à l’aventure sous le lit.
Il trouve une chaussette à pois.
Elle sent le savon et le sommeil.
La chaussette est toute seule.
Elle a oublié comment danser.
Poum lui fait un gros câlin chaud.
La chaussette frétille de joie.

Plus loin, Poum voit une boule grise.
Elle est légère comme un secret.
C’est un mouton de poussière.
Le mouton de poussière tremble un peu.
Il a peur du grand bruit qui aspire.
“N’aie pas peur,” murmure Poum.
“Tu brilles comme une petite étoile.”

Au fond, un vieux doudou l’attend.
Son œil bouton est tout fatigué.
Sa fourrure sent le vieux papier.
Il a oublié les secrets des câlins.
Poum le serre très, très fort.
Il lui raconte une histoire silencieuse.
Le doudou redevient tout mou.

Poum retourne dans son nid.
Il n’est plus tout seul dedans.
La chaussette est là, qui gigote.
Le mouton de poussière scintille.
Le vieux doudou est tout chaud.
Le nid est plein de douceurs.
Le nid est plein de nouveaux amis.

Poum se blottit contre eux.
La chaussette ronronne doucement.
Le mouton de poussière luit un peu.
Le doudou soupire de bonheur.
Chut… Tout le monde dort maintenant.
Ils rêvent de tendresse et de pois.

Un matin, Flocon voleta jusqu’à la Fabrique des Arcs-en-Ciel. Ce n’était pas un lieu éthéré, mais une immense usine pleine de tuyaux de cuivre et de rouages qui sentaient l’ozone et le sucre chaud. Au centre trônait la Grande Baratte à Couleurs, une machine titanesque qui mélangeait la lumière du soleil avec des gouttes de rosée pour peindre le ciel. Ce jour-là, un levier grinçait terriblement.
« Je vais aider ! » se dit Flocon, pleine de bonne volonté.
Elle s’approcha et tapota le levier avec sa baguette. Elle voulait juste donner une petite impulsion magique, un tout petit pfiou. Mais sa baguette, fidèle à elle-même, décida qu’un gigantesque KABOOM de confettis serait bien plus amusant.
La Grande Baratte à Couleurs explosa dans un silence effrayant, se transformant en une montagne de milliards de petits morceaux de papier. Aussitôt, le monde perdit ses couleurs. Le ciel devint gris comme un vieux tableau d’école, l’herbe prit la teinte d’une souris poussiéreuse et les fleurs devinrent aussi ternes que des chaussettes oubliées.

Un grondement furieux retentit. C’était Gribouille, le gnome Garde-Couleurs. Petit, le dos voûté, avec un monocle-loupe vissé sur un œil et un tablier taché de toutes les couleurs de l’univers, il était le scientifique en chef de la fabrique.
« Catastrophe ambulante ! Farfadet à paillettes ! » hurla-t-il en pointant un doigt accusateur vers Flocon. « Tu as transformé ma science en cotillons ! Le monde va devenir une vieille photographie ! »
Flocon, les ailes toutes raplapla, sanglotait des larmes de poussière d’étoile. « Je voulais juste… aider. »
Gribouille pesta, fit les cent pas, puis regarda le ciel désespérément gris. Il soupira. Sa colère était grande, mais le problème était encore plus grand.
« Bon, » marmonna-t-il. « Ta magie du chaos nous a mis dans ce pétrin, peut-être qu’elle peut nous en sortir. Viens dans mon laboratoire. Et ne touche à RIEN ! »

Dans l’atelier de Gribouille, qui sentait les pigments secs et le vieux parchemin, des fioles de couleurs pures étaient alignées. Gribouille expliqua, en dessinant des schémas compliqués, que chaque couleur était faite de minuscules particules lumineuses.
« La machine les assemblait en un ruban lisse, » dit-il en grattant sa barbe. « Maintenant, nous n’avons plus que… ça. » Il désigna la montagne de confettis.
Flocon eut une idée. Une idée folle, pétillante, une idée à la Flocon.
« Et si… et si chaque confetti portait une seule particule de couleur ? Comme un messager ! »
Gribouille la regarda, son monocle tombant presque de surprise. C’était absurde. C’était illogique. C’était… génial.
Pendant des heures, ils travaillèrent. Gribouille, avec sa science méticuleuse, isola des poudres de rouge rubis, de bleu saphir et de jaune topaze. Flocon, de son côté, concentra toute sa magie. Au lieu d’un grand POUF, elle murmura à sa baguette de donner à chaque confetti un pouvoir spécial : celui de capturer un grain de couleur et de le faire briller.

Ensemble, ils chargèrent des millions de ces confettis enchantés dans un gigantesque canon qu’ils baptisèrent le « Propulseur de Bonne Humeur ». Ils visèrent le ciel gris.
« Feu ! » cria Gribouille.
Avec un son joyeux, un immense nuage de confettis fut projeté dans les airs. Et là, le miracle se produisit. Au lieu d’un ruban lisse, un arc-en-ciel spectaculaire se forma, composé de millions de points lumineux scintillants. Il ne se contentait pas d’être beau, il vivait ! On aurait dit une mosaïque dansante, et si l’on tendait l’oreille, on pouvait entendre le son de mille petits rires de papier.

Le monde retrouva ses couleurs, plus vibrantes et joyeuses que jamais. Flocon n’était plus la fée maladroite, mais l’inventrice des arcs-en-ciel confettis. Quant à Gribouille, il fut nommé Directeur en Chef du Département des Paillettes. Et personne ne sut jamais que, le soir, il s’amusait secrètement à lancer des poignées de confettis brillants juste pour le plaisir de les voir scintiller.

Pompon marche sur la neige blanche.
Il voit un petit nuage tout blanc.
Ce n’est pas un nuage du ciel.
Il est posé juste là, sur la glace.
Le nuage chante d’une petite voix.
Une voix qui crépite comme du sucre.
« Douceur, douceur pour toi… »
Il offre à Pompon un flocon de songe.
C’est un flocon léger et frais.
Il sent la nuit étoilée.

Pompon serre le flocon de songe.
Il continue son chemin doucement.
Il rencontre un mouton jardinier.
Le mouton ne mange pas l’herbe.
Il fait pousser de la laine colorée.
Le mouton fredonne une chanson.
Bêêê, quelle jolie journée.
Il offre à Pompon sa plus belle laine.
Une laine chaude et moelleuse.
Elle sent bon le foin et le soleil.

Pompon a maintenant deux trésors.
Il trouve un très vieil arbre endormi.
Ses branches sont comme des aiguilles.
L’arbre tricote avec de la mousse.
Il tricote des gants pour les rochers.
Ses branches craquent gentiment.
L’arbre ouvre un œil de bois.
Il donne à Pompon un morceau tricoté.
Une mousse verte et veloutée.
Elle est douce comme un secret.

Pompon a tout ce qu’il faut.
Un flocon de songe étoilé.
De la laine qui sent le soleil.
De la mousse douce comme un secret.
Avec ses petites pattes, il tricote.
Il mélange toutes les douceurs.
La couverture est enfin prête.
Elle brille de mille lueurs douces.

Le nuage, le mouton et l’arbre regardent.
Pompon se blottit dessous.
Ah, c’est si chaud et si bon.
Il y a de la place pour tout le monde.
Tous ses amis se serrent contre lui.
Sous la couverture de douceurs.
Chut… Des rêves merveilleux arrivent.
Pompon et ses amis s’endorment.

Mais ce soir-là, une ombre gluante s’était répandue partout. Les couleurs s’estompaient, les rires s’éteignaient. L’Éclat des Songes, la source de toute cette magie, avait disparu, laissant place à une pénombre qui donnait la chair de poule.

Gaspard, un petit fantôme translucide dont le drap était brodé de jolies fleurs des champs, frissonnait plus que d’habitude. Lui qui avait peur du noir, il se sentait comme une guimauve dans un congélateur. Pourtant, au milieu des murmures effrayés, il sentit un petit pincement au cœur. Quelqu’un, ou quelque chose, avait besoin d’aide.

Flottant timidement entre deux stands de siestes volées, il percuta une petite lumière clignotante.
« Aïe ! Fais attention où tu flottes ! » lança une voix pétillante.
C’était Lumi, une luciole pas plus grande qu’un pouce. Bizarrement, elle ne brillait pas d’elle-même. Elle tenait à la place un mini bâton lumineux de fête qui changeait de couleur.
« Excuse-moi… » balbutia Gaspard. « Je ne te voyais pas. Il fait si… sombre. »
« Tu l’as dit, mon spectral ami ! J’ai perdu ma propre lumière dans ce bazar. Un vrai comble pour une luciole ! » dit-elle en secouant son bâtonnet disco. « On raconte que seule la Lanterne des Souvenirs Joyeux peut rallumer le Marché. Tu viens ? À deux, on aura moins peur de se cogner aux murs. »

Gaspard hésita, son drap à fleurs tremblotant. Mais le regard déterminé de la petite luciole lui donna un courage qu’il ne se connaissait pas. Ensemble, ils s’enfoncèrent dans les recoins les plus obscurs du Marché, là où les rêves oubliés sentaient la poussière et la confiture de mûres.

Ils finirent par trouver la Lanterne. Elle était magnifique, en verre soufflé, mais complètement éteinte. Une inscription disait : « Pour me faire briller, partage ton plus beau souvenir ensoleillé. »
Gaspard se sentit pâlir. Un souvenir joyeux ? Lui, le fantôme fleur-bleue qui passait son temps à avoir peur ?
C’est alors qu’un gargouillis sonore retentit derrière eux. Une énorme boule de poils couleur nuit, avec des yeux comme deux soucoupes tristes, les fixait. C’était le Grincheux Sombre.
« C’est… c’est toi qui as volé l’Éclat des Songes ? » chuchota Gaspard.
Le monstre hocha la tête, l’air terriblement penaud. Il ouvrit la bouche et un petit rayon de lumière faiblard s’en échappa avant qu’il ne la referme. Il ne l’avait pas volé. Il l’avait avalé par accident en bâillant !

Soudain, tout devint clair pour Gaspard. Il prit une grande inspiration et se tourna vers la Lanterne.
« Mon plus beau souvenir… c’est le jour où ma grand-mère fantôme m’a appris à broder les fleurs sur mon drap. Il y avait du soleil qui passait à travers les murs et ça sentait le gâteau aux pommes. »

À ces mots, une douce lueur dorée jaillit de la Lanterne. Le Grincheux Sombre la regarda, fasciné. C’est alors que Lumi, agitant son bâton lumineux, se mit à crier :
« Hé, le Grincheux ! Pourquoi les fantômes sont-ils de si mauvais menteurs ? »
Le monstre haussa un sourcil poilu.
« Parce qu’on voit toujours à travers eux ! »
Un petit gloussement s’échappa de la boule de poils. Lumi continua :
« Et que dit un fantôme quand il monte dans une auto-tamponneuse ? Place aux spectres ! »
Le Grincheux Sombre essaya de se retenir, mais un énorme éclat de rire secoua tout son corps. Un rire si puissant, si gargantuesque, qu’il fut suivi d’un gigantesque… « ATCHOUM ! »

L’Éclat des Songes fut projeté hors de sa bouche dans un feu d’artifice de couleurs et de joie. Aussitôt, le Marché des Rêves retrouva sa splendeur. Les odeurs de pop-corn revinrent, les histoires se remirent à chanter et le Grincheux, soulagé, se mit à danser.

Gaspard, baigné de lumière, regarda Lumi. Il n’avait plus peur. Il venait de comprendre que le courage, ce n’était pas de ne pas avoir peur du noir, mais de trouver une petite raison de briller, même quand tout est sombre.
La lumière naturelle de Lumi se ralluma soudainement, vive et éclatante.
« Oh, super ! » s’exclama Gaspard.
« Mouais, » répondit la luciole en examinant son bâton de fête. « C’est sympa, mais celui-ci a un mode stroboscope. C’est bien plus rigolo. »

Il regarde en bas, très bas. Il voit une jolie fleur rose.
« Bonjour, jolie fleur, » dit le nuage. « Je cherche une couleur pour les rêves. »
La fleur sourit doucement.
« Prends un peu de mon rose, » dit-elle. « Il est chaud et sent bon le matin. »
Petit Nuage prend un peu de rose. Hop ! Le ciel devient rose et léger.

C’est très joli. Mais il manque quelque chose. Un petit bruit, fff-fff-fff, passe près de lui. C’est un papillon aux ailes dorées.
« Bonjour, beau papillon, » dit le nuage. « Je cherche une lumière pour mon ciel. »
Le papillon danse dans l’air.
« Prends ma poudre d’or, » dit-il. « Elle brille comme un petit trésor. »
Le papillon secoue ses ailes. De la poudre dorée s’envole. Le ciel rose se met à scintiller.

C’est presque parfait. Mais le ciel n’est pas encore assez doux. Par la fenêtre d’une maison, Petit Nuage voit un ours en peluche. Il est assis sur un lit.
« Bonjour, gentil ours, » murmure le nuage. « Je cherche une grande, grande douceur. »
L’ours en peluche ouvre grand ses bras.
« Je n’ai pas de couleur, » dit l’ours. « Mais j’ai un câlin très très doux. »
Petit Nuage descend tout doucement. Il se blottit contre l’ours. Le câlin est chaud et moelleux. Le nuage devient tout chose.

Il remonte dans le ciel, rempli de cette douceur. Le câlin de l’ours enveloppe tout. Le ciel est maintenant parfait. Il est rose comme la fleur. Il brille comme le papillon. Et il est doux comme un gros câlin.

Les enfants regardent par la fenêtre. Le ciel est une couverture de rêve. Ils ferment les yeux, tout doucement. Et s’endorment sous le ciel câlin.

Les contes que les parents lisaient avaient perdu leur pétillant. L’histoire du dragon cracheur de paillettes était devenue un rapport ennuyeux sur la prévention des incendies. Les enfants bâillaient des bâillements longs comme des jours sans chocolat, et leurs rêves étaient aussi plats qu’une crêpe oubliée.

« Assez ! » déclara le Chevalier Chatouille en brandissant sa seule et unique arme : une plume d’oie géante, si douce qu’elle pouvait faire rire un caillou. « La morosité a assez duré ! C’est une mission pour moi ! »

Il fut rejoint par Lumi, une luciole espiègle dont la lumière brillait plus fort à chaque blague qu’elle racontait.
« Toc, toc ? » clignota-t-elle.
« Qui est là ? » demanda le chevalier.
« C’est Luce ! »
« Luce qui ? »
« Luce…tucru que j’allais te laisser y aller tout seul ? »
Le chevalier éclata de rire et la petite lumière de Lumi devint aussi vive qu’un phare.

Leur ascension vers la Lune fut une aventure rocambolesque. Ils durent d’abord traverser un banc de nuages barbus qui sentaient l’orage et la chaussette mouillée. Ils grognaient de ne pas avoir leur café du matin.
« Un calembour s’impose ! » chuchota Lumi.
Le Chevalier Chatouille s’éclaircit la gorge. « Quel est le comble pour un nuage ? » cria-t-il. « C’est de tomber des nues ! »
Les nuages, d’abord surpris, se mirent à gronder de rire, créant un petit tonnerre joyeux qui dégagea le passage.

Plus haut, ils rencontrèrent des étoiles boudeuses qui faisaient un petit bruit de casserole froissée chaque fois qu’elles scintillaient tristement. Le chevalier n’hésita pas. Il dégaina sa plume géante et lança un assaut de chatouilles. « Un guili-guili cosmique pour l’étoile grognon ! Une gratouille de la Voie Lactée pour la petite grincheuse ! » Les étoiles se tortillèrent de rire, retrouvant leur éclat vif et joyeux.

Enfin, ils arrivèrent sur la Lune. Le sol était couvert d’une fine poussière de mélancolie qui sentait les vieux livres oubliés. Devant eux se tenait Dame Lune, immense, grise, avec un grand soupir qui faisait trembler les cratères.

Le Chevalier Chatouille tenta toutes ses techniques : le Chatouillis de la Nébuleuse, la Guili-guili-Galaxie, et même sa botte secrète, la Plume Tourbillon. Rien. Dame Lune restait aussi impassible qu’une statue. Dépité, le chevalier recula pour prendre son élan, mais son pied s’emmêla dans une petite étoile filante qui passait par là sans regarder.

Ce fut spectaculaire. Le Chevalier Chatouille fit une pirouette, un triple salto arrière involontaire et atterrit en grand écart, le panache de plumes coincé dans le nez.

Un silence. Puis, un léger frémissement agita la surface de la Lune. Un petit gloussement s’échappa d’un cratère, suivi d’un hoquet de rire. Et soudain, ce fut l’explosion. Un RIRE TONITRUANT, un rire si puissant qu’il secoua toute la poussière de tristesse, fit danser les astéroïdes et résonna dans tout l’univers.

Dame Lune retrouva instantanément sa magnifique couleur dorée, un éclat de miel et de vanille qui inonda le ciel. Les histoires du soir sur Terre retrouvèrent leurs couleurs et les enfants se mirent à rêver d’aventures extraordinaires.

« Oh, merci, petit chevalier ! » dit la Lune, la voix encore secouée de rire. « Ton courage est grand, mais ta maladresse est divine ! Pour te récompenser… » Elle souffla une poussière d’étoile sur le panache du chevalier. « Désormais, chaque fois que tu riras de bon cœur, une pluie joyeuse de confettis étoilés jaillira de ton panache ! »

Le Chevalier Chatouille, soulagé et ravi, laissa échapper un grand rire. Aussitôt, une cascade de petites étoiles multicolores et scintillantes explosa au-dessus de sa tête, retombant doucement sur son armure. Il se regarda, couvert de paillettes. Ses prochaines batailles contre la tristesse allaient être encore plus étincelantes… et certainement un peu plus salissantes.

Il arrive au Marché des rêves.
Tout flotte et tout brille doucement.
Dodo voit un Nuage blanc comme du lait.
Le Nuage sent bon la barbe à papa.
« Bonjour Nuage, peux-tu m’aider ? » demande Dodo.
Le Nuage sourit et Dodo prend un peu de sa douceur.
C’est tout léger dans ses mains.

Puis, Dodo marche sur la pointe des pieds.
Il trouve un Chat soyeux comme du velours.
Le Chat fait un son très, très doux.
Ron-ron, ron-ron, chante-t-il.
« Bonjour Chat, peux-tu m’aider ? » demande Dodo.
Dodo attrape le joli ronron.
C’est une petite musique chaude.

Enfin, Dodo vole très haut dans le ciel.
Il rencontre une Étoile qui scintille.
Elle est chaude comme un petit câlin.
Ses lumières dansent tout doucement.
« Bonjour Étoile, peux-tu m’aider ? » demande Dodo.
L’Étoile lui donne un peu de sa chaleur dorée.

Dodo a tout ce qu’il faut maintenant.
Dans sa taie d’oreiller, il met tout.
La douceur blanche du Nuage.
La musique chaude du Chat.
La petite lumière dorée de l’Étoile.
Voilà ! L’oreiller le plus doux du monde.

Dodo pose sa tête sur son trésor.
Le Nuage, le Chat et l’Étoile sont là.
Ils partagent les beaux rêves ensemble.
La nuit est calme et la lune sourit.
Douce nuit, Dodo.
Douce nuit, les amis.

Astra avait une queue scintillante, oui, mais une queue un peu… paresseuse. Quand un enfant sur Terre chuchotait « Je voudrais un poney volant ! », le temps qu’Astra s’élance avec sa traînée de paillettes dorées, une autre étoile, plus vive, avait déjà filé avec le vœu. Astra arrivait toujours trop tard, juste à temps pour sentir l’écho du souhait, un léger parfum de rêve qui s’effaçait. Elle se sentait aussi utile qu’une chaussette dans une fabrique de sandales, et son cœur de petite étoile était souvent un peu lourd.

Un soir, alors qu’elle flottait tristement près d’une nébuleuse couleur barbe à papa, un bruit terrible déchira le silence cosmique : un gigantesque « SPROUIIITCH-KLONG-BOUM ! ». C’était le Klaxon de Catastrophe Céleste. La nouvelle se répandit plus vite qu’une rumeur de trou noir : la Grande Usine des Souhaits était en panne !

Le chaos était total. Un petit garçon qui avait souhaité un vélo neuf reçut une banane géante munie de roulettes qui sentait le potassium. Un chat qui rêvait de pouvoir enfin voler pour narguer les oiseaux se retrouva avec des nageoires fluorescentes et une forte envie de manger du plancton. C’était la Grande Pagaille des Souhaits, un bazar intergalactique où plus rien n’avait de sens.

Malgré sa peur et son sentiment d’inutilité, Astra sentit une petite étincelle de courage s’allumer en elle. « Puisque je suis lente, au moins, je ne risque pas d’aggraver les choses en allant trop vite », se dit-elle. Elle mit le cap sur l’Usine.

À l’entrée, une tornade de poussière dorée lui fonça dessus.
« Vite-vite-vite ! Faut tout réparer ! Par ici ! Non, par là ! Bouge-toi, l’étoile au ralenti ! »
C’était Poussi, une particule de poussière d’étoile hyperactive qui ne tenait jamais en place. Ensemble, ils s’aventurèrent à l’intérieur. L’air sentait le caramel cosmique brûlé. Des fils de rêves, semblables à des spaghettis de lumière, formaient des montagnes de nœuds inextricables. Des machines hoquetaient en crachant des bulles de rire qui éclataient en chatouillant, et d’autres mécanismes, complètement déréglés, lâchaient des petits « pfffft-scintillants » : de véritables prouts d’étoiles filantes.

Poussi, impatient, se jeta sur la première pelote de rêves emmêlés. « Je tire ici ! » Le nœud se resserra. « Alors, là ! » Le nœud devint encore plus compact.
« Attends ! » dit doucement Astra.
Habituée à prendre son temps, elle ne voyait pas un simple tas de fils. Elle voyait des couleurs, des chemins, des croisements. Sa lenteur lui avait appris à regarder. Vraiment regarder.
« Le fil bleu passe sous le rose, qui lui-même est coincé par la boucle argentée… Si tu tires doucement sur le petit fil couleur miel, juste là… »
Poussi, pour la première fois de sa vie, obéit sans se précipiter. Il tira délicatement. Avec un doux son de harpe, le gigantesque « Nœud des Souhaits » se défit, libérant des milliers de vœux qui retournèrent sagement dans leurs machines respectives.

L’Usine se remit à ronronner harmonieusement. Astra n’était plus l’étoile lente et inutile. Elle était l’héroïne qui avait sauvé les rêves de l’univers grâce à sa patience ! Pour la remercier, on lui confia l’honneur de livrer le tout dernier souhait, enfin correctement trié.

Elle fila, pas plus vite qu’avant, mais avec un cœur léger comme une plume de comète. Le destinataire était Cumulus, le nuage le plus grincheux de toute la Voie lactée, connu pour ses sourcils de vapeur toujours froncés. Astra arriva devant lui et lui tendit le souhait matérialisé. C’était une tasse fumante, qui dégageait une odeur délicieuse. Cumulus la prit, renifla, et pour la première fois, ses sourcils se détendirent. Le souhait secret du plus grand des bougons était en fait tout simple : une tasse de chocolat chaud auto-mélangeante, et toujours à la parfaite température.

Mais ce soir, Fifi est pensive.
Elle veut une magie différente.
Une magie douce, pour le dodo.
Elle agite sa baguette magique.
Elle pense très fort à une couverture.
Une couverture douce comme un doudou.

Pouf !
Mille confettis roses et bleus dansent dans l’air.
C’est joli, mais ce n’est pas doux.
Fifi est un peu triste.
Ses ailes brillent un peu moins fort.

Alors, Fifi s’envole très haut.
Elle rencontre un gros nuage.
Il ressemble à du coton à papa.
« Je cherche la douceur », dit Fifi.
Le nuage l’enveloppe doucement.
Oh ! C’est un gros câlin tout mou.
Fifi a compris la douceur.

Puis, Fifi vole vers la forêt.
Elle voit un hibou sur une branche.
Le hibou dort, ses yeux sont fermés.
Fifi écoute.
« Chuuut… Chuuut… »
C’est un murmure très, très lent.
Un son calme pour dormir.
Fifi a compris le calme.

Enfin, Fifi se pose sur une fleur.
Une petite goutte d’eau brille.
C’est une goutte de rosée.
Elle scintille sous la lune.
Pas une grande lumière, non.
Une toute petite étincelle tendre.
Fifi a compris la lumière tendre.

Fifi rentre vite chez elle.
Elle ferme les yeux très fort.
Elle pense au nuage câlin.
Elle pense au « Chuuut… » du hibou.
Elle pense à la petite étincelle.
Elle agite sa baguette, tout doucement.

Pouf…
Un tout petit pouf, comme un soupir.
Pas de confettis.
Une douce poussière dorée descend.
Elle sent bon le sommeil.
Elle brille comme une veilleuse.
Elle murmure une chanson de vent.
Les petits lapins bâillent et s’endorment.
Fifi sourit.
Elle a trouvé la douce magie des rêves.

« À l’abordage, moussaillons ! Feu à volonté ! » cria-t-il.

Il pressa la gâchette, mais au lieu d’un petit jet, une gigantesque bulle de savon s’échappa du canon. Elle était énorme, irisée, et elle gloussait ! Oui, elle avait avalé un des éclats de rire du Capitaine. Au lieu de flotter sagement, la bulle hilarante s’envola hors de la salle de bain, traversa le couloir et plongea… sous le lit de sa chambre.

Le soir venu, quand Papa ouvrit un livre, une chose étrange se produisit. L’histoire du preux chevalier devint : « Le chevalier galopa sur son poney qui faisait des claquettes et portait un chapeau en forme de banane. Hi hi ho ho ! »

Capitaine Barbouille comprit sa bêtise. Sa bulle avait contaminé la Source des Histoires du Dodo ! Cette source magique, une flaque de clair de lune qui filtrait à travers les lattes du sommier, était désormais secouée de hoquets rigolos. Il n’y avait qu’une seule solution : plonger dans le monde interdit.

Armé d’une lampe de poche, il s’aventura sous le lit, dans le Royaume des Chaussettes Oubliées. L’air y sentait le biscuit écrasé et la poussière ancienne. Des montagnes de jouets brisés formaient des falaises dangereuses. C’est là, au pied d’un vieux camion de pompier rouillé, qu’il la vit. Une chaussette. Grise, râpée, et visiblement de très mauvaise humeur.

« Fichtre ! Encore un géant à deux jambes ! » grommela la chaussette.

« Je ne suis pas un géant, je suis le Capitaine Barbouille ! » répondit le garçon. « Et j’ai besoin d’un guide. On m’a dit que les chaussettes d’ici avaient un sens de l’orientation infaillible. »

« On t’a bien renseigné, » bougonna-t-elle. « Je m’appelle Chaussette Chaussette. J’ai perdu ma jumelle il y a trois cycles de machine à laver. Pourquoi je t’aiderais ? »

« Pour sauver les histoires ! » implora Barbouille. « Elles sont devenues toutes guili-guili ! »

L’idée d’un monde où tout n’était que bêtise sembla déplaire profondément à la chaussette grincheuse. « Très bien. Mais pas un mot sur les peluches. Je déteste les peluches. Suis-moi. »

Leur périple fut semé d’embûches. Ils échappèrent à une avalanche de billes, puis déjouèrent une embuscade de chaussettes-ninjas à rayures qui tentaient de les capturer dans un filet de lacets gluants. Grâce à Chaussette Chaussette, qui connaissait chaque recoin du plancher comme le fond de sa poche (si elle en avait eu une), ils arrivèrent enfin devant la Source.

La flaque de clair de lune pétillait et gargouillait, coiffée de la bulle hilarante qui tremblotait en émettant des petits « Pff-hi-hi ! ».

« Si on la perce, tout le Royaume va être secoué d’un fou rire éternel ! » analysa Chaussette Chaussette.

Capitaine Barbouille eut alors une idée de génie. « On ne va pas la faire exploser. On va la faire dégonfler tout doucement. Chaussette Chaussette, j’ai besoin de votre fil le plus solide et le plus… ennuyeux ! »

Avec une précision de chirurgien, il tint la chaussette par le talon et approcha délicatement la pointe d’un de ses fils décousus de la membrane savonneuse. Au contact, la bulle ne fit pas « POP ! ». Elle fit un long, très long soupir : « Pffffffffffffffffff-hi-hi-hi… » qui s’éteignit lentement, comme un rire qui s’endort.

La Source redevint calme et douce. Cette nuit-là, l’histoire du chevalier était redevenue normale. Presque. Son fidèle destrier hennissait désormais avec une petite note joyeuse à la fin.

En rampant hors de son lit, Capitaine Barbouille trouva un trésor : un sous-marin jaune qu’il croyait perdu depuis des lustres. Il le brandit fièrement.

« Chaussette Chaussette ! » appela-t-il en direction de l’obscurité. « Je vous nomme première matelote de mon nouveau submersible ! Votre mission : naviguer sur les tapis et repérer les icebergs de legos ! »

Un petit grognement satisfait lui répondit depuis le Royaume des Chaussettes Oubliées. Pour la première fois depuis longtemps, Chaussette Chaussette avait retrouvé sa paire : un pirate des baignoires un peu maladroit.

Aujourd’hui, il souffle des paillettes. Fffff… Mais ses paillettes manquent d’éclat. Elles sont un peu ternes. Chuuut voudrait des paillettes douces pour les rêves.

Alors, il part chercher une belle lumière.

Dans un coin, il rencontre une araignée. Elle tisse un fil magnifique. Le fil brille comme la lune. « Prends mon fil d’argent », dit-elle doucement. Chuuut souffle sur le fil. Fffff… Les paillettes brillent un peu. Mais leur lumière est froide. Froide comme un bisou de glaçon. Ce n’est pas encore ça.

Alors, Chuuut continue de chercher.

Sur une fleur, il voit un grand papillon. Ses ailes sont pleines de poudre magique. « Prends ma poussière pétillante », dit le papillon. Chuuut souffle sur la poussière. Fffff… Les paillettes scintillent très fort ! Mais elles piquent un peu les yeux. Ce n’est pas assez doux pour le dodo.

Alors, Chuuut cherche encore et encore.

La nuit commence à tomber. Chuuut est un peu fatigué. Une petite lumière chaude danse devant lui. C’est une luciole très sage. « Je te donne ma lueur de miel », chuchote-t-elle. Sa lumière est chaude comme un câlin.

Chuuut a une idée formidable. Il mélange le fil d’argent froid. Il ajoute la poussière qui pétille. Et il enveloppe tout dans la lumière chaude. Il prend une grande inspiration.

Et il souffle. Tout doucement. Fffffffff…

Oh ! Des milliers de paillettes parfaites. Elles flottent dans la chambre. Elles brillent d’une lueur chaude et dorée. Elles tournent lentement, sans piquer les yeux.

Chuuut sourit. C’est le souffle doux pailleté. Parfait pour fermer les yeux. Et s’endormir en rêvant.

Un bruit de casseroles retentit dans l’obscurité. Cling, clang, ploc. C’était Sir Ronron, le chevalier le plus courageux du royaume… tant qu’il y avait de la lumière. Son armure, faite de poêles et de couvercles brillants, tremblait de tous ses rivets. La plume rouge de son casque-passoire frissonnait comme une feuille dans le vent.
« Oh là là, oh là là… du noir partout ! » murmura-t-il.

Soudain, une voix pétillante fusa à côté de son oreille. « Pas de panique, mon chevalier en conserve ! La fête ne fait que commencer ! »
Une lumière multicolore explosa, faisant danser des points rose fuchsia et bleu électrique sur son armure. C’était Lumi, une luciole pas plus grosse qu’un petit pois, mais qui tenait un bâton lumineux de fête.
« L’Engrenage des Rires a été volé ! » lança-t-elle. « C’est l’œuvre du Chasseur de Rêves, ce vieux grincheux ! Sans cet engrenage, plus de blagues dans les rêves, plus de chatouilles, plus rien ! L’Horloge est en panne ! »

Sir Ronron déglutit si fort qu’on aurait dit une grenouille avalant une mouche. Il allait devoir s’aventurer dans la Sombre Vallée des Sommeils Profonds. Le simple nom lui donnait la chair de poule sous son armure.
« Allons-y, » dit-il d’une voix qui tremblotait. « Mais… tu restes bien près, d’accord ? »
« En piste ! » cria Lumi en faisant tourner son bâton.

La vallée était encore plus noire que dans les pires cauchemars de Sir Ronron. On n’y voyait rien, mais on entendait tout. Surtout les ronflements de géants endormis, de gros ROOON-PCHIFFF qui faisaient trembler le sol. Pour ne pas les réveiller, Sir Ronron dut avancer sur la pointe des pieds, en rythme avec les ronflements : un pas sur le ROOON, un arrêt sur le PCHIFFF. C’était la danse la plus ridicule de toute sa vie de chevalier.

Guidé par les éclairs disco de Lumi, il arriva devant une rivière qui ne coulait pas avec de l’eau, mais avec des soupirs. Un long Haaaaaaaaah mélancolique s’en élevait. Un bateau-oreiller était amarré sur la rive.
« Il faut traverser sans faire de vagues, sinon on va réveiller la tristesse ! » chuchota Lumi.
Avec une délicatesse infinie, Sir Ronron utilisa sa longue cuillère de service comme une pagaie, caressant à peine la surface de la rivière. Ils glissèrent sur les soupirs jusqu’à l’autre côté.

Enfin, ils arrivèrent devant l’antre du Chasseur de Rêves. Il était là, l’air d’un vieux champignon grognon, tenant fièrement l’Engrenage des Rires.
« Fini le brouhaha ! Fini les gloussements ! J’aime le silence ! » gronda-t-il.
Sir Ronron sentit la peur lui nouer le ventre. Mais en voyant la petite lumière de Lumi danser courageusement, une idée germa dans son esprit.
« Lumi ! » cria-t-il. « À fond la caisse ! »
Il brandit son plus grand bouclier : un couvercle de marmite parfaitement poli. Lumi concentra toute son énergie et projeta un rayon de lumière de fête si puissant qu’il aurait pu éclairer mille anniversaires. Le rayon frappa le couvercle et explosa en un kaléidoscope de couleurs folles, tourbillonnant dans toute la caverne.

Le Chasseur de Rêves fut d’abord surpris. Il cligna des yeux, ébloui. Puis, une de ses moustaches se mit à frétiller. Un petit son s’échappa de sa gorge : hi. Puis un autre : ha. Et soudain, il ne put plus se retenir. Un rire énorme, un rire qui venait du fond du ventre, le secoua si fort qu’il lâcha l’Engrenage. HA ! HA ! HIIII !

Vite, Sir Ronron attrapa l’Engrenage et ils filèrent au Marché des Rêves. CLIC ! Il remit la pièce dans l’Horloge à Histoires. Aussitôt, un TIC-TAC joyeux reprit, et des milliers de petits rires se mirent à flotter dans l’air, comme des bulles de savon.
Sir Ronron regarda l’obscurité qui reculait avec le lever du soleil. Il avait toujours un peu peur, mais il comprit quelque chose d’important. Le courage, ce n’était pas de ne pas avoir peur. C’était d’avoir la frousse, mais d’avancer quand même, surtout avec une amie qui a une lumière de fête.

Quant au Chasseur de Rêves, il avait tellement aimé rire qu’il demanda un nouveau travail. Il devint le chatouilleur de rêves officiel du Marché, ajoutant, avec une grande plume, des éclats de rire supplémentaires dans les songes des enfants.

Elle regarda au-dessus de son lit de corail.
Une fée de rubans dansait doucement.
Ce n’était pas une vraie fée.
C’était un mobile aux couleurs tendres.
Des rubans soyeux brillaient.
Rose poudré, bleu de lune, jaune poussin.
C’était une note de couleur à regarder.

Puis, elle sentit une odeur délicieuse.
Un lapin passait par là.
Il ne mangeait pas de carotte.
Il cuisait des biscuits de parfum.
Une douce odeur de fleur flottait.
Le parfum très léger de la lavande.
C’était une note de parfum à respirer.

Ensuite, elle entendit un son spécial.
Un hibou se posa près d’elle.
Il ne hululait pas.
Il lisait un livre de silence.
On entendait les pages tourner.
Des mots calmes, doux comme du velours.
C’était une note de calme à écouter.

Octavie retourna dans son lit douillet.
Elle avait sa symphonie.
Un bras caressa sa couverture soyeuse.
Comme la danse des rubans.
Un autre bras respira son oreiller.
Comme le biscuit du lapin.
Un troisième bras écouta le calme.
Comme l’histoire silencieuse du hibou.

Ses autres bras l’enlacèrent tendrement.
La douce symphonie commençait.
Une mélodie de sensations berçait ses rêves.
La petite pieuvre dormait très calmement.

Il essaie sur sa feuille de papier.
Il dessine un grand soleil qui rit.
Oh ! Le jaune est très, très vif.
Il brille trop fort. Il pique les yeux.
Ce n’est pas un jaune pour le dodo.

Petit Jaune continue son chemin.
Il rencontre une petite luciole.
« Bonjour, dit Petit Jaune. Ton jaune est joli. »
La luciole scintille doucement.
Sa lumière est une petite clochette.
Elle chante un jaune tout doux.
Petit Jaune écoute bien cette couleur.

Il continue un peu plus loin.
Il voit une abeille endormie sur une fleur.
Sur ses pattes, il y a du pollen.
C’est un jaune qui sent bon le miel.
Un jaune qui sent la fleur chaude.
Petit Jaune respire cette couleur.

Il avance encore, tout doucement.
Il découvre un poussin blotti.
Le poussin est un petit pompon.
Son duvet est jaune et moelleux.
C’est un jaune comme un grand câlin.
Un jaune très, très tendre.
Petit Jaune imagine cette douceur.

Petit Jaune retourne à sa feuille.
Il a trois jaunes dans sa tête.
Le jaune qui chante.
Le jaune qui sent bon.
Le jaune tout tendre.

Il mélange tout avec sa pointe.
Il dessine une grande couverture.
Une couverture jaune et magique.
Elle chante doucement comme la luciole.
Elle sent bon le miel de l’abeille.
Elle est douce comme le poussin.

La luciole s’endort sous la couverture.
L’abeille rêve de fleurs.
Le poussin est bien au chaud.
Et Petit Jaune, lui aussi, s’endort.
Sa pointe joyeuse se repose enfin.
Chut. Tout le monde fait un doux dodo.

« Plus haut, Léo ! Plus vite ! » criait Kito, sa voix de toile tendue sifflant dans le vent. « La Lune nous attend ! Elle ne va pas descendre nous chercher, tu sais ! »

Kito était têtu comme une mule à ressorts. Son grand projet du jour, et de tous les autres jours, était d’emmener Léo sur la Lune. Il tirait, tirait, tirait sur sa ficelle avec un enthousiasme débordant, faisant à peine décoller les pieds de Léo du sol avant de le faire trébucher dans un fou rire.

« Attends, Kito ! Tu vas transformer ma casquette en frisbee ! » rigolait Léo.

Mais Kito ne riait pas. « C’est une mission LUNAIRE, Léo ! Pas une partie de chatouilles ! »

Soudain, une rafale de vent particulièrement espiègle s’engouffra sous Kito. C’était sa chance ! « ACCROCHE-TOI ! » hurla-t-il, filant vers une forêt qu’ils n’avaient jamais vue. Ce n’était pas une forêt normale. Les troncs étaient des manches de métal coloré et les feuilles, d’immenses toiles de tissu tendues comme des parapluies géants. C’était la Forêt des Arbres-Parapluies.

Et, bien sûr, ce qui devait arriver arriva. ZIIING ! TCHAC ! FLOP ! La ficelle de Kito s’emmêla dans les baleines d’un arbre-parapluie rose à pois jaunes. Léo, toujours accroché, se balança doucement à deux mètres du sol. Kito, lui, était ficelé comme un rôti volant. En dessous d’eux, au lieu de feuilles mortes, le sol était couvert de confettis qui frémissaient à chaque brise, dégageant une odeur de sucre filé et de papier de fête. Une douce pluie de nouveaux confettis commença même à tomber des arbres, faisant un bruit de frou-frou apaisant.

« Eh bien, eh bien, on dirait que nous avons un plat de spaghettis volants, » hulula une voix au-dessus d’eux.

Perchée sur une branche, une chouette portant de petites lunettes de soudeur et une ceinture à outils les observait d’un œil malicieux. C’était Madame Houlà, la bricoleuse en chef de la forêt.

« Vous voulez monter si haut ? » demanda-t-elle. « Tirer, c’est pour les tracteurs, pas pour les voyageurs des étoiles. Pour atteindre la Lune, il faut de l’imagination, pas des biscottos ! »

De sa ceinture, elle sortit un petit objet brillant, lisse comme un galet de rivière mais fait d’un bois qui semblait avoir capturé la lumière de la lune. « Voici un sifflet des vents. Il n’ordonne pas au vent, il lui chuchote des idées. Soufflez dedans pour trouver les courants d’air magiques. »

Léo prit le sifflet et souffla. Un petit « pouët » ridicule en sortit. Rien ne se passa.
« Encore un gadget qui ne marche pas ! » bougonna Kito, se débattant dans ses liens.

Léo, voyant son ami découragé, eut une idée. Il se mit à raconter la blague la plus nulle qu’il connaissait. « Kito, sais-tu pourquoi les plongeurs plongent toujours en arrière et jamais en avant ?… Parce que sinon ils tombent dans le bateau ! »

Léo éclata d’un rire si puissant et si joyeux que son corps entier se secoua. Et là, magie ! Le sifflet, toujours entre ses lèvres, émit une mélodie cristalline, pure et dansante. Aussitôt, les confettis au sol se mirent à tourbillonner, créant une petite tornade colorée qui sentait bon le pop-corn et la limonade pétillante. Un courant d’air chaud et doux les souleva, démêlant Kito de l’arbre-parapluie avec une infinie délicatesse.

« Recommence, Léo ! » cria Kito, stupéfait.

Léo, hilare, continua de rire aux éclats. Le sifflet chantait et, guidé par la mélodie, Kito ne tirait plus. Il dansait. Il surfait sur des vagues d’air invisibles, emmenant Léo dans une valse aérienne. Le ciel se teinta de violet et de rose, les étoiles semblaient à portée de main, et l’air avait le goût sucré de la lumière étoilée. Ils ne montaient pas en ligne droite vers la Lune ; ils dessinaient des arabesques joyeuses dans le ciel du soir.

Finalement, le rire de Léo se transforma en un soupir de bonheur et ils atterrirent en douceur dans leur champ familier.

Kito se laissa flotter près du visage de son ami. « Tu sais, Léo, le plus beau voyage, ce n’est pas d’aller sur la Lune. C’est de voler en rigolant avec toi. »

Léo sourit et sortit un petit quelque chose de sa poche. C’était un biscuit rond, tout jaune, en forme de pleine lune.

« Tu vois, Kito ? On l’a attrapée quand même. Et celle-ci, au moins, on peut la manger. »

Dans le jardin, un bruit se fait entendre.
Zzz… Zzz… C’est un robot en velours.
Il est tout rond et très doux.
Gaspard est un peu timide.
« Bonjour, » murmure-t-il tout bas.

Le robot ne parle pas.
Il vibre et ronronne comme un chaton.
Il offre un câlin très moelleux.
Un gros câlin qui fait Zzz… Zzz…
Gaspard met ce câlin ronronnant dans son sac.

Sur une branche, une chouette observe.
Ses grands yeux brillent gentiment.
« Bonsoir, » chuchote Gaspard.
La chouette ne hulule pas.
Elle souffle un petit secret vers lui.

Ce n’est pas un secret qu’on entend.
C’est un secret qui a le goût des étoiles.
Un goût sucré et très frais.
Gaspard met ce secret étoilé dans son sac.

Près d’un champignon, une lumière danse.
C’est une luciole très joyeuse.
Sa lumière n’éclaire pas seulement.
Elle sème des gouttes de clarté.
Des petites paillettes d’or tiède.

Gaspard tend la main doucement.
Il attrape une pincée de lumière.
C’est doux et chaud dans sa paume.
Gaspard met la lumière tendre dans son sac.

Le petit fantôme rentre chez lui.
Il ouvre son sac bien rempli.
Il sort le câlin qui fait Zzz… Zzz…
Son lit devient tout chaud et vibrant.

Il sort le secret au goût d’étoiles.
La chambre sent la nuit tranquille.
Il sort la pincée de lumière.
De petites lueurs dorées flottent au plafond.

Gaspard se couche dans son nid.
Son nid de rêves est parfait.
Tout est doux, tout est calme.
C’est l’heure de fermer les yeux.

Il part dans la nuit tranquille. Sur une branche, il voit Hibou. Ses grands yeux jaunes brillent. « Aide-moi, s’il te plaît, Hibou. » Hibou penche la tête. Il chante un son très tendre. « Hou-hou… » C’est un son chaud et rond. Loup-Calin le garde dans son oreille. C’est le premier morceau de sa chanson.

Plus loin, il trouve une Coccinelle. Elle dort sur une feuille verte. Ses points noirs sont comme de l’encre. « Aide-moi, jolie Coccinelle. » La coccinelle se réveille doucement. Elle lui offre un pétale de coquelicot. Le pétale est lisse et velouté. C’est un toucher doux comme une joue. Loup-Calin le prend dans sa patte. C’est le deuxième morceau de sa chanson.

Enfin, il rencontre Lapin. Son nez remue pour sentir la nuit. « Aide-moi, gentil Lapin. » Lapin creuse un peu la terre. Il sort une fleur de lune. La fleur brille d’une lumière blanche. Elle sent le miel et la poussière d’étoile. C’est une odeur qui fait bâiller. Loup-Calin la garde près de son museau. Il a tous les morceaux de sa chanson.

Loup-Calin retourne auprès des moutons. Il commence sa douce mélodie. Il chuchote le « Hou-hou » de Hibou. Il caresse chaque mouton avec le pétale. L’odeur de la fleur de lune se balance. Le son est doux. Le toucher est doux. L’odeur est douce. Les moutons arrêtent de gigoter. Un petit mouton bâille. Puis un autre. Bientôt, ils dorment tous profondément. Loup-Calin se blottit contre eux, heureux. La nuit est pleine de chuchotis endormis.

Même le grand carrousel de rayons de lune était immobile. Plus de « Hi hi hi ! » près de la pêche aux canards-étoiles, plus de « Ha ha ha ! » dans le train fantôme rigolo. Le silence était si épais qu’on aurait pu le découper en tranches.

Un petit nuage blanc, qui tremblotait comme de la gelée, s’approcha du chevalier.
« Pssst ! Sir Titille ! » chuchota-t-il en faisant des petites formes de fumée. C’était Nimbus, le nuage-farceur le plus peureux de toute la stratosphère.
« Nimbus, mon ami ! Que se passe-t-il ? On dirait que tout le monde a avalé son rire ! » s’exclama le chevalier, son armure produisant un doux clink-clonk musical.
« C’est pire que ça ! » frissonna Nimbus. « Le Brise-Rires les a tous volés ! Il les a emportés dans sa Grotte aux Échos ! »

Le Brise-Rires ! Un monstre légendaire, aussi grincheux qu’un réveil qui sonne trop tôt. Sans hésiter, Sir Titille dégaina sa plus belle plume d’oie.
« En avant, Nimbus ! Allons récupérer ces éclats de rire ! »
« Mais… j’ai peur ! » gémit le petit nuage en se transformant en un minuscule cumulus tremblant.
« N’aie crainte, le courage, c’est juste la frousse qui a décidé d’avancer quand même ! »

La Grotte aux Échos était aussi accueillante qu’une flaque de boue froide. À l’intérieur, au lieu des joyeux « hi hi ha ha », on entendait des gron-gron sourds et mécontents. Des centaines de petits cailloux gris roulaient partout sur le sol.
« Ce sont les rires ! » murmura Nimbus. « Il les transforme en… en bougons caillouteux ! »
Au fond de la grotte, une silhouette massive et rocheuse était penchée sur une marmite. Le Brise-Rires ! Il attrapait des bulles de rire colorées qui flottaient dans l’air, les plongeait dans sa potion et PLOUF, elles ressortaient en bougons gris qui tombaient au sol avec un CLAC déprimant.

« Halte-là, vilain voleur de guilis ! » cria Sir Titille.
Le Brise-Rires se retourna. Il avait des sourcils en mousse et un regard aussi joyeux qu’un jour de pluie sans bottes. Pour toute réponse, il grogna : « GRON ! »
Sir Titille tenta une approche. « Écoutez, monstre patibulaire, rendez-nous ces rires ou je serai obligé de vous raconter la blague du pingouin qui respire par les fesses ! »
Le monstre ne bougea pas. Nimbus, pour aider, projeta une petite bruine sur le monstre, mais cela ne fit que le rendre plus grognon encore.

C’est alors qu’en reculant, Sir Titille trébucha sur un bougon. Il perdit l’équilibre et sa plus grande plume, une rarissime plume de phénix chatouilleux, alla effleurer le flanc rocailleux du Brise-Rires.
Le monstre sursauta. Son corps de pierre se tortilla. Un son étrange s’échappa de sa gorge : « Hfff… Gnk… Hi ! »
Un tout petit rire.
Sir Titille et Nimbus se regardèrent, les yeux ronds.
« Nimbus… Je crois qu’on a trouvé son point faible ! » chuchota le chevalier avec un immense sourire. « Ce grand grincheux est… terriblement chatouilleux ! Il vole les rires pour ne pas être tenté de rire lui-même ! »

Le plan fut vite décidé. « Nimbus, à mon signal, tu déclenches une pluie fine et douce ! Moi, je m’occupe du reste ! PRÊT ? TEMPÊTE DE CHATOUILLES ! »
Le petit nuage prit une grande inspiration et laissa tomber des milliers de gouttelettes légères sur le monstre. Au même moment, Sir Titille bondit, armé de toutes ses plumes. Il chatouilla le Brise-Rires sous les bras de pierre, derrière les genoux de granit, et même dans le cou de cailloux.
Le monstre essaya de résister. « GRON… GRON… HI… HIIII… »
Puis, il n’en put plus.
« HA ! HA ! HA ! HOU ! HOU ! HIIIIIIIIIIIIII ! »
Un rire gigantesque, un rire de volcan, un rire de tremblement de terre joyeux explosa dans la grotte. De sa bouche grande ouverte s’échappèrent toutes les bulles de rire volées ! Elles filèrent comme des fusées colorées hors de la grotte, retournant inonder la Fête Foraine.

On entendit au loin les manèges redémarrer dans une symphonie de gigotements et de gloussements. Le Brise-Rires, épuisé mais hilare, était assis par terre, hoquetant de rire.
Aujourd’hui, si vous visitez la Fête Foraine dans les Nuages, ne manquez pas la nouvelle attraction : le « Palais des Guilis ». Au centre, le Brise-Rires attend sur un trône de velours. Pour un bonbon à la fraise des nuages, il vous autorise à essayer de le faire rire avec une plume. Il fait toujours semblant d’être grincheux au début, mais il ne tient jamais plus de trois secondes.

D’abord, elle rencontre un bonhomme de neige.
Il n’est pas fait de neige froide.
Il est fait de silence blanc et doux.
Il a un grand sourire gentil.
« Prends cette écharpe de nuage », dit-il.
Luma enroule l’écharpe autour d’elle.
Elle est douce et soyeuse.
C’est comme un câlin de coton.
Luma sent une petite chaleur monter.

Ensuite, Luma continue son chemin.
Elle voit une théière qui danse.
Elle ne siffle pas, elle chante.
Une chanson douce comme du miel.
La théière lui offre un parfum magique.
« C’est un parfum d’étoiles chaudes », murmure-t-elle.
Le parfum flotte dans l’air.
Ça sent le sucre et la nuit.
Luma écoute, Luma sent.
Une petite étincelle brille dans son ventre.

Enfin, un grand chevalier s’approche.
Il marche sans faire de bruit.
Il est très grand, mais ses yeux sont doux.
Il ne dit rien.
Il ouvre simplement ses bras.
Luma se blottit contre lui.
Le câlin est grand, tiède et sûr.
Hop ! La lumière de Luma s’allume.
Elle est toute réveillée et brillante.

Maintenant, Luma brille d’un éclat doux.
Son corps est un petit soleil de nuit.
Sa douce lumière danse sur les fleurs.
Elle éclaire le chemin du dodo.
Le bonhomme de neige sourit.
La théière chante doucement pour elle.
Le chevalier la regarde avec amour.
Doux sommeil, petite Luma.
Fais de beaux rêves lumineux.

Rêvo lève ses yeux brillants.
Il voit un nuage dans le ciel.
Ce n’est pas un nuage de coton.
C’est un nuage de métal poli.
Il flotte tout doucement, sans bruit.
Rêvo tend son long bras.
Il caresse le nuage de métal.
C’est frais, lisse et très doux.
Comme un grand galet flottant.
Rêvo a appris la caresse polie.

Puis, Rêvo entend un petit son.
Tic… tac… bzzzt…
Ce n’est pas le chant d’un oiseau.
Il s’approche d’un petit oiseau.
L’oiseau ne chante pas.
Il visse une toute petite vis.
C’est un oiseau mécanicien.
Son bruit est calme et régulier.
Tic… tac… bzzzt…
Rêvo a appris le son apaisant.

Enfin, Rêvo sent une odeur étrange.
Une odeur douce et chaude.
Il découvre une fleur incroyable.
Ses pétales sont en verre fin.
Au milieu, une petite lumière palpite.
La fleur sent le miel chaud.
Elle sent le soleil sur un fil.
C’est une odeur tendre et lumineuse.
Rêvo a appris la tendresse qui brille.

Rêvo a trouvé tous les secrets.
Il rentre dans sa petite chambre.
Il prend son doudou dans ses bras.
Il lui donne le grand câlin spécial.

Un câlin lisse comme le métal poli.
Un câlin qui murmure tic… tac… bzzzt.
Un câlin qui sent le miel et la lumière.
Le petit robot et son doudou s’endorment.
Le câlin est plein de rêves doux.

Mais ce jour-là, un bruit étrange brisa la quiétude. Un gargouillis, suivi d’un petit frisson. Cela venait du Grimoire Éternueur, un très vieux livre dodu et couvert de cuir rouge. Soudain, le livre se gonfla, ses pages frémirent, et…
« ATCHOUM-DES-RÉCITS ! »

Un tourbillon de couleurs et de confettis de mots explosa dans la bibliothèque. Un pirate atterrit la tête la première dans un livre de recettes, un ogre se retrouva coincé entre les pages d’un conte de fées, et trois petits cochons se mirent à construire une maison en dictionnaires. C’était un joyeux capharnaüm ! Loupi, plus habitué aux pages qu’aux poursuites effrénées, sentit ses pattes trembler dans ses petites bottines.

« Au secours ! » couina une petite voix.

Loupi se retourna et percuta une minuscule lumière vacillante. C’était Paillette, une luciole un peu maladroite, qui tenait un bâton lumineux. Celui-ci clignotait au rythme de sa panique, passant du rose effrayé au jaune surpris.
« Oh, zut de zut ! » s’exclama-t-elle. « Mon bâton lumineux fait des siennes ! Et… et il y a un chevalier qui fait la sieste sur une licorne là-bas ! »

En effet, un chevalier en armure ronflait bruyamment sur le dos d’une licorne qui, elle, grignotait tranquillement un atlas du monde. Un peu plus loin, un dragon, au lieu de cracher du feu, taillait avec une précision d’artiste un bonsaï fait de points d’exclamation.
« Il faut tous les rattraper ! » décida Loupi, son petit gilet de velours tout de travers.

Ensemble, ils réussirent à convaincre le dragon jardinier de regagner son histoire en lui promettant un arrosoir en or. Ils réveillèrent le chevalier en lui chatouillant le nez avec une plume de grimoire. Mais le pire restait à venir. Le Grimoire Éternueur se préparait à un dernier éternuement, le plus terrible de tous : celui qui libérerait le Roi des Récits ! S’il s’échappait, toutes les histoires se mélangeraient pour toujours.

Pour atteindre le livre, il fallait traverser le pont des Gnomes. Mais ceux-ci, grognons, bloquaient le passage.
« On veut plus de pois ! » cria leur chef. « Des pois rouges sur nos chapeaux dans toutes les histoires ! Sinon, personne ne passe ! »

Loupi sentit la peur lui nouer le ventre. Il ne pouvait pas se battre. Mais il était un Garde-Contes. Il eut une idée lumineuse.
« Et si… » commença-t-il timidement, « si je vous promettais un conte rien que pour vous ? Un conte inédit intitulé Les Gnomes à Pois et le Mystère du Camembert Volant ? »
Les gnomes se regardèrent, leurs yeux brillant de malice. Un camembert volant ? L’idée leur plut tellement qu’ils se mirent à danser en chantant, laissant le passage libre.

Loupi et Paillette coururent à perdre haleine. Le Roi des Récits, une majestueuse silhouette de lumière dorée, était déjà à moitié hors de sa page. D’un effort commun, le petit loup et la luciole le repoussèrent à l’intérieur juste au moment où le grimoire se refermait dans un grand CLAC !

Le lendemain matin, le calme était revenu. Loupi, épuisé mais fier, ouvrit le conte du chevalier pour vérifier. Tout semblait normal, à un détail près : dans un coin de la page, le petit dragon végétarien avait installé un potager magnifique et offrait une carotte au chevalier, qui semblait ravi.

Paillette, elle, regardait son bâton lumineux, redevenu tout terne. Loupi, pour la consoler, lui raconta en détail l’histoire promise aux gnomes, avec le camembert qui faisait des loopings. Paillette éclata d’un rire si sincère et si joyeux que son bâton s’illumina d’un coup, plus brillant qu’un millier d’étoiles. Elle venait de découvrir que la plus belle des lumières était celle qui naissait d’un grand éclat de rire.

Hop ! Il monte vers le grand ciel.
Il voit un immense nuage blanc.
« Bonjour, grand nuage », dit Pouf.
« Ton dos a l’air si moelleux. »
« Puis-je dormir sur toi ? »

Le nuage rigole comme un glouglou.
« Je suis un nuage-jardinier ! »
« Je fais des chatouilles de pluie aux étoiles. »
Des petites gouttes fraîches tombent. Plic, ploc.
Elles sentent le sucre et l’herbe mouillée.
« Oh », dit Pouf. « C’est un peu trop chatouilleux. »
Le petit ballon dit au revoir gentiment.

Pouf redescend vers la terre.
Il voit un mouton dans un pré vert.
Sa laine a l’air si chaude, si frisée.
« Bonjour, gentil mouton », dit Pouf.
« Ta laine a l’air si confortable. »
« Puis-je dormir sur toi ? »

Le mouton se dandine en souriant.
« Je suis un mouton-musicien ! »
« Ma laine vibre pour faire une berceuse. »
Le mouton frissonne et sa laine fait un bruit doux.
Zoummm… Zoummm… comme un câlin qui ronronne.
« Oh », dit Pouf. « C’est un peu trop vibrant. »
Le petit ballon dit au revoir poliment.

Pouf continue de flotter tout doucement.
Il passe par une fenêtre ouverte.
Dans la chambre, tout est calme.
Sur un lit, il y a un grand oreiller.
Il est blanc, lisse et silencieux.
Il ne fait pas de chatouilles.
Il ne vibre pas.
Il sent juste le rêve et le linge propre.

Pouf se pose délicatement dessus.
Son corps de ballon s’enfonce un peu.
C’est doux.
C’est chaud.
C’est calme.

C’est le dodo parfait.
Le petit ballon bleu ne flotte plus.
Il ferme ses yeux ronds.
Il est prêt à rêver de nuages-jardiniers.
Et de moutons-musiciens.
Bonne nuit, Pouf. Fais de beaux rêves doux.

Une nuit, alors que le silence ronronnait doucement, un bruit étrange le tira de son sommeil. CRAC ! FLAP ! BADABOUM ! Cela venait de la bibliothèque. Enfilant son casque avec un cliquetis tremblotant, il quitta sa chambre rassurante pour s’aventurer dans le couloir obscur.

La bibliothèque était un joyeux capharnaüm. Le « Grand Grimoire des Rêves Endormis » était grand ouvert, et ses pages semblaient vides ! Une petite fée, les joues barbouillées d’encre dorée, grignotait la couverture d’un dictionnaire. Plus loin, un ogre à l’air pensif écrivait un poème sur un mur avec de la confiture de mûres.
« Rose est la groseille,
Mon cœur s’émerveille », récitait-il d’une voix de stentor.

Sir Flaf voulut crier « Halte-là, brigands de papier ! », mais sa voix resta coincée dans sa gorge. Le noir l’entourait, épais comme de la mélasse. Il était pétrifié. C’est alors qu’une douce lueur apparut au bout du couloir. C’était un minuscule fantôme, drapé dans un tissu à fleurs démodé, qui tenait timidement un bâton lumineux de fête.
« Euh… bonjour ? » murmura le fantôme. « Je n’aime pas le bruit. Surtout le bruit de confiture. »
Sir Flaf, ébloui par la lumière multicolore, répondit : « Et moi, je n’aime pas… l’absence de bruit quand il fait tout noir. Je suis Sir Flaf. »
« Je m’appelle Luma, » dit le fantôme en agitant son bâton. « Ils sont allés par là. »

Guidé par la lumière dansante de Luma, Sir Flaf se sentit un peu plus brave. Leur première piste les mena à la cuisine. Une odeur de terre fraîche et de sucre flottait dans l’air. Un dragon vert émeraude, au lieu de cracher du feu, labourait les sacs de farine avec ses griffes pour y planter des carottes.
« Il est végétarien, » souffla Luma. « Il adore les épinards ! »
Aussitôt, Sir Flaf eut une idée. Il brandit son bouclier poli comme un miroir. Luma dirigea son bâton dessus, et le bouclier projeta un puissant faisceau de lumière vers un sac d’épinards oublié dans un coin. Hypnotisé, le dragon suivit le rayon, grignota la verdure et se laissa gentiment reconduire jusqu’au grimoire.

Leur enquête les mena ensuite dans la grande salle de bal, où une princesse en robe de balançoire utilisait le gigantesque chandelier en cristal comme un trapèze. CLING ! CLANG ! WHOOSH !
« Elle va tout casser ! » s’inquiéta Luma.
« Pas si on la réceptionne en douceur ! » déclara Sir Flaf. Il se plaça juste en dessous et tendit son bouclier. Luma, de son côté, fit clignoter son bâton très vite. Surprise par ce spectacle disco, la princesse perdit l’équilibre et atterrit sur le bouclier avec un BOING retentissant, comme sur un trampoline. De retour dans le livre, elle leur fit un clin d’œil malicieux.

Il ne manquait plus qu’un seul personnage : un géant timide. Un ronflement sourd et peureux venait de sous l’immense lit royal. L’obscurité y était totale. Le cœur de Sir Flaf se serra. Mais en voyant Luma trembler un peu, il sut qu’il n’était pas seul à avoir peur.
Le petit fantôme s’approcha et se mit à chanter. Sa voix n’était pas forte, mais elle était douce comme du miel tiède et lumineuse comme une étoile filante. Réconforté par ce chant, Sir Flaf ferma les yeux à moitié, prit une grande inspiration qui sentait la poussière et le courage, et tendit la main sous le lit. Une main énorme et chaude attrapa doucement la sienne.

Tous les personnages étaient rentrés. Le château était de nouveau calme. Sir Flaf, debout dans le couloir, réalisa quelque chose d’incroyable : il avait traversé le noir, affronté le chaos, et il avait complètement oublié d’avoir peur. L’amitié de Luma avait été plus brillante que toutes ses veilleuses réunies.

De retour dans sa chambre, une surprise l’attendait sur son lit. Une petite couverture en patchwork, colorée et douce, juste à sa taille. Un cadeau du géant. Sir Flaf se glissa dessous, un sourire aux lèvres. Il n’aurait peut-être pas besoin de toutes ses veilleuses, cette nuit.

Ziz regarde le sol.
C’est un grand bazar de couleurs.
Les jouets sont un peu partout.
Le silence a du mal à se poser.

Ziz voit une toupie qui tourne.
Elle tourne, tourne, et fait “ziiiiing”.
Un bruit qui chatouille le calme.
Ziz la touche du bout du doigt.
Tout doucement.
La toupie s’arrête en ronronnant.
Ziz la pose dans sa boîte.

Puis, Ziz trouve un livre ouvert.
Ses pages sont un peu froissées.
Elles chuchotent des histoires emmêlées.
Ça sent le papier qui rêve.
Ziz ferme le livre tout doucement.
“Chut,” dit-il sans faire de bruit.
Il le pose sur sa jolie étagère.

Enfin, Ziz aperçoit un doudou.
Il est tout mou, un peu seul par terre.
Ziz le prend dans ses bras.
Sa fourrure chaude lui fait un câlin.
Le doudou n’a plus froid du tout.
Ziz le borde près de l’oreiller moelleux.
Juste là, pour les gros dodos.

Maintenant, la chambre est calme.
Les couleurs sont douces et silencieuses.
Ziz sourit, ses petites cornes bougent.
Le silence est chaud et confortable.
C’est l’heure pour les beaux rêves.
Des rêves légers comme une plume.
Des rêves sucrés comme un bisou.

Ce fil-là n’était pas comme les autres. Il scintillait de toutes les couleurs d’un lever de soleil sur la banquise et sentait le courage avec une pincée de cannelle. Sans lui, les dragons devenaient des comptables grognons et les pirates préféraient faire la sieste plutôt que de chercher des trésors.

Ce matin-là, un cri perça le silence douillet de l’atelier.
« Misère de misère de manchot frileux ! »
Filou, les plumes toutes hérissées, regardait le crochet vide. Le Fil d’Aventure avait disparu ! Pour tester, il essaya de tricoter une histoire avec un fil tout gris. Le résultat fut catastrophique : une princesse qui passait sa journée à trier ses chaussettes par ordre alphabétique. C’était d’un ennui à faire bâiller un lampadaire.

Alors que Filou se lamentait, quelque chose roule-boula sur le plancher. C’était un bouton de nacre, brillant et gravé d’une minuscule ancre.
« Par la barbichette d’un capitaine ! Cesse de te morfondre, oiseau des neiges ! » lança le bouton d’une voix claire et tintinnabulante. « Je suis Passe-Partout, et je suis tombé de la cape du plus grand des héros lors d’un combat contre une pieuvre géante qui voulait faire des claquettes sur un volcan ! L’aventure, ça me connaît ! »

Filou, trop stupéfait pour avoir peur, ajusta ses lunettes. « Mais… vous êtes un bouton. »
« Un bouton qui a vu plus de péripéties que ton écharpe n’a de rayures ! » rétorqua Passe-Partout. Il fit une pirouette et montra du doigt une fine traînée de paillettes dorées qui serpentait sous la porte. « Suivons cette piste ! L’ennui n’attendra pas ! »

Poussé par ce curieux compagnon, Filou prit une grande inspiration qui sentit la poussière et la peur. Pour la première fois, il quitta son atelier et s’aventura dans le monde extérieur. La piste scintillante, fine comme des rires d’étoiles, les guida à travers le jardin des chaussettes orphelines et le long du ruisseau de thé froid, jusqu’à l’entrée d’une caverne qui sentait la poussière de lune et les vieux grimoires.

À l’intérieur, une araignée gigantesque, avec des yeux doux comme des nébuleuses, fredonnait en tissant. Et sa toile… oh, sa toile ! C’était une merveille cosmique où brillait, emmêlé parmi des fils d’argent, le fameux Fil d’Aventure !
« Oh, bonjour ! » dit l’araignée d’une voix rêveuse. « Je m’appelle Tisserine. J’ai trouvé ce joli fil, il est parfait pour réparer ma toile de rêves oubliés. Regardez, là, c’est le rêve d’un parapluie qui voulait devenir un bateau, et ici, celui d’un nuage qui collectionnait les échos. »

Filou sentit son cœur de tricoteur se serrer. Il ne pouvait pas détruire ces songes étranges et poétiques !
« J’ai un plan ! » chuchota Passe-Partout. Il roula jusqu’à l’une des pattes de Tisserine. « Madame l’artiste ! Connaissez-vous l’histoire du bouton qui a surfé sur une larme de géant pour échapper à une tarte aux mûres vorace ? »
Intriguée, Tisserine arrêta de tisser, tous ses yeux fixés sur le minuscule conteur.

Pendant que Passe-Partout captivait l’araignée avec ses récits abracadabrants, Filou s’approcha de la toile. Avec l’agilité d’un maître tricoteur, ses mains se mirent au travail. Il ne tira pas. Il détricota. Délicatement, il libéra le Fil d’Aventure, maille après maille, sans abîmer un seul rêve. Il sentait sous ses doigts le frisson de l’inconnu, le courage d’un petit bouton et sa propre audace. Il ne tricotait pas une histoire, il la vivait.

Quand il eut terminé, Filou s’inclina devant Tisserine. « Votre toile est magnifique. Mais ce fil est essentiel pour que les enfants ne s’endorment pas d’ennui. »
Puis, il fit quelque chose d’inattendu. Il sortit une petite pelote de laine grise de sa poche. « Tenez. Les rêves calmes sont aussi importants. »

De retour à l’atelier, Passe-Partout sauta sur la table. « Alors, Filou ! Quelle histoire vas-tu tricoter avec notre Fil d’Aventure retrouvé ? »
Filou sourit, ses petites lunettes brillant de malice. Il prit ses aiguilles, mais au lieu du fil scintillant, il choisit un simple fil bleu marine. Sous les yeux ébahis du bouton, il commença à tricoter l’histoire d’un petit pingouin peureux qui, aidé d’un bouton intrépide, avait osé affronter une araignée rêveuse.

« Mais… pourquoi tu n’utilises pas le Fil d’Aventure ? » demanda Passe-Partout.
Filou le regarda avec un clin d’œil. « Plus besoin. L’aventure la plus passionnante, maintenant, je sais où la trouver. Elle est juste là, à l’intérieur de moi. »

Pip a une idée. Il va chercher le doux parfum du dodo. Un parfum magique pour faire de beaux rêves.

Il marche dans l’herbe fraîche. Hop, hop, hop. Il rencontre une coccinelle. Sa carapace est toute rouge. Mais elle n’a pas de points noirs.
« Je cherche le parfum du dodo », dit Pip.
La coccinelle lui donne un pétale de fleur. Il est doux comme du velours.
« Il sent la vanille sucrée », dit-elle.
Pip renifle doucement. C’est un parfum très joli. Mais ce n’est pas le parfum du dodo.

Pip continue son chemin. Lentement, lentement. Il voit un escargot. Sa coquille brille comme une perle.
« Je cherche le parfum du dodo », dit Pip.
L’escargot partage une goutte de rosée. Elle est fraîche sur une feuille verte.
« Elle sent la pluie du matin », dit-il.
Pip touche la petite goutte. C’est un parfum très pur. Mais ce n’est pas le parfum du dodo.

Pip s’approche d’une racine moussue. Un petit fantôme timide flotte près d’elle. Il n’est pas effrayant. Il est pâle et tout rond. Le fantôme montre un champignon. Le champignon brille d’une lumière douce. Comme une petite lune posée dans l’herbe.
Pip s’approche et sent. Ça sent la terre chaude. Ça sent la forêt qui dort.
Pip sourit. « Oh ! C’est le parfum du dodo. »

Pip rapporte le champignon lumineux. Il le pose près de ses amis. Une douce odeur se répand dans le terrier. L’écureuil arrête de gigoter. La souris arrête de soupirer. Leurs paupières deviennent lourdes, très lourdes. Tous les amis s’endorment.

Pip s’endort aussi, blotti contre eux. Ils rêvent de champignons lumineux et de fantômes gentils. Chuuut. Tout le monde dort.

Un matin, une catastrophe se produisit. Les histoires que Pipette versait dans les tasses des enfants avaient un goût… d’ennui. Un goût d’eau de pluie oubliée dans un arrosoir. Horrifiée, elle se précipita vers le cœur du Salon : la Source des Récits. D’habitude, la Source était un grand bassin magique qui gargouillait de contes fantastiques. Mais aujourd’hui, elle était plate, silencieuse et grise.
« Oh non ! » s’écria Pipette, son couvercle manquant de tomber. « Elle est toute raplapla ! Il lui faut plus de… de VOLUME ! »
Convaincue que la Source était devenue sourde, Pipette prit une grande inspiration et hurla dans son bec verseur : « IL ÉTAIT UNE FOIS UN GÉANT QUI FAISAIT TRÈS TRÈS PEUR ET QUI ROTAAAAIT DES ARCS-EN-CIEL ! »
Rien. La Source ne frémit même pas.
Un doux cliquetis se fit entendre. C’était Papi Cuillère, un vieil ami tout en argent, poli par des milliers d’histoires écoutées.
« Ma petite Pipette, » murmura-t-il, « ce n’est pas en criant plus fort qu’on répare le silence. »
« N’importe quoi ! » pschiiit-a Pipette. « Si ça ne marche pas, c’est que je ne crie pas assez fort ! »

Papi Cuillère soupira gentiment. « Viens avec moi. Mais je te demande une seule chose : garde ton couvercle bien fermé. Pas un seul pschiiit. »
Pipette bougonna, mais la tristesse de la Source la convainquit. Elle suivit Papi Cuillère dans le jardin du monde.
D’abord, il la posa près d’un chat qui dormait au soleil. Pipette tendit l’anse. Elle n’entendit pas un grand bruit, mais un tout petit moteur vibrant, un rrrrrrrr qui sentait le lait chaud et la sieste.
Ensuite, Papi Cuillère la déposa sous un arbre. Le vent soufflait. Pipette, pour la première fois, écouta le frotti-frotta croustillant des feuilles qui se racontaient des secrets.
Puis, il la pointa vers une petite pâquerette. Pipette plissa ses fleurs peintes pour mieux voir. Soudain, la fleur frémit et laissa échapper un minuscule son : c’était un petit éternuement de pollen doré. Le rire secret d’une fleur. Enfin, ils regardèrent une goutte de rosée trembler au bout d’une herbe. Elle tomba, faisant un « plink ! » si délicat que Pipette sentit son cœur de porcelaine fondre.

De retour devant la Source silencieuse, Pipette ne cria pas. Elle se pencha doucement. Papi Cuillère lui fit un clin d’œil. Pipette inclina son bec verseur et, au lieu d’eau bouillante, elle versa un filet de silence vibrant. Elle ajouta une louche de ronronnement de chat, une pincée de chuchotis de feuilles et une goutte de rire de fleur.
La Source frémit. Elle gargouilla. Puis, elle se mit à bouillonner d’une lumière dorée, débordante d’histoires nouvelles qui sentaient la brioche, l’aventure et le pollen joyeux. Pipette avait compris : les plus belles histoires ne naissent pas dans le bruit, mais dans les petits murmures qu’on prend le temps d’écouter.

Le lendemain, alors que Pipette servait un conte au goût délicieux de chocolat pétillant, on sonna à la porte du Salon des Murmures. C’était un réveil-matin, l’air terriblement grognon, qui tortillait ses aiguilles.
« Bonjour, » dit-il d’une voix stridente. « On m’a dit que vous étiez la spécialiste… J’en ai assez de crier DRIIIING ! tous les matins. Pourriez-vous m’apprendre à sonner en chuchotant ? »
Pipette regarda Papi Cuillère avec de grands yeux ronds, et son couvercle laissa échapper le plus petit, le plus fatigué des « pschiiit » qu’on ait jamais entendu.

— Encore un soleil ! se plaignit-il en tapotant sa pointe parfaitement taillée sur la table. Rond. Jaune. Souriant. Pffft ! C’est d’un ennui !

Crayonnet rêvait d’autre chose. Il voulait dessiner des montagnes d’or massif, des fleuves de limonade pétillante, des lions à la crinière électrique ! Mais non. En tant que crayon jaune officiel, son unique mission était de dessiner, chaque matin, le soleil sur la Grande Page Céleste.

Ce jour-là, pourtant, quelque chose clochait. Les rouges des camions de pompiers semblaient fatigués, les bleus des lacs étaient maussades. Le Grand Cadran Solaire, qui distribuait la lumière et l’inspiration à toute la Cité, pâlissait dangereusement. Sa grande aiguille d’ombre était devenue floue et grise. Le maire, un stylo-plume très important à l’encre bleu nuit, décréta l’état d’urgence : « Il nous faut un Soleil d’Or Authentique ! Un soleil dessiné avec une joie pure et véritable pour recharger notre Cadran ! »

Tous les regards se tournèrent vers Crayonnet. Il se sentit tout chose. De la joie ? Pour dessiner un énième rond jaune ? Impossible. Il bouda dans son coin, essayant de gribouiller un éclair grognon.

C’est alors qu’une petite chose rose et rebondie atterrit à côté de lui avec un boing caoutchouteux.
— Beurk ! Quel trait ennuyeux ! lança une voix guillerette.
C’était Gommette, une gomme espiègle connue dans toute la Cité.
— Laisse mon éclair tranquille ! rétorqua Crayonnet. Il est fâché, pas ennuyeux.
Gommette plissa les yeux.
— Ah, tu as raison. Je ne peux pas l’effacer. Moi, tu vois, je n’efface que les dessins qui manquent d’imagination. Les ronds parfaits, les lignes trop droites… Ton soleil de ce matin, par exemple, je l’ai effacé en deux secondes !
Crayonnet en resta bouche bée.

— Tu crois que le jaune n’est bon qu’à faire des soleils ? Viens avec moi, petit râleur ! dit Gommette en le tirant par la virole de métal.

Elle l’entraîna dans une course folle à travers la Cité qui devenait de plus en plus grise. Elle lui montra le jaune crémeux d’une banane dessinée sur l’étal d’un marchand, qui sentait presque le sucre. Elle lui fit écouter le ZING d’un éclair de rire, tracé par un feutre comique, qui avait le goût d’un bonbon qui pique. Ils virent le jaune doré des pièces dans le coffre d’un pirate, le jaune tendre d’un poussin duveteux, et même le jaune presque transparent d’une goutte de miel qui dégoulinait d’un pot.

La Cité, pendant ce temps, avait perdu presque toutes ses couleurs. Le monde avait l’air d’un vieux dessin oublié au fond d’un tiroir. Crayonnet vit une petite craie rose essayer de dessiner une fleur, mais seule une forme grisâtre apparut sur le sol. Son cœur de cire se serra. Il comprit. La joie ne venait pas de ce qu’on dessinait, mais de toute l’imagination qu’on cachait à l’intérieur.

— Je dois le faire, murmura-t-il.
Il courut jusqu’à la Grande Page Céleste, désormais d’un gris morne. Il ferma les yeux, inspira une grande bouffée d’air qui sentait la poussière et le regret, et se lança.

Mais ce ne fut pas un simple rond jaune. Son soleil avait un cœur de poussin duveteux. Ses rayons n’étaient pas des traits droits, non ! L’un était une banane courbée, un autre zigzaguait comme un éclair de rire, un troisième scintillait comme une rivière de limonade, et un dernier tourbillonnait comme une crinière de lion. Il dessinait avec un crissement joyeux, libérant toutes les beautés jaunes qu’il avait découvertes.

Le Soleil Merveilleux explosa de lumière, inondant la Cité d’une chaleur nouvelle. Les couleurs revinrent, plus vives, plus pétillantes que jamais. Et le Grand Cadran Solaire, surchargé de cette énergie folle, projeta une ombre qui n’était plus grise… mais un arc-en-ciel dansant et changeant !

Crayonnet, le petit crayon qui détestait les soleils, devint le maître acclamé des levers de jour aux nuages en sucre d’orge et aux ombres multicolores. Il avait sauvé son monde, non pas en obéissant, mais en étant merveilleusement, brillamment lui-même.

Il voit un gros phoque gris.
Le phoque dort, son dos est rond.
Flocon se blottit tout contre lui.
Le pelage du phoque est si chaud.
C’est doux comme un nuage de velours.
Flocon sourit. C’est une bonne chaleur.

Mais Flocon cherche encore un peu.
Une otarie joueuse sort de l’eau.
Splash ! Elle secoue sa tête.
Elle pousse un galet vers Flocon.
Le galet est tout rond et lisse.
Le soleil l’a rendu bien tiède.
Flocon le serre dans ses pattes.
C’est une chaleur tranquille et lourde.

Flocon se sent bien, mais il manque un son.
Au loin, une grande baleine bleue apparaît.
Elle chante juste pour Flocon.
Son chant est grave et très lent.
C’est une mélodie chaude et profonde.
La musique est comme une couverture.
Cette chaleur berce le petit pingouin.

Flocon a trouvé trois chaleurs.
La chaleur douce du phoque.
La chaleur ronde du galet.
La chaleur chantée de la baleine.
Il ferme les yeux, apaisé.
Ses plumes sont douces. Son cœur est chaud.
Il est prêt à rêver.

Caché derrière un dictionnaire de nuages, Flocon observait la scène. Flocon était un tout petit fantôme, si timide qu’il n’avait jamais osé faire « bouh ! ». Il était enveloppé dans un drap à fleurs, avec des marguerites jaunes et des papillons bleus. Ses grands yeux curieux regardaient avec tristesse la lueur du Grand Récit des Merveilles, une boule de lumière magique au centre de la bibliothèque, qui faiblissait de minute en minute.

Dame Hibou, la gardienne aux lunettes en gouttes de rosée, lissa ses plumes d’un air grave. Sa voix, d’habitude un doux hululement, était rocailleuse.
« Mes amis, le Grand Récit s’éteint ! Les histoires sont devenues trop… raisonnables. Il nous faut un conte imaginatif, un conte complètement fou, un conte… farfelu ! »

Flocon sentit une idée pétiller dans son esprit : l’histoire d’un éléphant violet qui volait avec ses oreilles ! Mais sa gorge se noua. Parler devant tout le monde ? Impossible ! Il tenta de s’éclipser quand une voix moqueuse retentit.
« Eh bien, mon petit drap à fleurs, on dirait que tu as une histoire coincée dans la gorge. »
Une magnifique plume de paon, iridescente et un peu arrogante, flottait devant lui. C’était Plume, tombée d’un livre de contes anciens.
« Je m’ennuie autant que ce Moucheron là-bas, dit-elle en désignant un insecte minuscule. Tes pensées brillent comme des feux d’artifice. Je vais t’aider. »
Plume pouvait écrire dans l’air avec de la lumière. Elle traça : « RACONTE-NOUS ! »

Pour prouver sa valeur, Dame Hibou leur désigna le Moucheron Critique. C’était un insecte minuscule, avec des lunettes rondes perchées sur son nez et un air très sévère.
« Convainquez-le », hulula la gardienne.
Plume encouragea Flocon en dessinant un éléphant lumineux dans l’air. Flocon prit une grande inspiration et chuchota :
« Il était une fois… un é-élé… un élé-phant… »
Le Moucheron Critique le fusilla du regard et sortit un carnet microscopique. « Humph. Suivant. »
Flocon sentit ses joues devenir toutes chaudes sous son drap. Il bafouilla, s’emmêla dans ses papillons et s’enfuit en flottant à toute vitesse, persuadé d’être le fantôme le plus nul de l’univers.

Le Grand Récit n’était plus qu’une petite braise vacillante. La bibliothèque était presque plongée dans le noir. Flocon pleurait des petites larmes de vapeur derrière une encyclopédie.
Plume le rejoignit. « Ton idée n’est pas nulle. Elle est ridicule, absurde et complètement fêlée ! Et c’est exactement pour ça qu’elle est géniale ! »
Soudain, Flocon comprit. Ce n’était pas grave d’être bizarre. C’était même une chance !
Il prit son courage à deux mains et, d’un tout petit filet de voix, il se lança :
« Il était une fois un éléphant tout violet nommé Barnabé qui rêvait de voler, non pas avec des ailes, mais avec ses immenses oreilles ! »
Sa voix, d’abord tremblotante, devint plus forte et plus joyeuse.
« Et ça a marché ! Barnabé faisait des loopings dans le ciel et, pour son goûter, il nourrissait les arcs-en-ciel affamés avec des spaghettis à la confiture de groseilles ! »
À chaque mot, le Grand Récit des Merveilles se rallumait, projetant des couleurs folles sur les nuages. Des rires éclatèrent, légers comme des bulles de savon. La bibliothèque sentit soudain la fraise et la joie.
Le Grand Récit brillait maintenant plus fort que jamais. Même le Moucheron Critique, qui avait tout écouté, ne fronçait plus les sourcils. Il arracha une page de son carnet, la plia en un minuscule avion de papier et le lança vers Flocon. L’avion se déplia aux pieds du petit fantôme. Dessus, une seule question était écrite d’une patte de mouche : « Et après ? Il rencontre un zèbre à rayures de réglisse ? »

Il sort de son terrier tout doucement.
Hop, hop, hop sur l’herbe fraîche.
Sur une branche, il voit un Hibou.
Le Hibou a de grands yeux sages.
« Chuuut, regarde là-haut », dit le Hibou.
Le ciel est un tapis de velours noir.
Des milliers d’étoiles brillent.
C’est une douce lumière qui danse.
« C’est très doux pour mes yeux », dit Petit Lapin.
Mais ses petites pattes veulent encore bouger.

Petit Lapin Fleur continue son chemin.
Près de la mare fraîche, il y a un Pingouin.
Le Pingouin porte une écharpe colorée.
« Tu as l’air d’avoir un peu froid », dit-il.
Il enlève son écharpe toute chaude.
Il la pose sur le cou de Petit Lapin.
C’est une douce chaleur rassurante.
« C’est très doux sur ma peau », dit Petit Lapin.
Mais ses grandes oreilles entendent encore les bruits.

Petit Lapin Fleur arrive au bord du ruisseau.
Une Sirène joyeuse est assise sur un rocher.
Ses cheveux sentent la fleur de sel.
Elle entend le souci de Petit Lapin.
Elle lui tend un joli coquillage rose.
« Colle-le contre ton oreille », chante-t-elle.
Petit Lapin écoute le coquillage.
Il entend le doux son de la mer.
C’est un murmure apaisant. Chuuut… Chuuut…

Les yeux de Petit Lapin se ferment.
Son corps est bien au chaud.
Sa tête est pleine de belles étoiles.
Ses oreilles sont bercées par la mer.
Il baille un grand coup.
Il retourne dans son lit douillet.
Le dodo le plus doux du monde est arrivé.

Ce matin-là, elle contempla la Source des Contes Merveilleux. C’était une fontaine magique où bouillonnait doucement une lumière liquide, qui sentait le vieux papier et le sucre d’orge. C’est de là que naissaient toutes les histoires qui berçaient les enfants du monde.
« Hum, ça manque un peu de… peps ! » décida Scintilla en brandissant sa baguette, un simple brin de verveine un peu tordu.
Elle lança son sort préféré : « Peps-Paillettes-et-Pirouettes ! »

Au lieu d’une petite étincelle, un gigantesque KA-BOUM secoua la bibliothèque. La lumière liquide de la Source explosa en une tornade de mille milliards de confettis multicolores. L’essence même des histoires venait de se transformer en un gigantesque bazar scintillant. Cette nuit-là, les enfants ne rêvèrent que de paillettes, de flashs colorés, de débuts sans fin et de fins sans début. C’était joyeux, mais terriblement confus.

Paniquée, Scintilla plongea les mains dans le tas de confettis, qui lui arrivait jusqu’aux genoux. C’est alors qu’une petite voix furieuse s’éleva :
« Une apocalypse pailletée ! Voilà ce que c’est ! »
Un minuscule ver de terre, portant un confetti rose sur la tête comme un chapeau de travers, venait de surgir. C’était Gribouille, le très savant et très râleur gardien du Fil Narratif.
« C’est vous qui avez fait ça ? » gronda-t-il.
« Euh… je voulais juste ajouter une touche festive, » balbutia Scintilla.
« Festive ? Vous avez éparpillé les contes comme du foin ! » soupira Gribouille. Il accepta de l’aider à une seule condition : « Vous ferez exactement ce que je dis. Au confetti près ! »

Gribouille expliqua que pour réparer ce désordre, il fallait retrouver les « Rires Originels », le cœur vibrant de chaque bonne histoire, désormais perdus dans le tas. Il sortit un coquillage-micro un peu grincheux.
« Il n’enregistre les rires que si on lui raconte une blague nulle d’abord, » précisa le ver de terre.
Scintilla se pencha et murmura au coquillage : « Qu’est-ce qui est jaune et qui attend ? Jonathan. »
Le coquillage émit une petite lumière. Ça fonctionnait !

Ils s’aventurèrent dans le Royaume des Rêves Confettifiés. Des montagnes de papier brillant s’élevaient partout. Ils croisèrent un Chaperon Rouge qui avait perdu son loup et sa galette. Elle essayait de rire, mais seul un petit « hi… hi… ? » sortit de sa bouche. Plus loin, une princesse essayait d’embrasser une grenouille qui n’était qu’un confetti vert tout plat. Son rire ressemblait à un courant d’air. À chaque fois, Scintilla tendait le coquillage-micro pour capturer ces faibles échos de joie.

Après avoir collecté une dizaine de rires mélancoliques, Gribouille eut une illumination.
« Votre bazar est la solution ! » s’exclama-t-il. Il tendit à la fée le Fil Narratif, un fil presque invisible mais incroyablement solide. « Au lieu de lancer des sorts, tissez ! »
Scintilla comprit. Guidée par le ver de terre, elle utilisa sa magie d’une nouvelle façon. Sa baguette ne lançait plus de paillettes explosives, mais les guidait avec douceur. Elle se mit à tisser les confettis sur le Fil Narratif de Gribouille, utilisant les échos de rires comme une colle magique.

Sous leurs yeux, une nouvelle Source des Contes prit forme. Ce n’était plus une fontaine liquide, mais une immense tapisserie chatoyante, un tissu d’histoires où les confettis dansaient et changeaient de place, créant sans cesse de nouvelles aventures. C’était plus beau, plus joyeux et bien plus surprenant qu’avant.

Désormais, dans les rêves des enfants, les histoires sont encore plus folles. Les personnages changent de couleur à chaque blague, les dragons ont peur des chatouilles et les fins sont toujours pleines de surprises lumineuses et de pluies de confettis.

Il avance dans le pré tout doux.
Une petite lumière danse.
C’est Louna, la luciole.
« Que cherches-tu, Plume ? »
« Le secret pour faire de beaux rêves. »
Louna clignote doucement.
« Prends ma lumière dorée. »
« Elle a le goût du miel. »
Plume la met dans sa poche.
C’est une lumière très chaude.

Plume continue son chemin.
Il entend un chant très calme.
C’est Hugo, le hibou sage.
Il est posé sur une branche.
« Que cherches-tu, Plume ? »
« Le secret pour faire de beaux rêves. »
Hugo chante une berceuse de lune.
Un son rond et apaisant.
Plume le garde dans son cœur.

Plume trottine près d’une feuille.
Une chenille tisse un fil brillant.
C’est Céleste, la chenille soyeuse.
« Que cherches-tu, Plume ? »
« Le secret pour faire de beaux rêves. »
Céleste offre son fil de nuage.
Il est plus doux que le duvet.
Plume l’enroule avec soin.

Plume rentre dans son terrier.
Il a trois trésors précieux.
La lumière qui sent bon le miel.
Le chant doux comme un câlin.
Le fil de nuage tout léger.

Plume mélange tout avec amour.
Il tisse une couverture de rêves.
Une couverture de douceur.
Il s’enveloppe dedans.
Louna, Hugo et Céleste sourient.
Le petit lapin s’endort enfin.
Et tous ses amis aussi.
Leurs rêves sont chauds et sucrés.

Aspirouille adorait son travail. Avec son long nez flexible, il traquait la moindre petite frousse, le plus petit monstre de placard. Et quand il en attrapait un, SCHVROOOOMP, il le transformait aussitôt en un joyeux « prout » de paillettes multicolores qui sentaient la fraise des bois.

Mais ce soir-là, son enthousiasme lui joua un tour de fripouille. En pourchassant un minuscule cauchemar de chaussette perdue, Aspirouille dérapa sur une flaque de rêve de glissade. Son nez-zigouigoui partit dans tous les sens et, dans un SCHVROOOOOMP catastrophique, il aspira… le Fil d’Or des Rêves Joyeux !

Catastrophe ! Ce fil magique, qui reliait tous les beaux rêves entre eux, fut avalé d’un coup. Au Marché, ce fut la panique. Un rêve de pirate se retrouva coiffé d’un tutu de danseuse étoile. Une aventure dans l’espace se mit à sentir la pizza aux anchois. Un songe de course de voitures se mélangea avec un rêve de chatons faisant la sieste. C’était un bazar monstre !

« Oh non, oh non, oh non ! » gémit Aspirouille, son ventre gargouillant de songes mélangés. Il se sentait tout chose, comme s’il avait mangé un gâteau de sable avec de la moutarde.

C’est alors qu’une petite lumière vive s’approcha. C’était Lumina, une luciole futée qui se baladait toujours avec un bâton lumineux de fête, comme ceux des concerts.
« On dirait que quelqu’un a mis ses roulettes où il ne fallait pas, » dit-elle d’une petite voix pétillante.
« J’ai tout cassé ! » pleurnicha Aspirouille, faisant un petit FROU-FROU de paillettes couleur panique. « Le soleil va bientôt se lever et tous les enfants se réveilleront avec des rêves de poulpes qui jouent du banjo ! »
Lumina tapota sa tête avec son bâton. « Paniquer, ça ne rembobine pas les bêtises. Mais j’ai une idée qui brille. Si tu peux aspirer, tu peux sûrement… souffler ! »

L’idée était géniale ! Aspirouille devait inverser le flux de son moteur pour recracher les rêves un par un. Mais comment les trier ?
« C’est là que j’interviens ! » déclara Lumina. « Mon bâton peut éclairer les “saveurs” des rêves. Le rose pour les rêves doux, le jaune pour les rêves d’aventure, le bleu pour les rêves de vol… »

Alors commença le grand ballet du tri. Aspirouille activa le mode “soufflerie délicate”. Une tornade de paillettes et de fragments de songes s’échappa de son nez. Lumina volait au milieu de ce chaos coloré, agile comme une acrobate.
« Le rêve de toboggan en réglisse ? À droite ! » criait-elle, illuminant le songe d’un faisceau gourmand.
PLOP ! Aspirouille l’envoyait vers le tas des rêves sucrés.
« Le songe où l’on vole sur le dos d’une bibliothèque volante ? À gauche ! »
PLOP ! Le rêve rejoignait les aventures fantastiques.
C’était un travail difficile. Un rêve de super-héros qui devait sauver un gâteau d’anniversaire faillit leur échapper, mais Aspirouille, avec une pirouette, le rattrapa juste à temps.

Enfin, alors que le ciel commençait à pâlir, le dernier rêve fut trié. Le ventre d’Aspirouille était vide et silencieux. Avec une infinie précaution, ils rapiécèrent le Fil d’Or. Lumina utilisa la chaleur de son bâton pour “recoudre” les brins dorés, tandis qu’Aspirouille le maintenait stable avec le bout de son nez.

Épuisé mais fier, Aspirouille regarda le Fil d’Or briller à nouveau. Il avait appris qu’un grand pouvoir demandait de la délicatesse, et qu’un ami brillant valait tous les trésors du monde. Pour fêter ça, il se laissa aller à un dernier petit « prout » de paillettes. Mais cette fois, elles avaient un parfum tout à fait surprenant : un mélange parfait de biscuit-pirate-qui-danse-la-salsa.

Le Chevalier Doux a une idée.
Une idée câline pour la nuit.
Il veut fabriquer le rêve parfait.
Un rêve doux pour les enfants.
Alors, il part chercher des trésors.
Toc, toc, font ses pieds gentils.

Il rencontre un nuage dans le ciel.
Le nuage est tout blanc et léger.
Il flotte sans faire de bruit.
« Bonjour, joli nuage, » dit le Chevalier.
« Je cherche un trésor pour le dodo. »
Le nuage sourit et s’approche.
Il lui donne un grand câlin.
Un câlin moelleux et silencieux.
C’est le premier trésor.

Le Chevalier Doux continue son chemin.
Il regarde très haut dans le noir.
Il voit une petite étoile qui cligne.
Elle brille, puis elle s’éteint un peu.
Puis elle brille encore plus fort.
« Bonjour, belle étoile, » dit le Chevalier.
« As-tu un trésor pour les rêves ? »
L’étoile lui envoie une petite lumière.
Une lumière douce qui réchauffe.
Elle fait fuir toutes les ombres.
C’est le deuxième trésor.

Le Chevalier Doux écoute attentivement.
Il entend un son très, très bas.
« Chuuut… Chuuut… »
C’est un hibou posé sur une branche.
Ses grands yeux regardent gentiment.
« Bonjour, sage hibou, » dit le Chevalier.
« Ta chanson est très apaisante. »
Le hibou hoche doucement la tête.
« Chuuut… C’est le son du sommeil. »
Il partage son chuchotement magique.
C’est le troisième trésor.

Le Chevalier Doux a ses trois trésors.
Le câlin silencieux du nuage.
La lumière rassurante de l’étoile.
Le « chuuut » apaisant du hibou.
Il les garde dans son bouclier-coussin.
Maintenant, tous les rêves sont doux.
Bonne nuit, les petits amis.
Le Chevalier des Rêves Doux veille.
Chuuut… Fais un bon dodo.

Un matin, alors qu’elle flottait paisiblement, son meilleur ami Flipper, un petit poisson explorateur avec des lunettes d’aviateur, arriva vers elle à toute vitesse. Mais au lieu de laisser une traînée de bulles joyeuses, il glissait dans une eau étrangement plate.

« Mousse ! C’est une catastrophe ! Une tragédie ! Un drame abyssal ! » s’écria-t-il, l’air paniqué.
« Quoi ? Tu as encore perdu tes lunettes dans un concombre de mer ? » demanda Mousse en ajustant ses propres lunettes de soleil en forme d’étoiles.
« Pire ! L’Océan de Limonade Pétillante a fait… pschitt. »

Pour lui prouver, Flipper raconta l’histoire du soir de la veille. D’habitude, les bulles de l’océan transportaient des récits incroyables : des pirates chevauchant des hippocampes-fusées ou des princesses construisant des châteaux de sable jusqu’à la lune. Mais cette fois, l’histoire était… plate. « Le courageux chevalier, euh… a regardé son épée. Puis il a bâillé. Fin. »

Mousse grimaça. Un monde sans histoires pétillantes était un monde où les rêves devenaient aussi ennuyeux qu’un caillou gris. L’océan n’avait plus son odeur de zeste de citron et de sucre qui pique le nez. Il sentait l’eau tiède oubliée dans un verre.

« Il faut faire quelque chose ! » dit Flipper. « Tu dois venir avec moi dans les Profondeurs Plates. »
Le cœur de Mousse fit un triple salto arrière. « Moi ? Mais… je ne sais pas nager ! Je sais juste flotter. »
« C’est parfait ! » rétorqua Flipper. « Ton talent pour la flottaison est exactement ce qu’il nous faut ! Allez, en selle ! »

Hésitante, Mousse grimpa sur sa bouée-donut. Propulsée par les nageoires puissantes de Flipper, elle s’aventura loin de sa plage rassurante. Le voyage était sinistre. Des crabes, d’habitude si doués pour la danse en zigzag, marchaient tout droit, l’air déprimé. Des bancs de poissons-clowns ne racontaient plus de blagues. Tout était silencieux, morne, sans la moindre bulle.

Enfin, ils arrivèrent à la source du problème. Devant eux se dressait une masse colossale, tremblotante et couleur menthe à l’eau : une Gélatine géante et molle. Elle pulsait doucement, aspirant la dernière petite bulle qui tentait de s’échapper avec un bruit glougloutant. Elle ne semblait pas méchante, juste… incroyablement absorbante.

« On est fichus, » murmura Flipper. « Comment battre une chose aussi… gluante ? »

Mousse regarda la Gélatine, puis sa bouée. Elle ne pouvait pas nager pour l’attaquer. Elle ne pouvait pas lui lancer de sorts. Mais elle était la reine incontestée de la flottaison. Et si on est un expert pour flotter… on est aussi un expert pour s’arrêter de flotter d’un coup ! Une idée pétilla dans son esprit.

« Flipper ! J’ai un plan ! Il me faut de la hauteur ! »

Avec l’aide de son ami et de quelques poulpes costauds réveillés pour l’occasion, Mousse et sa bouée furent poussées au sommet d’un grand courant de sirop endormi qui surplombait la Gélatine. Arrivée tout en haut, elle prit une grande inspiration, ferma les yeux et fit la seule chose qu’une sirène qui a peur de nager pouvait faire pour sauver le monde : elle se laissa basculer de sa bouée.

Elle tomba en criant « SUPER-PLOUF-DONUT ! »

L’impact ne fut pas un simple « plouf ». Ce fut un plouf si parfaitement exécuté, si magistralement calculé, qu’il créa un tourbillon rigolo. L’eau se mit à tourner, à tourner, à tourner, comme une cuillère géante dans un bol de gelée. La Gélatine, surprise, vacilla, puis se décomposa en un milliard de petits bonbons gélifiés goût menthe qui se mirent à danser.

Instantanément, un gigantesque « FIIIIIIZZZZZZZ ! » retentit. Des millions de bulles furent libérées, remontant à la surface dans une effervescence joyeuse. L’océan se remit à pétiller, à sentir bon le sucre et les aventures.

De retour sur sa plage, Mousse fut acclamée par tous les habitants des fonds marins. Flipper lui accrocha une médaille faite d’un coquillage rare. « Je te nomme Mousse, la Maîtresse des Flottaisons Magiques ! »

Et Mousse, confortablement installée sur sa bouée, sirota une gorgée d’océan frais et pétillant. Après tout, pourquoi nager quand on peut surfer sur les histoires avec autant de style ?

Il flotte dans le jardin silencieux.
Sur une branche, il voit un hibou.
Le hibou ne fait pas “hou hou”.
Il remue une petite tasse avec une cuillère.
Un son doux résonne. Ting… ting…
« C’est le bruit du sucre d’étoile », dit le hibou.
Filou écoute ce son tout petit.
Il le garde précieusement dans sa poche.

Filou flotte un peu plus loin.
Il croise une luciole qui danse.
Sa lumière n’est pas juste brillante.
Elle sent bon le miel et le pain chaud.
« Veux-tu un peu de ma lumière ? » demande-t-elle.
Filou dit oui avec ses grands yeux.
Une goutte de lumière dorée tombe sur son drap.
Elle sent si bon.

Filou flotte encore plus haut.
Il trouve un nuage très moelleux.
Le nuage n’est pas triste du tout.
Il fredonne de vieilles berceuses oubliées.
« J’ai besoin d’un câlin », murmure Filou.
Le nuage l’enveloppe tendrement.
Un câlin doux comme de la barbe à papa.

Dans le câlin du nuage, tout se mélange.
Le doux son ting-ting de la cuillère.
La lumière chaude qui sent le miel.
Les berceuses oubliées.
Soudain, le drap fleuri de Filou se met à briller.
Une lueur très, très douce.
Elle fait un petit son ting-ting.
Elle sent le miel et la nuit calme.

Les petits animaux voient cette lumière.
Ils entendent le son qui rassure.
Leurs paupières deviennent lourdes.
Leurs rêves sont doux et sucrés.
Filou flotte doucement au-dessus d’eux.
Sa lumière est une berceuse pour les yeux.
Chut… tout le monde s’endort.

Un soir, lors de sa tournée d’inspection, il avisa un objet qu’il n’avait jamais vu : une petite lanterne en cuivre, posée de travers près du pied du lit. « Un bibelot égaré ! Un désordre inacceptable ! » murmura-t-il en ajustant ses lunettes. Avec un zèle de champion, il la polit jusqu’à ce qu’elle brille, puis la cacha soigneusement dans une boîte à chaussures vide, son coffre-fort personnel pour les « objets à ne pas laisser traîner ».

Cette nuit-là, quelque chose d’étrange se produisit. La voix douce de la maman de Léo, qui lisait l’histoire du soir, semblait… plate. « Le chevalier monta sur son cheval. Il alla au château. Fin. » D’habitude, les histoires pétillaient de dragons rigolos et de princesses acrobates ! Ronchon, perplexe, entendit Léo soupirer : « Mes histoires n’ont plus de magie depuis que la Lanterne à Raconter a disparu… »

Le cœur de Ronchon fit un triple salto-arrière. La Lanterne à Raconter ! C’était donc ça, le bibelot ? Il avait rangé la magie ! Poussé par une culpabilité grosse comme une armoire, il quitta son havre de paix pour s’aventurer dans le monde chaotique de la chambre.

À peine sorti de sous le lit, il se prit les pattes dans un amas de fourrure grise.
« Aïe ! Fais attention où tu mets tes pattes, boule de poils à lunettes ! » grogna une voix râpeuse.
C’était Coco, un lapin en peluche à l’air bougon, dont une oreille pendait mollement. Il était perdu depuis des semaines.
« Je… je cherche la Lanterne à Raconter, » balbutia Ronchon.
Coco ricana. « La lanterne ? Ça fait une éternité que je ne l’ai pas vue. Mais je connais cette chambre comme ma poche. Aide-moi à remonter sur le lit, et je te guiderai. »

Leur expédition commença. D’abord, ils durent escalader la redoutable « Montagne du Linge Sale ». Une odeur de chaussette fatiguée et de rêves de la veille flottait dans l’air. « Suis-moi, il y a un passage secret derrière le pyjama de super-héros ! » chuchota Coco. Ensuite, ils traversèrent la « Jungle des Chaussures Dépareillées », où les lacets s’accrochaient à eux comme des lianes. Enfin, ils arrivèrent au « Lac de Crayon Cassé », une plaine glissante et cireuse où Ronchon faillit tomber vingt fois en essayant de marcher en ligne droite.

« C’est là, » annonça Coco en désignant un grand coffre à jouets multicolore.
Ronchon eut un frisson d’horreur. « Dans ce… ce capharnaüm ? »
Ils plongèrent dans un tourbillon de cubes, de poupées et de voitures de course. Au fond, sous un dinosaure qui avait perdu sa queue, ils la trouvèrent. La lanterne était là, mais complètement éteinte.
« Comment on la rallume ? » s’inquiéta Ronchon.
Coco plissa son nez en tissu. « La légende dit qu’il lui faut l’énergie d’un vrai, d’un immense, d’un GIGANTESQUE éclat de rire. »

Ronchon essaya. « Ha. Ha. Très drôle. Ha. » Rien. La lanterne resta sombre. Dépité, il fit un pas en arrière et… FLAP ! Son pied se prit dans une pantoufle-dragon oubliée. Il perdit l’équilibre, agita les bras comme un moulin à vent, et atterrit en douceur, POF !, dans un tas de coussins, ses lunettes de travers sur une oreille.
Coco le regarda, le souffle coupé. Puis, un son étrange sortit de sa bouche. Un petit couinement, suivi d’un hoquet, qui explosa en un rire si puissant, si joyeux, qu’il ressemblait au cri d’un âne découvrant une blague cosmique. Devant ce spectacle, Ronchon, se voyant si ridicule, ne put s’empêcher de glousser. Leurs deux rires s’envolèrent et, FWOOSH, la lanterne s’illumina d’une lumière chaude et pétillante.

Cette nuit-là, les histoires furent les plus belles que Léo ait jamais entendues. De retour sous le lit, Ronchon regarda son royaume parfaitement ordonné. C’était propre, oui, mais un peu vide. Il attrapa délicatement son nouvel ami, Coco le lapin, et le déposa sur le tapis, juste au bord du lit. Puis, avec un petit sourire, il laissa volontairement une de ses longues oreilles pendre de travers.

Plic tremble un petit peu de sa pointe. Elle chuchote : « Je cherche un lit pour mon dodo. Un dodo très, très doux. »

Hop ! Plic se laisse glisser. Elle tombe doucement, doucement. Elle atterrit sur une grande fleur. La fleur est toute rouge. Ses pétales sont en velours. Ça sent bon le sucre de fraise. La fleur lui chante une chanson chaude de soleil.

« C’est très doux, ici », dit Plic. « Mais c’est un peu trop chaud pour moi. »

Alors, Plic roule sur le côté. Elle arrive sur un lit de mousse. La mousse est bien verte et très fraîche. C’est moelleux comme un gros coussin. Quand Plic la touche, la mousse rigole un petit peu. Guili-guili.

« C’est très doux, ici », dit Plic. « Mais je m’enfonce un peu trop. »

Plic continue son chemin. Elle voit une grande mare tranquille. Sur l’eau, une feuille flotte. Elle est toute ronde et toute lisse. C’est un grand nénuphar vert.

Plic se pose dessus. Un tout petit splash. La feuille la reçoit tendrement. Ce n’est ni trop chaud, ni trop frais. C’est juste parfait.

Le nénuphar la berce doucement. Gauche, droite. Gauche, droite. Plic regarde la lune qui sourit. Elle ferme ses petits yeux brillants. Et Plic s’endort enfin, pour un long dodo doux.

Elle volette un peu plus loin. Une chenille grignote une feuille. Elle est douce comme du duvet. « Tu as l’air perdue », dit la chenille. Elle offre à Luma un petit cocon. Le cocon est chaud et soyeux. Luma s’y blottit un instant. C’est bon, cette douce chaleur. Mais sa petite lumière ne revient pas.

Luma repart, le cœur tout bas. Sous une racine, surprise ! Un champignon phosphorescent la regarde. Sa lueur est vert menthe à l’eau. Elle ondule comme de la gelée. « Ma lumière est magique », chuchote-t-il. Luma admire cette belle lueur fraîche. Mais ce n’est pas sa lumière dorée.

Enfin, un grand papillon de nuit se pose. Ses ailes sentent bon la fleur de lune. Elles sont douces comme du velours. « Ta lumière n’est pas loin », murmure-t-il. « Elle est juste très timide. Ferme tes yeux, Luma. Écoute seulement tes ailes. » Luma ferme les yeux très fort. Elle écoute. Frou-frou… frou-frou… C’est un tout petit son. Un son juste pour elle.

Soudain, une petite chaleur naît. Une étincelle au creux de son ventre. Une lumière couleur de miel. C’est sa veilleuse ! Elle brille doucement. Elle ne fait pas de bruit. Elle est parfaite. Le papillon aux ailes de velours bâille. La chenille rêve dans son cocon. Le champignon vert s’endort aussi. Luma brille doucement pour tout le monde. La nuit est calme. C’est l’heure de faire de beaux rêves.

Un matin, en voulant raconter l’histoire d’un dragon acrobate à une tasse vide, Théodora fit une pirouette un peu trop enthousiaste. Son anse heurta la précieuse boîte à thé. FLAC ! La poudre magique se renversa, formant une flaque triste et silencieuse sur le carrelage. Aussitôt, un silence assourdissant, épais comme de la confiture de silence, tomba sur Murmureville. Le vent cessa de chuchoter, les horloges firent un simple et ennuyeux « tic… toc… ». Le monde était devenu gris.

Paniquée, Théodora fila à toute vapeur vers l’igloo-frigo de son voisin, Gus. Gus était un pingouin, mais pas n’importe lequel. C’était un pingouin si frileux qu’il passait ses journées à tricoter des écharpes, des bonnets et même des chaussettes pour tables. Il ne parlait jamais, préférant le doux clic-clac de ses aiguilles.

« Gus ! Catastrophe ! Fiasco ! Bêtise intergalactique ! J’ai tout renversé ! » jacassa Théodora, de la fumée de panique s’échappant de son bec verseur.
Gus leva les yeux de son tricot, un long serpent de laine couleur aurore boréale. Sans un mot, il se dandina jusqu’à une vieille armoire et en sortit un grimoire poussiéreux. Il pointa une recette du bout de son aile. Pour recréer le thé, il leur fallait trois ingrédients impossibles : une Goutte de Rire, une Pétale de Chant et un Rayon de Bâillement.

Leur quête commença dans le Champ des Guili-fleurs. Ces fleurs ne s’ouvraient que si on les faisait rire.
« Écoutez ça ! C’est l’histoire d’une chaussette qui… » commença Théodora. Les fleurs restèrent fermées comme des huîtres têtues. Elle essaya une autre blague, puis une troisième, de plus en plus fort. Rien.
Gus, pendant ce temps, avait sorti de son sac un petit pompon de laine incroyablement doux. Il s’approcha d’une fleur et, délicatement, lui chatouilla le dessous du menton. La fleur se mit à frémir, puis s’ouvrit en laissant échapper un petit rire cristallin. PLINK ! Une seule perle de rosée rigolote tomba dans leur fiole. Théodora resta bouche bée.

Ensuite, ils cherchèrent la Pétale de Chant près des Écho-buissons. Leurs pétales enregistraient les plus belles mélodies. Théodora, se croyant une grande cantatrice, entonna un air d’opéra si strident que les buissons se recroquevillèrent. Gus s’assit simplement et reprit son tricot. Le clic-clac régulier et apaisant de ses aiguilles en bois emplit l’air. Le son était doux, presque musical. Un pétale, séduit par cette mélodie insolite, se détacha et flotta jusqu’à eux, vibrant encore du son des aiguilles.

Pour le Rayon de Bâillement, la recette les envoya à la Grande Conférence du Professeur Escargot, qui expliquait l’histoire passionnante… de la lenteur. Théodora gigotait, se pinçait, essayait de compter les points sur une coccinelle pour ne pas s’endormir. Gus, lui, se laissa bercer par la voix monotone de l’escargot. Il se sentit merveilleusement bien, totalement détendu. Il ouvrit grand le bec et laissa échapper un bâillement si profond, si magnifique, qu’un petit rayon de lumière dorée et paresseuse en jaillit. ZIIIP ! Théodora, qui avait enfin compris, le captura dans un bocal.

De retour au village, le silence pesait toujours. Théodora, maintenant plus calme, prépara la nouvelle infusion. Elle versa la Goutte de Rire, déposa la Pétale de Chant et libéra le Rayon de Bâillement dans l’eau frémissante. Gus, dans un geste mystérieux, défit un minuscule fil de son écharpe aurore boréale et le laissa tomber dans la théière « pour le réconfort ».

Théodora servit le thé. Lentement, les histoires revinrent. Mais elles étaient différentes. Le vent ne se contentait plus de siffler des poèmes, il fredonnait aussi le clic-clac des aiguilles à tricoter. Les récits des horloges parlaient maintenant de patience et d’aventures silencieuses. Le thé avait un goût nouveau, un goût surprenant d’aventure, de rire et… de laine douce.

Et depuis ce jour, à Murmureville, chaque fois que quelqu’un raconte une histoire un peu trop longue, les habitants ne s’endorment plus. Non. Ils sortent des aiguilles et se mettent tous, inexplicablement, à tricoter.

Un après-midi, alors qu’elle tentait d’apprendre à un crabe à faire des châteaux de sable, une lueur fusa à ses côtés. C’était Lumina, une étoile de mer si étincelante qu’on aurait dit qu’elle avait avalé une poignée de diamants.
« Coralie ! Catastrophe ! Tragédie ! Calamité ! » lança Lumina en tourbillonnant sur elle-même.
« Oh, salut Lumina. Tu as encore perdu une de tes pointes ? » demanda Coralie en ajustant un coquillage sur la tour de son château.
« Pire ! Bien pire ! Le Puits des Mille Histoires s’assèche ! »
Coralie laissa tomber son coquillage. Le Puits des Mille Histoires était la source de tous les rêves du monde sous-marin. C’était de là que naissaient les contes de baleines voyageuses et les légendes de trésors gardés par des poulpes géants.
« Il a une odeur de poussière de corail sec, poursuivit Lumina, paniquée. Les poissons-clowns ne racontent même plus de blagues ! Les rêves deviennent tout gris et ennuyeux ! »

Coralie sentit son cœur de sirène se serrer. Mais l’idée de plonger dans les profondeurs salées lui donna la chair de poule. « Je… je ne peux pas, Lumina. Tu sais bien que l’eau de mer me fait éternuer des bulles pendant des heures. »
Lumina soupira, ses paillettes tremblotant de déception. C’est alors qu’elle sortit de son sac en algues un magnifique coquillage en spirale : le Conque à Souvenirs. « Écoute-le », murmura-t-elle.
Coralie porta la conque à son oreille. Au lieu du bruit de l’océan, elle entendit le murmure des anémones, vit le ballet silencieux des méduses luminescentes et sentit la caresse des jardins de coraux qu’elle avait fuis depuis si longtemps. La beauté des profondeurs, qu’elle avait oubliée, l’envahit. Elle devait faire quelque chose.

Rassemblant tout son courage, Coralie se laissa glisser dans l’eau. Le sel la picota, comme d’habitude. Un frisson glacé parcourut sa queue. La peur lui noua la gorge. Elle ferma les yeux, prête à remonter. Mais le son de ses colliers de coquillages, s’entrechoquant doucement dans le courant, lui rappela ses trésors de la plage. Pour se calmer, elle se mit à fredonner une petite chanson terrestre qu’un enfant avait laissée sur le sable.
Et là, une chose magique se produisit. Sa voix de sirène, pure et claire, se mêla au cliquetis cristallin de ses coquillages. Ce n’était ni un chant de la mer, ni une mélodie de la terre. C’était les deux à la fois. Une symphonie nouvelle, qui avait le goût de caramel salé et l’odeur de la brise marine. Sa peur se transforma en une note puissante et joyeuse.

Guidée par Lumina, elle arriva devant le Puits. Il était terne et silencieux. Coralie prit une grande inspiration et chanta. Son chant des Deux Mondes emplit le silence. Le Puits se mit à gargouiller de joie, puis à déborder. Des bulles d’histoires neuves s’en échappèrent par milliers, éclatant dans tout l’océan. Elles racontaient l’aventure d’un crabe qui voulait devenir jardinier, le secret d’un phare qui rêvait de voyager, ou encore l’histoire d’une étoile de mer qui parlait trop vite.

Le monde des rêves était sauvé, plus riche et plus fou qu’avant. Coralie, la petite sirène qui redoutait l’océan, devint la fière “Sirène Conteuse des Deux Mondes”. Elle continua bien sûr à aimer la plage et ses galets, mais désormais, elle plongeait chaque jour pour partager ses nouvelles histoires. Et pour les jours où le sel la démangeait un peu trop, elle gardait toujours, accroché à sa ceinture, un tout petit seau rempli de sa précieuse eau douce.

Mais il manque une petite chose.
Une touche de magie douce.
Alors, Doucie part en voyage.

Elle rencontre une chenille.
Ce n’est pas une chenille ordinaire.
Elle tricote avec un fil de soie.
Le fil brille comme la lune.
Il est si lisse sous les doigts.
« Pourrais-je avoir un bout de fil ? »
La chenille sourit et dit oui.
Doucie prend le fil soyeux.

Elle continue son chemin.
Elle entend un son très doux.
Le son vient d’une grande fleur.
La fleur ne chante pas, elle fredonne.
Sa tige vibre d’une mélodie.
Un son qui sent le lait chaud.
Doucie écoute ce chant tranquille.
Elle le garde dans son cœur léger.

Plus loin, une lumière danse.
C’est une luciole très spéciale.
Elle ne clignote pas, non.
Elle porte une goutte de lumière.
Une perle de soleil pour la nuit.
La lumière est chaude et tendre.
Doucie la recueille avec douceur.
La petite goutte brille dans ses poils.

Doucie a tout maintenant.
Un fil lisse et brillant.
Un son calme qui sent bon.
Une lumière chaude et tendre.

Elle retourne voir les enfants.
Doucement, elle tisse ses trésors.
Elle enroule le son dans le fil.
Elle y accroche la goutte de lumière.
Elle a créé un fil de dodo doux.

Doucie le dépose sur chaque oreiller.
Le fil libère sa magie.
Une douceur lisse sur la peau.
Une mélodie calme dans l’oreille.
Une petite lueur chaude qui rassure.

Les petits yeux se ferment.
Chut… Le dodo doux est arrivé.

« Oh, pardon ! » lança-t-il, avant de lever les yeux au ciel. Et là, il stoppa net. L’arc-en-ciel qui barrait l’horizon n’était pas un arc-en-ciel. C’était une sorte de grand trait couleur de chaussette mouillée, un arc-tout-gris qui donnait le bourdon.

C’est alors que Ludo, le plus sage des vers de terre, sortit la tête du sol. « Un problème de mélange des nuances, jeune Turbo, » dit-il en mâchouillant un bout de trèfle. « La Fabrique secrète des arcs-en-ciel est en danger ! Elle se trouve sous la plus grosse marguerite du monde, mais il faut faire vite ! »

Faire vite ? C’était sa spécialité ! « Pas de souci, Ludo, j’y file ! »

En un éclair, Turbo arriva devant une marguerite si colossale qu’elle faisait de l’ombre à tout le potager. Il trouva une entrée secrète et glissa le long de la tige comme sur un toboggan. Il atterrit dans un monde souterrain qui aurait dû être merveilleux. Mais l’air sentait le sucre brûlé et la pluie triste. D’immenses cuves, d’où partaient des rivières de couleurs, gargouillaient un glou-glou pâteux.

Au milieu de ce désastre, une minuscule coccinelle, Pimprenelle, essayait désespérément de séparer les flots avec un pinceau fait d’un seul cil de papillon. Le rouge bavait sur le bleu, qui coulait dans le jaune, créant des marécages chromatiques peu appétissants.

« Poussez-vous, Madame Coccinelle ! Turbo à la rescousse ! » cria l’escargot.

Sans attendre de réponse, il fonça. Il tenta de créer des barrages avec sa coquille, de repousser le vert qui attaquait l’orange. Mais sa vitesse ne faisait que brasser le mélange encore plus fort. En quelques secondes, les belles rivières de couleurs se transformèrent en un unique et gigantesque bouillon marronnasse et gluant, qui sentait le vieux champignon.

« Oh non… » murmura Turbo, sa coquille brillante maintenant couverte de boue brunâtre. « J’ai tout cassé. Ma vitesse ne sert à rien ici. »

Il était sur le point de repartir, tout honteux, quand la petite voix de Pimprenelle s’éleva, calme et douce. « La vitesse n’est pas le problème, jeune ami. C’est le bruit que tu fais dans ton cœur. Les couleurs sont timides. Le rouge n’aime pas être bousculé, et le bleu a besoin de silence pour être vraiment bleu. Pour les démêler, il faut de la patience. Il faut écouter chaque nuance. »

Intrigué, Turbo regarda la coccinelle tremper son minuscule pinceau dans la gadoue. Avec une lenteur infinie, elle réussit à isoler une seule gouttelette de jaune pur. C’était magique.

« Apprends-moi, » souffla Turbo.

Alors, la plus lente des artistes et le plus rapide des sportifs se mirent au travail. Pimprenelle montrait à Turbo comment approcher les pigments, comment les caresser presque, pour les convaincre de se séparer. Turbo, pour la première fois de sa vie, apprit à se déplacer centimètre par centimètre. C’était l’exercice le plus difficile qu’il ait jamais fait.

Soudain, Pimprenelle pointa une antenne vers le plafond. « Là-haut ! Une valve fuit du violet dans le conduit du jaune ! Je suis trop petite pour l’atteindre. »

C’était une mission pour Turbo ! Mais cette fois, il n’allait pas foncer. Il prit une grande inspiration et commença à grimper. Il se déplaçait avec la grâce d’un danseur au ralenti, utilisant sa capacité à s’accrocher partout pour atteindre le tuyau sans faire la moindre vaguelette dans les cuves en dessous. Doucement, tout doucement, il tourna la petite vanne. Le filet violet cessa de couler.

Ensemble, ils passèrent des heures. Pimprenelle dirigeait, et Turbo, avec son agilité nouvellement contrôlée, atteignait les recoins inaccessibles. Peu à peu, les rivières se démêlèrent. Le rouge redevint flamboyant, le bleu profond comme l’océan, et le vert frais comme une feuille de printemps. La fabrique sentait de nouveau la tarte aux fruits frais après une averse d’été.

D’un coup, un jet de lumière pure jaillit de la cheminée de la marguerite. Un arc-en-ciel magnifique, plus vif et joyeux que jamais, s’étala dans le ciel. Puis un deuxième, un troisième… Le tout dernier, cependant, avait quelque chose de spécial. À l’intérieur de la bande rouge, de minuscules rayures multicolores filaient d’un bout à l’autre à une vitesse ahurissante, laissant une petite traînée scintillante. Un clin d’œil rigolo, la signature secrète d’un escargot qui avait appris que la vraie vitesse, c’est aussi de savoir quand ralentir.

Sa première balade le mène dans la forêt. Ce n’est pas une forêt normale. C’est la forêt des rubans soyeux. De longues bandes de tissu coloré pendent des branches. Roby y rencontre un écureuil. L’écureuil brosse un grand ruban de velours.
« Bonjour, dit Roby. Je cherche une douceur pour mon dodo. »
L’écureuil lui tend une feuille. Elle est verte et duveteuse. Roby la caresse avec son doigt de métal. C’est doux comme un secret.
« Oh, merci ! C’est la douceur numéro un. »

Roby continue son chemin. Il arrive dans un village étrange. C’est le village des maisons-théières. Chaque maison a une anse et un bec. De la fumée blanche en sort. Devant une théière rouge, un pingouin ajuste son nœud papillon.
« Bonjour, dit Roby. Je cherche une deuxième douceur. »
Le pingouin sourit. Il invite Roby à tenir une petite tasse. Dedans, il y a un chocolat chaud. Ça sent bon le cacao. Roby ne boit pas. Il serre juste la tasse. Une douce chaleur monte dans ses mains.
« Mmm, c’est bon, dit Roby. C’est la douceur numéro deux. »

Enfin, Roby trouve une grotte. C’est la grotte aux échos. Quand il fait « bip », la grotte répond « …bip…bip… ». À l’intérieur, un chaton dort en boule. Roby s’approche sans un bruit. Le chaton ouvre un œil. Il n’a pas peur. Il se met à ronronner. Un petit son calme et régulier. Un bruit comme un petit moteur de tranquillité. Le son vibre dans l’air. Roby se sent tout apaisé.
« Voilà, murmure-t-il. C’est la douceur numéro trois. »

Roby a tout ce qu’il lui faut. Il a la douceur de la feuille. Il a la chaleur de la tasse. Et il a le son calme du ronron. Il s’approche tout doucement du chaton. Il lui offre son plus doux câlin dodo. Le petit robot et le chaton se serrent fort. Le cœur de Roby brille d’une lueur chaude et paisible. Il est temps de fermer les yeux.

Drago sortit de sa grotte.
Il rencontra un mouton tout blanc.
Sa laine était douce comme un nuage.
« Peux-tu m’aider ? » demanda Drago.
Le mouton lui montra sa laine moelleuse.
Drago essaya de souffler tout doucement.
Comme pour ne pas froisser la laine.
Il souffla : « FOUUUU… »
Oups. C’était encore un peu fort.
Les feuilles de l’arbre ont dansé.

Drago continua son chemin.
Il vit un chaton tigré, roulé en boule.
Le chaton faisait un bruit très doux.
Rrrr-rrrr-rrrr.
C’était un ronron chaud comme du velours.
« C’est joli, ton bruit », dit Drago.
Drago essaya de souffler comme le ronron.
Il souffla : « Fouuu-rrrr… fouuu-rrrr… »
C’était beaucoup mieux !
La petite coccinelle sur l’herbe n’a même pas bougé.

Drago marcha encore un peu.
Sur une branche, un hibou sage le regardait.
Le hibou cligna d’un œil.
« Je connais le secret des murmures », dit-il.
Il se pencha et fit un tout petit son.
Chuuut… chuuut…
Un souffle léger qui sentait la poussière d’étoiles.
Drago écouta avec son cœur.
Il essaya de souffler comme un murmure.
Il souffla : « Chhh… ff… »
C’était parfait !

Drago rentra dans sa grotte.
La lune brillait dehors.
Il se coucha et ferma les yeux.
Il respira doucement, doucement.
Son ronflement était devenu un murmure chaud.
« Chhh… ff… chhh… ff… »
Un souffle doux et léger.
Drago s’endormit, le cœur calme et apaisé.

Son monde paisible bascula le jour où le Grand Cristal des Berceuses, qui tissait les rêves des enfants du monde entier, se fissura. Un CRAC sec, comme un biscuit géant qu’on casse en deux, résonna dans la grotte. Aussitôt, les douces mélodies se transformèrent en un vacarme abracadabrant. Au lieu d’un tendre « Fais dodo », le cristal émettait des « Croa-ziiing-PLOUF ! » et des « Atchoum-brouhaha ! ». Partout, les enfants se réveillaient en sursaut, demandant à leurs parents : « Maman, pourquoi mon rêve a le son d’une trompette qui prend son bain ? »

Chuchotis, tremblotant dans son coin, se sentait plus impuissant qu’un parapluie dans une tempête de spaghettis. Comment lui, si silencieux, pourrait-il réparer un tel tintamarre ?

C’est alors qu’une musique exaspérée s’éleva au-dessus du chaos. C’était Bella, une coccinelle vêtue d’un minuscule gilet, qui jouait furieusement de son accordéon à pois.
« Non mais quel charabia ! » s’écria-t-elle en s’arrêtant net. « Impossible de composer ma Grande Symphonie du Pissenlit avec ce potin ! »
Elle aperçut Chuchotis qui essayait de se fondre avec une paroi rocheuse.
« Eh, toi ! Le courant d’air timide ! Tu ne vas rien faire ? » lança-t-elle.
Chuchotis ne put que hocher la tête, ce qui produisit un son à peine audible, comme le froissement d’une idée.
« Écoute-moi bien, mon ami transparent, » dit Bella en tapotant son accordéon. « En musique, chaque note compte, même la plus petite. Un silence, un soupir, un pfff… Tout a son importance ! Allons réparer ce juke-box cosmique ! »

Guidé par l’énergique coccinelle, Chuchotis se lança dans une quête sonore. D’abord, ils essayèrent le gargouillis d’une source souterraine. Ils le dirigèrent vers le cristal, qui se mit aussitôt à raconter des blagues d’eau pas drôles du tout : « Quel est le comble pour une rivière ? C’est de suivre son cours ! Ha ha… non ? » L’échec fut total.
Ensuite, ils surprirent une chauve-souris en pleine sieste et enregistrèrent le frôlement de son aile, un son délicat comme du velours qu’on déplie. Hélas, les berceuses se transformèrent en un bruit de carte routière qu’on essaie de replier dans le noir. C’était pire encore.

« Rien ne fonctionne ! » soupira Bella. « Il faut un son pur, un son qui vient d’ici, un son… unique. » Ses antennes se tournèrent lentement vers Chuchotis. « C’est ton tour. »

La panique s’empara du petit écho. Faire un son ? Un vrai son ? Lui ? Mais Bella commença à jouer une mélodie douce et encourageante sur son accordéon. C’était une musique qui disait : « Vas-y, n’aie pas peur, même si ça sonne comme un moustique enrhumé, ce sera ton son à toi. »

Alors, Chuchotis ferma les yeux. Il ne pensa pas à faire un grand « BOUM » ni même un petit « écho-cho ». Il prit une profonde inspiration d’air silencieux et laissa sortir ce qu’il avait au plus profond de lui. Ce ne fut pas un écho. Ce fut un fredonnement. Une note scintillante, douce comme de la lumière de lune liquide, avec un petit goût de sucre d’étoile.

La note flotta jusqu’au Grand Cristal. La fissure ne se referma pas ; elle se remplit d’une lueur opalescente, transformant la cicatrice en une veine de pure magie. Le cristal devint plus beau qu’avant. Et les berceuses qui en sortirent étaient nouvelles. Chaque enfant entendit une mélodie sur mesure : une symphonie de dinosaures faisant du vélo, une ballade sur des nuages en barbapapa, une chanson à répondre avec son poisson rouge.

Chuchotis, ébahi, réalisa qu’il n’était plus tout à fait transparent. Il avait une douce lueur bien à lui. Il avait trouvé sa voix.

« Fantastique ! C’est la note qui manquait à ma composition ! » s’exclama Bella en sortant un carnet. « Je vais l’appeler le “Do-Chuchotis” ! »
Soudain, un grognement se fit entendre. C’étaient les chauves-souris, réveillées par toute cette harmonie. Mais au lieu de piailler de colère, elles se mirent à se plaindre en chantant une chorale à trois voix, parfaitement juste. La grotte entière était devenue musicienne.

D’abord, il cherche la douceur.
Il trouve Lapin Velours.
Lapin Velours ne bouge pas.
Ses longues oreilles collectionnent la douceur.
Câlinou ne les touche pas.
Il écoute les oreilles.
Il entend le son du velours.
C’est un son tout doux, tout lisse.
‘Bzzz’, fait Câlinou, un ‘bzzz’ très doux.

Ensuite, il cherche la chaleur.
Une luciole passe.
Elle n’est pas pressée.
Elle est jardinière de lumière.
Sa lumière n’est pas chaude.
Sa lumière chante une chanson.
Une chanson tiède et dorée.
Une chaleur qui chante pour les yeux.
‘Bzzz’, fait Câlinou, un ‘bzzz’ doré.

Enfin, il cherche le calme.
Une bulle de savon flotte.
Elle ne contient pas de l’air.
Elle est gardienne du silence.
Elle ne fait pas ‘POP’.
Elle fait un léger ‘pshiiit’.
Le son du silence qui s’échappe.
C’est un son si tranquille.
‘Bzzz’, fait Câlinou, un ‘bzzz’ silencieux.

Câlinou a ses trois trésors.
Il rentre dans son petit lit.
Pour son câlin dodo parfait.
Dans ses bras, il met le son du velours.
Dans son ventre, il allume une lumière qui chante.
De sa bouche, il souffle un ‘pshiiit’ de silence.
Il se serre très fort.
C’est le câlin dodo parfait.
Câlinou s’endort.
Il fait un dernier petit ‘bzzz’ de velours.

Tous les habitants, du boulanger au roi, fronçaient les sourcils en direction de la montagne voisine. Là-haut vivait Grognon, un dragon à la mine renfrognée, célèbre pour ses éternuements-tremblements de terre.
« C’est encore lui ! » se plaignaient les gens. « Il a dû éternuer si fort qu’il a aspiré tous les rires ! »

Heureusement, le royaume avait un héros pas comme les autres : Sir Titille. Son armure n’était pas en fer, mais en tissu brillant couleur arc-en-ciel, et son casque était orné d’une immense plume de paon, si douce qu’elle pouvait faire pouffer un rocher. Ses seules armes étaient ses dix doigts experts en chatouilles et son propre rire, aussi contagieux qu’un bâillement dans une salle d’attente.

« Ne craignez rien ! » déclara Sir Titille. « Je vais rendre sa bonne humeur à ce dragon avec ma technique secrète : la Chatouille Tourbillon ! »

Armé de sa plume et de son courage, il grimpa jusqu’à l’antre de Grognon. La grotte ne sentait pas le feu et la cendre, mais plutôt le renfermé et un peu la poussière de poivre. Le dragon était là, recroquevillé sur lui-même, l’air plus misérable que méchant.
Sir Titille s’approcha sur la pointe des pieds et… ZOU ! Il lança son attaque de chatouillis sur les flancs écailleux du dragon.

La réaction fut immédiate, mais pas celle espérée.
« Non ! Arrêtez ! » gronda Grognon, en se tortillant. « Ça… Ça gratouille trop ! Ça piiiiique ! »
Son nez se mit à frétiller, ses narines se mirent à trembler, et il prit une inspiration colossale.
« A… A… ATCHOOOOM-GIGANTESQUE ! »
Un souffle surpuissant déferla de la grotte, descendit la montagne et, dans un dernier soupir venteux, éteignit les quelques bulles qui frémissaient encore à la surface du lac. La situation était pire qu’avant.

Dépité, Sir Titille s’assit sur une pierre. C’est alors qu’une petite voix rapide l’interpella.
« Élémentaire, mon cher Chevalier ! Vous regardez le problème, mais pas les indices ! »
C’était Noisette, un écureuil détective coiffé d’une loupe en guise de monocle. Son nez frétillait, capable de renifler une piste à trois chênes de distance.
« Suivez-moi ! » lança-t-il.

Noisette pointa sa petite patte vers le sol. Sir Titille découvrit d’abord des pétales de fleurs rose fluo qui sentaient très fort le chewing-gum à la framboise. Puis, un peu plus loin, caché derrière un buisson, un énorme mouchoir en tissu, grand comme une nappe de pique-nique. Ils en trouvèrent un autre, puis un autre, formant une piste qui menait… non pas vers la grotte du dragon, mais vers les berges du lac.

Là, ils firent la découverte du siècle. De nouvelles fleurs avaient été plantées tout autour du lac : des « Fleurs Riri-Fou-Fou », dont le pollen ultra-parfumé était censé provoquer l’hilarité.
Sir Titille frappa son front. « Mais bien sûr ! Les fleurs sont nouvelles, et les éternuements de Grognon aussi ! Il n’est pas méchant… il est allergique ! »
Noisette renifla une fleur de plus près et laissa échapper un minuscule « atchi ! » qui confirma la théorie.

Ils retournèrent voir Grognon, non pas avec des plumes, mais avec la vérité.
« C’est ce parfum de bonbon ! » avoua le dragon, tout penaud. « Ça me fait un Kili-kili insupportable dans les narines ! »

La solution fut vite trouvée. Avec l’aide de tout le village, les Fleurs Riri-Fou-Fou furent remplacées par de magnifiques chardons bleus, piquants et parfaitement inodores, le plat préféré de Grognon. Soulagé, le dragon n’éternuait plus. Le Lac du Rire recommença aussitôt à bouillonner de bulles joyeuses.

Mais l’histoire ne s’arrête pas là. Grognon, reconnaissant, découvrit qu’il pouvait contrôler ses éternuements. En se pinçant un peu le nez, il pouvait produire une douce brise : un « Atchou-léger ». Désormais, chaque matin, le dragon Grognon, devenu le Souffleur de Joie officiel, envoyait de petites rafales de vent contrôlées sur le lac. Ses gentils éternuements propulsaient les bulles de rire bien au-delà des berges, les faisant voyager par-dessus les collines, jusqu’au village des Chaussettes-qui-puent, répandant la joie plus loin que jamais.

Soudain, une petite souris grise arrive. Sa queue fine fait « flic-floc » sur le bois. Elle tient un trésor tout blanc.
« C’est un morceau de nuage pour toi », chuchote-t-elle.
Pipou regarde le coton. Il est doux comme un secret. Il le prend doucement. « Merci, petite souris. »

Puis, un chaton roux apparaît. Ses yeux sont verts comme la menthe fraîche. Il ne poursuit pas la souris. Il offre une petite plume à Pipou. La plume sent le soleil chaud. Elle est soyeuse comme une caresse.
« Pour faire un oreiller », miaule le chaton.
Pipou sourit et dit merci.

Plus loin, une araignée est au travail. Elle ne tisse pas une toile collante. Elle tricote de la lumière de lune. Ses huit pattes fines dansent vite, vite. Elle donne à Pipou une petite couverture. Elle brille comme du sucre d’étoile.
« Pour des rêves lumineux », dit l’araignée.
Pipou est si content.

Pipou retourne dans son coin. Il pose le morceau de nuage. C’est son matelas parfait. Il ajoute la plume de soleil. C’est son oreiller tout chaud. Il étend la couverture de lune. C’est son drap d’étoiles.

Le lit de Pipou est enfin prêt. Il est doux, chaud et scintillant. Pipou se blottit dedans. Il ferme ses petits yeux. Ses deux cornes rondes se détendent. Bonne nuit, petit Pipou.

Son nez se plissa. Ses yeux se fermèrent.
« A… a… a… TCHOUUUUM-MAGIQUE ! »

L’éternuement fut si gargantuesque qu’il secoua les pages du livre. Une vague de lumière dorée déferla dans la chambre. Quand Lily rouvrit les yeux, c’était le chaos. Le Grand Méchant Loup, l’air penaud, tentait de se cacher dans son tiroir à chaussettes. Les Sept Nains, persuadés d’être dans une mine, donnaient des coups de pioche imaginaires sur son coffre à jouets. Une fée marraine, complètement perdue, essayait de changer sa lampe de bureau en carrosse.

« Oh non, non, non ! » gémit Lily, éberluée.

C’est alors qu’une petite voix claire et précise se fit entendre.
« Quelle pagaille ! La syntaxe de cette chambre est une catastrophe ! »
Sur le bout de son nez, un minuscule point noir, pas plus gros qu’un grain de poivre, trottinait avec agacement.
« Qui es-tu ? » demanda Lily.
« Je suis Pip. Un point, pour être exact. Je viens de la page 42, juste après “Et ils vécurent heureux”. Sauf qu’en ce moment, personne n’est heureux et tout est en désordre ! » expliqua-t-il en sautillant. « Ce grimoire est spécial. Un éternuement trop fort, et hop ! Les personnages s’échappent. Nous devons les remettre dans leurs phrases avant que les histoires ne se mélangent pour de bon ! »

Lily et son improbable allié commencèrent leur mission. Leur première cible : un pique-nique très étrange sur le tapis du salon. Les Trois Ours étaient assis en rond avec le Petit Chaperon Rouge.
« Mon porridge a un goût de galette au beurre ! » grogna Papa Ours.
« Et ma galette a un goût de porridge ! » s’étonna la fillette en robe rouge.
« C’est simple, » intervint Lily avec assurance. « Vous n’êtes pas dans la même histoire ! »
Pip se concentra et, d’un petit bond, projeta une virgule de lumière qui ouvrit un portail scintillant juste à côté des ours. « Par ici, la famille plantigrade ! » cria-t-il. Les ours, ravis, replongèrent dans leur forêt.

Un peu plus loin, le Chat Botté, devenu un incroyable VRP, harcelait Cendrillon qui balayait près de la cheminée.
« Madame, oubliez ces fragiles pantoufles de verre ! J’ai pour vous une paire de bottes en cuir de sept lieues, parfaites pour fuir un bal précipitamment ! Garantie anti-citrouille ! »
« Mais… elles ne brillent pas, » répondit Cendrillon d’un air triste.
Lily eut une idée lumineuse. Elle attrapa sa petite lampe de poche et projeta un point rouge sur le mur. Le Chat Botté oublia instantanément sa vente, ses yeux se dilatèrent et il se mit à pourchasser la tache lumineuse avec frénésie.
« Maintenant, Pip ! »
Le petit point projeta un point-virgule étincelant qui aspira le Chat et ses bottes, les renvoyant directement aux pieds de son marquis.

Après une folle cavalcade pour renvoyer un génie qui voulait exaucer les vœux du poisson rouge et une Belle au Bois Dormant qui s’était endormie dans le panier à linge, la chambre redevint enfin calme. Il ne restait plus que Pip, assis sur la couverture du grimoire refermé.

« On a réussi ! » s’exclama Lily. « Merci, Pip. Sans toi, ma chambre serait un joyeux bazar pour l’éternité. »
Pip fit une petite pirouette. « C’était une péripétie intéressante. Ça change des fins de phrases. » Il se pencha vers l’oreille de Lily, comme pour partager un grand secret. « Et puis, j’avoue… j’ai un petit talent pour faire danser les grains de poussière juste sous ton nez. »

Il écoute très fort.
Il cherche des sons légers.
Une fée papillon le voit.
Ses ailes ont la couleur de la framboise.
Elle cueille un son pour lui.
C’est le chuchotis du vent.
Un son frais, comme un secret.
Rêveur le met dans sa poche de velours.

Mais un seul son, ce n’est pas assez.
Rêveur ajoute le bruit des étoiles qui clignotent.
Et le glissement de la lune sur le ciel.
Mais les sons ne veulent pas danser.
Un vieux hibou arrive en silence.
Il porte un grand chaudron.
« Je suis le chef des mélodies », dit-il.
Il verse les sons dans son chaudron.
Chut… ça bouillonne doucement.
La chanson sent le chocolat chaud et la mousse fraîche.

Rêveur a presque sa mélodie.
Elle est chaude dans le chaudron.
Mais elle ne peut pas s’envoler.
Une tortue musicienne s’approche.
Sa carapace brille comme un bonbon à la menthe.
Elle offre une petite boîte en bois.
« Ce n’est pas une boîte à musique », sourit-elle.
« C’est une boîte à oreilles. Elle écoute très, très fort. »
Rêveur chante sa mélodie dedans.

La boîte écoute avec attention.
Puis, elle souffle la chanson dehors.
La douce mélodie s’envole loin.
Elle voyage dans toutes les chambres.
Elle se pose sur tous les oreillers.
Elle berce les plus beaux rêves.
Sous le lit, Rêveur écoute.
Il est heureux et très apaisé.
Ses yeux d’étoiles se ferment doucement.
Il s’endort en souriant.

Pip marche sur la neige blanche.
Il rencontre Lapin Pompon.
Sa queue est une boule de coton.
« Bonjour, Pip. Que fais-tu ? »
« Je tricote un doudou rêveur. »
Lapin Pompon sourit.
Il donne à Pip des fils très doux.
Des fils blancs comme la lune.
Pip prend les fils de lune.
Il tricote, tricote, tricote.

Pip continue son chemin.
Il rencontre Ours Brun.
Ours Brun sent bon le miel.
« Bonjour, Pip. Que tricotes-tu ? »
« Un doudou doux pour rêver. »
Ours Brun ouvre sa patte.
Il offre des fils dorés.
Des fils chauds comme le soleil.
Pip prend les fils de soleil.
Il tricote, tricote, tricote.

Pip arrive près d’une prairie.
Il voit Mouton Bouclette.
Sa laine est très, très moelleuse.
« Bonjour, Pip. Quel joli tricot ! »
« C’est un doudou pour dormir. »
Mouton Bouclette est content.
Il donne sa laine la plus douce.
Une laine qui sent l’herbe fraîche.
Pip prend la laine bouclée.
Il tricote, tricote, tricote.

Le doudou est terminé.
Il a des fils de lune.
Il a des fils de soleil.
Son ventre est en laine bouclée.
Soudain, le doudou baille.
Un tout petit bâillement.
Le Doudou Doux Rêveur a sommeil !

Pip le borde gentiment.
Lapin Pompon chante une chanson.
Une chanson douce comme le vent.
Ours Brun raconte une histoire.
Une histoire chaude comme un câlin.
Mouton Bouclette le berce.
Tout doucement, tout doucement.
Le Doudou Doux Rêveur s’endort.
Il rêve de lune et de soleil.
Chut… Le doudou fait un beau rêve.

Un soir, alors qu’il s’apprêtait à se barricader dans sa chambre, une odeur de poussière d’étoiles refroidie et de silence envahit le royaume. Le Marché des Rêves, d’ordinaire si vibrant de couleurs et de murmures joyeux, était plongé dans une obscurité angoissante. Au centre de la place, la grande Lanterne des Songes, qui d’habitude brillait d’une lumière douce au goût de miel, était éteinte. Les tisse-rêves, de petites créatures aux doigts de lumière, étaient figés, leurs métiers à tisser immobiles. Plus un seul rêve ne pouvait être fabriqué !

Le Grand Tisseur de Songes se tourna vers Tincelle. « Toi seul peux la rallumer, Sire Chevalier ! »

Tincelle déglutit. S’aventurer dans ces ténèbres où les ombres s’étiraient comme de longues pattes griffues ? L’idée lui donnait la chair de poule. Avançant à petits pas, son armure cliquetant comme une casserole pleine de cailloux, il sentit la panique le saisir. C’est alors qu’un doux bip-boop et un bruit de roulement feutré se firent entendre. Une petite créature rondouillarde, faite de métal doux et de circuits câlins, s’approcha de lui. C’était Câlinobot 700, un robot programmé pour une seule chose : faire les meilleurs câlins de l’univers. Sa seule source de lumière était une minuscule ampoule sur sa tête, qui vacillait tristement.

« Mission… câlin ? » proposa le robot d’une voix métallique et chaleureuse. Tincelle, trop effrayé pour refuser, se laissa étreindre.

Ensemble, ils atteignirent la lanterne. Sur son socle de pierre de lune, une gravure disait : « Pour que ma flamme danse à nouveau, nourrissez-moi d’un éclat de rire sincère ou du poids d’un vrai secret. »

Sire Tincelle se bomba le torse. « Lanterne ! Au nom du Royaume des Oreillers Douillets, je t’ordonne de t’allumer ! » Rien. La lanterne resta aussi sombre qu’une chaussette oubliée au fond d’un tiroir. Câlinobot, lui, essaya de faire un câlin au pied de la lanterne, sans plus de succès. Leurs tentatives étaient aussi inutiles qu’une fourchette pour manger de la soupe.

Le noir devenait plus profond, plus froid. Désespéré, Tincelle tapa du pied. « C’est ridicule ! » s’écria-t-il, sa voix tremblant un peu. « Je suis un chevalier, et j’ai plus peur du noir que… que des chaussettes dépareillées ! Voilà, je l’ai dit ! Ça me stresse de ne pas avoir les deux mêmes ! »

À peine eut-il prononcé ce secret absurde qu’une minuscule étincelle dorée jaillit au cœur de la lanterne. Intrigué, Câlinobot fit tourner ses circuits d’empathie. Une petite lumière se projeta de son ampoule, dessinant sur le sol une scène holographique : on y voyait Sire Tincelle, non pas en train de combattre, mais de chanter doucement une berceuse à un dragon en peluche pour l’aider à s’endormir.

Le chevalier devint rouge pivoine. Puis, l’absurdité de la situation le frappa. Un chevalier qui a peur du noir et qui chante pour ses « ennemis » ! Il éclata d’un rire si puissant et si sincère que son casque en tomba. Câlinobot l’imita avec une cascade de bip-boop-HA-HA joyeux.

Le secret ridicule, mélangé au rire libérateur, fut la recette parfaite. La Lanterne des Songes s’embrasa d’un coup, libérant une lumière chaude et pétillante, qui avait le goût délicieux de la barbe à papa étoilée. Le Marché des Rêves reprit vie, les tisse-rêves se remirent au travail dans un joyeux concert.

Alors que la lumière inondait chaque recoin, Sire Tincelle vit que les « monstres en peluche » n’étaient pas du tout des monstres. C’étaient d’adorables Peluches-Frissons, avec de grands yeux brillants, qui tremblaient de peur dans l’obscurité. Rassurées par la lumière, elles sortirent de leurs cachettes et, pour le remercier, firent à Sire Tincelle le plus grand, le plus doux et le plus chaleureux des câlins géants. Ce jour-là, le petit chevalier comprit que le plus grand courage n’était pas de ne pas avoir peur, mais de savoir en rire avec un ami.

Ce soir, elle regarde les étoiles.
Elles scintillent dans le noir.
« J’aimerais des points jolis », dit-elle.
« Des points tout doux pour mon dodo. »

Bzzz… Une abeille d’or s’approche.
Elle fredonne une chanson sucrée.
« Je t’offre des points de soleil », dit-elle.
L’abeille dépose du pollen sur Pompon.

Les points sont jaunes et sentent la fleur.
C’est très beau, comme des petites lunes.
Mais… hi hi hi !
« Ça chatouille mon dos », rigole Pompon.
Ce n’est pas bon pour s’endormir.

Lentement, un escargot glisse sur une feuille.
Il porte des perles de rosée.
« Veux-tu des points de pluie ? » demande-t-il.
L’escargot pose les gouttes sur Pompon.

Les points sont clairs et brillent fort.
C’est magique, comme des diamants.
Mais… brrr !
« C’est un peu froid », frissonne Pompon.
Ce n’est pas bon pour un dodo bien chaud.

En haut, une gentille araignée écoute.
Elle tisse un fil qui sent le nuage.
« J’ai des points de rêve pour toi », chuchote-t-elle.
L’araignée fabrique des ronds de soie.

Elle les pose doucement sur Pompon.
Les points sont blancs et légers.
Pompon touche sa carapace.
C’est doux. C’est chaud. C’est parfait.

« Mes points sont doux comme une caresse. »
Pompon baille un grand coup.
Elle se blottit sur sa feuille.
Sa carapace est prête pour la nuit.
Elle s’endort en rêvant à sa douceur.
Fais de beaux rêves, petite Pompon.

Ce chapeau magique, tissé avec des fils de lune et décoré de clochettes silencieuses, avait un pouvoir extraordinaire. Chaque soir, quand Chapeau le posait sur sa bosse, des histoires merveilleuses s’en échappaient en volutes colorées. Elles voyageaient jusqu’aux oreilles des enfants du monde entier, remplissant leurs nuits d’aventures et de rires.

Mais un soir, un coup de vent farceur, qui sentait le poivre et le sable chaud, souffla plus fort que tous les autres. Hop ! Le Chapeau des Songes s’envola, tourbillonna dans le ciel et disparut au loin, en direction du terrible Désert de Sable Bleu. Cette nuit-là, un silence plat, aussi ennuyeux qu’une chaussette sans pied, s’installa dans toutes les chambres d’enfants.

Chapeau sentit son cœur se ratatiner. Sans son chapeau, il n’était qu’un dromadaire timide avec une bosse solitaire. Comment allait-il faire ? C’est alors qu’un petit museau pointu sortit d’un trou de sable.
« Pssst ! J’ai tout vu ! » gloussa un fennec aux oreilles immenses. Il s’appelait Zigzag et son rire ressemblait à un petit bruit de grelots secoués très vite. « On dirait que tu as besoin d’un coup de patte ! »

Tremblant un peu, Chapeau accepta. Ensemble, ils s’enfoncèrent dans le Désert de Sable Bleu, où le sable scintillait comme du sucre glace sous la lune. Le paysage était bizarre : les dunes ne restaient jamais en place ! Elles ondulaient et changeaient de forme au son d’une mélodie étrange, un air qui ressemblait au son d’un trombone enrhumé. Soudain, un mirage apparut. C’était un palmier avec des lunettes de soleil.
« Pourquoi les plongeurs plongent-ils toujours en arrière ? » demanda le mirage d’une voix plate.
Chapeau cligna des yeux.
« Ben… Parce que sinon, ils tombent encore dans le bateau ! »
Le mirage disparut dans un « pouf » déçu. Zigzag se roula par terre, non pas parce que la blague était bonne, mais parce qu’elle était nulle.

Après avoir croisé une dizaine de mirages aux blagues moisies, ils arrivèrent enfin au cœur du désert. Là, endormi, se trouvait un géant fait de sable bleu. Et sur sa tête colossale, posé comme un ridicule bonnet de nuit… le Chapeau des Songes ! Le ronflement du géant était si puissant qu’il faisait trembler les grains de sable tout autour. Doucement, Chapeau essaya de grimper, mais le géant ouvrit un œil.
« Hmmm ? Qui ose me déranger ? » gronda sa voix, grave et pâteuse comme de la confiture de dattes. Voyant le dromadaire loucher sur son chapeau, il ajouta : « Ah, ça ! Tu le veux ? Alors, raconte-moi une histoire. Une que je n’ai jamais entendue ! Sinon, je le garde. »

Chapeau se sentit tout nu. Sans son chapeau, son esprit était aussi vide qu’une gourde percée.
« Je… je ne peux pas… » bégaya-t-il.
Zigzag lui grimpa sur le dos et lui chuchota à l’oreille : « Raconte n’importe quoi ! Le plus fou possible ! Fais-moi confiance ! »

Chapeau prit une grande inspiration. Il ferma les yeux et se lança.
« Il était une fois… un cactus qui rêvait de devenir danseur étoile. Mais comme il piquait, personne ne voulait être son partenaire. Alors, il s’est fabriqué un tutu avec des crêpes au sucre et s’est allié avec un scorpion virtuose qui jouait du banjo sur une noix de coco. Ensemble, ils ont décidé de participer au Grand Concours de Polka du Désert sur une planche à roulettes tirée par des scarabées multicolores ! »

Un petit rire secoua le géant. Chapeau, encouragé, continua d’inventer les péripéties les plus loufoques. Le géant se mit à glousser, puis à rire aux éclats. Son rire devint un tremblement de terre, une avalanche de joie qui fit vibrer tout le désert. Il riait si fort, si fort, que le Chapeau des Songes fut projeté en l’air !
Vif comme l’éclair, Chapeau le rattrapa et le posa sur sa bosse. Une vague de chaleur et un goût de courage et de lumière étoilée envahirent sa bouche. Il avait réussi.

Cette nuit-là, les histoires revinrent, plus belles et plus drôles que jamais. Chapeau avait compris que la vraie magie ne venait pas du chapeau, mais de son propre cœur. Il y eut juste un petit changement. Désormais, tous les rêves des enfants se terminaient par un concert de ronflements harmonieux, un doux ronronnement collectif qui berçait même les étoiles.

Il flotte un peu plus bas. Il voit une petite lumière qui danse. C’est une luciole.
« Prends ma petite lumière, » dit la luciole.
Elle lui donne un point qui pétille. Ça sent le sucre chaud. C’est une lumière qui crépite.
Petit Brumeux la prend délicatement. Il la met dans sa poche de brume.

Petit Brumeux flotte un peu plus haut. Il rencontre une étoile qui cligne de l’œil.
« Prends ma douce chaleur, » dit l’étoile.
Elle lui donne une goutte de lumière tiède. Ça a le goût du miel doré. C’est une lumière à câliner.
Petit Brumeux la prend avec soin. Il la glisse dans sa poche de brume.

Petit Brumeux flotte tout en haut. Un long rayon de lune glisse vers lui.
« Prends mon éclat soyeux, » dit la lune.
Elle lui offre un fil de lumière blanche. Ça sent le lait frais et la vanille. C’est une lumière toute lisse.
Petit Brumeux attrape le fil brillant. Il le range dans sa poche de brume.

Dans sa poche, tout brille ensemble. Petit Brumeux sort ses trois trésors. La lumière de la luciole pétille. La chaleur de l’étoile rayonne. Le fil de la lune les entoure. Il tisse un cocon autour de lui. Une couverture de lumières douces.

Le noir n’est plus effrayant. La nuit est pleine de gentilles lueurs. Petit Brumeux se sent très calme. Il est bien au chaud dans son cocon. Il baille un grand coup. Entouré de sa couverture de lumière, Petit Brumeux s’endort en paix.

Un soir, ce fut pire que d’habitude. Les rêves perdaient leurs couleurs. Le rouge pompier des camions devenait rose layette, et le vert croquant des crocodiles ressemblait à de la vieille salade. La Nuit Douillette, cette couverture tiède et confortable qui enveloppait le monde, s’effilochait.

Soudain, un BZZZT agacé retentit près de son oreille. Une petite créature lumineuse, mais pas trop, flottait devant lui. C’était une luciole qui tenait à la place de son popotin lumineux… un bâtonnet de fête fluo.
« Debout, froussard translucide ! » lança-t-elle. C’était Lumina. « Je suis une luciole en panne et même moi, je suis plus courageuse que toi ! Le monde des rêves vire au gris chaussette ! »

Fantomius sortit la tête de sous son lit. « Mais… le noir… il est plein de… de choses qui font groumph et grat-grat ! »
Lumina secoua son bâtonnet fluo. « Les seuls groumph que tu entends, c’est ton ventre qui gargouille de peur ! La source de la Nuit Douillette, l’Encre de Nuit, se tarit. Elle est dans la Grotte des Murmures Oubliés. Et devine quoi ? C’est toi qui dois y aller. »

Le mot « grotte » fit frissonner Fantomius jusqu’à le rendre presque invisible. « Jamais ! C’est trop… sombre ! »
Lumina soupira et sortit une petite lanterne en verre dépoli. « Ça, c’est une Lanterne à Blagues. Elle ne s’allume que si on lui raconte un secret ou une bonne blague. Allez, on y va. Tu commences. »

Poussé par la luciole déterminée, Fantomius s’aventura hors de sa chambre. Le couloir était une longue bouche noire.
« Vite, un secret ! » pressa Lumina.
« D’accord, d’accord… » balbutia Fantomius. « Une fois… j’ai fait semblant d’être un drap pour faire peur à une araignée… mais c’est moi qui ai crié le premier. »
Pouf ! La lanterne s’alluma d’une douce lueur dorée, illuminant leurs pas. Ils rirent tous les deux. Le noir semblait déjà moins menaçant.

La Grotte des Murmures Oubliés ne sentait pas le monstre baveux, mais plutôt le vieux papier et la poussière d’étoiles endormie. À chaque fois que la lumière de la lanterne faiblissait, Lumina ou Fantomius partageait une nouvelle histoire rigolote. Ils avancèrent ainsi, éclairés par des secrets de chaussettes dépareillées et des blagues sur des carottes qui voulaient devenir des fusées.

Au cœur de la grotte, point de monstre. Juste une petite machine bizarre, ronronnant doucement comme un chaton mécanique. C’était la Fabrique à Sommeils. Son réservoir en verre, presque vide, contenait un liquide noir et scintillant : l’Encre de Nuit.
« Elle est presque à sec ! » s’exclama Lumina.
Fantomius se pencha et lut une petite étiquette : « Carburant : Silence doux et chuchotis de bonnes histoires. »

L’Encre de Nuit n’était pas une potion magique, c’était de la poésie liquide !
« Des histoires… » murmura Fantomius. Il regarda le réservoir vide, puis Lumina. Une idée folle germa dans sa tête transparente. Il prit une grande inspiration et commença à raconter, d’une voix d’abord tremblante.
« Il était une fois un monstre sous le lit… mais il n’était pas méchant. En fait, il était allergique à la poussière et il passait ses nuits à éternuer si fort que ça faisait trembler le sommier ! Atchoum-boum ! »
Lumina éclata de rire. Et tandis que Fantomius parlait, un filet de chuchotis argentés s’échappa de sa bouche et tomba directement dans la Fabrique à Sommeils. L’Encre de Nuit se mit à bouillonner doucement. Encouragé, il continua, racontant ses peurs imaginaires et les transformant en contes loufoques. Sa voix, pleine de rires et de secrets partagés avec Lumina, devenait l’encre même.

La Fabrique à Sommeils se mit à ronronner plus fort : Vroum-chuchotis-vroum ! Le niveau de l’Encre de Nuit remonta. Dehors, la Nuit Douillette retrouva son velours profond et les rêves des enfants explosèrent de couleurs. Fantomius comprit. Le noir n’était pas vide. Il était plein de place pour les histoires.
Inspirée par son courage, la propre lumière de Lumina se ralluma, brillante et vive. Elle n’avait plus besoin de son bâtonnet de fête.

Désormais, Fantomius est le meilleur Gardien des Rêves. Il n’éclaire plus le noir avec des lampes, mais avec ses récits. Et il a une nouvelle manie un peu étrange : il collectionne les oreillers les plus moelleux du monde pour y murmurer des histoires avant de les distribuer aux dormeurs. Il est devenu un chuchoteur d’oreillers professionnel.

Elle prend deux coquillages. CLAC ! CLAC ! C’est un bruit très fort. Octave fronce les yeux. Ce n’est pas une berceuse. Elle essaie avec des petits cailloux. TOC ! TOC ! C’est trop sec. Ses bras s’arrêtent de danser. Elle veut un orchestre tout doux.

Octave glisse jusqu’au bord de l’eau. Elle écoute. Un son léger flotte dans l’air. C’est un petit oiseau sur une branche. Son chant est comme un fil de soie. Un murmure fin et délicat. Octave sent le son sur sa peau. Un de ses bras ondule tout doucement.

Elle continue de chercher. Sous une grande feuille, une boule de piquants dort. C’est un hérisson. Il fait un petit bruit en dormant. Un ronflement comme une vaguelette. Un son rond qui fait monter et descendre la feuille. Octave écoute avec attention. Un deuxième bras se met à se balancer. C’est un son chaud comme un câlin.

Plus loin, près d’un arbre, un chaton sommeille. Il fait un bruit étrange et merveilleux. Un moteur de douceur qui vibre. Rrrrron, rrrrron. C’est un ronronnement. Un bruit chaud comme une petite couverture. Octave sent la vibration dans l’air. Un troisième bras se met à tourner.

Octave a trouvé son orchestre. Elle ne bouge plus. Elle lève doucement trois de ses bras. L’un pour le chant de l’oiseau. L’autre pour le souffle du hérisson. Le dernier pour le ronron du chaton.

Le chant de soie se mélange à la petite vague. Le ronronnement chaud enveloppe le tout. C’est l’Orchestre Doux. La plus belle des berceuses. Les yeux d’Octave se ferment. Ses autres bras se lovent autour d’elle. Elle flotte et s’endort, bercée par sa musique trouvée.

Jaune d’Or, lui, n’avait rien perdu de sa superbe. Droit comme un i majuscule, sa mine parfaitement affûtée brillant sous la lumière faiblissante, il se tenait à l’écart. C’était un crayon de couleur exceptionnel, destiné à créer des chefs-d’œuvre, pas à barbouiller des cahiers. Il poussa un soupir si dramatique qu’une gomme voisine faillit s’effacer de pitié.

C’est alors qu’un vieux Tisseur de Songes, dont la barbe ressemblait à un nuage fatigué, tapa dans ses mains. « Silence ! La grande Lumière des Rêves vacille ! Seule une source de joie pure et jaune, le bonheur le plus simple, peut la ranimer ! » Tous les regards se tournèrent vers Jaune d’Or. L’artiste sentit son cœur de cire palpiter. Enfin ! On allait lui confier une mission à sa hauteur ! Un portrait de roi lion ? Un champ de tournesols dansant ?

« Tu dois dessiner… » annonça le Tisseur d’une voix solennelle, « … un SOLEIL ! »

La mine de Jaune d’Or faillit se briser sous le choc. « Un soleil ? Moi ? L’artiste des couchants flamboyants et des canaris lyriques ? Dessiner une… une simple boule jaune ? C’est une insulte à mon talent ! »

« Alors, la starlette, on se bouge ou on attend que les fantômes viennent nous border ? » lança une petite voix pétillante. Une coccinelle venait de se poser sur lui. Ses points noirs semblaient danser la gigue, changeant de place à chaque fois qu’elle parlait. C’était Pipette. « La nuit grignote les histoires, crayon prétentieux ! Au travail ! »

Grommelant des protestations artistiques, Jaune d’Or se laissa traîner par la coccinelle énergique. « Un soleil… Quelle banalité… », marmonnait-il. Pipette l’arrêta devant un petit fantôme qui grelottait. « De quoi as-tu besoin ? » demanda-t-elle.
« D’un soleil qui fait fondre les glaçons de la peur avec un clin d’œil », chuchota le fantôme.
Plus loin, un vieil ours en peluche, tout rapiécé, soupira : « Je rêve d’un soleil chaud comme un câlin, qui sent la brioche qui sort du four. »

Jaune d’Or écoutait. Un soleil-clin d’œil ? Un soleil-câlin ? Pour la première fois, il sentit que cette « boule jaune » pouvait être plus qu’une simple forme. « Tu vois ? » lui dit Pipette, dont les points formaient maintenant un point d’exclamation. « Ce n’est pas juste un soleil, c’est un radiateur à bonheur ! » Mais l’orgueil de Jaune d’Or crissait encore comme une mine sur du papier de verre. Pouvait-il, lui, le grand artiste, se contenter de ça ?

Finalement, devant la grande page noire du ciel où les étoiles tremblaient de froid, il prit son courage à deux mines. Il ferma les yeux, respira l’odeur de chocolat chaud oublié et pensa à un câlin géant et à un clin d’œil complice. Puis, il se lança.

Sa mine glissa, tourna, traça des rayons qui n’étaient pas seulement droits, mais qui semblaient frétiller de joie. Il dessina le plus simple, le plus rond, le plus sincère des soleils. Et là, une chose incroyable se produisit. Le soleil ne se contenta pas de briller. Il ouvrit une bouche ronde et éclata d’un rire cristallin et contagieux !

Des ondes de lumière dorée, chaudes et chatouilleuses, se répandirent partout. Elles firent frissonner de rire le petit fantôme, réchauffèrent le vieil ours en peluche et redonnèrent aux couleurs du Marché leur éclat vibrant. Les Tisseurs de Songes se redressèrent, leurs aiguilles dansant à nouveau pour tricoter des aventures extraordinaires.

Jaune d’Or regarda son œuvre. Le soleil rieur lui fit un clin d’œil. Il comprit que le plus grand des chefs-d’œuvre n’était pas forcément le plus compliqué, mais celui qui faisait rire le monde. Et pour la toute première fois, le grand Jaune d’Or ne soupira pas, il sourit.

Il part pour le Marché des Rêves.
Le chemin brille comme la lune.
L’air sent le lait chaud et le miel.
C’est un marché très, très silencieux.
Pyjamax cherche un secret pour dormir.

Il voit un Lampion qui Bâille.
Sa lumière est jaune et fatiguée.
« Bonjour, je cherche de la douceur », dit Pyjamax.
Le lampion bâille une lumière chaude.
Pyjamax attrape un rayon de sommeil.
Il le met dans sa poche. C’est tout velours.

Plus loin, il trouve une Marmite à Murmures.
Elle ne fait pas de soupe.
Elle chante des sons très calmes.
« Bonjour, je cherche un son dodo », dit Pyjamax.
La marmite chante : chut… chut… chut.
C’est le bruit d’une petite vague.
Pyjamax garde ce son dans son cœur.

Enfin, il rencontre un Rocher à Câlins.
Le rocher n’est pas dur du tout.
Il est rond et chaud comme du pain.
« Bonjour, je cherche un câlin moelleux », dit Pyjamax.
Le rocher se blottit contre lui.
C’est un câlin tout rond, tout gentil.
Pyjamax garde cette chaleur dans ses mains.

Pyjamax a trois trésors doux.
La lumière qui dort.
Le son qui chuchote.
La chaleur du câlin-rocher.
Il rassemble tout dans ses mains.
Son petit pouvoir se réveille.
Il n’est plus timide du tout !

Une grande vague de douceur s’envole.
Elle voyage dans toutes les chambres.
Elle touche chaque oreiller.
Les oreillers deviennent chauds et moelleux.
Ils sentent le miel et la lune.
Ils murmurent : chut… chut… chut.

Pyjamax est de retour dans son lit.
Il sourit sous son masque doux.
Tous les enfants ont un dodo parfait.
Il ferme les yeux, heureux.
Bonne nuit, petit héros des rêves.

« Un peu de peps ! Un zeste de brillance ! » chantonna-t-elle. Elle voulait que les livres soient éblouissants. Elle leva sa baguette, plissa les yeux et lança son sort le plus puissant : « Abra-cadabrillant ! »

Un silence. Puis… FROU-FROU-PSHIIII ! Une explosion joyeuse, mais cataclysmique. Toutes les couvertures des livres de contes se décomposèrent en un milliard de petits carrés de papier coloré. Un tourbillon de confettis scintillants emplit la bibliothèque, se déposant en tas joyeux sur les étagères, les tables et… la tête de Monsieur Houlala.

Le hibou bibliothécaire, qui polissait ses lunettes avec un soin maniaque, resta figé. Un confetti rose atterrit sur son bec. « HOU-LA-LAAAAA ! » hulula-t-il, sa voix faisant vibrer les bocaux d’encre. « C’est une abomination chromatique ! Une catastrophe pailletée ! »

Pipette, les ailes basses, regarda les livres désormais tout nus et anonymes. « Oupsie… J’ai peut-être mis un tout petit peu trop de brillant. »

« Un petit peu ? » gronda le hibou, secouant ses plumes pour se débarrasser des confettis. « Nous devons trouver les ingrédients du Restaurateur de Récits ! Immédiatement ! En route pour la Forêt des Histoires Brouillées ! »

La forêt n’avait pas d’arbres, mais des phrases géantes et emmêlées qui poussaient vers le ciel. Un loup, coiffé du chaperon rouge, leur demanda : « Excusez-moi, pour aller chez Mère-Grand, je prends le verbe “courir” ou l’adjectif “appétissant” ? »

Pipette voulut l’aider. « Je vais créer une carte magique ! » Pouf ! Une magnifique carte… en confettis, qui se dispersa aussitôt au vent.
« Inutile, » soupira Monsieur Houlala. Il ajusta son monocle. « La maison de Mère-Grand se trouve toujours après une proposition subordonnée circonstancielle de but. Suivez-moi. »

Leur quête les mena devant une rivière d’encre sombre. Pour la traverser, il leur fallait une larme de géant. Ils en trouvèrent un, assis sur une virgule colossale, qui sanglotait parce qu’il avait fait pousser des choux de Bruxelles au lieu d’un haricot magique. Pipette tenta de le consoler avec un bouquet de fleurs. Pouf ! Un bouquet de confettis qui lui chatouilla le nez et le fit éternuer. L’éternuement fit tomber une énorme larme juste dans leur fiole. « Eurêka ! » dit Monsieur Houlala.

Enfin, après avoir récupéré le chuchotement d’une page qui avait peur du noir, ils arrivèrent devant le Gribouilleur Gardien, une créature faite de mots raturés.
« Pour réparer votre erreur, » grinça le Gardien, « répondez à mon énigme. Mais la réponse n’est pas un mot. Vous devez me la montrer. »

L’énigme flotta dans l’air : « Je n’ai ni couleur, ni forme, ni poids, mais je peux remplir une pièce entière et donner vie à un livre nu. Qui suis-je ? »

Monsieur Houlala réfléchit. « La connaissance ? La mémoire ? » Il essaya de mimer des concepts, mais le Gardien secouait la tête.

Pipette regarda ses mains, couvertes de poussière de confettis. Chaque petit morceau était différent. Une idée pétilla en elle, plus brillante que toutes ses paillettes. Elle se tourna vers le Gardien.
« Je sais ! »

Elle ne dit rien de plus. Elle ferma les yeux et lança sa magie, non pas pour créer quelque chose, mais pour la partager. Pshhh ! Un nuage de confettis bleus et argentés emplit l’espace, tourbillonnant comme un ciel étoilé. Pshhh ! Un autre, jaune et orange, évoquant la chaleur d’un feu de camp. Elle ne créait pas d’objets, juste des couleurs, des sensations, des possibilités. C’était un chaos joyeux et infini.

Le Gardien Gribouilleur ouvrit de grands yeux ronds. Il tendit une patte d’encre pour attraper un confetti rouge. « L’imagination… » murmura-t-il, fasciné. « Vous me l’avez montrée. »

La voie était libre. De retour à la bibliothèque, ils mélangèrent la larme de géant et le chuchotement de page dans le chaudron des fins heureuses. Pipette ajouta le dernier ingrédient : une seule pincée de ses confettis magiques.

FLLLOOOOP !

Une vague de lumière douce parcourut la pièce. Les confettis s’envolèrent des étagères et retournèrent sur les livres, reconstituant chaque couverture à la perfection. Le Petit Chaperon Rouge, Cendrillon, Les Trois Petits Cochons… tous étaient là.

Monsieur Houlala poussa un soupir de soulagement. Mais en regardant de plus près, il remarqua un détail. La cape du Chaperon Rouge avait maintenant de minuscules pois scintillants. La pantoufle de Cendrillon brillait de mille feux pailletés. Chaque couverture était devenue… un peu confetti.

Il ouvrit un livre. Une unique paillette dorée s’envola de la page. Monsieur Houlala la regarda flotter, puis un minuscule sourire étira son bec. Après tout, un peu de brillant, ce n’était pas si catastrophique.

Il voit une première bulle.
Elle brille de toutes les couleurs.
À l’intérieur, un Chatouille-Nuage danse.
La bulle bouge et fait guili-guili.
« Bonjour, je veux un dodo calme. »
Le nuage rit très fort.
« Cette bulle est pour rigoler ! »
Ce n’est pas la bonne bulle.

Capitaine Bulle et son canard continuent.
Ils voient une deuxième bulle.
Elle sent bon le sucre d’étoile.
Dedans, un Grignote-Lumière mange.
La bulle fait un bruit de croc-croc.
« Bonjour, je veux un dodo silencieux. »
Le petit être lui sourit.
« Cette bulle est pour grignoter ! »
Ce n’est pas la bonne bulle.

Le petit pirate est un peu triste.
Il voit une troisième bulle, si jolie.
Elle scintille comme une perle de pluie.
Dedans, un Flocon-Qui-Chante fredonne.
La bulle est fraîche, un peu froide.
« Bonjour, je veux un dodo bien chaud. »
Le flocon chante une note glacée.
« Cette bulle est pour se rafraîchir ! »
Ce n’est toujours pas la bonne bulle.

Capitaine Bulle fait un gros soupir.
Son canard jaune le regarde gentiment.
Il penche sa tête et fait « coin ? ».
Puis, le canard prend beaucoup d’air.
Il souffle très, très doucement.
Pffffou…

Une toute petite bulle apparaît.
Une bulle juste pour le Capitaine.
Elle est chaude comme un câlin.
Elle sent la bonne odeur du dodo.
Elle ne fait aucun bruit.
Juste un petit silence tout doux.

Capitaine Bulle monte dans sa bulle.
Il serre son chapeau contre sa joue.
La bulle flotte juste au-dessus du canard.
Le Capitaine Bulle fait un dodo très doux.

Une nuit, Ronron tomba sur un cauchemar particulièrement coriace. Un Cauchemar Grincheux, qui avait l’odeur d’un vieux grenier et le bruit d’une charnière rouillée. Il grognait des devinettes sans réponse et menaçait de remplacer tous les jouets par des choux de Bruxelles.
« Pas ce soir, vilain songe ! » claironna Ronron.
Il prit une grande inspiration, plus grande que d’habitude, et… VROUUUMMM !
Sa trompe aspira le cauchemar d’un seul coup. Mais avec une telle force qu’elle goba aussi autre chose. Des petites étincelles sonores, des guilis de lumière et des éclats de rire qui flottaient dans l’air. Ronron avait accidentellement aspiré toutes les blagues du Pays des Rêves.

Aussitôt, un silence étrange s’installa. Les rêves des enfants devinrent plats et sérieux. On y voyait des gens faire leurs impôts ou lire le dictionnaire. Ronron, horrifié, tenta de faire sa magie. Il se concentra, mais le son qui sortit de son tuyau fut un triste « pffft… » grisâtre, et les quelques paillettes qui tombèrent avaient le goût fade de l’ennui.

Désespéré, il roula jusqu’au-dessous du lit de la petite Léa. C’est là qu’il rencontra Chipeur. Chipeur était un monstre, mais pas du genre effrayant. Avec ses multiples bras et ses innombrables poches, sa passion était de ranger. Il adorait quand les rêves laissaient du désordre : des chaussettes volantes à plier, des flaques de jus de fruit imaginaire à éponger. Mais ce soir, il s’ennuyait terriblement en polissant un grain de poussière.
« Quelle tristesse, » soupira Chipeur. « Plus rien ne traîne. Pas une seule peau de banane glissante, pas un crayon qui dessine des moustaches sur la lune. C’est d’un ordre mortel ! »
« C’est ma faute ! » sanglota Ronron, des paillettes grises coulant de son tuyau. « J’ai tout aspiré : les “toc-toc-qui-est-là”, les “monsieur-et-madame”, même les blagues de Toto ! »
Les yeux de Chipeur s’illuminèrent. Du désordre à réparer ! Une mission ! « Allons-y ! Il faut retrouver ces rires ! Un monde sans blague, c’est comme une pizza sans fromage. »

Ensemble, ils s’aventurèrent dans un Pays des Rêves méconnaissable. Les rivières de chocolat au lait coulaient en lignes droites parfaites, sans une seule bulle. Les nuages en forme de moutons étaient tous devenus des cubes identiques. Mais en tendant l’oreille, Ronron entendit un son minuscule, un « hi hi hi » étouffé, qui semblait venir de derrière la Montagne des Oreillers bien Repassés.
En suivant ces murmures de joie prisonnière, ils arrivèrent devant une immense malle en métal, fermée par un cadenas aussi sérieux qu’un professeur de maths. C’était le Grand Coffre aux Chutes de Rires.
« Il est coincé ! » dit Chipeur en tapotant le coffre. « Comment l’ouvrir ? »
Ronron eut une idée. Une idée pétaradante. « Il faut le faire rire ! Ou le surprendre très, très fort ! »
Il recula, prit la plus grande bouffée d’air de sa vie, sentit son moteur vibrer et son ventre se gonfler… Puis il lâcha tout.
PFRRRROUUUUT-GLITTER-BOUM !
Un “prout” si puissant, si coloré et si retentissant qu’il secoua tout le Pays des Rêves. Une onde de choc arc-en-ciel frappa le coffre qui, surpris, s’ouvrit dans un grand « CLANG ! ».

Des milliers de blagues s’envolèrent comme des papillons de lumière, repeuplant les songes de rires et de joyeux charabia. Les paillettes de Ronron retrouvèrent leur éclat et leur odeur de fête foraine.
Alors que le chaos rigolo reprenait ses droits, Chipeur sortit quelque chose de l’une de ses poches avec un air malicieux.
« J’ai quand même réussi à en chiper quelques-unes avant ta bêtise, au cas où, » dit-il en ricanant. « Les meilleures, d’ailleurs. »
Et il lança dans les airs la blague la plus puissante de toutes : une vieille, une excellente, une irrésistible blague de chaussette sale qui fit rire jusqu’aux étoiles.

Elle tient un petit bâton de soleil.
La lumière du bâton est très forte.
Elle pique un peu les yeux.
« Trop brillante », pense Luci. « Pas douce pour le dodo. »
Elle cherche sa propre lumière, une lumière de câlin.

Luci déploie ses ailes transparentes.
Ffff… elle vole près du sol.
Elle rencontre Escargot, qui glisse sur une mousse.
« J’ai une lumière pour toi », dit Escargot.
Il montre une petite perle ronde.
La perle brille comme une goutte de pluie.
C’est une lumière de petit bijou.
« C’est très joli », dit Luci. « Mais ce n’est pas doux. »
La perle est un peu froide sur son ventre.

Luci vole un peu plus haut.
Ffff… elle arrive près d’un grand arbre.
Elle rencontre Hibou, posé sur une branche.
« Chuuut… J’ai une lueur pour toi », murmure Hibou.
Il cligne de ses grands yeux ronds.
Une lueur apparaît, douce comme un secret.
C’est une lumière qui écoute le silence.
« C’est très calme », dit Luci. « Mais ce n’est pas chaud. »

Luci se sent un peu fatiguée.
Ses petites ailes frissonnent.
Elle se pose sur une grande feuille verte.
Une Chenille grignote un petit trou.
« Tu as l’air d’avoir froid », dit Chenille.
Elle ne propose pas de lumière.
Elle partage sa couverture.
C’est une feuille tiède et veloutée.
Chenille enroule doucement la feuille autour de Luci.

Luci se sent bien. Son petit corps se réchauffe.
C’est doux. C’est chaud. C’est confortable.
Soudain, sur son ventre, une petite étincelle.
Pop !
Sa lumière est revenue.
Elle n’est pas piquante. Elle n’est pas froide.
C’est une douce lumière, chaude comme un doudou.
« Oh ! » dit Luci. « Ma lumière était dans le câlin. »

Luci, bien au chaud, regarde sa douce lueur.
Elle éclaire juste assez pour faire de beaux rêves.
Ses yeux se ferment. C’est l’heure du dodo.

Ce matin-là, pourtant, une catastrophe molle et silencieuse frappa le village. Toasti accueillit une tranche de pain de mie avec son habituel « POP ! » triomphant. Mais lorsque le petit Léo la croqua… rien. Pas le moindre « CRIC ! » ni le plus petit « CRAC ! ». Un silence pâteux s’installa. Les céréales dans le bol étaient consternées : elles tombaient dans le lait sans un seul « KRUNCH ! ». La brioche, flasque et démoralisée, se laissait tartiner sans protester. Tous les Cris-Cris du monde avaient disparu !

« Par mes résistances chauffantes ! C’est un désastre ! » gronda Toasti, ses voyants clignotant de panique.

Une petite voix claire et tintinnabulante s’éleva près de lui. « Minute, grille-pain ! Pas de quoi surchauffer. Il faut mener l’enquête. » C’était Paillette, une minuscule cuillère à café, mais avec un cerveau aussi brillant que son métal poli.

Toasti se redressa. « Vous avez raison, Dame Paillette ! En avant, pour l’honneur du croustillant ! »

Paillette sauta sur le dos de Toasti, s’agrippant à son levier comme un jockey sur sa monture. « Suivons les indices, mon cher ! » dit-elle. « J’ai remarqué deux choses : des traînées de miettes étrangement silencieuses et un lointain bruit de VROUM-GLOUPS qui n’a rien à faire ici. »

Le duo improbable se mit en route. Ils suivirent les miettes tristes qui jonchaient le carrelage, passant devant une salière qui pleurait des grains de sel et un pot de confiture qui avait perdu tout son entrain. Le VROUM-GLOUPS devenait de plus en plus fort. La piste les mena jusqu’à une grotte sombre sous la table de la cuisine.

Là, ils le virent. Barnabé, l’aspirateur à miettes, se dandinait maladroitement, son tuyau enroulé autour d’une patte de chaise. À travers son ventre transparent, un spectacle incroyable se déroulait : des milliers de Cris-Cris, de Crounchs et de Cracs tourbillonnaient comme une tempête de confettis sonores. Ils étaient prisonniers !

« Scélérat ! Libérez ces sons immédiatement ! » ordonna Toasti avec toute sa noblesse.

Barnabé sursauta, laissant échapper un petit bzzzt de surprise. « Mais… mais ce sont mes trésors ! » gémit-il, d’une voix étouffée par son propre moteur. « Ils sont si jolis… Ils scintillent quand ils chantent ! Je les collectionne ! »

Paillette comprit aussitôt. Barnabé n’était pas méchant, juste un peu… gaffeur. Elle glissa de Toasti et s’approcha doucement. « Barnabé, » commença-t-elle, « ces trésors sont magiques, c’est vrai. Mais leur magie ne fonctionne que s’ils sont libérés. Un Cri-Cri en bocal, c’est comme un rire sans personne pour l’entendre. Ça le rend tout raplapla. »

Toasti eut une idée lumineuse. « Elle a raison ! Un son a besoin de voyager ! Mais… il y a d’autres trésors, bien plus rares et précieux que les Cris-Cris. Des sons que personne ne pense à collectionner. »

Barnabé arrêta son vrombissement, intrigué. « Plus rares ? »

« Oui ! » s’exclama Paillette. « Le bruit d’une page qu’on tourne tout doucement. Le chuchotis d’un secret à l’oreille. Ou le plus beau de tous : le petit gloussement d’un enfant qui entend une bonne blague ! Ce sont des sons timides, des trésors de silence. Tu pourrais devenir leur gardien ! »

Les capteurs de Barnabé s’illuminèrent. Un collectionneur de chuchotis ! Quelle classe ! C’était bien mieux que de gober des bruits de biscuit. Convaincu, il appuya sur un gros bouton rouge marqué « ÉJECTION D’URGENCE ».

Avec un immense PFFFOOOUUUUUT, une cataracte de Cris-Cris jaillit de son ventre. Une symphonie de croustillant explosa dans la cuisine. Les céréales se remirent à chanter, le pain de mie retrouva sa voix craquante et le Village de la Casserole fut sauvé.

Depuis ce jour, Barnabé est le plus heureux des aspirateurs. On peut le voir, immobile et attentif, son tuyau délicatement pointé vers un livre d’histoires, attendant de capturer le doux frou-frou d’une page tournée pour sa nouvelle et précieuse collection.

Un papillon arrive en dansant. Ses ailes sont bleues et jaunes. Elles brillent sous le soleil.
« Bonjour, Gouttelette ! » dit le papillon. « Mes ailes sont très douces. »
Gouttelette se pose sur une aile. C’est doux comme du velours qui chante. Un petit chant très très bas.
« C’est joli, mais je glisse un peu », dit Gouttelette. « Je cherche un dodo plus creux. »

Alors, Gouttelette rencontre une feuille. Elle est toute verte et fraîche. Elle ressemble à une petite balançoire.
« Viens sur moi, petite goutte », murmure la feuille. « Je suis lisse et fraîche. »
Gouttelette roule doucement sur elle. Ça sent bon l’herbe du matin. C’est très agréable.
« C’est frais, mais un peu plat », dit Gouttelette. « Je cherche un dodo plus moelleux. »

Un rayon de soleil écoute. Il est chaud et couleur de miel.
« N’aie pas peur, Gouttelette », dit-il d’une voix chaude. « Regarde bien en bas avec moi. »
Le rayon de soleil peint un chemin de lumière dorée. Un toboggan juste pour elle.
Tout en bas, il y a un petit nuage. Il est tout blanc et tout rond. Il ressemble à un mouton endormi.
« Oh, il a l’air si moelleux ! » s’émerveille Gouttelette.
« C’est un nuage-oreiller », explique le soleil en souriant.

Gouttelette se laisse glisser. Hop ! Elle glisse sur le toboggan de lumière.
Plouf !
Elle atterrit sur le petit nuage. C’est doux comme de la barbe à papa. C’est chaud comme un câlin.
Gouttelette s’enfonce dedans. Elle ne tremble plus du tout. Elle ferme les yeux et fait un gros dodo. Un dodo très très doux.

Le problème, c’est que Perle livrait des vœux. Et ses vœux arrivaient toujours en retard. La semaine dernière, un petit garçon nommé Léo avait souhaité de toutes ses forces un immense château fort. Le temps que Perle arrive, le vœu s’était transformé en une vieille chaussette trouée. Une autre fois, pour l’anniversaire de Zoé qui rêvait d’un gâteau au chocolat, Perle avait livré… un brocoli. Un brocoli tout vert et très déçu. À chaque livraison ratée, la lumière de Perle scintillait un peu moins fort et elle se sentait aussi utile qu’un parapluie dans le désert.

Pendant ce temps, au cœur de la Voie Lactée, la Grande Machine à Vœux Céleste commençait à faire un bruit étrange. C’était une machine magnifique, faite de rouages en sucre d’orge et de tuyaux en arc-en-ciel, mais les vœux en retard de Perle s’entassaient à l’intérieur. Soudain, avec un grand SPROTCH qui sentait le vœu roussi, la machine entra en surchauffe ! Elle se mit à cracher n’importe quoi. Des pluies de parapluies en chocolat s’abattirent sur Mars, les nuages se mirent à miauler et la Lune se mit à chanter une comptine à l’envers. C’était une pagaille cosmique joyeuse, mais très inquiétante.

C’est alors qu’un ZOUING supersonique frôla Perle. C’était Zipp, une comète minuscule et nerveuse, pas plus grosse qu’un petit pois, qui filait à toute allure.
« Pssschiiit ! En retard ! Pagaille ! C’est ta faute ! » crépita Zipp en tournant autour d’elle comme un moustique pressé.
« Ce n’est pas ma faute si je suis… réfléchie, » répondit doucement Perle, en sortant une miette de vœu de sa sacoche.
« Réfléchie ou lente, le résultat est le même : un bazar intergalactique ! Il faut aller à l’Atelier des Vœux Dispersés pour réparer ça ! »

Perle eut une idée. « Ta vitesse pour nous y emmener, et ma… patience pour réparer. D’accord ? »
Zipp grogna, mais accepta. Il projeta sa queue de comète comme un lasso et attrapa Perle. « Accroche-toi, la lente ! Vrooooum ! »

Ils arrivèrent en un éclair devant l’Atelier, qui ressemblait à un gigantesque plat de spaghettis lumineux et collants. Des milliers de fils de vœux étaient emmêlés dans un nœud impossible.
« Facile ! » cria Zipp. Il fonça dans le tas pour tout démêler d’un coup. FLOC ! Il ne fit qu’emmêler les choses encore plus, se retrouvant lui-même prisonnier d’un vœu de « pull en laine qui gratte ».

« Attends, » murmura Perle. Elle s’approcha doucement, ses yeux attentifs scrutant le chaos. Tandis que Zipp se débattait, Perle remarqua quelque chose que la vitesse ne pouvait pas voir : au cœur du nœud, une minuscule araignée de lumière, le Tricoteur de Rêves, était complètement empêtrée. C’était lui, le cœur du mécanisme.

Avec une infinie lenteur, Perle glissa un de ses rayons scintillants et commença à suivre un seul fil de vœu, celui d’un « câlin de maman ». Doucement, elle le dégagea. Puis elle passa à un autre, un souhait de « chaussettes propres ». Zipp, comprenant enfin, arrêta de s’agiter et utilisa sa force pour maintenir les fils tendus pendant que Perle opérait avec sa précision d’horloger. Il fallait de la patience, et Perle en avait à revendre.

Après ce qui sembla une éternité pour Zipp et une agréable matinée pour Perle, le Tricoteur de Rêves fut libéré. Il se secoua et se remit au travail. La Grande Machine à Vœux Céleste se remit à ronronner doucement. Perle n’était pas inutile ; sa lenteur était un super-pouvoir !

Le premier vœu correctement livré par la machine réparée descendit sur Terre. C’était celui d’un petit escargot qui avait souhaité de toutes ses forces gagner la Grande Course des Limaces de Jardin. Et, pour la toute première fois, un vœu arriva avec une parfaite synchronisation.

Ses petits pieds roulent sans un bruit. Il trouve un petit oiseau. L’oiseau grelotte un peu sur sa branche. Câlinou ouvre ses bras de velours. Il fait un grand câlin à l’oiseau. Le cœur de Câlinou brille plus fort. L’oiseau sent la douce chaleur. Ses plumes deviennent lisses et soyeuses. Il chante une petite note qui sent la fraise.

Câlinou continue son chemin. Il lève les yeux vers le ciel. Un petit nuage gris flotte là-haut. Il a l’air un peu… ennuyé. Câlinou tend ses bras très, très haut. Il serre le nuage tout contre lui. Le nuage devient léger et moelleux. Et puis, il se met à ronronner. Un ronronnement doux comme un chaton. Un câlin qui fait ronronner les nuages !

Enfin, près d’une pierre lisse, une fleur dort. Ses pétales sont fermés pour la nuit. Câlinou s’approche sur la pointe des pieds. Il lui donne le plus doux des câlins. Un câlin léger comme un souffle. La fleur endormie se met à sourire. Elle rêve de couleurs de lune. Elle sent le goût sucré des étoiles.

Câlinou a partagé tous ses câlins. Son cœur brille maintenant d’une lueur paisible. Il trouve un lit de mousse confortable. Il se roule en boule et ferme les yeux. La nuit est douce et remplie de rêves. Le petit robot s’endort, le cœur tout chaud.

Chaque nuit, Gaspard avait une mission secrète : il collectionnait les « Éclats d’Histoires » qui tombaient de l’Arbre à Contes. C’étaient de petites pépites de lumière qui contenaient les aventures de pirates, les blagues de lutins et les secrets des princesses. Il les rangeait précieusement dans des bocaux.

Mais cette nuit-là, un papillon de lune particulièrement chatouilleux vint se poser sur son nez. Gaspard éternua un minuscule « Atchoum ! » fantomatique. Hélas, ce fut assez pour provoquer une catastrophe. Au lieu d’un petit souffle, il eut un hoquet d’aspiration surpuissant et… SLURP ! Il avala l’Éclat Principal, la source de toutes les histoires de la nuit. Aussitôt, un silence assourdissant s’installa. Les rêves des enfants du monde entier devinrent gris, plats et ennuyeux comme un jour de pluie sans bottes.

Gaspard sentit les coquelicots de son drap pâlir de culpabilité. Paniqué, il serra sa veilleuse-champignon et fila vers le seul endroit qui pouvait peut-être l’aider : la Bibliothèque des Murmures.

Là-bas, les livres n’étaient pas en papier. C’étaient des centaines de lucioles qui bourdonnaient des récits en zigzaguant entre les étagères. Mais ce soir, elles flottaient mollement, leur lumière faiblarde.
« C’est une catastrophe ! » grésilla une voix survoltée. C’était Zélie, la luciole-bibliothécaire, qui tournait en rond si vite qu’elle ressemblait à une toupie lumineuse. « Plus d’histoires ! Mes lucioles-livres s’ennuient à mourir ! Elles ne racontent plus que des recettes de tisane à la camomille ! Et toi, qu’est-ce que tu fais là à trembler comme une gelée ? »

Gaspard, devenant presque transparent, avoua sa terrible bêtise d’une voix qui n’était qu’un souffle. Zélie s’arrêta net. « Tu as… AVALÉ l’Éclat Principal ? » s’exclama-t-elle. D’abord furieuse, elle vit la panique dans les yeux du petit fantôme. « Bon, pas le temps de frissonner. En route, froussard ! On va récupérer cette histoire ! »

Le duo improbable s’envola dans les Rues des Sommeils Profonds. Ils durent esquiver des ronflements géants qui rebondissaient comme des trampolines sonores et sauter par-dessus des cauchemars endormis, de grosses pelotes de laine noire et piquante qui roulaient sur le sol.
« Essaie ton souffle ! » lui lança Zélie. « Mais pas pour faire peur, pour raconter ! »
Timidement, Gaspard se pencha vers un rêve tout gris et murmura : « Il était une fois… une chaussette qui rêvait d’être un chapeau pour un grand explorateur… » Une petite étincelle de couleur jaillit aussitôt dans le rêve. Gaspard sourit.

Soudain, une ombre immense se dressa devant eux. C’était l’Ogre des Oublis, un monstre pataud entièrement fait de doudous perdus, avec des yeux en bouton dépareillés. Il sentait la poussière et les câlins oubliés.
« Donnez-moi… vos souvenirs d’histoires ! » gronda-t-il d’une voix triste, tendant une patte en peluche usée.

Gaspard allait s’évanouir de peur. Mais Zélie lui cria : « Raconte, Gaspard ! Raconte la meilleure des histoires ! »
Le petit fantôme ferma les yeux, serra sa veilleuse, et se souvint. Pas une histoire de chevalier, non. Sa propre histoire. Il prit une grande inspiration et chuchota d’une voix claire : « Il était une fois, un fantôme si timide qu’il avait peur de son propre reflet. Un jour, il a fait une bêtise colossale et a rencontré une luciole très rapide et un peu râleuse… »

À mesure qu’il racontait son aventure, l’Éclat d’Histoires coincé en lui se mit à briller. Il illumina Gaspard de l’intérieur, faisant flamboyer les coquelicots de son drap. L’Ogre, fasciné, s’assit pour écouter. Le récit de Gaspard était si sincère et si drôle que l’Éclat se libéra dans un éclat de rire lumineux. Il fusa droit vers l’Arbre à Contes, qui retrouva instantanément ses couleurs vibrantes. Partout, les rêves recommencèrent à danser.

Gaspard, toujours un peu timide, avait découvert quelque chose de merveilleux : la joie de partager. Il n’était plus le fantôme qui se cachait, mais celui qui avait une histoire à offrir. Zélie, très impressionnée, se déclara aussitôt son « agente artistique ». Depuis ce jour, chaque soir, elle organise des séances de « chuchotis d’histoires » où Gaspard, bien à l’abri derrière un rideau de paillettes scintillantes, raconte les plus belles aventures aux rêves des enfants endormis.

Il voit un escargot gris.
Bonjour, gentil escargot.
Ta maison a l’air jolie.
Petit Bouton se blottit contre la coquille.
La coquille est lisse et dure.
Oh, ce n’est pas très chaud, dit-il.
Ce n’est pas assez doux.
Petit Bouton dit au revoir.
Il roule, roule encore un peu.
Tic, tac, roule.

Il rencontre une coccinelle.
Elle a de jolis points noirs.
Bonjour, jolie coccinelle.
Tu es sur une belle feuille.
Petit Bouton s’installe à côté d’elle.
La feuille verte est un peu fraîche.
Oh, ce n’est pas assez chaud, dit-il.
C’est un peu piquant.
Petit Bouton dit au revoir.
Il roule, roule et il est fatigué.
Tic, tac, roule.

Une chenille verte et veloutée passe par là.
Elle est douce comme un petit nuage.
Bonjour, douce chenille.
La chenille voit que Petit Bouton a froid.
Elle lui montre quelque chose de rouge.
C’est une couverture en laine.
Elle sent bon le propre et le chaud.

Petit Bouton touche la couverture.
Oh, c’est parfait !
C’est très moelleux.
C’est très chaud.
C’est très doux.
Petit Bouton a trouvé son nid douillet.
La gentille chenille se blottit près de lui.
Il n’est plus seul maintenant.
Petit Bouton est heureux.
Ses petits yeux se ferment tout doucement.
Il s’endort, bercé par la chaleur.
Fais de beaux rêves, Petit Bouton.

Un matin, alors qu’il lustrait son casque avec une peau de banane (ça le faisait briller et sentir bon le dessert), un pigeon voyageur épuisé s’effondra sur son balcon. Le message attaché à sa patte était urgent : « AU SECOURS ! LA FORÊT DES CHUCHOTIS FAIT UN VACARME ÉPOUVANTABLE ! ON NE PEUT PLUS DORMIR ! »

Sir Chatouille enfourcha son fidèle destrier, un zèbre nommé Rayure, et galopa vers la forêt. D’habitude, cet endroit était célèbre pour le doux murmure de ses feuilles qui se racontaient des secrets. Mais aujourd’hui, un bruit de tonnerre grondait entre les troncs. GRON-GRON-GROOON ! Les chênes se hurlaient dessus, les sapins se piquaient avec leurs aiguilles et les bouleaux claquaient leurs branches avec fureur. L’air sentait le vinaigre de mauvaise humeur.

« Allons-y, Plumeau de la Rigolade ! » s’écria le chevalier.

Il s’approcha d’un séquoia gigantesque qui semblait particulièrement furieux. « Gili-gili, mon grand costaud ! » lança-t-il en chatouillant son écorce rugueuse.
Le séquoia gronda plus fort, faisant trembler le sol. Les chatouilles de Sir Chatouille étaient aussi efficaces qu’une fourmi essayant de pousser une montagne. Le problème était trop grand pour ses doigts !

Dépité, il s’assit sur une pierre moussue. C’est alors qu’il vit une minuscule lumière clignoter près de ses pieds. Ploc… ploc… ploc… C’était Lulina, une luciole de mousse si timide que sa lumière tremblait quand on la regardait. Elle pointa une de ses antennes lumineuses vers les racines du grand séquoia. Sir Chatouille ne voyait rien, mais il sentit quelque chose d’étrange sous ses pieds. Une vibration. Comme un téléphone portable géant qui n’arrêterait pas de vibrer de colère.

« Mais oui ! » comprit le chevalier. « Le problème n’est pas dans les feuilles, il est sous la terre ! »

Lulina lui expliqua dans un langage de clignotements rapides que d’invisibles créatures, les Grincheux, vivaient dans les racines. Ces petits êtres se nourrissaient de la discorde. Plus les arbres se disputaient, plus les Grincheux avaient à manger, et plus ils vibraient de mauvaise humeur, ce qui énervait encore plus les arbres !

« Si la colère est leur plat principal, nous allons leur servir du rire en dessert ! » déclara Sir Chatouille. « Lulina, nous organisons une Fête du Rire ! »

Avec l’aide des animaux de la forêt, ils transformèrent une clairière. Des champignons devinrent des trampolines, des gouttes de rosée suspendues à des toiles d’araignées servirent de boules à facettes, et Sir Chatouille se nomma DJ officiel.

La fête commença. Sir Chatouille faisait des bruits de beatbox avec sa bouche : « Boum-tss-boum-tss-rigolo-tss ! ». Mais les vibrations de colère dans le sol ne changeaient pas. Les Grincheux n’étaient pas impressionnés.

« Il faut passer au plan B ! » chuchota Sir Chatouille à Lulina. Il monta sur une souche et cria : « Pourquoi les plongeurs plongent-ils toujours en arr… WHOUPS ! »
En voulant faire un geste théâtral, il glissa sur une feuille mouillée et tomba la tête la première dans un tas de mousse très moelleux. Seules ses jambes en armure gigotaient en l’air.

Le silence se fit. Puis, une toute petite vibration sous terre changea. Ce n’était plus un GRON fâché, mais un petit hi-hi-hi étouffé. Un Grincheux avait ri ! Un autre suivit, puis dix, puis cent ! Le sol se mit à trembler de rire. C’était si contagieux que les branches des arbres se secouèrent, non plus de rage, mais de joie. Les Grincheux, devenus visibles sous l’effet du rire, ressemblaient à de petites bulles de gelée scintillantes qui rebondissaient partout. Ils étaient devenus des Rigolos !

La Forêt des Chuchotis retrouva sa tranquillité. Enfin, presque. L’air sentait maintenant le sucre d’orge et le pop-corn. Au lieu du silence, on entendait un son nouveau, un doux frémissement. Sir Chatouille plissa les yeux et aperçut deux branches de saules qui, doucement, se chatouillaient l’une l’autre avec leurs feuilles. Les arbres avaient appris un nouveau jeu.

Un petit train en bois est sur le tapis.
Ses couleurs vives ne brillent plus.
Il a l’air un peu triste, tout seul.
Chuchote s’approche sur la pointe des pieds.
Il chuchote des mots doux au train.
Il le pousse gentiment, faisant “tchou-tchou”.
Le petit train retrouve sa boîte colorée.
Hop ! Le voilà bien au chaud.

Plus loin, une poupée est assise par terre.
Sa robe en tissu est douce comme un doudou.
Ses cheveux de laine sont jaunes comme le soleil.
Elle a l’air de s’ennuyer toute seule.
Chuchote lui fait un gros câlin.
Un câlin chaud et réconfortant.
La poupée sourit sous ses yeux de bouton.
Chuchote la porte avec tendresse.
Elle rejoint ses amies dans le coffre à jouets.

Tout en haut, un ourson est coincé.
Sur la grande étagère, c’est difficile.
Chuchote est trop petit pour l’attraper.
Soudain, une petite souris grise arrive.
Sa petite queue rose frétille.
« Je peux aider ! » couine-t-elle.
Elle grimpe, grimpe, grimpe vite.
Elle pousse doucement l’ourson.
L’ourson glisse et tombe dans les bras de Chuchote.
L’ourson sourit, il est sauvé.

Maintenant, tous les jouets dorment.
Chacun dans sa petite maison.
La chambre est calme et bien rangée.
Le lit est doux et attend son petit humain.
Sous le lit, Chuchote est content.
Il se roule en boule dans sa fourrure violette.
Chut… C’est l’heure d’un doux dodo.

Pendant que les autres concurrents s’échauffaient pour le Grand Prix des Pistes Humides, Lentigo s’entraînait à sa manière. Il visualisait la victoire, le goût de la gloire, le son des applaudissements. Dans sa tête, il était un éclair baveux, une fusée à coquille. Dans la réalité, il avançait à une vitesse si désespérante qu’une pâquerette avait le temps de pousser sur son passage.

« Alors, Lentigo ! » lança Silvère, une limace argentée particulièrement agile. « Tu arrives pour le goûter ou pour la course de l’année prochaine ? »
Les chenilles bondissantes ondulaient de rire. Lentigo fit semblant de ne pas entendre, polissant fièrement sa coquille. Être lent n’était pas grave, tant qu’on avait du style.

Sur un champignon de cérémonie, la Goutte d’Éclat scintillait. C’était elle qui donnait le départ de la course. Une perle de rosée magique, qui avait, disait-on, le goût de la lumière des étoiles et l’odeur du premier matin du monde.
Soudain, un bourdon du nom de Bafouille, plus curieux que prudent, vira un peu trop près pour admirer la Goutte.
BZZZ-BAM !
Déséquilibrée, la Goutte d’Éclat tomba du champignon et se mit à rouler, à rouler, toujours plus vite, sur la grande feuille de rhubarbe qui servait de piste de lancement. Sa destination : le terrible Puits des Soupirs Humides, un petit trou d’eau qui aspirait tout avec un bruit de gargouillis triste. Si la Goutte tombait dedans, adieu le Grand Prix pour toujours !

La panique s’empara de la foule d’insectes. Tous étaient trop occupés à crier pour agir. Tous, sauf une. Tic-Tac, une coccinelle hyperactive, consulta sa montre à gousset.
« Catastrophe à l’heure pile ! » s’écria-t-elle.
Elle voleta en tous sens. Elle était bien trop petite pour arrêter la Goutte. Mais… mais cette coquille ! La coquille de Lentigo ! Si lisse, si parfaite ! C’était la seule chose qui pourrait glisser assez vite pour intercepter la Goutte.
Elle atterrit sur le nez de l’escargot.
« Lentigo ! Arrête de faire le beau et bouge-toi ! La Goutte va tomber ! »
« Mais… je suis lent », répondit Lentigo, un peu vexé.
« Ta lenteur, on s’en fiche ! C’est ta coquille qu’il nous faut ! Glisse ! »

Poussé par les hurlements de Tic-Tac, Lentigo se dirigea vers la pente. C’était inutile. La Goutte d’Éclat était déjà à mi-chemin du Puits, dont on entendait maintenant le soupir glougloutant.
« ARRÊTE DE RAMPER ! » paniqua Tic-Tac, accrochée à son antenne. « ROULE ! DEVIENS UNE BILLE ! METS-TOI EN BOULE ! »
En boule ? Quelle idée absurde ! Mais dans le regard affolé de la coccinelle, Lentigo comprit qu’il n’avait pas le choix. Il rentra sa tête, ses antennes, serra fort ses lunettes et bascula sur le côté.
WHOOSH !
Sa coquille parfaite transforma la pente en un toboggan de compétition. C’était une dégringolade incontrôlable, une avalanche d’escargot !
« À DROITE ! NON, L’AUTRE DROITE ! » criait Tic-Tac, qui servait de copilote frénétique.
Lentigo tournoyait, rebondissait, glissait dans un mouvement chaotique mais incroyablement rapide. Il n’avait jamais connu une telle sensation de vitesse.

Juste au bord du Puits des Soupirs Humides, alors que la Goutte d’Éclat allait basculer dans le vide, la coquille tourbillonnante de Lentigo arriva et, PLOC, la réceptionna en douceur dans sa courbe parfaite. Le silence se fit, seulement brisé par le soupir déçu du Puits.

Lentigo n’avait pas gagné la course. Mais quand il se redressa, tremblant, sous les acclamations de tous les insectes, il était le héros du jour. Le héros le plus rapide… à rouler.
Pour le remercier, la Goutte d’Éclat déposa sur sa coquille une petite étincelle magique. Lentigo la toucha timidement avec son antenne. Aussitôt, il se mit à tourner sur lui-même, de plus en plus vite, comme la plus joyeuse des toupies. Il était rapide ! Pas en ligne droite, non. Mais en cercle, il était imbattable. Et en riant, il se dit que, finalement, c’était beaucoup plus amusant.

« Je veux le cocon le plus doux », pense Cali.

Elle cherche un fil très, très tendre. Sur son chemin, elle voit une forme blanche. C’est un petit agneau tout frisé. Sa laine a l’air si chaude.

Cali demande gentiment : « Agneau, ta laine est si douce. Peux-tu m’en donner un peu ? »
L’agneau répond avec un bêlement joyeux. Il frotte son dos contre une branche. Un petit flocon de laine tombe. Il est blanc et soyeux.

Cali remercie l’agneau. Elle continue sa quête de douceur. Une ombre colorée danse devant elle. C’est un grand papillon bleu. Ses ailes brillent comme de la poudre.

Cali demande timidement : « Papillon, tes ailes sont si légères. As-tu une douceur pour moi ? »
Le papillon bat des ailes tout doucement. Une fine poussière bleue et veloutée tombe. C’est une poussière magique et douce.

Cali est ravie. Elle a presque tout. Elle sent une odeur délicieuse. C’est une grosse fleur rose. Ses pétales semblent frais et parfumés.

Cali chuchote : « Jolie fleur, ton parfum est si bon. Partages-tu ton toucher délicat ? »
La fleur s’incline avec grâce. Un de ses pétales roses tombe près de Cali. Il est frais et sent merveilleusement bon.

Maintenant, Cali a tout ce qu’il faut. La laine chaude de l’agneau. La poudre légère du papillon. Le pétale parfumé de la fleur.

Elle commence à tisser. Elle tisse la laine blanche. Elle tisse la poudre bleue. Elle tisse le pétale rose. Son cocon devient incroyablement moelleux. Il est chaud, léger et il sent bon.

Cali se glisse à l’intérieur. C’est le plus doux des lits. Elle se sent en sécurité et aimée. La petite chenille ferme les yeux. Elle s’endort, très heureuse.

Canardzilla glissa en silence sur le parquet, son cou grinçant comme une vieille porte. Arrivés au pied du lit, Barbouille sortit sa longue-vue (une paille vide). C’est alors qu’il le vit. Flottant doucement au-dessus de l’oreiller, un point de lumière douce et chaude pulsait comme un cœur endormi. C’était plus brillant que le bouchon d’un stylo, plus scintillant que du papier cadeau.
« Par la barbe en mousse de Neptune ! » murmura Barbouille. « Le plus fabuleux des trésors ! »
Sans hésiter, il lança son grappin – un minuscule crochet de couture au bout d’une ficelle. Avec une précision de pirate, il harponna la petite lumière et la ramena vers lui. Ting ! Elle avait le son d’une clochette de fée et le goût subtil de la limonade étoilée. Barbouille la déposa délicatement dans sa boîte à trésors, un ancien porte-savon. Il venait de ‘réquisitionner’ l’Étoile du Sommeil.

À peine l’Étoile fut-elle enfermée que l’air de la chambre changea. Une odeur de chaussettes sales et de brocolis trop cuits commença à flotter. Du lit s’élevèrent des grognements confus.
« Oh non, pas les limaces géantes qui font du hula-hoop ! » gémit l’enfant dans son sommeil.
Barbouille, perplexe, vit l’ombre d’un mouton passer sur le mur, flottant sur le dos, les pattes en l’air, l’air très contrarié.
« Mon cher Capitaine, je crois que vous avez commis une bévue cosmique », dit une voix lente et spongieuse.
Barbouille se retourna. C’était Bob, une vieille éponge de bain vert pâle qui méditait souvent près de la plinthe.
« Une bévue ? J’ai trouvé un trésor ! » protesta le pirate.
« Ce ’trésor’ est le régulateur officiel des songes agréables », expliqua Bob. « Sans lui, c’est le grand bazar onirique. Les monstres de placard organisent des concours de claquettes et les bonbons prennent un goût d’épinards. »
Barbouille sentit ses moustaches de fil de fer s’affaisser. Il avait cassé les rêves ! Un pirate peut être un filou, mais il a son honneur. Il fallait réparer ça, et vite !

« En avant, Canardzilla ! À l’abordage du pays des rêves ! » cria Barbouille.
L’expédition nocturne commença. Bob l’éponge, pour son courage, fut nommé premier matelot. Leur premier obstacle fut ’l’océan de la couette’. L’enfant bougea, créant une vague gigantesque qui faillit faire chavirer la baignoire.
« Accrochez-vous ! » hurla Barbouille.
Ils escaladèrent ensuite le ‘Mont Oreiller’, une pente vertigineuse et molle. Canardzilla patinait, mais grâce à un stratagème ingénieux – utiliser Bob comme une cale antidérapante –, ils atteignirent le sommet. Enfin, ils durent naviguer dans les ‘courants d’air traîtres’ sous le lit, où les moutons de poussière roulaient comme des boulets de canon fantômes.

Juste au moment où un cauchemar de devoirs de maths menaçait de s’installer pour de bon, Barbouille arriva au chevet de l’enfant. Avec une infinie précaution, il sortit l’Étoile du Sommeil de sa boîte. La lumière chaude et douce emplit à nouveau la pièce d’une odeur de biscuits chauds. Il la reposa à sa place, juste au-dessus du front de l’enfant. Un long soupir de soulagement s’échappa des lèvres du dormeur. Les rêves de limaces et de chaussettes s’évanouirent, remplacés par des courses de licornes sur des arcs-en-ciel. Mission accomplie. Fier, Barbouille s’apprêta à repartir, sans remarquer que dans l’ascension, son précieux tricorne s’était décroché et avait glissé au pied du lit.

Au matin, les rayons du soleil chatouillèrent le nez de l’enfant. Il s’étira, heureux de sa bonne nuit. En posant les pieds par terre, il avisa un objet minuscule et noir. Un chapeau de pirate !
« Oh, super ! » s’exclama-t-il, ravi de ce cadeau mystérieux.
Il le ramassa et, sans se poser plus de questions, le posa sur la tête de son propre petit canard en plastique, celui qui trônait sur sa table de nuit.
Caché derrière le pied du bureau, le Capitaine Barbouille regarda la scène, la mâchoire décrochée. Son tricorne ! Son magnifique, son irremplaçable tricorne, sur la tête d’un vulgaire imposteur en plastique ! Il se tourna vers Canardzilla, son œil brillant d’une nouvelle détermination.
« Matelot Bob, prépare le grappin ! Canardzilla, hisse les couleurs ! Nouvelle mission : récupérer mon couvre-chef ! À l’abordage ! »

Elle glisse doucement et rencontre un hibou.
Il est tout rond et duveteux.
Il ne hulule pas, il collectionne les silences.
Le hibou murmure des mots à Lumi.
Des mots doux comme du velours.
Des mots qui ont le goût du silence.
La lumière de Lumi scintille un peu plus.
Elle est douce et un peu plus brillante.

Elle continue de glisser, tout doucement.
Elle voit un robot assis sur une lune.
Il n’est pas en métal froid et brillant.
Il est fait de mousse moelleuse et chaude.
Le robot câlin ouvre ses bras.
Il offre à Lumi une étreinte douce.
Un câlin qui sent la terre chaude.
La lumière de Lumi se fait plus chaude.

Lumi glisse encore, encore plus lentement.
Elle trouve une vieille boîte à musique.
Elle ne joue pas une chanson rapide.
Elle joue un son très, très calme.
Le doux cliquetis des gouttes de pluie.
Un son régulier, apaisant et lent.
La lumière dorée de Lumi se met à danser.
Une danse lente, comme une feuille qui tombe.

Alors, Lumi comprend.
Elle n’est pas pour les vœux pressés.
Elle est une étoile pour les rêves calmes.
Sa lumière a le silence du hibou.
Elle a la chaleur du robot en mousse.
Elle a le rythme doux de la pluie.
Lentement, elle glisse vers une fenêtre.
Elle dépose sa lueur dorée sur un oreiller.
Dans la chambre, un enfant s’endort.
Et fait un rêve calme et lumineux.

Au milieu de ce joyeux gargouillis vivait Flibust. Flibust était un petit robot nettoyeur, tout rond, tout chromé, avec un amour immodéré pour le silence et la propreté. Son rêve ? Un monde sans la moindre trace de poussière, de tache ou de… bruit flottant non identifié. Ses brosses rétractables tourbillonnaient à la moindre alerte et son aspirateur, qu’il avait baptisé « Gargantua », pouvait avaler un tapis entier s’il n’y prenait pas garde.

Ce soir-là, son zèle dépassa les bornes. En voyant tous ces rires, ces « pschitt » rigolos et ces douces mélopées dériver paresseusement entre les maisons, son programme interne cria : « ALERTE ! PARTICULES EN SUSPENSION ! PROTOCOLE GRAND MÉNAGE ! »

VROUUUUUM-SCHLURP !

En moins de dix secondes, Gargantua avala tout. Le petit rire en forme de bretzel, le chuchotis qui sentait la cannelle, et même le doux ronflement du boulanger qui faisait la sieste. Patatras ! Le Village des Berceuses Douces fut plongé dans un silence total. Un silence lourd, collant et terriblement angoissant. Les enfants, dans leurs lits, ne trouvaient plus le chemin des rêves. Ils tendaient l’oreille, mais n’entendaient que le gloups de leur propre déception.

Flibust paniqua. Ses circuits grésillèrent. Il avait créé le monde le plus propre qui soit, mais aussi le plus triste. Roulant à toute vitesse dans les ruelles désertes, il percuta une porte sur laquelle était inscrit : « Bibliosonothèque - Ici, on écoute plus qu’on ne lit ».

La porte s’ouvrit sur un ver luisant grognon, dont la lumière clignotait de colère. C’était Vermicelle, le bibliothécaire.
« Alors comme ça, on transforme les contes de fées en courant d’air ? » lança-t-il, sa petite voix crépitant comme une bûche sèche.
« C-c-c’était un accident ! » bégaya Flibust. « Les sons… ils flottaient… c’était sal… euh… désordonné ! »
Vermicelle soupira, faisant vaciller sa lueur. « Espèce de boîte de conserve trop zélée ! Ces sons sont maintenant mélangés dans ton sac d’aspirateur, qui a le charme d’une chaussette oubliée. Mais certains, les plus légers, se sont envolés très haut ! Il faut les rattraper ! »

L’idée de Vermicelle était complètement loufoque. Grimpé sur la tête ronde de Flibust, il utilisait sa lumière comme un phare pour repérer les sons perdus dans le ciel nocturne.
« Là ! À tribord ! Un “oh !” de surprise ! Il a la forme d’un croissant de lune ! » criait-il.
Flibust déployait alors un grand filet à papillons et, avec un SWISH délicat, attrapait le son pour le mettre dans un bocal. Pour un ronflement douillet qui s’était collé à un nuage, il utilisa une ventouse de déboucheur. SCHLOUK ! Le ronflement fut capturé, vibrant comme un chaton satisfait.

Une fois tous les sons récupérés, il fallait les remettre en place.
« Je ne peux pas simplement ouvrir le sac, ce serait un charabia sonore ! » paniqua Flibust.
« Alors, réfléchis, tas de boulons ! » pesta Vermicelle. « Tu sais aspirer, mais ne peux-tu pas faire l’inverse ? »

L’illumination ! Flibust inversa la polarité de Gargantua. Au lieu d’aspirer, il pouvait désormais… souffler !
Avec une délicatesse qu’on ne lui connaissait pas, il se transforma en un incroyable semoir à mélodies. Il projeta un jet de petits rires sur le toit de l’école, pulvérisa un nuage de chuchotis au-dessus des chambres, et déposa tendrement le ronflement du boulanger sur son oreiller. Le village retrouva ses couleurs sonores, plus joyeuses que jamais.

Flibust comprit que la perfection n’était pas un silence impeccable, mais un mélange harmonieux de bruits joyeux. Il avait appris qu’un peu de désordre pouvait rendre le monde bien plus vivant. Pour ne plus jamais l’oublier, il ouvrit une petite échoppe au coin de la rue principale : le « Salon de Recollement des Bruits Perdus ». Son premier client fut un grille-pain qui avait égaré son « pop ! » et qui faisait désormais un triste « splouch » en éjectant ses tartines.

Soudain, il voit une luciole.
Sa lumière jaune fait BZZT.
Elle clignote comme un petit cœur.
Mais son bruit chatouille les oreilles de Pip.
C’est une lumière un peu trop rigolote.
Pip lui fait un grand sourire.
Il lui envoie un bisou qui flotte.

Puis, une étoile filante passe.
FSSSSHHH ! Elle traverse la fenêtre.
Elle est rapide comme une pensée.
Elle laisse une odeur de sucre pétillant.
C’est une lumière qui a trop la bougeotte.
Pip ne peut pas la garder.
Il lui murmure une jolie berceuse.

Enfin, Pip aperçoit un doudou-nuage.
Il est gris et tout doux sur le lit.
Le doudou-nuage est tout seul.
Il n’a pas de lumière à lui.
Pip s’approche tout doucement.
Il se blottit contre le nuage.
Il lui donne un très grand câlin-fantôme.

Alors, une chose incroyable se produit.
Le cœur de Pip devient tout chaud.
Et Pip se met à briller !
Une petite lueur douce et chaude.
Pip est devenu une veilleuse.
La plus douce des veilleuses.
Le doudou-nuage sourit dans son sommeil.
Pip brille, bien au chaud.
Ensemble, ils font de beaux rêves cotonneux.

Un soir, alors qu’un minuscule grain de poussière, un danseur invisible, vint chatouiller sa tranche dorée, l’impensable se produisit. Papyrus sentit un gargouillis monter depuis ses premières pages. Ses lettres se mirent à trembler.
« Oh non… non, pas ça… pas m… pas… ATCHOU-PAPIER-FROISSÉ-MILLÉNAIRE ! »

L’éternuement fut si colossal qu’il secoua l’étagère. Un tourbillon de lettres, de points-virgules et de personnages colorés fut expulsé de ses pages comme des confettis. Le Grand Méchant Loup atterrit dans un pot de fleurs, Cendrillon glissa le long d’une rampe d’escalier sur un signet, et les trois petits cochons se mirent à construire une forteresse avec des gommes. C’était le chaos ! L’histoire du soir, lue par la bibliothécaire, devint un charabia : « Le Petit Chaperon Rouge rencontra un prince qui dormait dans une maison en pain d’épice gardée par un chat botté pirate… »
« Catastrophe ! Anarchie ! Mes chapitres sont en déroute ! » gronda Papyrus d’une voix qui crissait comme du parchemin froissé.

C’est alors qu’une petite tête moustachue apparut. C’était Chiffon, la souris bibliothécaire, une boule d’énergie grise avec des yeux vifs comme des perles de jais.
« Quelle pagaille ! » couina-t-elle, les moustaches frétillantes. « On dirait une fête surprise ! »
« Une fête ? C’est un désastre ! » gémit Papyrus. « Aide-moi, petite créature hyperactive ! Nous devons les retrouver ! »

Chiffon, qui adorait les défis, accepta aussitôt. Elle sortit une vieille carte dessinée au dos d’un marque-page oublié : la carte des « portails inter-contes », des passages secrets entre les différentes histoires de la bibliothèque. Pour attirer les fugitifs, Papyrus leur confia son trésor le plus précieux : une minuscule boîte à musique dont la mélodie sentait le chocolat chaud et les couvertures douillettes des fins d’histoires.

Leur chasse fut rocambolesque. Mais ce qu’ils découvrirent les stupéfia. Au rayon cuisine, ils trouvèrent le Grand Méchant Loup, non pas en train de terroriser des cochons, mais coiffé d’une toque de chef, pétrissant une pâte qui sentait divinement bon la cannelle.
« C’est pour mes croissants en forme de lune ! » annonça-t-il fièrement, de la farine sur le museau. « Souffler sur les maisons, c’est fatigant. Je préfère souffler sur les braises de mon four ! »

Plus loin, dans le coin lecture pour les tout-petits, la Belle au Bois Dormant n’attendait aucun prince. Elle organisait un concours de sieste géant sur des piles de coussins, avec un mégaphone pour annoncer les gagnants. Les personnages s’amusaient comme jamais, échangeant leurs rôles, inventant de nouvelles aventures.

Papyrus resta sans voix. Ses pages se mirent à frissonner, non de colère, mais d’une émotion nouvelle. Il comprit. Ses histoires étaient peut-être bien rangées, mais elles étaient aussi un peu… ennuyeuses.
« Ils… ils ont l’air heureux, » murmura-t-il, sa voix de vieux papier s’adoucissant. Chiffon lui tapota la couverture d’une petite patte.

Alors, Papyrus eut une idée de génie. Il ne força personne à rentrer. À la place, il décréta la création du « Festival des Histoires Joyeusement Mélangées ». Une fois par lune, chaque personnage aurait le droit de visiter un autre conte, d’essayer un autre rôle. Ses pages, autrefois si strictes, devinrent une scène de théâtre où tout était possible. Ses contes devinrent les plus populaires de toute la bibliothèque, car personne ne savait jamais si le dragon allait cracher du feu ou préparer des crêpes. Et Papyrus, le vieux livre autrefois si grognon, souriait maintenant à chaque nouvelle fantaisie. Et parfois, tout au coin d’une page, on pouvait voir le dessin d’une petite souris en toque de chef, nommée « Chiffon, Goûteuse Royale de Croissants-Lune ».

Il descend un peu, tout doucement.
Il rencontre Coquillette la coquille.
Elle ne parle pas, elle résonne.
Elle lui montre un son magique.
Un son rond comme une bulle.
Le son fait plop avec douceur.
Petit Nuage le prend avec lui.

Il flotte un peu plus loin.
Il voit Dragon Vert.
Il ne crache pas de feu.
Il fait pousser des fleurs de lumière.
Dragon Vert lui donne des pétales.
Des pétales qui brillent dans le noir.
Ils sentent un peu la lune.
Petit Nuage les garde précieusement.

Il continue son voyage.
Il trouve Robot Câlin.
Il n’est pas fait de métal froid.
Son ventre est un grand coussin.
Robot Câlin lui offre sa chaleur.
Un grand câlin, si réconfortant.
Chaud comme du pain qui sort du four.
Petit Nuage garde la chaleur en lui.

Maintenant, Petit Nuage a tout.
Le son rond de Coquillette.
Les pétales brillants du Dragon.
La chaleur douce du Robot.
Il mélange tout, tout, tout.
Dans son cœur de nuage.

Et voilà ! Une petite goutte tombe.
Puis une autre, et encore une autre.
C’est la pluie de rêves.
Elle ne mouille pas du tout.
Elle fait des petits chatouillis.

Coquillette entend la pluie.
Elle bâille un plop endormi.
Dragon Vert sent les gouttes.
Ses paupières deviennent lourdes.
Robot Câlin est déjà tout calme.

Bientôt, tous les amis dorment.
Leurs rêves sont colorés et jolis.
Des rêves doux, chauds et brillants.
Petit Nuage les regarde, heureux.
Lui aussi, doucement, s’endort.

« Servez-vous, mes chers gazouilleurs ! » lançait-il en agitant un bras de paille quand les moineaux, pinsons et merles venaient picorer. Ils piochaient avec délice dans la réserve de graines de citrouille, destinées à la grande Fête des Lanternes.
« T’es le meilleur, Jardinot ! » pépiaient-ils en chœur.
Et Jardinot, le cœur gonflé comme une brioche, se disait qu’une amitié si douce valait bien quelques graines.

Mais la veille de la Fête, le drame éclata. Le grand pot en terre cuite était vide. Complètement, totalement, désespérément vide. Pas la moindre petite graine pour sculpter les futures lanternes rigolotes !
« Oh non, non, non ! » sanglota Jardinot, sa paille devenant toute raplapla. « Mes boutons de guêtre vont rouiller de chagrin ! »
Une petite tête rose et ridée sortit de terre. C’était Vermicelle, le ver de terre le plus râleur du canton.
« Bah voilà, à force de faire des mamours à tout le monde ! » grommela-t-il. « Gentil, c’est bien. Trop gentil, c’est une invitation à se faire grignoter son potager ! »
Voyant le désarroi de l’épouvantail, Vermicelle soupira. « Arrête de te dégonfler comme une vieille baudruche. Il n’y a qu’une solution : trouver la légendaire Graine de la Réconciliation. »
Il tendit à Jardinot deux objets bizarres : une carte dessinée sur une feuille de chou fripée et un petit sifflet en bois de noisetier.
« Le Sifflet à Gazouillis Magiques, » expliqua le ver de terre. « Et la carte mène au Bois des Chuchotis. Fais vite, le temps presse ! »

Le cœur battant comme un tambour de paille, Jardinot s’enfonça dans le Bois des Chuchotis. L’air y sentait le champignon secret et le vieux bois endormi. Les arbres ne parlaient pas, mais leurs feuilles frissonnaient en racontant des histoires de vent et de racines. La carte indiquait un grand noyer. Sur une branche, un écureuil à l’air bougon, nommé Grignotin, triait ses noisettes avec une extrême concentration.
« Excusez-moi, Monsieur l’Écureuil… » commença timidement Jardinot.
L’écureuil l’ignora superbement.
Jardinot se souvint du sifflet. Il prit une grande inspiration et souffla dedans. Mais au lieu d’un gazouillis, il en sortit un son absurdement distingué, comme si un roi écureuil demandait poliment une tasse de thé à la noisette.
« Cher mammifère arboricole, auriez-vous l’obligeance de m’indiquer la cachette de la Graine susnommée ? » traduisit le sifflet.
Grignotin s’arrêta net, une noisette à mi-chemin de sa bouche. Il regarda Jardinot, puis éclata d’un rire secouant toute sa branche. Un épouvantail qui parlait le “vieil écureuil” chic, c’était la chose la plus drôle qu’il ait jamais vue ! Amusé, il lui montra une crevasse cachée à la base d’un vieux chêne. À l’intérieur, une seule et unique graine, rayée comme un pyjama.

Jardinot revint au potager, épuisé mais triomphant. Les oiseaux, voyant son chapeau tout dépenaillé et la précieuse graine tenue dans sa main de paille, comprirent. Leur ami avait traversé des épreuves à cause de leur gourmandise. Honteux, ils se posèrent autour de lui.
Ensemble, ils ne plantèrent pas une citrouille. Ils plantèrent la Graine de la Réconciliation. En quelques heures, par une magie que seul un ver de terre sage pouvait connaître, un arbuste merveilleux poussa, couvert de mille baies juteuses et sucrées. Un buffet à volonté, rien que pour eux, loin des futures citrouilles ! La Fête était sauvée.

Quelques jours plus tard, un jeune merle un peu distrait tenta de piquer une nouvelle graine de potiron. Jardinot prit une grande inspiration pour dire « Non ! » avec fermeté, comme il se l’était promis.
Mais au lieu d’un “non”, sa bouche laissa échapper un sonore et vibrant :
« COCORICO ! »
Le merle, stupéfait, fit un bond en arrière et s’envola en piaillant de rire. Jardinot resta figé, les joues en toile de jute rougissantes. Il avait trouvé sa fermeté, et elle avait le son le plus ridicule de tout le potager.

Il rencontre une Théière qui raconte des histoires.
Sa vapeur chaude sent la cannelle.
Elle fait un grand bruit joyeux.
« Glou-glou-glou ! » chante la Théière.
Petit Murmure essaie de chanter fort.
Sa voix fait un tout petit « fiiii… ».
Puis, plus rien. La chanson a disparu.
Ce n’est pas ça.

Il rencontre un Hibou astronome.
Le Hibou écoute le silence des étoiles.
Il utilise un grand coquillage nacré.
Le coquillage a un goût de poussière de lune.
Petit Murmure chante dans le coquillage.
Sa voix devient grande et lointaine.
Mais elle est froide, comme un écho de glace.
Ce n’est pas ça.

Il rencontre un Robot câlin.
Le robot est fait de mousse tiède.
Son cœur mécanique ronronne doucement.
Le robot n’a pas de voix.
Il ouvre simplement ses bras doux.
Il fait un grand câlin à Petit Murmure.
Un câlin chaud comme du pain grillé.

Le cœur de Petit Murmure se remplit de chaleur.
Sa petite chanson se réveille.
Elle vibre comme un frisson de velours.
Elle sort enfin, légère et dorée.
La chanson s’envole dans la nuit.
Elle se glisse sous les portes.
La Théière rêve de contes sucrés.
Le Hibou rêve d’étoiles qui dansent.
Et tous les enfants font de beaux rêves.
Des rêves doux, comme un secret partagé.

Chut-Chut était très fier de son travail. Chaque soir, il aspirait délicatement un craquement de plancher trop sec, un gargouillis de tuyauterie esseulé ou un courant d’air qui sifflait une fausse note.

Mais ce soir-là, tout bascula. Alors qu’il s’apprêtait à aspirer un petit éternuement de poussière, le ventre de Léo, dans le lit juste au-dessus, se mit à gronder. Ce n’était pas un simple gargouillement. C’était un GROOOOAR-GOUUUU-GLOUPS cataclysmique, un bruit de volcan affamé ! Surpris, Chut-Chut fit un bond et appuya de toutes ses forces sur le bouton de son Siffle-Aspirateur.

VVVFFFFFFFFFffffffffouiiiiiiiiiiip !

En une seconde, l’appareil passa en mode super-aspiration. Il n’aspira pas seulement l’éternuement de poussière, mais aussi l’histoire du soir que lisait Maman à côté, le « bonne nuit mon trésor » de Papa, les bisous volants et même les douces berceuses qui flottaient dans tout le quartier. Un silence total, étrange et collant, tomba sur les maisons. Les enfants, au lieu de s’endormir, se retournaient dans leurs lits, les yeux grands ouverts.

« Oh non, non, non ! » gémit Chut-Chut en regardant le sac de son aspirateur, gonflé comme un ballon de baudruche. Paniqué, il tenta de tout relâcher. Il orienta l’embout vers la chambre et appuya sur le bouton “souffler”.

Catastrophe ! Le Siffle-Aspirateur était devenu fou. Une berceuse en sortit, mais avec un bruit de rot sonore : « Fais dodo, colas mon p’tit… BROUAP ! » Un « dors bien, mon ange » se transforma en un aboiement de caniche : « Dors… WAF WAF… bien ! » Le Pays des Chuchotis était devenu un immense bazar de sons cassés. C’était une véritable cacophonie nocturne !

Alors que Chut-Chut était sur le point de fondre en larmes de fourrure, une petite lumière dansante apparut près de lui. C’était une luciole, pas plus grosse qu’un confetti, qui scintillait d’une lueur malicieuse.
« On dirait que quelqu’un a mélangé les partitions de la nuit », dit-elle d’une petite voix cristalline. C’était Lumina, l’experte en acoustique des rêves.

« J’ai tout touillé ! » sanglota Chut-Chut. « Les mots sentent le brocoli et les bisous piquent le nez ! »

Lumina fit une pirouette lumineuse. « Ne t’inquiète pas, monstre à poil doux. Chaque son a sa propre couleur. Je peux te les montrer. »

Aussitôt dit, aussitôt fait. La luciole plongea à travers le tissu du sac de l’aspirateur. De l’intérieur, elle se mit à briller. Quand elle touchait une histoire de pirate, une lumière couleur vieille carte au trésor s’échappait du sac. Quand elle frôlait un « je t’aime », c’était une lueur rose bonbon. Les berceuses, elles, brillaient d’un bleu velours profond.

Ensemble, ils inventèrent un plan génial. Chut-Chut transforma son Siffle-Aspirateur en une douce flûte sonore. Avec une précision d’orfèvre, il visait une chambre. Lumina illuminait le son parfait de l’intérieur, et Chut-Chut le libérait d’un souffle délicat. Le VRAAAAC d’un camion poubelle fut remplacé par la fin de l’histoire du dragon chatouilleux. Le PLOC d’une goutte d’eau fut échangé contre un « fais de beaux rêves ».

Peu à peu, les douces mélodies retrouvèrent leur place. Les enfants, apaisés, s’endormirent les uns après les autres, un sourire aux lèvres.

Mission accomplie. Épuisé mais heureux, Chut-Chut se glissa sous le lit de Léo et s’endormit instantanément. Alors, Lumina remarqua qu’il restait un tout petit son au fond du sac. Un son minuscule, vibrant et adorablement régulier. C’était un son couleur miel et duvet. D’un dernier petit flash de lumière, elle le reconnut et le laissa s’échapper tout doucement. C’était le ronflement super mignon de Chut-Chut, qui se posa délicatement sur lui pour qu’il puisse, lui aussi, passer une excellente nuit.

Il trottine dans l’herbe verte.
Il trouve une mousse très douce.
Elle est moelleuse sous ses pattes.
Patapouf la touche avec son nez.
« Oh, c’est doux ! » dit-il tout bas.
Mais la mousse est un peu fraîche.
Brrr ! Pas pour un nuage de dodo.

Une abeille joyeuse passe en chantant.
« Bzz, bzz, que cherches-tu, petit lapin ? »
« Je cherche la chose la plus douce. »
L’abeille lui montre une fleur jaune.
Elle sent bon le sucre et le soleil.
Patapouf respire ce parfum sucré.
Mais le parfum s’envole avec le vent.
Ce n’est pas pour son nuage.

Un hérisson gentil s’approche doucement.
Il offre à Patapouf une feuille soyeuse.
Elle glisse comme un ruban de satin.
Puis un papillon arrive en dansant.
Il dépose un rayon de soleil tout chaud.
Le rayon brille sur sa fourrure blanche.
Patapouf remercie ses gentils amis.

Il regarde la feuille, puis le vide parfumé.
Il pense à la mousse et au soleil.
Soudain, Patapouf comprend tout.
La plus grande douceur, c’est un câlin.
Un grand câlin tous ensemble.
L’abeille, le hérisson et le papillon.
Ils se blottissent contre Patapouf.
Un grand nuage de tendresse les enveloppe.
C’est chaud. C’est doux. C’est parfait.
Patapouf ferme les yeux, très content.
Son cœur est rempli de douceur.

« BRRROUUM-PCHHHH ! » grogna le nuage en s’ébrouant, faisant trembler Gouttelette et ses milliers de sœurs.
— Oh non, il va éternuer ! s’écria une voisine. Tenez-vous prêtes à tomber !
— Jamais ! protesta Gouttelette, ses petits yeux vifs brillant de défi. Je suis une exploratrice, pas un projectile !

C’est alors qu’un courant d’air frais la frôla. « Zouuu ! Qui veut explorer par ici ? » siffla une voix légère. C’était Pti’Vent, un vent coulis facétieux, connu pour sa manie de faire des pirouettes et de chaparder les chapeaux. Il tenait entre deux rafales un étrange bâton coloré.

— Toi, la petite boule d’eau qui brille, tu n’as pas l’air pressée de descendre, ricana Pti’Vent.
— Je veux voyager LÀ-HAUT, pas en bas ! répondit Gouttelette. Mais Gros-Ronfleur va bientôt m’expulser…
Pti’Vent eut un petit rire qui sentait le pollen et la liberté.
— J’ai ce qu’il te faut ! Voici les Savons Siffleurs ! Un coup de sifflet, une bulle géante ! Un autre coup de sifflet, tu la pilotes !

Intriguée, Gouttelette regarda le bâton magique. Pti’Vent lui montra : un petit « Fiiii-long » et une énorme bulle irisée se forma. Un « Pschhhht-court » la fit monter. C’était la solution la plus audacieuse et la plus géniale qu’elle ait jamais vue !

Apprendre ne fut pas simple. Sa première bulle l’emporta directement dans un Nuage-Barbe-à-Papa, où tout était collant et sentait le sucre caramélisé. Elle en ressortit toute poisseuse, mais hilare. Sa deuxième bulle, mieux contrôlée, la fit naviguer jusqu’à un incroyable Nuage-Bibliothèque, un cirrus ancien qui sentait le vieux papier et les secrets chuchotés. Elle y vit des histoires flotter comme des fantômes de mots. Gouttelette était la première goutte de pluie à devenir pilote des cieux !

Un jour, en slalomant entre des nuages en forme de moutons paresseux, elle aperçut en bas quelque chose d’étrange. Sur un balcon solitaire, une petite plante verte dans un pot semblait toute recroquevillée. Elle n’était pas juste fanée ; elle avait l’air… de s’ennuyer à mourir. Ses feuilles pendaient comme des bras fatigués.

Gouttelette sentit un pincement dans son cœur liquide. Elle avait exploré le ciel, mais cette petite plante avait l’air si seule. Et si… et si tomber n’était pas une fin, mais une mission ? Une mission unique, pour elle.

— Pti’Vent, vise-moi bien ! cria-t-elle. Je tente le Grand Plongeon !
Avec un dernier sifflement expert, elle dirigea sa bulle juste au-dessus du pot. Puis, elle prit une grande inspiration et laissa la bulle éclater dans un « Pop ! » joyeux.

Elle tomba. Ce n’était pas effrayant. C’était comme un toboggan arc-en-ciel. Elle atterrit avec un doux « ploc » sur la terre sèche du pot, juste au pied de la plante. Aussitôt, la petite plante se redressa, ses feuilles frémirent de plaisir. Gouttelette se sentit heureuse. Elle avait apporté la vie ! Mais ce n’était pas tout. La plante se pencha vers elle et murmura d’une voix végétale et craquante :

— Toc-toc.
Gouttelette, surprise, resta silencieuse.
La plante insista :
— Toc-toc !
— Euh… Qui est là ? balbutia la goutte de pluie.
— C’est une salade, répondit la plante.
— Une salade qui ?
— Salade tes soucis et viens rire avec moi !

La plante éclata d’un rire feuillu. C’était une Plante-à-Blagues ! Gouttelette comprit alors sa véritable mission : elle n’était pas juste une goutte de pluie, elle était une livreuse de bonne humeur, celle qui faisait éclore les rires. Et c’était bien plus amusant que de conquérir le ciel.

Elle rencontre un fantôme timide. Il flotte doucement dans l’air. Il dit « Bonjour » tout bas. Il ne veut pas faire peur.
« Prends mon drap », murmure-t-il.
Le drap est frais et soyeux. Lumi s’enroule dedans. C’est très doux, mais il fait noir.

Puis elle voit un robot gentil. Il n’est pas froid du tout. Son métal brille gentiment. Ses yeux sont deux petites lampes.
« Veux-tu un câlin ? » demande-t-il.
Le robot serre Lumi très fort. Son câlin est un ronronnement chaud. C’est très bon, mais il n’y a pas de lumière.

Plus loin, une théière sourit. Elle est ronde et confortable. De son bec sort un murmure. C’est une vapeur qui sent bon les rêves.
« Écoute mon chant », dit la théière.
Pchhh… fait la vapeur apaisante. C’est très calme, mais il manque une lueur.

Alors, le fantôme, le robot et la théière s’approchent. Ils se blottissent contre Lumi.

Le fantôme pose son drap soyeux sur tout le monde.
Le robot donne son grand câlin chaud.
La théière souffle sa vapeur douce à travers le drap.

Et là… une nouvelle lumière !
Elle n’est pas dans Lumi. Elle est entre eux tous.
La chaleur du robot fait briller la vapeur. Le drap du fantôme la rend toute douce. C’est la lumière du partage. Une lueur chaude et tranquille.

Lumi sourit sous cette lueur. C’est la plus belle lumière du monde. Ses yeux se ferment doucement. Bonne nuit, petite luciole.

« Assez ! » proclama-t-il un jour, sa pointe vibrant d’indignation. « Je déclare la Grève du Jaune Éclatant ! Fini les soleils ennuyeux ! Place à l’art, au vrai, au loufoque ! »

Et Jauni tint parole. Au lieu de soleils, il dessina des bananes volantes avec des casques d’aviateur, des citrons qui jonglaient avec des pépins, et même un lionceau faisant du monocycle. C’était bien plus amusant ! Mais une chose étrange se produisit. Lentement, le monde commença à perdre son jaune. Les boutons-d’or dans le pré eurent soudain l’air fatigués. Le maïs dans l’assiette avait un goût de carton. Les canaris chantaient faux, leur plumage aussi terne qu’un vieux chiffon. Le jaune joyeux s’était transformé en une nuance triste et poussiéreuse.

Inquiet, un vieux pinceau sage dont les poils formaient une barbe broussailleuse s’approcha. C’était Pinceau-Maître. Sa voix ressemblait au crissement d’une toile sèche.
« Jauni, mon petit agitateur de cire, ton art est formidable, mais tu as oublié quelque chose. Chaque couleur a sa mission essentielle. Ton jaune est la lumière du monde. Sans lui, les autres nuances s’éteignent. »
« Mais je veux être un artiste, pas une ampoule ! » bougonna Jauni.
« L’un n’empêche pas l’autre, » sourit le vieux pinceau. « Va à l’Atelier des Nuances Brillantes. C’est un lieu secret, où même les arcs-en-ciel vont faire leurs courses. Tu y trouveras ta réponse. »

Guidé par une odeur de pollen chaud et de zeste de citron confit, Jauni trouva l’Atelier. La porte était un tourbillon de couleurs. À l’intérieur, des pots de peinture chantaient, des pigments dansaient en nuages scintillants et des flaques de gouache racontaient des blagues.

Sa première mission fut de redonner du peps à un pot de Jaune Poussin. Il était si timide qu’il était presque transparent. Plutôt que de lui crier dessus, Jauni eut une idée. Avec sa pointe, il lui dessina délicatement une minuscule cape de super-héros sur le côté du pot. Le petit jaune se gonfla aussitôt de fierté, sa couleur devenant vive et audacieuse.

Plus loin, il tomba sur un pot d’Ocre qui boudait en faisant des bulles ronchonnes. Pour le faire rire, Jauni ne raconta pas de blague. Il se mit à dessiner sur une feuille abandonnée un portrait complètement fou du pot d’Ocre, avec un nez en tire-bouchon et des pieds palmés. Le pot d’Ocre se regarda, puis éclata d’un rire profond, un bruit grave et joyeux comme des cailloux qui danseraient la gigue.

En regardant le Jaune Poussin courageux et l’Ocre joyeux, Jauni comprit. Ce n’était pas une seule couleur qui faisait la joie, mais leur danse. Pour créer un jaune vraiment éclatant, il fallait la douceur du poussin et le caractère de l’ocre. L’imagination n’était pas l’ennemie de la simplicité ; elle pouvait la rendre extraordinaire.

De retour à sa page blanche, Jauni se sentait transformé. Il se mit à dessiner un soleil. Mais pas n’importe quel soleil. Celui-ci avait des rayons en forme de spaghettis rigolos, un cœur de jaune poussin tout doux, et des taches de rousseur couleur ocre qui semblaient rire. Il était à la fois simple et complètement fou.

À l’instant où sa mine quitta le papier, une vague de lumière pétillante déferla sur le monde. Les bananes retrouvèrent leur sourire, les poussins leur gazouillis et les citrons leur piquant. Jauni avait compris. Il pouvait illuminer le monde tout en restant un artiste unique.

D’ailleurs, le dernier soleil qu’il dessina, en toute discrétion, était un soleil-citron qui tirait la langue aux nuages.

Son fil est gris. Un peu triste.
“Je veux un fil qui brille,” pense-t-elle.

Une petite luciole passe par là. Elle clignote, hop ! hop !
“Veux-tu un peu de ma lumière ?” demande la luciole.
Sa lumière n’est pas une ampoule. C’est une petite chanson brillante. Tisse-Rêves écoute bien. Avec ses pattes fines, elle tisse la chanson de lumière dans son fil. Le fil se met à chanter une note dorée.

“Maintenant, je veux un fil coloré,” dit Tisse-Rêves.

Un grand papillon bleu se pose sur une feuille. Ses ailes sentent les fleurs et le ciel.
“Veux-tu le parfum de mes couleurs ?” demande le papillon.
Il bat des ailes tout doucement. Une poudre qui sent la pivoine vole vers la toile. Tisse-Rêves la tisse aussitôt. Le fil sent maintenant le jardin après la pluie.

“Mon fil est presque parfait. Il me faut un fil chaud.”

Un ver luisant rampe sur une branche. Il est tout chaud, comme un petit radiateur.
“Veux-tu ma chaleur de doudou ?” murmure-t-il.
Il souffle un petit nuage de buée tiède. C’est un souffle chaud comme un câlin. Tisse-Rêves attrape ce souffle magique. Elle le tisse très vite. Son fil devient chaud et moelleux.

La toile est terminée.
Elle brille d’une chanson dorée.
Elle sent les fleurs du ciel.
Elle est chaude comme un gros câlin.

La luciole, le papillon et le ver luisant s’approchent. Ils se blottissent près de la toile magique. Leurs yeux se ferment. Leurs rêves ont le goût de la lumière. Leurs rêves sont doux comme du velours. Dans le jardin, tout le monde dort. Chut.

Ce soir, la lune est un peu trop brillante. Sa lumière entre par la fenêtre. Elle dessine une ligne blanche sur le sol. “Oh non,” chuchote Moumou. “Ce n’est pas parfait.” La lumière est trop froide. Pas assez douce pour faire de jolis rêves.

Moumou sort sur ses pattes de velours. Hop ! Une petite lumière danse devant lui. C’est Lili, la luciole. Sa lumière sent le miel chaud. Elle clignote doucement. “Lili, ta lumière est si jolie,” dit Moumou. “Peux-tu m’aider à faire une nuit douce ?” “Avec plaisir,” pétille la luciole. Elle pose sa goutte de lumière près du lit. C’est mieux, mais ça brille encore un peu fort.

Un papillon de nuit arrive en silence. Ses grandes ailes ressemblent à de la soie. Elles font un tout petit bruit. Ffff… ffff… Un bruit de page que l’on tourne. “La lumière est encore un peu vive,” dit Moumou. “Tes ailes pourraient-elles l’adoucir ?” Le papillon bat des ailes très lentement. Le souffle est léger comme une caresse. La lumière de la luciole se met à danser.

De sous le tapis, quelque chose roule. C’est Poussi-Pousson, un nuage de poussière. Il est moelleux comme un pompon. Il sent le vieux livre et le sommeil. “Oh, Poussi-Pousson ! Tu es là !” fait Moumou. “Veux-tu créer de la magie avec nous ?” Le nuage de poussière s’étire. Il déploie son voile gris et très fin.

Le voile de Poussi-Pousson flotte. Il se place juste devant la luciole. Le papillon souffle dessus doucement. Et voilà ! La lumière devient incroyablement douce. Une lueur couleur de pêche et de miel. Elle enveloppe toute la chambre d’un cocon chaud.

L’enfant dans son lit soupire de bonheur. Il rêve de voler sur un nuage moelleux. Sous le lit, Moumou sourit. Le secret du sommeil parfait est bien gardé.

Mais Câlin-Bot se sentait aussi utile qu’un parapluie dans le désert. Dans le grand grenier poussiéreux où il vivait, il n’y avait personne à câliner, à part une vieille lampe fatiguée qui ne disait jamais merci. « Un seul programme : CÂLIN INFINI », grinçait-il pour lui-même. « Je suis un grille-pain avec un seul bouton, mais au lieu de griller du pain, je fais des étreintes… » Le son de ses articulations rouillées était le seul écho à sa solitude.

Un jour, une curieuse mélodie attira son attention. Ce n’était pas un tic-tac normal. C’était un tic-tic-TOC-TOC-PANiQUE-tic-CRAC! frénétique. Intrigué, Câlin-Bot suivit le bruit jusqu’à une gigantesque horloge à pendule, aussi haute qu’un petit arbre. En collant son visage métallique contre la vitre, il découvrit un spectacle incroyable.

À l’intérieur, une ville miniature bourdonnait d’activité ! Des souris grosses comme des pouces, vêtues de salopettes bleues, couraient sur des ponts faits de ressorts et grimpaient sur des montagnes d’engrenages dorés. C’était Tic-Tac-Ville. Mais les habitants n’avaient pas l’air heureux. Ils transpiraient, leurs moustaches tremblaient de stress et une cheffe souris avec un tout petit casque de chantier criait : « Plus vite ! Le Grand Balancier faiblit ! Polissez-moi ce rouage ! »

Le cœur d’or de Câlin-Bot fit un bond. Ces petites créatures surmenées avaient désespérément besoin d’un câlin. Doucement, il ouvrit la porte de verre et glissa un de ses énormes doigts à l’intérieur.

« Un géant ! » piailla une souris en laissant tomber sa clé à molette.

« N’ayez pas peur », murmura Câlin-Bot de sa voix douce comme de l’huile tiède. « Je viens vous offrir… ceci. »

Avec une infinie précaution, il enroula ses doigts autour d’un groupe de souris tremblantes. Ce ne fut pas un câlin écrasant, mais une étreinte moelleuse, chaude, qui sentait un peu le métal chaud et la barbe à papa. Les souris poussèrent un soupir collectif de pur bonheur. Leurs petits outils glissèrent de leurs pattes.

« Oh là là… » bâilla l’une d’elles. « On est bien, ici… »

Fou de joie d’être enfin utile, Câlin-Bot se mit au travail. Il câlina les souris qui lustraient les aiguilles, celles qui remontaient les ressorts, et même la cheffe, Minutia, qui essaya de protester avant de s’endormir, un sourire béat aux lèvres.

Mais une catastrophe se préparait. Le tic-tac frénétique de l’horloge ralentit. Tiiiic… taaaac… tiii… Les souris, flottant dans un nuage de bien-être, avaient arrêté de travailler. Partout dans Tic-Tac-Ville, les rouages s’immobilisèrent. La grande aiguille des minutes s’arrêta net sur le chiffre six. Le temps était figé !

Soudain réveillée par le silence anormal, Minutia secoua la tête et tapa sur le doigt géant de Câlin-Bot. « Robot-catastrophe ! Tu as cassé le temps ! On est tous devenus aussi mous que du fromage au soleil ! »

Elle lui montra alors le vrai problème : un tout petit engrenage de cristal, le Cœur du Temps, était fissuré. « On essayait de le réparer, mais nos pattes sont trop nerveuses ! Au moindre geste brusque, il se brisera et le temps s’arrêtera pour toujours ! »

Câlin-Bot regarda ses mains immenses, conçues pour écraser affectueusement. Il avait fait une énorme bêtise. Mais en voyant la minuscule pièce fragile, il eut une idée. Sa force n’était pas seulement puissante, elle était aussi incroyablement douce.

« Minutia, » dit-il, « ma spécialité, c’est la délicatesse. »

Sous le regard ébahi des souris qui commençaient à se réveiller, Câlin-Bot avança ses doigts rouillés dans le mécanisme complexe. Il ne pinça pas l’engrenage de cristal. Il le berça, comme pour son câlin le plus précieux. Avec une précision millimétrique, il le souleva et le remit en place sans le moindre choc. Un petit clic cristallin résonna.

Aussitôt, les balanciers se remirent en mouvement. Tic-tac-tic-tac-tic-tac ! Le temps était reparti, plus joyeux et régulier que jamais.

Câlin-Bot avait enfin compris. Son talent n’était pas juste de faire des câlins, mais de maîtriser la douceur.

Désormais, à Tic-Tac-Ville, l’heure la plus importante de la journée n’était ni midi ni minuit, mais l’heure du câlin. Toutes les cinquante-cinq minutes, une petite sonnerie retentit et Câlin-Bot, le Gardien Officiel de la Pause Tendresse, offre une étreinte obligatoire à toutes les souris pour qu’elles n’oublient jamais de se détendre.

Il manque une toute petite note. Pas une note qui chante. Non. Une note de silence. Un tout petit moment de calme. Sans ce doux silence, sa berceuse n’est pas parfaite.

Un lapin s’approche. Son poil est comme de la soie.
« Qu’as-tu, Célestine ? » demande-t-il, le nez frémissant.
« Il me manque un petit silence, » dit la boîte.
Le lapin lui offre un murmure. Un souffle chaud sur le bois. Un petit secret qui sent l’herbe et le trèfle. Célestine se sent un peu moins vide. Mais la note n’est pas encore là.

Une luciole arrive. Elle brille comme une petite lune. Sa lumière est dorée et chaude.
« Qu’as-tu, Célestine ? » scintille la luciole.
« Il me manque un silence chaud et lumineux. »
La luciole danse. Elle dépose un éclat de lumière. Une goutte de miel lumineux sur le couvercle de Célestine. La boîte à musique se sent plus chaude. Mais le silence manque encore.

Un hibou sage se pose. Ses plumes sont douces comme la nuit. Il ne fait aucun bruit.
« Hou… qu’as-tu, Célestine ? » chuchote-t-il.
« Il me manque le silence parfait pour s’endormir. »
Le hibou ne dit rien. Il ferme juste très lentement ses grands yeux. Il partage son plus grand secret : le calme profond de la nuit.

Célestine comprend soudain.
Le murmure chaud du lapin. La lumière douce de la luciole. Le grand calme du hibou.
C’était ça, la note manquante ! Un silence rempli de douceur.

Elle tourne à nouveau. Sa mélodie est enfin complète. Des notes de musique, puis une note de silence chaud et plein d’amis.

Le lapin baille. Ses moustaches s’endorment. La luciole cligne. Sa lumière devient un rêve. Le hibou somnole, sa tête penchée. La prairie entière écoute la berceuse parfaite. Et tout le monde s’endort. Chut… Fais de beaux rêves.

Polochon flottait maladroitement au-dessus des toits pointus, s’entraînant.
« B… B… Bouh ? » chuchota-t-il à une famille de corbeaux qui bâillaient sur une cheminée.
Les corbeaux le regardèrent, leurs yeux ronds comme des billes. Puis, l’un d’eux éclata d’un rire rauque. « Croa-croa-croa ! Il nous a chatouillé les plumes du cou ! »
Vexé, Polochon vira au rose pâle sous son drap. Il en avait assez ! Ce soir, il allait réaliser le « Bouh » le plus spectaculaire de l’histoire des fantômes. Il allait leur montrer qu’un fantôme à fleurs pouvait être terrifiant !

Il prit position au-dessus de la place du village. Il ferma les yeux, gonfla son drap comme un ballon de baudruche et prit une immense inspiration. L’air sentait la rosée du matin et la lavande des jardins. Il se concentra si fort que ses marguerites se mirent à trembler. Mais au moment de hurler, toute sa frustration se transforma non pas en cri, mais en un gigantesque soupir.

Un long ffffouuuuiiiiip surnaturel s’échappa de lui.

Ce n’était pas un son, c’était une aspiration ! Le ffffouuuuiiiiip engloutit la lumière des étoiles, qui s’éteignirent comme des bougies soufflées. Il goba le scintillement des lucioles, qui disparurent dans un petit pop. Il aspira même la douce lueur de toutes les veilleuses dans les chambres d’enfants. En une seconde, le Village des Douces Nuits fut plongé dans un noir total, un noir si épais qu’il avait un goût de réglisse oublié.

Polochon se figea. Non seulement il n’avait fait peur à personne, mais il avait éteint la nuit ! Et le pire… c’est qu’il avait une peur bleue du noir. Tremblant de honte et de frousse, il se laissa tomber sur un banc.

C’est là qu’il entendit un petit clic-clac énervé. Une minuscule silhouette s’approcha.
« Hé, le fantôme à fleurs ! C’est toi qui as appuyé sur l’interrupteur général de la galaxie ? »
Une petite lumière verte et fluo illumina le visage de Polochon. C’était Clochette, une luciole un peu fofolle. Mais au lieu de briller par elle-même, elle secouait frénétiquement un bâton lumineux de fête foraine.
« J-je… je suis désolé, balbutia Polochon. J’ai fait un Grand Soupir Surnaturel. »
« Un soupir ? Mon pauvre, tu as surtout fait une sieste à toutes les lumières ! » répondit Clochette en tapotant son bâton qui grésillait. « Bon, pas le temps de pleurer sur les étoiles éteintes. On doit les réveiller ! »

Clochette expliqua son plan : les lumières n’étaient pas parties, elles dormaient profondément, ronflant dans l’invisible. Guidés par le bâton de Clochette, ils trouvèrent la première lumière endormie : la veilleuse en forme de croissant de lune de la boulangerie. Elle émettait un minuscule « ron-pfiou » qui sentait le pain chaud.
« Vas-y, fais-lui peur pour la réveiller ! » lança Clochette.
Polochon essaya. « Bouh ? »
La veilleuse-croissant se retourna juste et soupira, comme si elle se blottissait plus confortablement sous sa couette d’obscurité.
« Ça ne marche pas ! » gémit Polochon.
« Alors, essaie le contraire ! » s’exclama Clochette. « Ne lui fais pas peur. Chante-lui une douce chanson pour la réveiller ! »

Polochon n’avait jamais chanté. Mais il essaya. Il prit une petite inspiration et laissa sortir son son habituel, mais en le rendant tout doux, tout long.
« Boooooouh-doux-doux-boooouuuuh… »
Le son flotta, tendre et caressant. Magie ! La veilleuse-croissant s’étira, s’illumina d’une lueur dorée et se mit à clignoter joyeusement, comme si elle riait.

Enhardis, Polochon et Clochette firent la tournée du village. Polochon chantait son « bouh » mélodieux, qui se transforma en un doux ronronnement lumineux. Les lucioles se réveillèrent en dansant la salsa. Les étoiles se rallumèrent une par une, mais avec une petite touche de fantaisie : une clignotait en rythme, une autre avait pris la forme d’une moustache rigolote.

Le Village des Douces Nuits brillait de mille feux, plus vivant et pétillant que jamais. Polochon n’était plus un fantôme qui voulait faire peur. Il était devenu le Gardien des Rêves Scintillants. Et parfois, quand une lumière était un peu fatiguée, il s’approchait et lui offrait son plus beau « bouh », un ronronnement magique qui la faisait briller de plus belle, avec une odeur de chocolat chaud et un petit rire cristallin.

Mais ce soir, la forêt est bruyante.
Trop de bruit pour bien dormir.
Le Chevalier Doux écoute attentivement.
Il veut aider ses amis.

CRAC ! CROC !
C’est un écureuil gourmand.
Il ronge une noix très dure.
Le bruit est fort comme un petit marteau.

« Tiens, ami écureuil », chuchote le chevalier.
Il lui donne une noix de velours.
Elle est molle et sent bon le miel.
L’écureuil la croque tout doucement.
Miam… un délice silencieux.

Plus loin, un hibou chante.
HOU-HOU ! TRÈS FORT !
Il est content de sa belle voix.
Mais c’est un peu trop pour la nuit.

Le Chevalier Doux s’approche.
Il ne chante pas plus fort.
Il chuchote une chanson secrète.
Une chanson sur les étoiles qui bâillent.
Le hibou écoute, et ses grands yeux se ferment.

TOC ! TOC ! TOC !
Le castor travaille sur la rivière.
Il tape le bois avec sa queue plate.
Il construit sa maison pour la nuit.

« Attends, ami castor », murmure le chevalier.
Il lui apporte un grand tapis de feuilles.
Des feuilles moelleuses comme des coussins.
Le castor peut maintenant faire son lit.
Sans un bruit.
Juste en poussant les feuilles douces.

La forêt devient très calme.
On entend le vent dans les arbres.
Un doux frou-frou.
L’écureuil dort avec sa noix.
Le hibou rêve aux étoiles.
Le castor est bien au chaud.

Le Chevalier Doux sourit.
Il s’allonge sur la mousse.
La nuit est pleine de chuchotis doux.
Chut… tout le monde s’endort.

Un matin, alors qu’elle cherchait le coquillage parfait pour la tour de son palais de sable, un petit tourbillon agita l’eau à ses pieds. C’était Pipo, un hippocampe rêveur avec des nageoires qui frétillaient toujours d’excitation. Mais aujourd’hui, son museau était tout triste.
« Melodia ! C’est une catastrophe ! » s’écria-t-il, la voix tremblante.
« Quoi donc, Pipo ? Un crabe t’a encore pincé la queue ? »
« Pire ! Bien pire ! Les Récifs Chantants… ils ne chantent plus ! »
Melodia écarquilla les yeux. Les Récifs Chantants produisaient la plus joyeuse des musiques, celle qui faisait danser les poissons et donnait envie aux dauphins de faire des saltos. Un océan sans leur mélodie, c’était comme un gâteau d’anniversaire sans bougies. Le silence était devenu tout gris et sentait le raplapla.

« La légende dit que seul le Coquillage Écho peut leur rendre leur voix, poursuivit Pipo. Mais il est caché tout au fond, dans les abysses… Et toi seule as les oreilles assez fines pour reconnaître sa vibration si spéciale. »
Le cœur de Melodia se serra. Les abysses ! Là où il fait tout noir et où vivent des créatures avec des dents grandes comme des bananes !
« Impossible, Pipo, j’ai trop peur ! »
Mais Pipo, qui rêvait d’être un grand explorateur, ne se découragea pas. En fouillant une vieille épave échouée, il trouva un coffre rouillé. À l’intérieur, une bouteille à moitié pleine d’un liquide arc-en-ciel. L’étiquette disait : « Savon à Bulles Magiques du Capitaine Barbe-en-Mousse : Bulles incassables avec vue panoramique ! ». Une idée lumineuse germa dans sa petite tête.

Quelques instants plus tard, une bulle géante, solide et scintillante comme une perle, flottait entre eux. « On voyagera là-dedans ! Tu seras en sécurité, comme dans une coquille de nacre ! » annonça fièrement Pipo. Melodia hésita, puis, pensant à la tristesse des Récifs, elle prit une grande inspiration qui sentait le sel et le courage. Elle hocha la tête.

Le voyage à bord de la bulle fut une aventure incroyable. Pipo, le torse bombé, criait : « En avant toute, moussaillon ! Vers l’inconnu et au-delà ! ». La bulle descendait, traversant des bancs de poissons curieux qui venaient coller leur nez sur la paroi. Soudain, un crabe portant un minuscule nœud papillon s’approcha en trottinant sur le côté.
« Messieurs-dames désirent un rafraîchissement ? Un Plancton-Fizz ? Une limonade d’algues ? » proposa-t-il d’un air très professionnel.
« Non merci, nous sommes en mission ! » répondit Pipo, très digne.
Plus bas, dans l’obscurité, une petite lumière se mit à danser. C’était un poisson-lanterne un peu trop bavard.
« Oh, des visiteurs ! Vous ne devinerez jamais ! La pieuvre Gertrude a encore emmêlé tous ses huit bras en essayant de tricoter un pull ! C’est la troisième fois cette semaine ! »
Melodia, concentrée, ferma les yeux. Elle ignorait les commérages du poisson-lanterne et tendait l’oreille. Elle sentait une toute petite vibration, un léger « zzzz-hummm » que personne d’autre ne pouvait percevoir. « Par là, Pipo ! » murmura-t-elle en pointant une nageoire.

La bulle se glissa dans une grotte tapissée de cristaux lumineux. Et là, posé sur un rocher, se trouvait le Coquillage Écho. Il vibrait doucement, émettant une douce mélodie que seule Melodia pouvait entendre. Ils le ramenèrent précieusement à la surface. À peine le coquillage fut-il de retour près des Récifs Chantants que la musique explosa à nouveau dans tout l’océan, plus joyeuse que jamais.

Melodia était devenue une héroïne. Mais quelques jours plus tard, en la voyant peaufiner une nouvelle sculpture de sable, Pipo lui demanda : « Alors, prête pour une nouvelle expédition dans les abysses ? »
Melodia sourit en secouant la tête. « C’était une super aventure, Pipo. Mais je crois que je préfère toujours le bruit des vagues qui s’écrasent et l’odeur du sable chaud. » Elle avait affronté sa plus grande peur, mais elle savait maintenant où était sa vraie place.
Quant à Pipo, il avait trouvé sa vocation. Il installa une petite pancarte près de son corail : « Pipo & Cie – Bulles-Tours : L’Abysse sans Stress pour Créatures Timides ! ». Son agence de voyages connut un succès fou.

Alors, elle part à l’aventure.
Elle grimpe sur une feuille très haute.
Elle touche un morceau de nuage.
Le nuage est blanc et léger.
Il fredonne une petite musique.
“C’est doux,” pense Chiffon.
“Mais pas assez pour un rêve.”

Elle descend le long d’une tige.
Elle voit une grande fleur jaune.
Ses pétales ont une couleur de miel.
Elle frotte son nez dessus.
C’est comme une petite couverture.
“C’est très doux,” murmure Chiffon.
“Mais il manque un petit quelque chose.”

Chiffon avance sur la terre humide.
Elle découvre une mousse soyeuse.
La mousse brille comme une petite étoile verte.
Elle est fraîche et silencieuse.
Chiffon s’allonge un instant.
“C’est merveilleusement doux,” dit-elle.
“Mais ce n’est pas encore ça.”

Un vieil escargot s’approche.
Il s’appelle Spirale.
Sa coquille n’est pas une maison.
Elle collectionne les plus beaux silences.
“Que cherches-tu, petite chenille ?”
“La douceur ultime pour les rêves.”
Spirale sourit lentement.
“Regarde,” dit-il doucement.
Il tapote le corps rond de Chiffon.
“La plus grande douceur est ici.”
“Elle est cachée à l’intérieur.”
“Et elle grandit quand on la donne.”

Chiffon a tout compris.
Elle retourne vite voir ses amis.
La coccinelle, le grillon, le papillon.
Elle ne leur donne ni nuage, ni fleur.
Elle leur fait un immense câlin.
Un câlin de chenille dodue.
Ses petites pattes sont tendres.
Son corps est tout moelleux.

Le câlin est chaud et vivant.
Plus doux que le nuage qui chante.
Plus doux que la fleur de miel.
Plus doux que la mousse étoilée.

Cette nuit-là, tous les rêves sont en coton.
Des rêves tendres et légers.
Chiffon s’endort, le cœur tout doux.

Au milieu de cette quiétude étrange, trottinait Bosco, un jeune dromadaire au pelage doux comme du sable de minuit. Bosco n’avait qu’une seule bosse, une particularité qui le rendait si timide qu’il la cachait souvent sous un chapeau gigantesque. Mais cette bosse était son plus grand secret : c’était une armoire magique ! Un simple froncement de sourcils, et hop ! Un compartiment secret s’ouvrait pour révéler sa fabuleuse collection de couvre-chefs.

Ce jour-là, Bosco était soucieux. Sans le Vent Mélodieux, le désert était triste et immobile. En soulevant son sombrero, il fouilla dans sa bosse-placard et en sortit son trésor le plus précieux : le Chapeau Orchestre. C’était un haut-de-forme sur lequel étaient cousus de minuscules instruments de cuivre qui scintillaient. Bosco le savait : pour réveiller le vent, il devait lui jouer la plus belle des musiques. Mais où trouver les notes ?

« Pssst ! Par ici, l’artiste à bosse ! »

Une petite tête triangulaire avec deux oreilles immenses surgit d’un tas de sable. C’était Zéphyr, un fennec aux moustaches frétillantes, dont l’ouïe était si fine qu’il pouvait entendre une fourmi bailler à dix kilomètres.

« Les notes ne sont pas perdues, elles sont juste… éparpillées et silencieuses, expliqua Zéphyr. Mes oreilles de compétition peuvent les repérer ! »

Bosco, ravi d’avoir un ami, posa sur sa tête son Chapeau d’Explorateur, orné d’une longue-vue en bambou. Aussitôt, une envie d’aventure le piqua.

« J’entends ! J’entends un son qui a l’odeur de la pluie oubliée ! » s’écria le fennec en pointant une direction.

Guidé par son chapeau, Bosco galopa jusqu’à une oasis asséchée. Au fond du puits, une petite note de musique scintillait, pareille à une larme de cristal. C’était le son d’une cascade qui ne coulait plus. Bosco la recueillit délicatement dans une petite boîte.

Ensuite, il enfila son Chapeau de Détective, un borsalino gris avec une loupe intégrée.
« Celui-là a le goût d’un éclat de rire ! » chuchota Zéphyr en tendant l’oreille vers un canyon.
Grâce à la loupe magique, Bosco découvrit une note en forme de spirale, coincée dans une crevasse. C’était l’écho d’un rire joyeux qui s’était perdu là des lustres auparavant.

Après avoir récolté un murmure de scorpion poète et le son d’une étoile filante qui ricoche, ils arrivèrent au cœur du désert. C’était là que le Vent Mélodieux était censé dormir. Bosco posa fièrement son Chapeau Orchestre sur sa bosse. Il libéra les notes et tenta de les diriger. Rien. Le silence resta total.

Mais Zéphyr fronça le nez. Ses grandes oreilles pivotaient.
« Attends… » murmura-t-il. « Je perçois un tout petit souffle. C’est à peine un soupir. Bosco, je crois qu’il n’est pas endormi… Il est terriblement timide ! »

Le grand Vent Mélodieux, celui qui pouvait soulever des montagnes de sable, avait le trac ! Il n’osait pas chanter tout seul.

« Alors, nous allons être son orchestre ! » déclara Bosco, soudainement courageux.

Sous la direction du Chapeau Orchestre qui s’illuminait, Bosco utilisa ses sabots pour marquer le rythme. Zéphyr fit frétiller ses moustaches pour donner le tempo. La note-larme produisit un doux plic-ploc. La note-rire s’échappa dans un joyeux hi-hi-hi. Le murmure poétique et le son de l’étoile filante s’entremêlèrent pour créer une mélodie douce, drôle et incroyablement entraînante.

D’abord, une brise à peine perceptible frôla leurs joues. Le Vent Mélodieux fredonnait avec eux, hésitant. Puis, encouragé par cette musique faite de bric et de broc, il prit une grande inspiration et chanta. Un chant puissant et joyeux qui fit frissonner le désert tout entier. Les dunes bleues se réveillèrent, ondulant dans une valse magnifique, créant des pirouettes de sable cobalt qui montaient jusqu’au ciel. Bosco, au centre de cette symphonie, comprit que sa bosse unique était la plus belle scène du monde.

Transporté d’euphorie, le Vent Mélodieux laissa échapper un gigantesque « MERCI ! » en forme de bourrasque. Un tourbillon d’air si puissant qu’il emporta le Chapeau Orchestre, le Chapeau d’Explorateur, le Chapeau de Détective et tous les autres, les éparpillant aux quatre coins du Désert de Sable Bleu.

Bosco et Zéphyr se regardèrent, un grand sourire aux lèvres. La danse des dunes venait de finir, mais une nouvelle chasse aux chapeaux ne faisait que commencer.

Pompon a une idée. Il va chercher un parfum de rêve. Son petit nez rose frétille. Il part dans le grand jardin silencieux.

Il rencontre Zaza, la petite abeille. Elle est jaune et toute duveteuse.
« Zaza, quel est ton parfum préféré ? »
L’abeille répond en dansant.
« J’aime l’odeur du soleil sur le miel. »
C’est une odeur chaude et sucrée.

Pompon continue son chemin. Il voit Léo, le petit escargot. Sa coquille brille sous la lune.
« Léo, quel est ton parfum préféré ? »
L’escargot avance tout doucement.
« J’aime l’odeur des pierres après la pluie. »
C’est une odeur fraîche et mouillée.

Pompon lève la tête. Il aperçoit Luna, le papillon de nuit. Ses ailes sont bleues comme le velours.
« Luna, quel est ton parfum préféré ? »
Le papillon se pose sur une fleur.
« J’aime l’odeur du silence de la lune. »
C’est une odeur calme et très légère.

Pompon a une merveilleuse idée. Il demande à ses amis de l’aider. Zaza dépose une goutte de miel doré. Léo laisse une perle de rosée brillante. Luna secoue ses ailes doucement. Une poussière d’étoile tombe sur une feuille.

Le mélange sent bon l’amitié. C’est un parfum magique et doux.

Pompon apporte la feuille à Luciole. La petite lumière respire l’odeur. Son clignotement devient lent et apaisé. Ses petits yeux se ferment. Luciole s’endort en rêvant de miel et de lune. Pompon est heureux. Son cœur est tout doux, lui aussi.

Ce n’étaient pas de simples jouets. C’étaient les Raconteurs de Rêves. Leur laine, d’un blanc scintillant, était tissée avec la magie des histoires du soir. Il suffisait de serrer un mouton-peluche contre son oreille pour entendre des contes de pirates à moustaches de réglisse ou de princesses qui construisaient des fusées en pain d’épice. Leur laine sentait le vieux papier, l’encre fraîche et une pincée de poussière d’étoile.

Un après-midi, alors que Loupiot peignait la laine de son mouton préféré, Bêêêl-Ami, un courant d’air glacial s’engouffra dans la prairie. Ce n’était pas un vent ordinaire. C’était le Vent Oublie-Histoires, un vent grincheux, qui trouvait que tout devait avoir une explication logique.
« Des histoires ? Quelle perte de temps ! » siffla-t-il d’une voix sèche comme une page de dictionnaire. « Un plus un font deux. C’est ça, une vérité. Pas vos sornettes de dragons qui font du tricot ! »
D’un grand FWOOOOSH logique et glacial, il souffla sur le troupeau. La magnifique laine scintillante des moutons s’envola en milliers de flocons brillants, emportée à travers la Forêt des Contes Chuchotés.
Loupiot, catastrophé, serra Bêêêl-Ami contre son oreille. Au lieu d’une épopée fantastique, il n’entendit qu’un murmure plat : « Le monsieur se leva. Il marcha. Il s’assit. Fin. » C’était terrible !

Alors que Loupiot sentait une grosse larme rouler sur sa truffe, un bruit de ressort rouillé retentit. SPROÏNG-CLANG ! Une petite fée avec des lunettes d’aviateur et des ailes mécaniques qui crachotaient des étincelles venait d’atterrir en catastrophe dans un buisson.
« Problème de propulsion, encore et toujours ! » grommela-t-elle en tapotant sur une de ses ailes. « Je suis Pipette. Fée bricoleuse. J’ai détecté un niveau de morosité anormalement élevé. C’est toi, la source ? »
Loupiot lui expliqua tout. Pipette ajusta ses lunettes. « Un vent hyper-logique, dis-tu ? Intéressant ! On va récupérer cette laine ! C’est une mission de récupération de particules narratives ! »

Ensemble, ils se lancèrent dans une chasse au trésor hilarante. Ils trouvèrent une mèche de laine servant de nouvelle barbe à un nain de jardin bougon, une autre utilisée comme nid douillet par des oisillons qui pépiaient désormais en alexandrins, et une touffe entière collée sur la carapace d’un escargot qui se prenait pour un bolide de course.

Finalement, ils trouvèrent le Vent Oublie-Histoires au centre de la forêt. Il était très occupé à trier les feuilles mortes par ordre alphabétique.
« Je vais lui envoyer un rayon chatouilleur à inversion de polarité ! » s’écria Pipette en sortant un pistolet bizarre.
« Non, attends ! » dit Loupiot. Il prit son bâton de berger, s’avança et respira un grand coup. « Monsieur le Vent, puis-je vous raconter quelque chose ? »
Le vent stoppa net. « Si ce n’est pas logique, ça ne m’intéresse pas. »
« Oh, c’est très logique, » mentit doucement Loupiot. « C’est l’histoire d’une chaussette solitaire qui rêvait de devenir une banane pour pouvoir voyager en groupe. Alors, elle a appris à parler la langue des limaces pour leur demander des leçons de glisse, mais les limaces ne voulaient être payées qu’en blagues sur les spaghettis… »

Loupiot continua, inventant l’histoire la plus absurde et la plus merveilleuse qu’il pût imaginer. Le Vent Oublie-Histoires essaya de résister. Ses rafales tremblaient. « Une… chaussette… banane… C’est… impossible… »
Puis, un petit son lui échappa. Un pffft. Suivi d’un ha. Puis un ahah. Et soudain, le Vent Oublie-Histoires éclata d’un rire si énorme, si puissant, qu’il en perdit l’équilibre. Un immense HAAAAA-HAAAAA-WHOOOOOSH secoua toute la forêt, et dans cette tempête de joie, toute la laine magique fut soufflée et revint se blottir sur le dos des moutons en peluche.

Le vent, calmé et léger, tourbillonna autour de Loupiot. « C’était… illogique, » murmura-t-il, mais sa voix n’était plus sèche. Elle pétillait. « Mais… c’était drôle. »
Depuis ce jour, le Vent Oublie-Histoires n’essaya plus jamais de voler les récits. Au contraire, il devint le bruiteur officiel des Raconteurs de Rêves. Quand Loupiot racontait une histoire de fantôme, le vent faisait woouuuhouuu d’un air mystérieux, et pour une course de voitures, il imitait parfaitement le vroooom des moteurs, ajoutant juste ce qu’il fallait de logique à la magie.

Il regarde la lune, si grande et ronde.
« Oh, la lune est une grosse perle. »
Mais sa lumière est trop blanche.
Elle pique un peu les yeux.
Ce n’est pas la bonne lumière.

Il regarde une étoile qui clignote.
« Oh, l’étoile est une paillette. »
Mais sa lumière danse trop vite.
Elle chatouille son regard.
Ce n’est pas la bonne lumière.

Il voit la lampe d’une maison.
« Oh, la lampe est un soleil jaune. »
Mais sa lumière crée de grandes ombres.
Les ombres bougent sur les murs.
Ce n’est pas la bonne lumière.

Lumino se sent un peu seul.
Soudain, une petite étincelle vole près de lui.
C’est Lila, la luciole.
« Ma lumière est petite, mais gentille. »
Lila brille juste pour Lumino.

Un hibou aux plumes douces se pose.
C’est Hugo, le hibou sage.
« Mon amitié est une lumière chaude. »
Hugo cligne doucement de ses grands yeux.

Un nuage descend du ciel.
Il est moelleux comme du coton.
« Je peux te faire un câlin de brume. »
Le nuage entoure Lumino. C’est doux.

Lumino regarde ses trois nouveaux amis.
Son petit cœur de fantôme ne tremble plus.
Il se sent chaud et joyeux.
Et là, une chose magique arrive.
Les petites fleurs sur son drap s’allument.
Une fleur rose, une fleur bleue, une fleur jaune.
Elles brillent d’une lumière très douce.
Une lumière qui sent bon les fleurs.

« C’est ta lumière à toi », dit Hugo le hibou.
Lumino sourit. Il n’a plus jamais peur.
Son drap fleuri est sa propre veilleuse.
Il flotte doucement, entouré d’amis.
Le petit fantôme s’endort enfin.

Un matin, quelque chose clochait. Le chant joyeux de l’océan, ce doux murmure qui faisait vibrer les grains de sable, avait disparu. À sa place, un silence plat et étrange, qui sentait le vide. Pire encore, ses trésors perdaient leur éclat ! Son bigorneau nacré semblait gris, et sa palourde royale avait l’air de bouder.
La nouvelle tomba, portée par les courants : le Grand Crabe, le chef d’orchestre des profondeurs, avait égaré son bâton de direction, la fameuse Conque Harmonieuse. Sans elle, plus de musique ! L’océan était en grève.

« C’est une ca-ca-catastrophe ! » fusa une petite voix survoltée à côté de son oreille.
C’était Fluo, un minuscule poisson-pilote couleur Stabilo, qui zigzaguait autour d’elle comme un moustique hyperactif.
« Il faut la retrouver ! Plonge, Paillette, plonge ! L’océan a besoin de toi !
— Plonger ? Moi ? Dans… dans ce grand truc tout mouillé ? » balbutia Paillette, sa queue frétillant de panique.
— Mais oui ! Tu es la reine des cachettes ! Tu connais tous les recoins de la plage, tu trouveras bien une conque sous l’eau ! »

Poussée par les arguments pétillants de Fluo, et surtout par le triste spectacle de ses coquillages ternes, Paillette prit une grande inspiration au goût de courage salé. Elle ferma les yeux très fort et… PLOUF !
Le choc fut total. L’eau n’était pas si terrible, finalement. C’était frais, et le monde sous-marin scintillait de couleurs de bonbons acidulés. Mais il était aussi très bizarre. Des algues-coiffeuses tentèrent de lui faire des tresses compliquées, des bancs de poissons-flûtes faisaient la tête, brandissant des pancartes en varech où l’on pouvait lire : « SANS MUSIQUE, PAS DE FRÉTILLEMENTS ! ». Plus loin, un groupe de méduses gloussait en lâchant des nuages de paillettes chatouilleuses.

« Aaargh ! Laissez-moi tranquille ! » cria Paillette en riant, tout en se protégeant avec un coquillage Saint-Jacques géant qu’elle avait emporté, par réflexe.
Soudain, une idée lumineuse traversa son esprit. Ce coquillage n’était pas qu’un bouclier ! Elle l’utilisa comme une luge pour glisser sur un courant de sable, une technique qu’elle maîtrisait parfaitement sur la plage. Elle dévala une dune sous-marine, esquivant un vortex de bulles qui menaçait de l’aspirer, et atterrit en douceur devant une grotte cachée.
À l’intérieur, tout pétillait. Des milliers de bulles montaient du sol dans un joyeux « Pschhhhhht ! », comme dans une bouteille de limonade géante. Et là, coincée entre deux roches effervescentes, se trouvait la Conque Harmonieuse.

Le retour fut triomphal. Paillette, fière comme un paon des mers, présenta la Conque au Grand Crabe, qui l’attendait en se dandinant, l’air penaud.
« Oh, merci, Paillette ! Mille mercis ! » dit-il en reprenant son précieux bâton.
D’un coup de baguette magique, ou plutôt de conque, la musique revint, plus joyeuse que jamais. Les poissons se remirent à danser et les coquillages sur la plage retrouvèrent instantanément leurs couleurs.
« Mais enfin, Grand Crabe, comment avez-vous pu perdre une chose aussi importante ? » demanda Paillette, curieuse.
Le crabe devint tout rouge. « Eh bien… hum… voilà… ça me grattait terriblement juste là, entre les omoplates. Mes pinces sont trop courtes, alors j’ai essayé avec la pointe de la conque et… elle m’a glissé des pinces. »

Paillette éclata d’un rire si cristallin qu’il se mêla à la mélodie de l’océan. Toute cette aventure pour une simple gratouille !
Désormais, Paillette n’avait plus peur de l’eau. Elle fut nommée « Experte Officielle des Objets Perdus Bizarres de l’Océan ». En cadeau pour ses futurs sauvetages, le Grand Crabe lui offrit une adorable bouée-méduse qui s’illuminait dans le noir, parfaite pour explorer les profondeurs avec style.

Le monde en bas est si grand. Il y a du vert, du jaune, du rouge. Gouttelette regarde et son petit cœur bat très vite. Boum, boum, boum. Elle tremble un peu. Elle a peur de tomber.

Un petit vent passe tout près. Chhhh… Il chante une chanson douce. Il caresse la joue de Gouttelette. « Viens aider les fleurs », murmure-t-il. « Elles ont soif et attendent ta fraîcheur. » Mais Gouttelette tremble encore plus. « Non, non, c’est trop haut », chuchote-t-elle.

Alors, un rayon de soleil arrive. Il est chaud et sa lumière est dorée. Il réchauffe Gouttelette avec un doux bisou de lumière. « N’aie pas peur », dit le rayon. « Ta fraîcheur est un cadeau pour le jardin. Tu brilleras comme un trésor. » Gouttelette réfléchit doucement. Elle sent la chaleur qui l’apaise.

Juste en bas, une grande feuille verte lui fait coucou. Elle est large et a l’air si douce. « Viens faire un câlin », chante la feuille. « Je serai ton lit tout doux. » Gouttelette regarde la feuille qui l’attend. Elle n’a presque plus peur.

Elle prend une grande inspiration et se laisse glisser. Hop ! Ce n’est pas une chute, c’est un doux voyage. Elle glisse le long du rayon de soleil, comme sur un toboggan de lumière. Douce et légère, elle atterrit sur la feuille.

Quel câlin ! La feuille l’enveloppe tendrement. Gouttelette est devenue une magnifique perle de rosée. Elle brille de mille feux. Le jardin tout entier lui sourit. Gouttelette se sent si bien, si calme. Sur sa feuille-lit, elle ferme ses petits yeux. Elle dort profondément, bercée par l’odeur des fleurs.

Pourtant, un matin, une terrible nouvelle caracola jusqu’à ses oreilles. Le Jardin des Rires Légumes, appartenant au grand dragon Grignotus, était devenu silencieux. Plus un seul rire ! D’habitude, les carottes gloussaient, les tomates pouffaient et les salades frissonnaient de joie dans un concert de « hi-hi-hi » et de « ho-ho-ho ». Mais aujourd’hui, le potager entier sentait le chou boudeur.

Sans hésiter, Sir Titille enfourcha son fidèle destrier, Pompon, et galopa jusqu’à l’antre du dragon. Il trouva Grignotus avachi sur un rocher, aussi grogneux qu’un volcan enrhumé.
« Noble Grignotus ! » s’écria le chevalier. « Je viens vous rendre votre joie ! Préparez-vous à ma technique infaillible : la Chatouille Surprise sous l’Aisselle ! »
Sir Titille s’élança, ses doigts agiles prêts à l’assaut. Mais quand il chatouilla le flanc écailleux du dragon, il n’obtint qu’un long soupir qui sentait la fumée de cheminée éteinte.
« Ce n’est pas la peine, Sir Titille, » gronda doucement le dragon. « Mon rire est en panne. J’ai perdu… j’ai perdu mon Chapeau des Idées Rigolotes ! Sans lui, ma tête est vide. Vide comme un pot de confiture un lundi matin. Et sans idées rigolotes, mes légumes ne rient plus. »

Sir Titille comprit que le problème était plus sérieux qu’une simple crise de mauvaise humeur. Il devait retrouver ce chapeau ! C’est alors qu’une petite abeille, Bizz-Bizz, se posa sur son heaume. Elle était connue pour collectionner les potins comme d’autres collectionnent le pollen.
« Bzzz… Sir Titille ! » bourdonna-t-elle. « J’ai vu quelque chose de très coloré s’envoler, emporté par les Rafales Farceuses ! Elles l’ont sûrement caché pour jouer ! »

Guidé par l’abeille, le chevalier s’aventura plus loin dans le domaine du dragon. Il traversa d’abord le Jardin des Fleurs-Parapluies Chantantes. Chaque fleur, grande comme un parasol, entonnait une petite mélodie absurde dès qu’il passait dessous. Puis, il arriva dans une plaine où le vent soufflait en tourbillons espiègles. C’étaient les Rafales Farceuses ! Elles adoraient jouer à cache-cache avec les objets perdus.
Sir Titille ne pouvait pas les attraper. Alors, il eut une idée. Il ferma les yeux et cria : « Pas vu, pas pris ! Un, deux, trois… Je compte jusqu’à dix ! »
Curieuses, les rafales de vent s’arrêtèrent net pour observer ce drôle de jeu. L’une d’elles, surprise, laissa tomber ce qu’elle tenait en l’air. C’était lui ! Un chapeau pointu, couvert de clochettes qui tintaient et de plumes qui frétillaient. Le Chapeau des Idées Rigolotes !

Sir Titille le rapporta triomphalement à Grignotus. Le dragon le posa sur sa tête. Il y eut un silence, puis un petit « pffft » s’échappa de ses naseaux. Puis un « hi hi », et enfin un gigantesque « HA ! HA ! HA ! » qui fit trembler les montagnes. Aussitôt, dans le jardin, un concert de rires végétaux éclata. Les carottes s’esclaffaient, les courgettes pouffaient, et tout redevint joyeux.
Sir Titille sourit. Il venait d’apprendre une leçon importante : parfois, pour aider quelqu’un, l’écoute est bien plus puissante que mille chatouilles.

Pour le remercier, le dragon Grignotus promit une surprise à tout le village. Le soir même, il survola la place centrale, prit une grande inspiration et, au lieu de cracher du feu, il souffla un immense nuage de plumes magiques et légères. Elles tombèrent doucement sur les habitants, qui se mirent tous à rire aux éclats, chatouillés de la tête aux pieds par le souffle le plus joyeux du monde.

Nuage veut faire un son.
Un son très, très doux.
Il laisse tomber ses gouttes.
Elles font un petit bruit sec.
Tap… tap… tap…
Ce n’est pas assez doux.

Alors, Nuage flotte un peu.
Il rencontre un oiseau bleu.
Ses plumes sont du velours.
L’oiseau chante pour lui.
Une petite note légère et ronde.
« Cui-cui », fait la note douce.
Nuage la garde bien au chaud.

Nuage flotte encore un peu.
Plus bas, une fleur s’ouvre.
Une grande fleur couleur soleil.
Elle sent le sucre et le miel.
La fleur partage son murmure.
Un petit « ffffff » parfumé.
Nuage respire ce doux secret.

La nuit arrive doucement.
Nuage rencontre une étoile.
Sa lumière est chaude et dorée.
L’étoile ne fait pas de bruit.
Elle ne chante pas.
Elle donne à Nuage un éclat.
Un petit morceau de lumière qui goûte le silence.

Nuage a tout maintenant.
Il a la note ronde de l’oiseau.
Il a le murmure sucré de la fleur.
Il a l’éclat silencieux de l’étoile.

Il mélange tout, très doucement.
Une nouvelle pluie commence à tomber.
Ce n’est plus un « tap-tap-tap ».

C’est un « ploc » doux comme une plume.
Un « plic » qui sent bon le sucre.
Un son qui brille un peu dans le noir.
C’est la berceuse du nuage rond.
Le plus doux des bruits pour faire dodo.
Chut… écoute la pluie chanter.

Un après-midi, alors qu’il polissait une parenthèse particulièrement timide, un bruit monstrueux fit trembler les étagères jusqu’à leurs racines de bois.

KA-TCHOU-MOTS !

Ce n’était pas un éternuement normal. Celui-ci était rempli de syllabes et de bouts de mots. P’tit Mots, manquant de tomber de son perchoir, vit une rafale de personnages colorés jaillir du rayon des contes de fées. C’était le Livre des Contes Ébouriffés qui était en pleine crise ! Un nouveau KA-TCHOU-MOTS ! projeta un dragon, une fée et un ogre dans les airs comme des confettis.

« Oh non, non, non ! » couina P’tit Mots. « C’est un vrai bazar narratif ! »

Il siffla trois fois, et une échelle en bois grinçante arriva en volant. C’était Ziggy, l’échelle volante la plus malicieuse de toute la bibliothèque. Elle communiquait par des craquements et des oscillations.

« Ziggy, vite ! » cria P’tit Mots en grimpant sur un barreau. « Il faut rattraper tout le monde ! »

Leur première cible fut un ogre terriblement grincheux, qui avait atterri en plein milieu d’une histoire d’amour intitulée Le Baiser sous la Glycine. Il était en train de mâchouiller les fleurs violettes en grommelant.

« Beurk ! Ça a un goût de poésie ! » râla l’ogre.
« Monsieur l’Ogre, vous n’avez rien à faire ici ! » expliqua P’tit Mots. « Votre histoire, c’est L’Ogre et les Sept Petits Poucets à la Moutarde ! »
« J’en ai marre de la moutarde ! Je veux du dessert ! » bougonna-t-il.

Laissant l’ogre à ses fleurs, ils filèrent vers le rayon des dictionnaires. Une fée, complètement perdue, s’amusait à transformer les verbes en chatouilles. Elle pointa sa baguette sur le mot « sauter » et P’tit Mots se sentit soudain obligé de faire des bonds en rigolant.

« Ar-ar-arrêtez… ha ha ha ! » supplia-t-il, secoué de hoquets de rire.

Enfin, caché derrière un énorme atlas du monde, ils trouvèrent le dragon. Mais au lieu de cracher du feu, ce grand timide soufflait de magnifiques bulles de savon qui sentaient le caramel et les nuages de pluie. L’une d’elles éclata doucement sur le nez de P’tit Mots. C’était adorable, mais ce n’était pas une histoire de dragon !

De retour devant le livre malade, P’tit Mots comprit. Le livre n’avait pas un rhume, il avait autre chose. C’est alors qu’une princesse, connue pour ses farces, sortit à moitié de la page et lui glissa un petit mot plié en forme de cygne. P’tit Mots le déplia. Il y était écrit : « Ce n’est pas la grippe, c’est une guili-grippe ! Cherche ce qui pique sous le chapitre sept. »

L’énigme chatouilleuse ! Avec l’aide de Ziggy, P’tit Mots se faufila entre les pages du chapitre sept. Son plumeau frôla quelque chose de doux et de minuscule, coincé près de la reliure. Il tira délicatement. C’était une toute petite plume irisée, une plume de Pégase-Moqueur !

À l’instant où il la retira, les éternuements cessèrent. Un grand silence se fit. Puis, un son nouveau s’éleva du livre. Un rire profond et joyeux.

HOU-HOU-HAAAA !

Le Livre des Contes Ébouriffés riait aux éclats, soulagé d’être enfin débarrassé de ce qui le chatouillait. Son rire créa un doux tourbillon de lumière dorée et de lettres dansantes. L’ogre, la fée et le dragon furent soulevés dans les airs et, avec des clins d’œil et des sourires, retournèrent chacun dans leurs pages.

P’tit Mots, curieux, jeta un œil aux histoires. Elles étaient un peu différentes. L’ogre se plaignait maintenant que sa soupe n’avait pas ce délicieux petit goût de glycine. La fée, dans son conte, lançait parfois des sorts qui provoquaient des fous rires incontrôlables. Et le dragon, pour effrayer le chevalier, lui crachait au visage une avalanche de bulles de savon au caramel, ce qui était bien plus surprenant que du feu.

P’tit Mots sourit, ajusta ses lunettes, et sut que même dans la plus ordonnée des bibliothèques, un grain de joyeux bazar créait les meilleures histoires.

Un hibou se pose sur une branche de rêve.
C’est Hibou Chuchoteur.
Ses yeux sont deux lunes jaunes.
« Pour les appeler, essaie un son doux. »
« Un son comme le vent dans les feuilles. »
Loupio prend une grande respiration.
Il fait un tout petit son.
« Chuuut… Chuuut… »
Les moutons ralentissent un peu.
Mais ils continuent de flotter.

Un petit nez frétille près de lui.
C’est Lapinou Curieux.
« Ils aiment les odeurs sucrées », dit-il.
Il tend à Loupio une fleur de lune.
Elle brille d’une lumière argentée.
Elle sent le miel et la nuit calme.
Loupio approche la fleur.
Les moutons tournent leur tête.
Ils respirent le parfum délicat.
Mais ils ne reviennent pas encore.

Soudain, un petit bruit agile.
C’est Écureuil Agile avec sa queue en panache.
« Une chaleur douce les rassure », dit-il.
« Offre-leur un câlin de patte. »
« Une caresse très, très légère. »
Loupio regarde sa patte grise.
Il imagine un geste plein de tendresse.
Les moutons le regardent.
Ils attendent quelque chose.

Alors, Loupio a une idée.
Il rassemble tous les secrets.
Il murmure son son le plus doux.
« Chuuut… Chuuut… »
Il tient la fleur de lune odorante.
Puis, il avance sa patte doucement.
Il la pose sur la laine d’un mouton.
Un câlin. Un parfum. Un murmure.
Les moutons de rêve reviennent.
Un par un, ils se blottissent contre Loupio.
Leur laine est chaude et sent le miel.
Loupio, le doux berger, est heureux.
Et dans le plus beau des sommeils, il s’endort.

Ficelle adorait son travail. Armée d’un plumeau en poil de comète, elle dépoussiérait les verbes et lustrait les adjectifs. Mais voilà, Ficelle avait un petit souci : sa magie était… explosive. Et ce matin-là, un grain de poussière d’étoile lui chatouilla le nez.
« A… A… ATCHOOOOM-CONFEEETTIII ! »

L’éternuement magique fut si puissant qu’il secoua la bibliothèque jusqu’à ses fondations cotonneuses. Sous les yeux écarquillés de Ficelle, chaque Mot Volant – du plus petit « et » au plus majestueux « extraordinaire » – éclata en mille morceaux. Une pluie silencieuse de paillettes multicolores se mit à tomber, recouvrant les étagères et les pupitres d’un tapis scintillant. Le doux bourdonnement des histoires s’était tu. Il n’y avait plus qu’un silence effrayant, qui sentait un peu le sucre brûlé.

« Oups », murmura Ficelle.

Un cri strident déchira le calme. « HOU-HOU-HORREUR ! »
C’était Archibald, le hibou bibliothécaire. Avec ses lunettes en demi-lune perchées sur son bec et ses plumes toujours impeccablement lissées, Archibald détestait le désordre plus que tout. Il voleta jusqu’à Ficelle, ses grands yeux ronds fixant le sol tapissé de lettres éparpillées.
« Une apocalypse alphabétique ! Une catastrophe grammaticale ! » hulula-t-il, manquant de s’évanouir. « Ficelle, vous avez transformé notre lexique en carnaval ! »

Soudain, Archibald pointa une aile tremblante vers un livre posé sur un lutrin. Les pages, autrefois noires de mots, devenaient blanches. Sur Terre, un petit garçon qui lisait une histoire de pirates se gratta la tête : « Le capitaine a caché son trésor sur l’île… euh… sur l’île… des Chaussettes ? » Les histoires commençaient à s’effacer des mémoires !

« Il faut tout ramasser avant l’heure du coucher ! » paniqua Ficelle.
« À la main ? Il y a des millions de confettis ! Il nous faudrait cent ans ! » gémit Archibald en ajustant ses lunettes.

Mais Ficelle, dont le cerveau fonctionnait aussi vite que sa magie était chaotique, eut une idée. « Pas à la main. Avec un Aspire-Mots ! »
Sous le regard médusé d’Archibald, elle assembla un appareil invraisemblable : le corps d’un vieux télescope, le soufflet d’un livre sur les dragons ronfleurs et un grand entonnoir en cuivre. En guise de moteur, elle utilisa le réveil cassé du Géant des Montagnes qui faisait un bruit de tonnerre.

L’Aspire-Mots s’éveilla dans un hoquet métallique. Il ne se contenta pas d’aspirer : il glougloutait, il ronronnait et il attirait les confettis dans une tornade arc-en-ciel. « Visez les étagères ! » ordonna Archibald.

Commença alors la course la plus folle de l’histoire des bibliothèques. Ficelle, juchée sur l’engin vrombissant, le dirigeait à travers les allées, tandis qu’Archibald lui criait des indications. L’Aspire-Mots engloutissait des nuages de confettis et les recrachait sur les étagères vides. Mais… il ne les triait pas ! Les mots se reformaient dans un joyeux désordre.

Ils terminèrent juste au moment où le dernier rayon de soleil disparaissait. Épuisés, ils regardèrent leur œuvre. Les étagères étaient de nouveau pleines de Mots Volants, mais les histoires étaient complètement sens dessus dessous.

Archibald prit un nouveau conte qui venait de se former et lut, d’une voix hésitante : « Le valeureux chevalier grimpa sur son dragon-carotte pour sauver la princesse endormie dans un château en gruyère. »

Un silence. Puis Ficelle éclata de rire. Contre toute attente, Archibald la rejoignit, son « hou-hou-hou » secouant ses petites lunettes. C’était absurde, inattendu… et terriblement drôle ! Les vieilles histoires étaient peut-être parfaites, mais celles qu’ils venaient de créer par accident, avec un peu de désordre et beaucoup d’amitié, promettaient des rêves encore plus fous pour les enfants du monde entier.

Coralie lève un bras rêveur.
Elle essaie de diriger les vagues.
WHOOSH ! Les vagues chantent fort.
C’est un son beaucoup trop grand.
Ses oreilles de pieuvre piquent un peu.
Coralie se sent un peu triste.

Alors, elle voit des bulles de limonade.
Des bulles jaunes qui sentent le sucre.
Elle lève deux bras danseurs.
Elle dirige les petites bulles.
Pschitt… Pschitt… font les bulles.
Le son est léger comme un papillon.
Mais il s’envole beaucoup trop vite.
Coralie soupire un tout petit peu.

Un poisson arrive en silence.
Ses écailles ont le goût des étoiles.
Il brille d’une lumière de lune.
« Cherche des sons qui dorment », chuchote-t-il.
« Viens avec moi, je vais te montrer. »
Coralie le suit, toute curieuse.

Ils trouvent un grand coquillage endormi.
Il sent bon le sable chaud.
À l’intérieur, le silence fredonne.
C’est un son rond et profond.
À côté, une étoile de mer bâille.
Elle brille d’une lumière de miel.
Son bâillement est une toute petite note.

Coralie est très heureuse.
Elle lève lentement ses huit bras.
Un bras pour le silence du coquillage.
Un bras pour le bâillement de l’étoile.
Un bras pour le murmure du poisson-étoile.
La musique est merveilleuse.
Elle est douce comme du velours.
Elle sent bon le rêve et le coton.
Tous les amis se sentent apaisés.

Le poisson se blottit contre l’étoile.
L’étoile s’endort sur le coquillage.
Coralie les enveloppe dans un câlin.
Un grand câlin musical et chaud.
La douce mélodie flotte autour d’eux.
Chut… Le sommeil arrive doucement.
Fais de beaux rêves, petit orchestre.

Un soir, alors qu’il faisait sa ronde au Marché des Rêves, un lieu fabuleux qui sentait la cannelle et le vieux papier, il aperçut une poussière de peur, un minuscule grumeau de frousse, caché juste à côté du Grand Sac des Sourires Finaux. Ce sac magique, tissé avec des fils de rire, contenait toutes les fins heureuses du monde. “Pas de quartier pour la saleté !” se dit Pip. Il régla son tuyau sur “TORNADE MAXIMALE” et… CHHHHHHLUUUURP !

Catastrophe. Le petit cauchemar fut avalé, mais le Grand Sac des Sourires aussi ! Le Marché des Rêves perdit soudain ses couleurs. Un silence gêné, comme une histoire sans point final, s’installa. Pip venait d’aspirer toutes les fins heureuses. Désormais, dans le monde des enfants, les histoires du soir se terminaient par des bâillements confus.

“Par mes plumes les plus savantes, espèce de boule à facettes asthmatique !” gronda une voix à côté de lui. C’était Professeur Hibou, un vieux conteur à l’air sévère, son monocle de travers à cause de l’émotion. “Tu as tout glouglouté !”
“J’ai tout glouglouté…” gémit Pip, des larmes d’huile de moteur perlant au coin de ses phares.

Accompagné du hibou grincheux, Pip s’envola pour le Pays des Histoires, un endroit où les chemins étaient faits de pages jaunies et les rivières coulaient avec de l’encre sympathique. Le spectacle était désolant. Ils croisèrent un Petit Chaperon Rouge tapant du pied, furieuse : “Le loup est parti, grand-mère va bien, mais OÙ EST MA GALETTE ? L’histoire ne peut pas se finir sans galette !” Plus loin, un prince charmant se rongeait les ongles à côté d’une Belle au Bois Dormant qui, malgré son baiser, continuait de ronfler comme un tracteur en panne. Un dragon mélancolique essayait de griller une guimauve, mais de sa gueule ne sortait qu’un petit soupir de fumée grise.

“Les fins heureuses ne sont pas dans ton ventre, petit glouton métallique,” déclara soudain Professeur Hibou, une lueur dans ses grands yeux ronds. “Elles ne s’aspirent pas, elles se construisent ! Avec de l’entraide, un grain de folie et beaucoup d’imagination !”

Alors, ils se mirent au travail. Pour le dragon, Pip suggéra une blague absurde sur une chaussette volante. Le dragon, en essayant de la raconter, fut secoué d’un tel fou rire qu’il éternua une magnifique flamme qui grilla sa guimauve à la perfection. Pour la Belle au Bois Dormant, ils organisèrent une fanfare avec des casseroles et des cuillères en bois. Le vacarme la réveilla en sursaut, non pas amoureuse, mais morte de rire ! C’était encore mieux ! Pip, rempli de toutes ces nouvelles idées joyeuses, sentit une drôle de sensation dans son tuyau. Il gonfla, gonfla… et lâcha un gigantesque ATCHOUUUUM-PAILLETTÉ ! Un torrent de nouvelles fins, encore plus drôles et surprenantes que les anciennes, se répandit sur le Pays des Histoires.

Les fins heureuses étaient sauvées ! Mais Pip avait gardé un petit souvenir de son aventure. Désormais, ses prouts de paillettes n’étaient plus seulement scintillants. Ils diffusaient un rire contagieux qui chatouillait les orteils et transformait instantanément les pires cauchemars en jolies bulles de savon arc-en-ciel. Pip n’était plus un simple aspirateur de cauchemars, il était devenu l’Aspirateur de Bonheur Officiel.

Sur une branche de comète, un oiseau-métronome grelotte.
Son cœur fait tic-tac, trop vite.
Il ne peut pas dormir.
Lumi s’approche tout doucement.
Elle pose sa lueur sur ses plumes.
Sa lumière a une odeur de camomille.
Le tic-tac ralentit. L’oiseau ferme les yeux.
Il rêve d’un silence cotonneux.

Plus loin, une luciole est perdue.
Les grandes étoiles piquent ses yeux.
Leur éclat est froid, comme du verre.
« Trop de bruit lumineux ! » pleure-t-elle.
Lumi arrive, flottant comme une bulle.
Sa lumière est ronde et veloutée.
Elle trace un petit chemin pour la luciole.
Un chemin qui sent le doudou propre.
La luciole suit la piste de douceur.

Sur un petit caillou de lune, un chiot lunaire frissonne.
Il est fait de poussière de cratère.
Le grand noir a un goût de vide.
Il a peur du silence immense.
Lumi le voit et brille un peu plus fort.
Sa chaleur tricote un petit pull pour le chiot.
Un pull de lumière dorée.
Le chiot arrête de trembler.
Il lèche la lumière. Elle a un goût de sucre chaud.
Il s’endort, le museau dans la chaleur.

Lumi regarde ses trois nouveaux amis.
L’oiseau qui dort.
La luciole rentrée.
Le chiot qui rêve.
Sa lumière n’est pas faite pour crier.
Elle est faite pour border.
Elle est la veilleuse du grand jardin du ciel.
Et pour tous les petits endormis, elle brille.
Doucement. Très doucement.

Un soir, le Capitaine Bain-Mousse décida de tenter la manœuvre la plus périlleuse de sa carrière : le « Tourbillon du Grand Plouf ».
« À l’abordage des vagues, mes jolis ! » cria-t-il à une flotte de jouets imaginaires.
Il se mit à pagayer avec ses mains si vigoureusement que l’eau se mit à tourner, tourner, de plus en plus vite. Un vortex géant se forma juste au-dessus du trou de la baignoire. Soudain, avec un « ZOUIIIP ! » aspirant, l’Étoile de Mousse glissa de son trône et fut avalée par le tourbillon.
« NON ! Mon trésor ! » hurla le Capitaine.
Sans réfléchir, il plongea pour la rattraper et fut emporté avec elle dans un grand « GLOUPS ! ».

Il atterrit en douceur sur un monticule moelleux et étrangement familier. Autour de lui s’étendait un paysage incroyable : des montagnes de chaussettes dépareillées, des forêts de peluches à l’œil manquant et des rivières de poussière grise. Une odeur de linge humide et de souvenirs oubliés flottait dans l’air.
« Par mes bulles de savon, où suis-je ? » marmonna-t-il.
Une voix grave et un peu râpeuse répondit : « Vous êtes au Pays des Chaussettes Perdues, jeune écervelé. »
Devant lui se tenait une vieille chaussette en laine, droite et digne malgré un trou au talon.
« Je suis Maître Chaussette, gardien de ce royaume lugubre. Et à cause de votre imprudence, l’Étoile de Mousse a atterri ici. Sans elle, l’heure du bain deviendra triste et plate pour tous les enfants du monde ! »
Le Capitaine Bain-Mousse sentit son cœur de pirate se serrer. Sa passion pour l’aventure avait causé une catastrophe. « Je dois la récupérer ! » déclara-t-il.

Maître Chaussette, touché par son remords, hocha la tête. « La route est périlleuse. L’Étoile a été dérobée par le Lapin de Poussière, une créature farceuse qui adore tout ce qui brille. Mais vous ne serez pas seul. »
D’un claquement de fil, une petite troupe de boutons ronds et colorés surgit en roulant. C’étaient les boutons explorateurs, vifs comme l’éclair et courageux comme des lions miniatures.
Guidé par la sagacité de Maître Chaussette et l’agilité des boutons, le Capitaine s’enfonça dans un labyrinthe de peluches géantes. Enfin, ils arrivèrent dans une clairière où une énorme boule de poussière grise avec de longues oreilles dansait frénétiquement. Le Lapin de Poussière tenait l’Étoile de Mousse et l’utilisait comme une boule à facettes, projetant des éclats de lumière mousseuse partout.
« Il ne nous la rendra jamais ! » s’inquiéta Bain-Mousse.
« Ruse, Capitaine, ruse ! » souffla Maître Chaussette. « Le Lapin adore danser, mais il déteste les rythmes qui ne sont pas les siens ! »
Le Capitaine eut une idée. « Boutons explorateurs ! À mon commandement ! Trouvez-moi quelque chose de métallique ! »
Les boutons roulèrent et revinrent avec un vieux soldat de plomb oublié.
« Parfait ! Maintenant, tapez un rythme très, très ennuyeux ! »
Les boutons se mirent à taper sur le soldat : TAC… TIC… TAC… TOC… TAC… TIC…
Le Lapin de Poussière s’arrêta net, ses oreilles de poussière frémissant d’agacement. Le rythme était lent, sans joie, insupportable ! Il se boucha les oreilles en grognant, laissant tomber l’Étoile une seconde. Profitant de la diversion, le Capitaine Bain-Mousse se faufila et attrapa son trésor.

Maître Chaussette leur montra le chemin du retour : un toboggan de tissu qui n’était autre qu’une vieille jambe de pantalon menant vers la lumière. Après de chaleureux adieux, le Capitaine remonta et se retrouva, tout dégoulinant, sur le carrelage de la salle de bain.
Vite, il replaça l’Étoile sur son porte-savon. Il était temps de réparer sa bêtise. Il ouvrit le robinet. L’eau toucha l’Étoile qui se mit à pétiller comme jamais. Mais quelque chose avait changé. Des milliers de minuscules paillettes argentées, vestiges de son aventure avec le Lapin de Poussière, se mirent à danser dans l’eau, scintillant comme un ciel étoilé. Le bain n’était plus seulement moussant, il était féerique. Grâce à sa plus grande bêtise, le Capitaine Bain-Mousse venait d’inventer le bain le plus magique du monde.

Soudain, une chaussette tombe du lit.
POC !
Le petit bruit est un peu sec. Léo fronce ses sourcils de velours. Oh non, ce n’est pas calme du tout.

La petite veilleuse brille comme une étoile. Elle murmure une idée toute douce.
« Un coussin douillet l’attend là-bas. »
Léo prend la chaussette avec ses pattes. Il la pose sur un coussin moelleux. Chut. La chaussette ne fait plus de bruit.

Mais voilà qu’un petit jouet grince.
COUIC !
Ce son est pointu comme une épine. Il pique les oreilles de Léo. Le petit monstre cherche encore le silence.

Le doudou lapin, tout mou, lui dit :
« Un câlin répare tout, tu sais. »
Léo prend le jouet dans ses bras. Il lui fait un énorme câlin. Le jouet est bien serré et tout chaud. Il ne grince plus du tout.

Maintenant, la couverture fait une ombre. Elle danse sur le grand mur blanc. Elle bouge un peu trop vite. Léo n’aime pas les ombres qui dansent. Le calme n’est pas encore là.

Dehors, la lune envoie un rayon. Un rayon argenté et lisse. Elle chuchote à travers la fenêtre :
« Une caresse toute lisse suffit. »
Léo tire doucement sur la couverture. Il la rend plate et douce. L’ombre sur le mur s’arrête. Elle s’endort aussi.

La chambre est enfin paisible. Tout est calme et silencieux. Léo sourit sous le lit. Son cœur est rempli de douceur. Dans le lit, l’enfant fait de très beaux rêves. Léo, le doux gardien, ferme ses grands yeux. Il s’endort aussi, bercé par le silence.

Son château, autrefois appelé le Palais des Rires, portait désormais bien mal son nom. Chaque nuit, les rires des courtisans s’envolaient mystérieusement. Le matin, on ne trouvait que des soupirs et des mines longues. Le Roi Spleen, dont la moustache tombait aussi bas que son moral, devenait de plus en plus morose. Les blagues du bouffon ne provoquaient plus que des échos silencieux dans la grande salle du trône.

Un soir, le Roi Spleen, exaspéré par ce silence pesant, tapa du poing sur son accoudoir. « Sir Lumineux ! » gronda-t-il, sa voix sonnant comme une porte qui grince. « Vous qui illuminez tout, retrouvez-moi ces rires avant l’aube ! Sinon, nous serons condamnés à une tristesse éternelle et devrons porter des chaussettes grises pour le restant de nos jours ! »

Pétrifié à l’idée de devoir affronter les ténèbres, Sir Lumineux courut se réfugier dans sa chambre-forteresse de lumière. Assis par terre, transformé en flaque de chevalier tremblotant, il entendit un petit chuchotement qui chatouillait l’oreille.
« Pssst ! C’est fou toute cette lumière. On se croirait en plein jour. »
Sous son lit, deux yeux espiègles brillaient. Une petite créature faite de poussière et de velours sombre en sortit en se dandinant.
« Je suis Gribouille, » dit le monstre. « Et toi, tu es le chevalier qui a peur du meilleur pyjama du monde : le noir ! »
« Le noir n’est pas un pyjama, c’est un monstre affamé ! » gémit Sir Lumineux.
« N’importe quoi ! » rigola Gribouille. « Le noir, c’est là où tout s’amuse. Viens, je vais te montrer. Les rires, je sais où ils se cachent. »

Hésitant, mais plus terrifié encore par la menace des chaussettes grises, le chevalier suivit Gribouille. L’armure de Sir Lumineux cliquetait bruyamment dans les couloirs obscurs, tandis que le petit monstre se faufilait sans un bruit. Ils passèrent par une galerie secrète derrière une tapisserie, qui sentait le vieux papier et la poussière d’étoiles.
« Attention ! Des ombres dansantes ! » murmura Sir Lumineux, dégainant une bougie comme une épée.
Gribouille éclata d’un rire étouffé. « Ce sont juste les chaussettes à pois du roi qui sèchent près du conduit de cheminée. Elles adorent faire le ballet quand personne ne regarde. »
Plus loin, un bruit terrible, un grondement sourd et profond, fit sursauter le chevalier.
« Un dragon ! »
« Mieux, » chuchota Gribouille. « C’est le chef cuisinier qui ronfle en rêvant à son prochain soufflé au fromage. Il est très mélodieux, tu ne trouves pas ? »

Enfin, Gribouille s’arrêta devant un recoin particulièrement sombre, sous le grand escalier. De minuscules gloussements s’en échappaient. C’était là ! Des centaines de petits éclats de rire, comme des lucioles de joie, jouaient à cache-cache dans l’obscurité. Ils s’étaient regroupés là où personne n’osait jamais venir.
« Ils ont peur de la lumière, ils ne peuvent jouer que dans le noir complet, » expliqua Gribouille.
Pour les libérer, Sir Lumineux comprit qu’il devait faire quelque chose d’impensable : il souffla sa bougie. Dans le noir total, il sentit une petite main pelucheuse se glisser dans la sienne. Puis, se souvenant du ronflement du cuisinier, il laissa échapper un petit rire. Puis un autre, plus fort. Gribouille se mit à le chatouiller et bientôt, le chevalier éclata d’un rire si puissant qu’il fit trembler les toiles d’araignées. Les petits rires prisonniers, rassurés, jaillirent de leur cachette en une cascade de « Ha ! Ha ! Ha ! » qui inonda le château.

Le Roi Spleen retrouva sa moustache guillerette et le Palais des Rires résonna de nouveau. Mais quelque chose d’extraordinaire se produisit. Les rires libérés étaient si purs et si nombreux qu’ils s’accrochèrent aux murs, aux plafonds et aux armures, diffusant une douce lueur dorée permanente. Le château était désormais illuminé jour et nuit. Sir Lumineux avait vaincu sa peur du noir… mais il ne pouvait plus jamais le trouver chez lui ! Poussé par une nouvelle curiosité, il décida alors de devenir le premier explorateur des “Nuits Farceuses”, partant à l’aventure dans d’autres royaumes pour y dénicher les plus belles obscurités joueuses.

Elle flotte près d’un gros nuage.
Le nuage dort, il est tout gonflé.
On dirait un oreiller de coton.
La douce lumière de Luma le réchauffe.
Le nuage sent une chaleur agréable.
Alors, il se met à ronronner.
Rrrr… Rrrr… comme un chaton géant.
Le ronronnement a une odeur de pluie.
Luma sourit un tout petit peu.

Elle continue son voyage tranquille.
Elle croise un rayon de lune.
Il est très fin et très timide.
Il frissonne un peu dans le vide.
La lueur de Luma l’enveloppe.
C’est comme un câlin de velours.
Le rayon de lune arrête de trembler.
Il se sent en sécurité, moins seul.
Il brille un peu plus, content.
Luma sourit un peu plus fort.

Enfin, elle voit trois bébés étoiles.
Elles clignotent très vite, agitées.
Elles ont peur du grand silence noir.
Luma s’approche, sans un bruit.
Son éclat est un murmure lumineux.
Les bébés étoiles la regardent.
“Ta lumière est une berceuse”, disent-elles.
Elles se calment et scintillent doucement.
Luma a compris son secret.
Sa lenteur est une caresse pour le ciel.
Sa lumière est le gardien des rêves.
Elle veille sur la nuit calme.

Un soir, alors que la trousse était fermée, il entendit deux stylos à encre, très chics, chuchoter un secret. Ils parlaient d’un endroit fabuleux, caché derrière le grand radiateur qui ronronnait : la Fabrique Secrète des Arcs-en-ciel. Un lieu où les couleurs pures dansaient et se mélangeaient pour créer les plus beaux spectacles du ciel.
« C’est là-bas que je trouverai l’inspiration pour ma grande œuvre ! » se dit Jaune. Son petit œil dessiné cligna de malice. Cette nuit-là, il roula hors de la trousse, se faufila sous la porte de la chambre et suivit le ronronnement du radiateur.

La Fabrique était encore plus incroyable que dans ses rêves. Des rivières de rouge framboise bouillonnaient dans des cuves transparentes, des cascades de bleu myrtille tombaient en cascade dans des entonnoirs géants, et tout cela sentait la pluie sucrée et le tonnerre électrique. Hypnotisé, Jaune s’approcha d’une immense machine étiquetée « Color-Mélangeur 3000 ». Au centre, un gros bouton rouge et luisant semblait lui faire un clin d’œil. Une petite pancarte disait : « NE PAS TOUCHER, RISQUE DE PAGAYE CHROMATIQUE ! ».
« Juste un petit peu… » murmura Jaune, sa pointe de cire frémissant de curiosité. Il appuya.
PATATRAS !
Un bruit de klaxon fou retentit. Les rivières de couleurs s’emmêlèrent dans un gargouillis affreux. Une alarme se déclencha, et un arc-en-ciel de test sortit de la machine : il était vert à gros pois orange et sentait le chou de Bruxelles. Un autre suivit, tout gris, en zigzag, avec une odeur de chaussette mouillée. C’était la catastrophe !

« Par mes poils tout secs ! Qu’est-ce que c’est que ce barbouillage ? »
Jaune sursauta. Un vieux pinceau, tout effiloché et couvert de taches multicolores, venait d’apparaître. Il flottait dans les airs en le fusillant du regard.
« Je suis Maître Touche-à-tout, le gardien de l’harmonie. Et toi, petit vandale de cire, tu viens de transformer ma fabrique en une soupe de couleurs ! »
Jaune tremblait si fort que sa pointe laissait des petites traces jaunes sur le sol. « Je… je voulais juste voir… créer quelque chose de nouveau ! »
Le vieux pinceau soupira. « La nouveauté ne naît pas du chaos, petit crayon. Elle naît de l’imagination qui respecte chaque couleur. Je peux t’aider, mais tu dois comprendre : ta couleur n’est pas un défaut, c’est ta force. »

Jaune réfléchit. Sa force ? Être jaune ? Mais oui ! Le jaune, c’est la lumière !
« J’ai une idée ! » s’écria-t-il. « Les tuyaux sont bouchés par ce mélange gris et triste. Et si je dessinais un chemin de lumière à l’intérieur pour guider les couleurs pures ? Je dessinerai des milliers de petites étoiles et de soleils pétillants pour éclairer la voie ! »
Maître Touche-à-tout plissa ses poils, soudain intéressé. « Et moi, je rendrai tes dessins vivants ! Allons-y, au travail ! »
Jaune se mit à dessiner comme jamais. Sur les parois des cuves, le long des tuyaux, il traça des constellations de points lumineux, des comètes de joie, des soleils rieurs. Aussitôt, le pinceau magique passait derrière lui, et les dessins de cire s’illuminaient, devenant de véritables sources de lumière qui repoussaient le mélange grisâtre et guidaient le rouge, le bleu et les autres vers le bon chemin.

Bientôt, la fabrique retrouva son rythme joyeux. Pour le test final, Jaune et Maître Touche-à-tout lancèrent la production d’un dernier arc-en-ciel. Il sortit, majestueux, parfait… mais avec quelque chose en plus. Le long de la bande jaune, un fil d’or pur scintillait, laissant derrière lui de minuscules étincelles, comme un zeste de magie.
Jaune comprit. Il n’avait pas besoin de devenir bleu ou rouge. Il avait juste besoin d’être le plus brillant, le plus audacieux des jaunes.

Le lendemain, dans le ciel, tous les enfants remarquèrent ce nouvel arc-en-ciel. Non seulement il était magnifique avec son fil d’or, mais les nuages qui passaient à travers prenaient, pendant quelques secondes, un délicieux petit goût de tarte au citron.

Il roule et rencontre un oiseau. L’oiseau tremble sur sa branche. Il ne chante plus du tout. Son chant est coincé à l’intérieur. Robi ouvre grand ses bras. Il fait un câlin très doux à l’oiseau. Un câlin rassurant et chaud. Soudain, « Cui-cui ! » fait l’oiseau. Sa jolie mélodie est libérée.

Puis, Robi voit une fleur. Elle est toute recroquevillée. Ses pétales ne veulent pas s’ouvrir. La fleur a un peu froid. Robi s’approche tout doucement. Il lui fait un câlin très léger. Un câlin comme un petit soleil. La fleur se réchauffe et s’ouvre. Ses couleurs vives se montrent enfin.

Enfin, Robi lève les yeux. Un petit nuage gris passe. Des gouttes d’eau s’en échappent. Le nuage n’est pas triste. Il est juste un peu percé. Robi lui envoie un grand câlin. Un câlin chaud et très moelleux. Le nuage se sent tout réparé. Il devient blanc et cotonneux.

Robi comprend son secret. Ses câlins sont un trésor. Ils réparent, réchauffent et rassurent. Une douce chaleur remplit Robi. Son petit corps en métal est tiède. Ses yeux bleus brillent une dernière fois. Puis, ils se ferment doucement. Pour faire de jolis rêves câlins.

Désormais, une odeur de poussière et de métal froid flottait dans les rues. La cité était devenue grise et silencieuse. Le seul bruit était le grriinc… grriinc… plaintif des mécanismes fatigués. La faute à qui ? Au Grand-Maître des Engrenages, Maître Hibou-Chou, un oiseau sévère aux plumes aussi raides que ses idées. Il avait décrété d’une voix grave : « La précision n’a pas de temps pour la frivolité ! » Et la joie s’était envolée.

Un seul habitant osait encore rêver en couleur : Sir Chatouille. Ce chevalier, un peu rondouillard, portait une armure qui brillait comme une bulle de savon. Au lieu d’une épée, il brandissait fièrement une immense plume de paon, froufroutante et chatouilleuse. Sur sa tête, un chapeau melon contenait plus d’idées folles que de puces dans un tapis.

Un jour, en se promenant tristement, Sir Chatouille aperçut une petite souris aux lunettes tordues. Elle se cachait derrière un balancier géant et, croyant que personne ne la voyait, esquissait quelques pas de gigue. C’était Mimi, une apprentie horlogère.
« Quelle jolie danse ! » s’exclama Sir Chatouille.
Mimi sursauta, manquant de tomber dans un barillet. « Chut ! C’est interdit ! »
« Interdit de danser ? C’est aussi ridicule qu’un poisson qui a peur de l’eau ! » rétorqua le chevalier. « Aide-moi, Mimi. Allons rendre ses rires à notre cité ! »
Les yeux de Mimi se mirent à pétiller derrière ses verres de travers. « D’accord ! » chuchota-t-elle. « Mais le bureau du Grand-Maître est protégé par des pièges anti-gaieté ! »

Leur quête commença. Ils arrivèrent devant un long couloir tapissé d’un tapis couleur charbon.
« Attention ! » prévint Mimi. « Ce sont des Tapis-Gloutons ! Ils aspirent les rires comme des spaghettis. »
Sir Chatouille tapa sur son chapeau melon. Ding ! Une idée ! Il en sortit deux paires de chaussures à semelles couinantes.
« En avant, au rythme du pouic-pouic ! »
Ils traversèrent le couloir en sautillant, et le bruit absurde des chaussures fit grésiller le tapis, trop confus pour aspirer quoi que ce soit.

Plus loin, des Miroirs-Mornes leur barrèrent la route. Ils ne reflétaient que des visages tristes et sévères. Sir Chatouille sortit de son chapeau une fausse moustache qui frisait et un monocle qui tombait tout le temps. Ils prirent une pose si ridiculement sérieuse que les miroirs, incapables de supporter une telle comédie, se fendillèrent en laissant passer un petit rire cristallin. Mimi en profita pour resserrer une petite vis derrière l’un d’eux, qui se mit à refléter des grimaces.

Enfin, ils arrivèrent devant la porte du Grand-Maître. Maître Hibou-Chou était là, perché sur un bureau immense, l’air plus grognon qu’un réveil un lundi matin.
Sir Chatouille ne sortit pas sa plume. Pas tout de suite. Il ouvrit son carnet de blagues.
« Savez-vous, Grand-Maître, pourquoi les plongeurs plongent-ils toujours en arrière ? »
Le hibou le foudroya du regard.
« Parce que sinon, ils tombent encore dans le bateau ! »
Un silence glacial. La blague était si nulle qu’un engrenage s’arrêta net.
« C’est le moment, » murmura Sir Chatouille. Et il lança l’Opération Chatouille-Tornado !

La plume géante tourbillonna, virevolta et vint se frotter sous les ailes du hibou, sur son ventre duveteux, derrière ses oreilles pointues. Le Grand-Maître essaya de rester digne, ses yeux ronds s’agrandissant de surprise. « Arr… Arrêtez… cette… frivolité ! HOU… HOU… »
Puis, un son étrange s’échappa de son bec. Un petit couinement. Puis un gloussement. Et enfin, un rire énorme, un rire puissant qui fit trembler tous les ressorts de la pièce : « HOU-HOU-HAAAAA-HAAAAA ! »
Ce rire magique se propagea dans toute la cité. CLANG ! Les rouages se débloquèrent. Les couleurs revinrent en cascade, peignant les murs en jaune soleil, bleu ciel et vert menthe. Un joyeux tic-tac-glockenspiel se remit à jouer.

Quand il eut repris son souffle, Maître Hibou-Chou avoua d’une petite voix : « Je… je n’étais pas méchant. J’étais juste triste. Tout le monde s’amusait, et moi, je devais rester sérieux pour que l’heure soit juste. Mon rêve secret, c’était de faire la course avec la grande aiguille. »
Sir Chatouille sourit et tapa une dernière fois sur son chapeau melon. Il en sortit une minuscule paire de patins à roulettes.
Il les offrit au hibou, qui les chaussa aussitôt. Et sous les regards ébahis des souris, le Grand-Maître s’élança sur le grand cadran de l’horloge, patinant joyeusement à côté des aiguilles. La Cité des Engrenages devint non seulement la ville la plus joyeuse, mais aussi la plus ponctuelle de tous les temps.

Il part chercher du fil doux. Il rencontre un crabe tout rouge.
« Bonjour, crabe. Je cherche du fil. »
Le crabe lui tend une pelote brillante. Elle sent fort le sel de la mer. Pipou la touche du bout de son aile. Oh ! Le fil gratte comme du sable. Il cliquette comme des petits cailloux.
« Ce n’est pas le bon fil », dit Pipou.

Il continue son chemin. Il trouve un ours polaire endormi.
« Bonjour, ours. Je cherche du fil. »
L’ours ouvre un œil bleu glacier. Il pousse un fil lisse vers Pipou. Le fil est frais comme la neige. Il sent l’air pur du matin. Pipou le serre contre sa joue. Brrr ! C’est beaucoup trop froid.
« Ce n’est pas le bon fil », dit Pipou.

Alors, Pipou glisse jusqu’à l’océan. Une grande baleine rose chante. Son chant est une mélodie câline.
« Bonjour, baleine. Je cherche du fil. »
La baleine sourit tendrement. Elle ne donne pas de pelote. Elle chante une note encore plus douce. Et hop ! Son chant se transforme en fil. Un fil rose, moelleux et chaud. Il vibre comme un ronronnement. C’est un fil-chanson.
« Oh, oui ! C’est le fil parfait ! »

Pipou retourne vite voir ses amis. Tric, trac, tric, trac. Ses ailes tricotent trois belles écharpes. Une écharpe avec le fil rouge qui brille. Une écharpe avec le fil bleu tout frais. Et une longue écharpe avec le fil rose qui chante.

Les phoques enfilent les écharpes. Mmm, c’est si bon ! Leurs cous sont enfin bien au chaud. Bercés par la petite chanson du fil rose, leurs paupières deviennent lourdes. Les petits phoques s’endorment paisiblement. Ils rêvent de couleurs douces et de mélodies câlines.

« Catastrophe ! Catastrophe intersidérale ! » souffla-t-il, sa voix faisant à peine onduler un rideau.

Soudain, une petite comète d’énergie zigzagua devant son nez. C’était Zig-Zag, une luciole incroyablement joyeuse, mais qui avait un souci : elle ne brillait plus.
« Arrête de te tortiller comme un spaghetti angoissé ! » lança-t-elle. « On a une mission, Froussard ! J’ai trouvé la solution dans un vieux grimoire poussiéreux : la Lanterne à Rigolades ! »

Elle lui montra une vieille lanterne en fer forgé. Elle était complètement éteinte.
« Elle ne s’allume que si on lui raconte une blague ou un secret rigolo, » expliqua Zig-Zag. « Allez, en route pour le grenier ! »

Froussard déglutit. Le grenier sentait le vieux papier et le temps oublié. La porte grinça en s’ouvrant sur un néant absolu.
« Gloups, » fit Froussard.
« Une blague ! Vite ! » pressa Zig-Zag en se posant sur son épaule.
Froussard trembla. « Euh… P-pourquoi les fantômes sont-ils de mauvais menteurs ? »
« Je sais pas, » dit la luciole, impatiente.
« Parce qu’on v-voit à travers eux ! »
Une toute petite lueur vacilla dans la lanterne, juste assez pour éclairer la première marche. Ils avancèrent, le cœur de Froussard battant comme un tambourin affolé.

Un grognement métallique résonna, et une ombre monstrueuse avec un seul œil brillant leur fonça dessus !
« AAAH ! » cria Froussard.
« Un secret rigolo ! Maintenant ! » ordonna Zig-Zag.
« Une fois, j’ai essayé de faire peur à un chat et c’est moi qui ai sauté au plafond en criant ! » avoua Froussard.
La lanterne projeta un large faisceau de lumière dorée, révélant… un vieux tricycle rouillé avec un seul catadioptre brillant. Froussard se sentit un peu idiot.

Plus loin, une créature poilue à cent pattes sembla se tortiller dans un coin. Zig-Zag, prenant les devants, cria dans la lanterne : « Qu’est-ce qui est jaune et qui attend ?… Jonathan ! »
La lanterne éclata de lumière, illuminant un simple plumeau abandonné.
Froussard sentit un petit rire s’échapper de sa gorge fantomatique. C’était moins effrayant que prévu.

Mais soudain, ils firent face à l’horreur suprême : une ombre gigantesque, une montagne de noir qui bougeait et semblait vouloir les avaler. La lanterne faiblit. Froussard était pétrifié. C’était fini.
Alors que tout semblait perdu, Zig-Zag eut une idée de génie. Elle vola droit sur le nez de Froussard et… le chatouilla avec ses petites antennes !
« Zi-guili-guili ! »
Froussard écarquilla les yeux. C’était tellement inattendu, tellement absurde. Il essaya de retenir un éternuement, qui se transforma en un « Atchou… » puis en un « ha… » puis en un énorme, un gigantesque éclat de rire.
« HA ! HA ! HA ! Un… un chatouille-nez ! Au milieu du danger ! HA ! HA ! »

Son rire était si puissant, si pur, que la Lanterne à Rigolades explosa d’une lumière aveuglante, plus brillante qu’un soleil d’été. L’ombre géante n’était qu’un grand drap noir suspendu à une poutre. Et juste derrière, posée sur une caisse, une toute petite ampoule de veilleuse, usée mais intacte. Le Cristal de Lumière Éternelle.

Froussard, riant encore, attrapa délicatement l’ampoule. Ils redescendirent et, sans plus aucune peur, il la plaça dans le cœur de l’Horloge des Rêves. Aussitôt, un diiing cristallin retentit et le balancier se remit en marche, diffusant une douce lueur chaude qui chassa toutes les ombres. Au même instant, Zig-Zag se mit à briller d’un éclat vert et joyeux.

« On a réussi ! » s’exclama Froussard, découvrant que son angoisse avait disparu, remplacée par une chaleur pétillante.
« Tu vois, » dit Zig-Zag en dansant autour de lui. « Le rire, c’est la meilleure des lampes de poche ! »
Soudain, sa lumière vacilla un peu. Elle se tourna vers Froussard avec un air malicieux.
« Dis, Froussard… j’ai l’impression que ma batterie à blagues est un peu faible. T’en as une autre pour la route ? »

Il flotte vers une grotte sombre.
Brrr, la grotte est très froide.
Sa petite voix fait « hou… hou… ».
L’écho répond très fort « HOU… HOU… ».
Petit Fantôme frissonne un peu.
Il n’aime pas le froid.

Il vole vers un très grand arbre.
Il touche une branche. C’est rugueux.
Le vent souffle dans les feuilles.
« Sssshhhhh », chante le vent.
Les feuilles font « friss, friss ».
Petit Fantôme n’aime pas ce bruit.

Plus loin, il voit une petite Luciole.
Elle est posée sur une feuille.
Sa lumière est presque éteinte.
À côté, une Chenille grelotte.
Elle est toute douce et verte.
« J’ai froid », murmure la Chenille.

Petit Fantôme regarde par terre.
Oh ! Plein de jolis champignons.
Les champignons brillent un peu.
Une douce lumière bleue et violette.
C’est un tapis de lumière.
Voilà un endroit parfait !

Petit Fantôme s’installe tout doucement.
Il ouvre un peu son drap fleuri.
Sa lumière douce se répand.
Elle sent bon le coton chaud.
Hop ! La lumière de la Luciole grandit.
Elle scintille comme une petite étoile.
La Chenille duveteuse se blottit.
Elle se colle contre le drap si doux.
Ils rient tout doucement. « Hi hi hi. »

Sous le drap, il fait si bon.
Tout le monde est bien au chaud.
La lumière du fantôme danse.
La lumière de la luciole aussi.
Les champignons brillent doucement.
Les yeux se ferment un peu.
Le sommeil arrive, tout doux.
Chut… C’est l’heure de dormir.

Au milieu de cette fête, une petite silhouette agile bondissait de mât en poutre avec la grâce d’un chat. C’était la princesse Chamallow. Mais ne vous fiez pas à son prénom tout doux ! Chamallow était aussi une ninja redoutable, capable de faire trois saltos arrière avant que vous ayez eu le temps de dire « ouistiti ».

Pourtant, cette princesse si courageuse avait un secret : elle avait une peur bleue du noir. La moindre ombre la faisait sursauter et elle dormait toujours avec une armée de veilleuses.

Ce soir-là, Chamallow s’amusait comme une folle. Elle venait de gagner un prix étrange au stand de lancer d’anneaux : un bocal en verre qui semblait complètement vide.
« Bravo, princesse ! » lui avait dit le forain avec un clin d’œil. « Ce bocal est spécial. Il est rempli de légèreté ! »
Chamallow avait haussé les épaules. Un bocal vide ? Drôle de cadeau. Elle le glissa tout de même dans sa ceinture de ninja.

Soudain, un grand « PLOF ! » retentit. Toutes les lumières du cirque s’éteignirent d’un seul coup. Le manège s’arrêta dans un grincement, la musique se tut. Seule la lune éclairait faiblement les visages surpris des visiteurs.

Le noir. L’obscurité totale.

Le cœur de Chamallow se mit à battre aussi fort qu’un tambour de parade. Ses mains devinrent moites. Elle voulait se cacher, se rouler en boule sous une table. Mais elle entendit des enfants pleurer et des parents s’inquiéter. Elle était une princesse ninja. Elle devait faire quelque chose !

Une rumeur parcourut la foule : c’était l’œuvre de Grognon le Grand, un vieux magicien dont les tours ne faisaient plus rire personne. Jaloux du succès du cirque, il avait volé le Cœur Étincelant, l’énorme diamant magique qui alimentait toutes les lumières. On disait qu’il s’était réfugié tout en haut du grand chapiteau.

Tout en haut ? Dans le noir ? Chamallow frissonna.

Elle respira un grand coup. « Le courage, ce n’est pas de ne pas avoir peur, » se répéta-t-elle, « c’est d’y aller quand même. »

Elle commença à grimper le long du mât principal. C’était difficile. Elle ne voyait rien, ses pieds glissaient. La peur lui donnait l’impression de peser une tonne. C’est alors que sa main heurta le bocal en verre à sa ceinture. Le bocal de légèreté !

Curieuse, elle le serra fort dans sa main. Aussitôt, une sensation incroyable la parcourut. Elle se sentit légère, légère comme une bulle de savon ! Elle fit un petit bond et… flotta sur plusieurs mètres avant de se poser en douceur sur une corde. C’était donc vrai !

« Wouahou ! » chuchota-t-elle, un sourire aux lèvres.

Maintenant, grimper était un jeu d’enfant. Elle flotta plus qu’elle ne grimpa, se propulsant d’un câble à l’autre, silencieuse comme une plume dans le vent. Le noir était toujours là, mais elle se concentrait sur le vent, sur le son des vagues, sur cette nouvelle sensation de liberté. Ce n’était plus si effrayant.

Arrivée au sommet, elle vit Grognon le Grand. Il n’avait rien d’un monstre. C’était un petit homme tout voûté, assis en tailleur, qui tenait le Cœur Étincelant entre ses mains. La pierre magique illuminait son visage couvert de larmes.

« Rendez cette lumière, vilain monsieur ! » lança Chamallow, en essayant de prendre une voix menaçante.

Le magicien sursauta. « Vilain ? Je ne suis pas vilain ! » sanglota-t-il. « Je voulais juste… que les gens me regardent. Mes tours de magie sont nuls. Personne ne m’applaudit jamais. Alors que cette pierre, tout le monde la regarde briller. »

Chamallow cligna des yeux. Derrière son masque de grognon, il y avait juste un homme triste qui voulait qu’on l’applaudisse.

Alors, elle eut une idée.
« Vos tours sont peut-être nuls tout seul, » dit-elle gentiment. « Mais avec une assistante ninja super agile qui peut flotter dans les airs, je parie que votre spectacle deviendrait le meilleur du monde ! »

Grognon releva la tête, les yeux brillants d’espoir. « Vous… vous feriez ça ? »
« Bien sûr ! » répondit Chamallow. « Mais pour ça, il faut rendre sa lumière au cirque. Marché conclu ? »

Grognon sourit pour la première fois de la soirée et tendit le Cœur Étincelant à la princesse.

Dès que Chamallow le remit en place, le Cirque des Vagues s’illumina de mille feux. Une immense acclamation monta de la foule.

Le lendemain soir, un nouveau spectacle connut un succès phénoménal : « Grognon le Magnifique et la Princesse Plume ». Le magicien faisait disparaître et réapparaître une Chamallow qui flottait et dansait dans les airs, légère comme tout grâce à son bocal secret. Les applaudissements furent si forts qu’ils firent presque tanguer le cirque.

Chamallow, elle, n’avait plus si peur du noir. Elle avait découvert que même dans l’obscurité la plus complète, on pouvait trouver non pas un monstre, mais un ami. Et c’était bien plus lumineux que n’importe quelle guirlande.

Il prit une grande inspiration, gonfla ses joues, et… plof.

Une petite bulle grisâtre et molle sortit de sa bouche. Elle ne chantait pas, ne tourbillonnait pas. Elle flotta un instant, l’air fatigué, avant de s’évanouir dans un silence navrant. Fifi essaya encore. Plof. Une autre bulle muette. Paniqué, il sentit ses écailles virer au bleu chagrin. Ses bulles, d’habitude pleines de rires pétillants et de couleurs d’arc-en-ciel, étaient devenues fades et silencieuses ! Le monde allait manquer d’histoires joyeuses !

« C’est une tragédie ! Une catastrophe de savon ! » gémit-il en faisant les cent pas sur une brindille. Il devait trouver la source de ce grand silence.

Fifi se laissa glisser le long du fil d’araignée et atterrit dans un parterre de mousse. C’est là qu’une voix suraiguë le fit sursauter.
« Cherchez-vous quelque chose, petit lézard scintillant ? Un trésor ? Un secret ? Un bouton perdu ? »
Une chaussette rayée de toutes les couleurs, avec un pompon tout ébouriffé, venait de bondir de derrière un caillou.
« Je suis Chaussette Chiffon, guide de l’inattendu et dénicheuse de mystères ! Et vous, vous avez l’air d’avoir perdu vos éclats de rire. »
Fifi, éberlué, lui expliqua le drame de ses bulles muettes.
« Ah ! » fit la chaussette en se dandinant. « C’est un cas pour moi ! Nous devons nous rendre au Pays des Chuchotis Oubliés. C’est là que sont archivés tous les sons perdus. Suivez-moi ! »

Ensemble, ils suivirent une piste d’échos de clochettes et arrivèrent devant une immense porte en forme d’oreille. Un vieux téléphone à cadran, le Gardiaphone, leur bloquait le passage. « Énigme ! » grésilla-t-il. « Faites-moi entendre un son que je n’ai jamais entendu ! »
Chaussette Chiffon se tortilla, prit un air très sérieux et déclama : « Quel est le comble pour une chaussette ? De se sentir seule ! »
Un silence. Puis le Gardiaphone éclata d’un rire rouillé et grinçant, un son qu’il n’avait jamais produit lui-même. La porte s’ouvrit sur un lieu incroyable. Des étagères infinies contenaient des bocaux où flottaient des murmures, des soupirs et des gloussements capturés. L’air sentait le vieux papier et le sucre d’orge.

Au cœur de ce pays, ils découvrirent la cause du problème. Ce n’était pas un méchant sorcier, mais un gigantesque et vieil aspirateur à chagrins. Une plaque indiquait : « Modèle Aspire-Tristesse 3000 ». La machine ronronnait doucement, son long tuyau reniflant le sol et aspirant par erreur toutes les notes de rire et les rêves pétillants, qu’il prenait pour de petites tristesses déguisées.
« Il est juste un peu dépassé ! » s’exclama Chaussette Chiffon en lisant un manuel poussiéreux. « Pour le désactiver, il faut lui opposer son contraire absolu : une joie pure et puissante ! »

Fifi comprit. Il ne devait pas souffler une bulle, mais son propre rire. C’était difficile, il était encore tout angoissé. Il ferma les yeux et pensa à la chose la plus drôle qu’il connaissait : la danse ridicule du pompon de Chaussette Chiffon quand elle était excitée. Un petit hoquet lui échappa, puis un gloussement. Le gloussement se transforma en un rire immense, un rire de cascade, un rire qui avait le goût de la lumière des étoiles et de la barbe à papa.

Le grand éclat de rire frappa l’aspirateur. La machine toussota, trembla, puis… KABOOM ! Un jet multicolore de tous les rires volés jaillit de son tuyau ! La joie inonda le pays, redonnant des couleurs aux chuchotis.

Fifi, fou de bonheur, souffla une bulle. Elle était éblouissante, chantant une mélodie de pure allégresse. Sa mission était réussie ! Alors qu’il se retournait vers son amie, il sentit quelque chose chatouiller sa queue.
« Oh, mais… qu’est-ce que c’est que ça ? » dit-il.
Accrochée à sa queue, il y avait une petite amulette qu’il avait trouvée il y a des lustres et complètement oubliée. Une petite amulette qui ressemblait étrangement à… une chaussette. Rayée, avec un pompon.
Chaussette Chiffon poussa un cri de joie. « Ma jumelle ! C’est Chaussette Bouclette ! Je te croyais perdue à jamais ! »
Les deux chaussettes se frottèrent l’une contre l’autre en parlottant dans un langage de tissu joyeux. Fifi réalisa qu’il avait transporté la solution au chagrin de son amie depuis le début sans le savoir. Il éclata de rire, un vrai cette fois. Les deux chaussettes se joignirent à lui. Et à la surprise générale, l’aspirateur à chagrins, désormais guéri, se mit lui aussi à rire, en soufflant des milliers de confettis colorés.

Désespéré, il laissa tomber une larme salée sur son gâteau, ce qui, d’ailleurs, en améliora légèrement le goût. C’est alors qu’il entendit une petite voix bougonne venant du sol. « Fichtre ! Quel est ce goût d’océan triste qui s’infiltre dans ma galerie ? ». C’était Ver-Mica, un ver de terre au nez retroussé et au palais si fin qu’il pouvait distinguer le goût d’une racine de pissenlit cueillie le matin de celle cueillie l’après-midi. Filou, fasciné, lui expliqua son malheur. Ver-Mica grogna. Il détestait le sucre. Mais l’idée d’une quête épique le titillait. Il accepta d’aider Filou à trouver le légendaire Cristal de Goût Parfait, caché au cœur de la Forêt des Saveurs Oubliées. « En route, l’artiste sans papilles, mais ne t’attends pas à ce que je sourie ! »

Leur voyage fut une symphonie pour les sens. Guidé par Ver-Mica, Filou navigua sur des rivières de limonade qui pétillaient comme des milliers de petits rires. Ils escaladèrent les Montagnes de Caramel Croquant, où chaque pas faisait un « scrounch » délicieusement collant. Filou, les yeux grands ouverts, écoutait son ami grincheux. « Goûte-moi cette fleur, Filou ! Enfin… imagine que tu la goûtes, » disait le ver. « Elle a la saveur d’un secret chuchoté au crépuscule, avec une pointe d’espièglerie. » Pour la première fois, Filou ne voyait plus seulement des couleurs et des formes. Il commençait à imaginer des goûts comme des musiques, des histoires, des sentiments. Il apprenait à écouter avec sa langue imaginaire.

Enfin, ils atteignirent la Caverne des Arômes Éternels. Au centre, posé sur un champignon de pierre, scintillait le Cristal de Goût Parfait. Quand Filou le toucha, il ne se passa rien. Pas de flash, pas de nouvelle super-papille. Il ne pouvait toujours pas goûter. Mais en regardant le cristal, il comprit. La magie n’était pas dans la pierre, mais dans l’équilibre. Dans l’écoute. Dans l’aventure qu’il venait de vivre. Le vrai trésor, c’était l’oreille fine de Ver-Mica et ce qu’il lui avait appris. « Ver-Mica, » dit-il, « je n’ai pas besoin du cristal. J’ai besoin de toi. Aide-moi à construire un gâteau qu’on peut ressentir. »

De retour pour le Grand Concours, Filou présenta sa nouvelle création : « L’Écho de la Forêt ». Il était magnifique, mais différent. Les juges, en prenant une bouchée, eurent une drôle d’expression. Leurs yeux se fermèrent. « C’est… inattendu ! » s’exclama l’un. « On sent la fraîcheur de la rosée, puis la chaleur de la terre, et cette petite note amère qui danse avec le sucre… C’est une histoire ! ». Filou ne remporta pas le premier prix, attribué à une sculpture en chocolat purement visuelle. Mais il reçut la mention spéciale de « l’Harmonie Inattendue des Saveurs ». Alors que la foule applaudissait, Ver-Mica, qui avait juré ne jamais toucher au sucre, tira sur la blouse de Filou. « Hum… Il t’en resterait une toute petite part ? Ton gâteau… il a un je-ne-sais-quoi de… terreux et sublime. » Filou sourit. Il ne pouvait toujours pas goûter son gâteau, mais il savourait la plus douce des victoires : celle d’une amitié délicieusement improbable.

Ce soir-là, Flocon était particulièrement fatigué. En voulant déloger une virgule mal placée derrière le trône d’un roi grognon, il appuya par erreur sur le bouton « Aspi-Max » de son Glouton 3000. Un bruit prodigieux, un VROOOOMP assourdissant, secoua les étagères. Flocon vit avec horreur non seulement la poussière, mais aussi toute la réserve mondiale de giggles être engloutie dans le ventre de sa machine. Aussitôt, un silence étrange s’installa. Les histoires devinrent plates, aussi passionnantes qu’une tartine sans confiture. Le pirate Barbe-en-Folie ne riait plus de ses propres blagues, et le dragon chatouilleux restait de marbre. C’était une catastrophe !

Paniqué, Flocon examina son aspirateur. Le sac était vide ! Mais le tuyau d’échappement, d’habitude si calme, crachotait une faible lueur vers le sol… et sous le lit monumental du Conteur. C’était là ! Le Royaume des Choses Oubliées. Tremblant, Flocon s’y aventura. L’air y sentait la poussière et les rêves perdus. Des chaussettes orphelines formaient des collines molles et un bouton solitaire roulait avec un petit son métallique triste. C’est là qu’il le vit. Assis sur une pile de vieux dessins, un ours en peluche à l’œil de verre et à l’air bougon le dévisageait.
« Encore un qui a fait une bêtise plus grosse que lui, » marmonna l’ours.
« Je… j’ai aspiré tous les giggles ! » balbutia Flocon. « Je suis Flocon. Et vous ? »
« Pataud. Et grâce à toi, mon royaume est envahi par une horde de lucioles surexcitées. Elles font des ricochets sur mes soldats de plomb ! »

En effet, les giggles sauvages s’amusaient comme des fous, rebondissant sur un vieux ressort de réveil et se cachant dans un chausson troué. Flocon brandit son Glouton 3000. « Je vais les rattraper ! » Mais à chaque VROOP de l’aspirateur, les giggles, plus rapides et malicieux que jamais, s’esquivaient en pétillant de rire.
« Arrête, tête de linotte ! » gronda Pataud. « Un rire, ça ne s’attrape pas, ça se partage ! Tu dois les faire rire encore plus fort pour qu’ils te suivent. »
Flocon ne voyait pas comment. Il était un nettoyeur, pas un clown ! C’est alors que Pataud, avec un grand soupir, se mit à raconter une histoire absurde de poule qui voulait faire du patin à roulettes sur un arc-en-ciel. Flocon, voulant l’imiter, trébucha sur une bille et atterrit la tête la première dans une vieille mitaine, qu’il porta comme un chapeau ridicule. Le spectacle était si loufoque que les giggles éclatèrent d’un rire si puissant qu’ils s’assemblèrent en un nuage scintillant juste au-dessus d’eux.

« Vite ! » cria Pataud. « Renvoie-les à la maison ! »
Flocon eut une idée de génie. Il tourna une petite manivelle sur son Glouton 3000 et activa le « mode soufflerie inversée ». Il visa le nuage de rires et appuya sur le bouton. Un grand souffle de joie, un PFFFFFOUUUUU pétillant et chaleureux, projeta les giggles hors du Royaume des Choses Oubliées. Ils retournèrent dans les livres, mais dans le désordre le plus total ! Le loup du Petit Chaperon Rouge se mit à avoir le hoquet, la sorcière de la maison en pain d’épices se découvrit une passion pour les chatouilles, et les histoires devinrent mille fois plus drôles qu’avant.

Flocon comprit. La perfection, c’était un peu ennuyeux. Un joyeux bazar, c’était bien plus amusant. En remontant, il sentit son Glouton 3000 vibrer. L’aspirateur laissa échapper un petit burp scintillant. Flocon sourit. Apparemment, sa machine avait gardé un ou deux giggles en souvenir. Juste au cas où.

Aujourd’hui, Frimousse est jaune.
Elle est jaune de joie.
Elle veut chanter une chanson.
Pour chanter, il lui faut son pinceau.
C’est un pinceau tout ébouriffé.
Un pinceau magique !

Frimousse cherche son pinceau.
Où est mon pinceau magique ?
Elle devient un peu bleue.
Bleue parce qu’elle est triste.

Elle regarde dans son coffre à coquillages.
Ploc ! Elle ouvre le coffre.
Il y a un collier de perles.
Mais le pinceau n’est pas là.
Frimousse est encore plus bleue.

Frimousse est curieuse maintenant.
Elle devient toute verte.
Elle regarde derrière un gros cristal.
Le cristal brille. Rouge, jaune, vert.
Il fait un peu sombre derrière.
Elle trouve un ver luisant qui dort.
“Chuuut,” murmure Frimousse.
Mais le pinceau n’est pas là.

Frimousse reste toute verte.
La curiosité la pousse plus loin.
Elle soulève un coussin de mousse.
Le coussin est très doux.
Dessous, il y a un petit crabe.
Le crabe est très grognon.
Il pince ses pinces. Clac ! Clac !

Frimousse n’a pas peur.
Elle demande gentiment :
“Bonjour, petit crabe. Ça ne va pas ?”
Le crabe la regarde.
“Je suis perdu,” dit-il tout bas.
Frimousse devient jaune de gentillesse.
“Je vais t’aider,” dit-elle.

Le crabe est content.
Il ne pince plus ses pinces.
Il lève une patte et montre.
“Ton pinceau est là-haut !”
Le pinceau était coincé.
Coincé dans une fissure du cristal.

“Merci, petit crabe !”
Frimousse prend son pinceau.
Il est toujours tout ébouriffé.
Elle raccompagne le crabe chez lui.

Pour fêter ça, Frimousse chante.
Elle tient son pinceau magique.
Elle ouvre la bouche et…
“LAAAAA LIIII LAAAAA !”
Sa voix est grande et belle.
C’est une voix d’opéra !
Les cristaux brillent de mille feux.
Le petit crabe danse de joie.

Frimousse est toute jaune soleil.
Elle a retrouvé son pinceau.
Et elle a un nouvel ami.
C’est bien d’être curieux !

Un soir, alors que le crépuscule peignait le ciel en orange et violet, la terre se mit à trembler. Pas un gros tremblement, non, plutôt une vibration profonde, comme si quelqu’un gargouillait sous ses salades. Soudain, une motte de terre explosa et une tête gigantesque en sortit. Elle était rose, lisse, et… elle brillait dans le noir ! Une lueur laiteuse, qui sentait la pierre fraîche et le champignon de nuit, émanait de la créature. C’était Vermicelle, un ver de terre aussi long qu’un tuyau d’arrosage et aussi lumineux qu’un lampion. Paniqué, Jardinot fit un bond en arrière, ses circuits internes crépitant d’horreur. Le ver géant laissa derrière lui un sillon phosphorescent qui serpentait en plein milieu de ses impeccables rangées de betteraves. C’était un désastre !

Le lendemain, Jardinot déclara la guerre. Il tenta d’abord une approche musicale. Réglant son haut-parleur sur « Opéra pour Légumes », il diffusa des chants si aigus que ses propres capteurs audio faillirent griller. Vermicelle, lui, sembla juste apprécier la musique en se dandinant doucement. Ensuite, le robot modifia son laser anti-limaces en « Rayon Répulsif à Grand Vermisseau ». Le rayon toucha Vermicelle, qui se mit à vibrer et à briller encore plus fort, comme s’il recevait un massage chatouillant. Ce fut un échec total.

« Alors la grande carcasse, on a des soucis de nouille cosmique ? » lança une petite voix moqueuse. C’était Scrabouille, un minuscule coléoptère noir aux antennes frétillantes, perché sur une feuille de menthe. Il était connu dans tout le jardin pour ses blagues et sa grande expertise en « ver-sification ». Jardinot, désespéré, laissa échapper un sifflement de vapeur. « Il ruine tout ! Mon ordre ! Ma symétrie ! »
« Ton ordre est ennuyeux ! » ricana Scrabouille. « Tu ne lui parles pas la bonne langue. Le langage des vers, c’est le langage de la terre, du silence et de la lumière. Va lui parler, au lieu de lui chanter la Castafiore ! »

Poussé par Scrabouille et par la vision de son jardin transformé en gribouillage lumineux, Jardinot prit son courage à deux pinces. Tremblant comme une feuille de chou, il s’approcha du monstre lumineux. Ses capteurs optiques zoomaient et dézoomaient, son processeur surchauffait. Il tapa une de ses pattes métalliques sur le sol, une fois, puis deux. C’était le code qu’il utilisait pour tasser la terre après avoir planté une graine. Vermicelle arrêta son avancée chaotique. Lentement, il se tourna vers le robot et fit clignoter sa lumière, doucement. Puis, au lieu de tout saccager, il se mit à creuser un sillon délicat, une courbe parfaite qui épousait la forme d’une rangée de poireaux. Puis une autre, puis une spirale. Jardinot comprit alors : Vermicelle n’était pas un destructeur. C’était un artiste, et la terre était sa toile.

Fasciné, Jardinot se mit à aider. Avec ses outils de précision, il traçait des lignes droites et des angles parfaits dans la terre. Vermicelle les suivait ensuite, les remplissant de sa lumière magique. Ensemble, ils créèrent une œuvre d’art souterraine spectaculaire, un labyrinthe de lumière invisible le jour, mais qui faisait scintiller tout le potager la nuit. Le jardin de Jardinot était devenu un lieu magique, un équilibre parfait entre l’ordre géométrique et la fantaisie lumineuse. Pour remercier son nouvel ami, Vermicelle décida de lui faire une surprise. Une nuit, le sol s’illumina pour former un mot gigantesque. Jardinot, ému, déchiffra les lettres brillantes qui traversaient son précieux gazon. Il y était écrit : J-A-R-D-I-N-O-T-T-E. Le robot laissa échapper un long soupir métallique. Il avait appris à aimer le chaos, mais il faudrait encore un peu de temps pour s’habituer aux fautes d’orthographe.

« Je te retrouverai, sœur ! » jura-t-elle à voix haute. « Même si je dois explorer jusqu’au bout du monde ! »

Le bout de son monde, pour l’instant, était le précipice sombre sous le grand lit. Armée de son courage et de ses rayures pétillantes, elle se laissa glisser le long d’un fil de pyjama oublié, plongeant dans un royaume de pénombre et de mystère.

La descente la mena dans le Pays des Chaussettes Perdues, un paysage surréaliste de dunes de poussière colossales et de jouets abandonnés. C’est là, derrière un dé à coudre rouillé, qu’elle entendit un minuscule « pop… pop… ». Curieuse, elle s’approcha et découvrit une créature pas plus grande qu’une souris, aux écailles irisées, qui soufflait timidement des bulles de savon par les naseaux.

« Oh, pardon, je… je ne voulais pas vous effrayer », murmura la créature, ses yeux de perle fuyant le regard de Chaussette Chaussette. « Je m’appelle Bulles. Les courants d’air me rendent nerveux. »

« Enchantée, Bulles ! Moi, c’est Chaussette Chaussette. N’aie crainte, je ne suis qu’une chaussette en mission ! » répondit-elle avec un optimisme désarmant.

C’est alors que son regard fut attiré par un éclat de lumière. À moitié enfouie dans une montagne de peluches, une botte de pluie jaune pour poupée semblait l’appeler. Dès qu’elle se glissa à l’intérieur, une énergie bondissante l’envahit. D’un simple soubresaut, elle fit un bond prodigieux, flottant un instant au-dessus des dunes grises. C’était une botte magique !

Soudain, des ombres monstrueuses surgirent des ténèbres. C’étaient les Gloutons-de-Peluche, des amalgames cauchemardesques de poussière, de cheveux et de fils emmêlés, dont les yeux globuleux étaient faits de boutons dépareillés. Leur passe-temps favori : capturer les chaussettes égarées pour les intégrer à leur masse informe.

« Une multicolore ! Attrapez-la ! » gronda l’un d’eux d’une voix étouffée.

Mais Chaussette Chaussette n’était plus une victime sans défense. « À nous deux, les tas de poussière ! » cria-t-elle. Grâce à sa botte, elle s’élança dans les airs, exécutant des sauts acrobatiques dignes d’une artiste de cirque. Elle bondissait par-dessus leurs têtes, esquivait leurs appendices filandreux et les narguait avec son petit nœud. Bulles, prenant son courage à deux ailes, vola à ses côtés. Il visa le visage d’un Glouton et lui envoya une série de bulles qui éclatèrent sur son nez, le faisant éternuer dans un nuage de poussière qui aveugla ses congénères.

Profitant de la confusion, Chaussette Chaussette aperçut au loin, au cœur du repaire des monstres, une série de rayures familières. « Madame Rayure ! »

Elle bondit une dernière fois et atterrit près de sa sœur. Mais la scène qu’elle découvrit la laissa sans voix. Madame Rayure n’était pas prisonnière. Elle était nouée avec panache sur l’œil d’un vieil ours en peluche qui tenait une épée en bois.

« Madame Rayure ! Je suis venue te sauver de ces monstres ! » s’exclama Chaussette Chaussette.

Sa sœur, ou plutôt ce qu’elle était devenue, la regarda de son œil de bouton restant. « Me sauver ? Mais quelle idée, petite sœur ! Je ne suis plus Madame Rayure. Je suis le Capitaine Œil-de-Laine, le plus féroce cache-œil des Sept Mers de Moquette ! Cet honorable ours est mon second, Barnabé. Nous étions sur le point de partir à l’abordage du Coffre au Trésor des Boutons d’Or ! Ma vie n’a jamais été aussi exaltante ! »

Chaussette Chaussette cligna des yeux, puis un large sourire illumina son visage de tissu. Sa sœur n’était pas perdue, elle avait trouvé sa propre aventure. Regardant sa botte jaune et son petit ami dragon qui crachait des bulles de joie, elle comprit. Le monde était vaste et plein de surprises, même pour une chaussette solitaire.

« Alors, Capitaine, » dit-elle avec un clin d’œil, « que la chance vous accompagne ! Quant à nous, Bulles, je crois que notre carrière d’explorateurs intrépides ne fait que commencer. »

Ce matin-là, Papillote était particulièrement fière. Elle venait de recevoir l’Aspi-Conte 3000, un aspirateur magique flambant neuf, doté d’une trompe en laiton rutilant et de roues silencieuses. Sa mission : aspirer les poussières de doutes et les toiles d’ennui qui s’accumulaient parfois entre les pages.
« À nous deux, la morosité ! » claironna-t-elle en appuyant sur le bouton de mise en marche.

L’Aspi-Conte 3000 émit un vrombissement surpuissant, bien plus fort que prévu. Un VROUUM-GLOUPS ! catastrophique retentit. Au lieu de la poussière, l’appareil aspira quelque chose de bien plus précieux. Des milliers de petites lumières scintillantes, des confettis de « ils vécurent heureux » et des paillettes de « jusqu’à la fin des temps » furent arrachés des livres et engloutis dans le sac de l’aspirateur. C’étaient toutes les fins heureuses !

Le chaos fut immédiat. Dans Cendrillon, le prince, au lieu de trouver sa princesse, se mit à collectionner des chaussettes sales. Le Petit Chaperon Rouge, ne trouvant plus sa grand-mère, décida de s’associer avec le loup pour ouvrir une boutique de galettes un peu trop croquantes. C’était une pagaille narrative sans nom !

Désespérée, Papillote se laissa tomber sur une pile de dictionnaires. C’est alors qu’une voix grincheuse s’éleva depuis une toile d’araignée suspendue entre deux globes terrestres.
« Encore une de tes inventions farfelues, Papillote ? Tu as transformé la section des contes de fées en une soupe à la grimace ! »
C’était Barnabé, une araignée à l’air sévère mais dont les huit yeux brillaient d’intelligence. Il était le maître-tisserand de la bibliothèque, un architecte du fil de soie.

« Oh, Barnabé, c’est une catastrophe ! » sanglota la petite mite. « J’ai tout aspiré ! »
Barnabé soupira, un long soupir qui fit vibrer sa toile. « Bon, ne reste pas là à te dissoudre dans tes larmes. Le sac de ton engin infernal doit contenir les fins. Il faut les récupérer. Suis-moi. Nous allons dans la Réserve des Récits Rejetés. »

La Réserve était un lieu étrange, au sous-sol de la Bibliothèque. L’air y avait un goût de poussière d’oubli et on y entendait le murmure des histoires inachevées. Barnabé, avec une agilité surprenante, se mit au travail.
« Vide le sac sur cette grande page blanche », ordonna-t-il.
Papillote obéit. Un tas de poussière grise et de paillettes entremêlées s’étala.
« Impossible de trier ça ! » gémit-elle.
« Pas pour moi », rétorqua Barnabé. En quelques minutes, il tissa une toile extraordinaire, un filtre à bonheur au maillage incroyablement fin. « Maintenant, souffle doucement sur le tas, en direction de ma toile. »

Avec une infinie précaution, Papillote fit battre ses ailes. La poussière grise passa à travers la toile, mais les précieuses paillettes de joie, les confettis de bonheur et les lucioles de fins heureuses restèrent prisonnières du fil soyeux. L’entraide fonctionnait à merveille ! Papillote, grâce à sa petite taille, put ensuite délicatement récupérer chaque fin et la placer dans des petits bocaux de verre.

Le cœur battant, elle s’envola à travers la Grande Bibliothèque. Au-dessus de chaque livre au récit bancal, elle ouvrait le bocal correspondant et soufflait la fin heureuse qui retournait se nicher à sa place. Le prince retrouva enfin Cendrillon, et le loup du Chaperon Rouge redevint simplement un loup qui passait son chemin. L’ordre était rétabli.

Soulagée, Papillote regarda l’Aspi-Conte 3000 avec méfiance. Elle se décida à appuyer une dernière fois sur le bouton, juste pour voir. Mais au lieu d’un VROUUM-GLOUPS !, l’aspirateur fit un joyeux petit “POUET !” et projeta par sa trompe une bulle de savon irisée. La bulle éclata en silence, libérant une phrase qui flotta dans l’air : « Il était une fois, un dragon qui avait une peur bleue des allumettes… »
L’aspirateur n’aspirait plus les fins, il soufflait des débuts d’histoires ! Papillote et Barnabé se regardèrent, un sourire se dessinant sur leurs visages. La prochaine aventure ne faisait que commencer.

Un matin, en voulant « dépoussiérer » la légende d’un preux chevalier, Gribouille trouva une baguette magique coincée entre deux grains de sable. Elle était toute tordue, comme un bretzel fatigué. « Parfait pour atteindre les coins difficiles ! » s’exclama-t-il, plein d’enthousiasme. Il agita la baguette en criant une formule de son invention : « Abracadapoussière, que la magie opère ! »

FZZZOUING ! Un éclair violet zigzagua et frappa le château. Soudain, les histoires se mirent à bafouiller. Le conte du « valeureux roi et de sa couronne d’or » devint celui du « paresseux doigt et de sa daronne en porc ». La princesse qui attendait son prince charmant se transforma en « sagesse qui attendait son pain marrant ». C’était un charabia monumental ! Les murs du château commencèrent à s’effriter, les histoires mélangées menaçant de s’effacer pour toujours.

Paniqué, Gribouille courut à travers les coursives tremblantes. « Au secours ! J’ai tout cassé ! »
Une petite voix grincheuse s’éleva d’une coquille à spirales. « Tout cassé ? C’est le moins qu’on puisse dire, espèce de touilleur de contes ! »
C’était Crusty, le Bernard-l’hermite, le plus vieux et le plus sage habitant du château. Il pinça l’air de ses petites antennes, l’air très contrarié.
« Crusty ! Aide-moi ! » supplia Gribouille. « La baguette était tordue ! »
« Comme tes idées, » grommela le crustacé. « Si nous ne réparons pas les histoires avant le coucher du soleil, le château s’écroulera dans les sables du temps. Il faut déchiffrer ce charabia, et vite ! »

Ensemble, ils se lancèrent dans une course folle. Gribouille lisait les phrases absurdes à voix haute, et Crusty, grâce à sa mémoire phénoménale, tentait de retrouver le récit original. Ils démêlèrent l’histoire du « chat botté » qui était devenu « l’otarie qui battait », et celle de « la chèvre de Monsieur Seguin » transformée en « la sève de mon cousin ». Mais le temps pressait et le soleil rougissait déjà à l’horizon. Il ne restait plus qu’une seule énigme, la plus importante : celle qui soutenait la tour principale.

« “Le gland marron des Sept Tables, qui mâchait du pneu avec un bruit effroyable” », lut Gribouille, au bord des larmes.
« C’est l’histoire du Dragon des Sept Sables ! » s’écria Crusty. « Mais comment retrouver les bons mots ? »
Gribouille regarda le soleil qui touchait presque la mer. La panique lui fit faire une pirouette et il atterrit la tête la première dans un tas de sable. En se relevant, il cracha un nuage de grains dorés.
« Un dragon, ça ne mâche pas du pneu, » dit-il soudain, une lueur dans les yeux. « Ça crache… ça crache du feu ! Comme le sable qui sort de ma bouche ! »
« Et ce n’est pas un gland marron, mais un grand dragon ! » ajouta Crusty, ses pinces s’agitant de joie. « Et les Sept Tables… ce sont les Sept Sables ! »

Gribouille pointa la baguette tordue vers la tour et hurla de toutes ses forces : « Le grand DRAGON des Sept SABLES, qui crachait du FEU avec un bruit EFFROYABLE ! »
Une lumière dorée enveloppa le château. Les murs se raffermirent, les histoires retrouvèrent leur sens et leur éclat. Le Château de Sable était sauvé.

Épuisé mais soulagé, Gribouille regarda Crusty. « Merci. Je suis désolé, j’ai voulu tout faire tout seul. »
« Vouloir aider, c’est bien, » répondit sagement le Bernard-l’hermite. « Mais savoir demander de l’aide, c’est encore mieux. »

Les histoires étaient presque toutes revenues à la normale. Presque. Car la baguette tordue, toujours aussi farceuse, avait laissé sa petite touche personnelle. Désormais, le preux chevalier portait un canard en caoutchouc sur son casque, le loup du Petit Chaperon Rouge demandait poliment un sucre avec son café, et le prince charmant arrivait toujours en chantant une tyrolienne. Et, au fond, tout le monde trouvait que c’était beaucoup plus rigolo comme ça.

Un matin, le Grand Ancien des Nuages le convoqua. Sa voix résonna comme un tonnerre lointain.
« Petit Nuage Pompom, une mission de la plus haute importance t’attend. Tu dois porter cette goutte de Rosée Solaire jusqu’à la Lune, avant ce soir ! »
Devant Pompom, une gouttelette dorée scintillait, suspendue à une feuille de vent.
« M-m-mais… la Lune ? C’est… c’est si haut ! » balbutia Pompom, sa laine se hérissant de peur.
« C’est indispensable pour la fabrication du célèbre fromage lunaire ! Sans elle, les Sélénites n’auront que des biscuits secs à grignoter. Le sort de leur dîner repose sur toi ! »

Pompom sentit son estomac faire un triple looping. La Lune ! Il devait monter, monter, toujours plus haut ! Terrifié, il prit la goutte délicatement et commença son ascension. Mais à chaque mètre gagné, sa peur le tirait vers le bas. Il n’y arriverait jamais ! Alors qu’il sanglotait doucement, faisant tomber une petite pluie de chagrin, il entendit un bruit étrange.
« Pffft… ploc ! »
Une minuscule créature, pas plus grande qu’un papillon, venait de se poser sur sa laine. C’était un dragon, mais un dragon miniature, avec des écailles couleur saphir et une fumée qui sortait de ses narines en… bulles de savon ?
« Ça ne va pas, le mouton cotonneux ? » crachota le dragonnet en faisant une nouvelle bulle arc-en-ciel.
« Je m’appelle Pompom, et je dois aller sur la Lune, mais j’ai le vertige ! » gémit le nuage.
Le dragonnet éclata d’un rire qui sonna comme des clochettes. « Je suis Draco, le dragon bulleur ! Le vertige ? Connais pas ! Mais j’ai une idée. Accroche-toi, on va te propulser ! »

Et Draco se plaça sous Pompom. Il prit une grande inspiration et PFFFFFFFFT ! Il souffla des centaines de bulles de savon magiques. Poussé par ce coussin pétillant, Pompom commença à monter, doucement d’abord, puis de plus en plus vite.
« Youhou ! Propulsion à bulles super-soniques ! » cria Draco.
Le voyage était périlleux. Ils durent esquiver un courant d’air grognon qui voulait les dépeigner, puis une nuée d’Oiseaux-Flèches filant à toute allure. À chaque fois, Draco utilisait son astuce : un grand mur de bulles pour amortir le vent, et des bulles éclatant en confettis scintillants pour distraire les oiseaux. Pompom, fasciné, en oubliait presque sa peur.

Enfin, la Lune apparut, immense et brillante, juste au-dessus d’eux. Mais un dernier obstacle se dressait : le Grand Vide Silencieux, un espace noir et sans vent qui les séparait de leur but. Il n’y avait plus rien pour flotter. Il fallait sauter.
Pompom regarda en bas. Il vit la Terre, si petite, si lointaine. Son vertige revint, plus fort que jamais. Il se figea.
« Pompom ! » cria Draco. « Ne regarde pas en bas ! Regarde notre but ! Regarde la Lune ! On y est presque ! »
Pompom ferma les yeux très fort. Il pensa aux pauvres Sélénites et à leurs biscuits secs. Il pensa à son nouvel ami Draco. Prenant son courage à deux flocons, il se contracta et, avec toute la force d’un nuage déterminé, il bondit ! Au même instant, Draco souffla la plus grosse bulle de toute sa vie, une bulle géante qui les propulsa dans un dernier élan. Pompom volait. Pour de vrai. Et au lieu de la peur, il sentit un frisson de fierté le parcourir.

Ils atterrirent en douceur sur un sol jaune, souple et plein de trous, comme un gigantesque trampoline en gruyère. Ça sentait bon le fromage ! Un petit bonhomme vert avec un chapeau en forme de cratère s’approcha.
« La Rosée Solaire ! Merci mille fois ! » dit le Sélénite en prenant la goutte.
« De rien ! » répondit Pompom, tout fier. « J’espère que votre fromage lunaire sera délicieux grâce à ça ! »
Le Sélénite le regarda, perplexe, puis éclata de rire.
« Le fromage ? Mais non, jeune ami ! La Lune EST en fromage ! Cette goutte, c’est pour parfumer notre thé du soir ! »

Pompom et Draco se regardèrent, puis éclatèrent de rire à leur tour. Assis sur le bord d’un cratère de camembert cosmique, sirotant un thé parfumé et regardant la Terre loin en dessous, Pompom comprit une chose : le monde était bien plus beau vu d’en haut, surtout quand on avait un ami pour nous aider à décoller.

Un matin, la voix du grand Nuage-Chef, grave et profonde comme un tonnerre un jour de fête, résonna dans tout le ciel. « Nuages de tous les cieux ! J’annonce l’ouverture du Grand Concours des Formes Fantaisistes Célestes ! Le gagnant aura l’honneur d’offrir les rêves les plus magiques aux enfants de la Terre ! » Une clameur cotonneuse s’éleva. Puis le Nuage-Chef ajouta : « Pour garantir une chance à tous, l’inscription est automatique ! » Pompon sentit ses contours devenir tout flous de panique. Lui ? Participer ? C’était une catastrophe ! Il se mit à trembloter si fort qu’il faillit pleuvoir de frousse.

C’est en zigzaguant de terreur qu’il heurta quelque chose de… rebondissant et de glissant. Ploop ! Une bulle de savon géante éclata en une pluie de gouttelettes qui sentaient la fraise des bois. Au milieu des débris irisés se tenait une créature minuscule, pas plus grande qu’un pouce, avec des écailles violettes et une petite fumée qui sortait de ses naseaux.
« Hé ! Fais attention à ma maison ! » couina la créature.
« Pardon… Je… je suis Pompon. »
« Moi, c’est Pffft, » répondit le petit dragon en crachant une nouvelle bulle, parfaite et scintillante. « Pourquoi tu trembles comme une feuille de gélatine ? »
« J’ai le vertige ! Je dois participer à un concours en altitude ! »
Pffft pencha sa petite tête. « Le vertige ? C’est une nouvelle sorte de gâteau ? Ça a l’air drôlement secoué. » Le dragonnet ignorait totalement ce qu’était la peur du vide. Pour lui, le ciel était un immense terrain de jeu.

Avec un optimisme contagieux, Pffft décida d’entraîner Pompon. Ses méthodes étaient… particulières. Il ne le forçait pas à monter, non. Il créait des dizaines de bulles solides et rebondissantes, juste quelques mètres au-dessus du sol. « Allez, hop ! Un petit saut de bulle en bulle ! » criait-il. Pompon, d’abord hésitant, se laissa prendre au jeu. Chaque boing sur une bulle le faisait tournoyer légèrement, dans un éclat de rire. Les bulles éclataient parfois dans un pffft sonore, le déposant en douceur sur un tapis de mousse. Il n’allait pas haut, mais il apprenait à danser avec le mouvement.

Le jour du concours arriva. Les nuages les plus talentueux sculptaient déjà des formes incroyables : des navires pirates, des girafes à long cou, des gâteaux d’anniversaire à mille étages. Pompon sentit la panique revenir. Mais il vit Pffft, en bas, lui faire un clin d’œil en lâchant une bulle en forme de cœur. Alors, une idée folle germa dans son esprit cotonneux. Et si… et si son vertige n’était pas un ennemi ? S’il était une danse ?

Pompon prit une profonde inspiration et se laissa emporter par son tournis. Au lieu de lutter contre, il l’accompagna. Il se mit à tourner, à tournoyer, non pas vers les hauteurs, mais en largeur, créant une spirale joyeuse et magnifiquement désordonnée juste au-dessus des champs de fleurs. Sa forme n’était ni un animal, ni un objet. C’était un tourbillon de douceur, un rire de nuage, une valse poétique qui changeait constamment.

Les autres nuages s’arrêtèrent, interloqués. Mais en bas, sur Terre, les enfants levèrent la tête et se mirent à éclater de rire. La forme de Pompon était la plus amusante de toutes ! Cette nuit-là, leurs rêves furent remplis de manèges enchantés, de danses folles et du goût sucré de la lumière étoilée. Le Nuage-Chef, impressionné, déclara Pompon vainqueur pour son « originalité tourbillonnante ».

C’est alors que Pompon comprit. Ce qu’il prenait pour du vertige était en réalité une sorte de super-vision ! Quand il tournait, il ne voyait pas le monde flou, mais en spirales chatoyantes et vivantes, où les couleurs du vent se mêlaient aux parfums des fleurs. C’est ce qui rendait sa création si spéciale. Fier de sa découverte, il décida de changer de nom pour devenir le « Nuage Tourbillonnant » officiel du ciel, avec Pffft comme indispensable et pétillant assistant-bulleur attitré.

Ce soir-là, pour le Grand Concours de la Cascade Lumineuse, Luciol voulait éblouir tout le monde. « Regardez bien ! » cria-t-elle. « Je vais tenter le triple looping piqué avec double flash ! »

Elle prit son élan, tourbillonna dans une spirale éblouissante, puis une autre, et… FLOP. Au lieu du double flash final, il n’y eut qu’un tout petit « pfft », comme une bougie soufflée par un courant d’air. Et puis, le noir. Le noir complet. Sa petite lanterne s’était éteinte. Le silence qui suivit fut plus terrible encore. Morte de honte, Luciol se laissa tomber dans l’herbe humide, invisible et misérable.

Les larmes aux antennes, elle s’éloigna en tâtonnant, s’enfonçant dans les profondeurs de la forêt. Soudain, elle trébucha contre quelque chose de mou.
« Aïe ! On ne pourrait pas regarder où on met ses six pattes ? » grogna une voix qui ressemblait au bruit d’une porte qui grince.
Luciol distingua une petite forme ronde et duveteuse, recouverte de mousse, tapie sous un grand champignon rouge à pois blancs. « Pardon… je ne vois rien… » sanglota-t-elle.
« Ah, une luciole en panne de courant ! » ricana la créature. « Je suis Grognon. Pour rallumer ta veilleuse, ne cherche pas la lumière. Cherche plutôt le reflet qui ne ment jamais, là où les arbres parlent tout bas. » Et hop, il disparut sous son champignon.

Un reflet qui ne ment pas ? Des arbres qui parlent ? C’était bien étrange, mais Luciol n’avait plus rien à perdre. Elle s’arma de son courage naissant et pénétra dans la mystérieuse Forêt Chuchotante. À peine avait-elle fait trois pas que les feuilles se mirent à frémir.
« Pssst… Par ici, le secret des glands, c’est qu’ils ont peur du vide ! » murmura un vieux chêne.
« Non, non, suis plutôt la racine qui chatouille les vers de terre ! » chuchota un bouleau.
Les arbres lui racontaient mille bêtises rigolotes, mais Luciol comprit qu’elle devait se fier à son instinct. Elle ferma les yeux, écouta le bruit lointain de l’eau et avança, guidée par le son et l’odeur de la terre mouillée.

Elle arriva enfin devant une petite mare si calme qu’on aurait dit un miroir posé sur l’herbe. La lune s’y reflétait parfaitement. C’était sûrement ça, le reflet qui ne mentait pas ! Au bord de l’eau, Grognon était assis, l’air encore plus bougon que d’habitude.
« J’ai perdu mon monocle porte-bonheur ! » se lamenta-t-il. « Sans lui, je ne peux plus admirer les pirouettes des poissons-virgules ! »
En voyant la tristesse de son nouvel ami, Luciol oublia sa propre peine. Elle ne pouvait pas éclairer le fond de l’eau, mais elle pouvait aider. Doucement, elle plongea une patte dans l’eau fraîche et se mit à chercher à tâtons au milieu des algues douces. Soudain, ses doigts touchèrent un petit cercle lisse et froid.
« Je l’ai ! » cria-t-elle.

Grognon plaça le monocle sur son œil et son visage s’illumina. « Oh, merveille ! Regarde, ils dansent la polka ! » s’exclama-t-il, pris d’un fou rire si puissant qu’il fit trembler les nénuphars.
Ce rire était si contagieux que Luciol éclata de rire à son tour. Un rire franc, joyeux, qui venait du plus profond de son petit cœur. Et à cet instant précis, une chose magique se produisit. POP !
Une petite étincelle dorée jaillit de son abdomen. Puis une autre, et encore une autre, jusqu’à former une lueur douce et chaude. Sa lumière était revenue !

Quand Luciol retourna à la clairière, tout le monde fut stupéfait. Sa lumière n’était plus seulement jaune et vive. Quand elle se sentait joyeuse, elle brillait d’un jaune soleil éclatant. Quand elle était un peu timide, sa lueur devenait rose poudré. Et quand elle était fière d’elle, elle scintillait d’un magnifique bleu étoilé. Elle était devenue unique.

Parfois, quand un de ses amis lui posait une colle, sa lumière virait au vert pomme, comme si elle réfléchissait très fort. Et cela faisait rire tout le monde, y compris Luciol, la plus colorée et la plus heureuse de toutes les lucioles.

Ce matin-là, en tentant un saut périlleux pour accorder le chant d’un pinson, sa queue touffue la déséquilibra. Elle atterrit la tête la première dans la Harpe de Rosée, un ancien instrument fait de toiles d’araignées tendues. Au lieu d’un doux pling, il y eut un BROUAAAAK métallique, comme le cri d’un crapaud géant ayant avalé un trombone. L’onde de choc sonore se propagea. Soudain, les arbres ne chuchotèrent plus, ils hurlèrent des recettes de cuisine. Les ruisseaux cessèrent de glouglouter pour gargouiller comme des aspirateurs enrhumés. La Forêt Murmurante était devenue la Forêt Grande Cacophonie.

« Oh, la noisette moisie ! » gémit Noisette, les oreilles aplaties par le vacarme.

C’est alors qu’un petit bruit discret se fit entendre près d’elle : Pffffrt… POP ! Une énorme bulle aux reflets arc-en-ciel flotta devant son nez. C’était Bully, un minuscule dragon de la taille d’une pomme de pin, incapable de cracher du feu. À la place, il soufflait des bulles de savon magiques.

« Ça ne va pas du tout, Bully ! » cria Noisette pour couvrir le bruit d’un buisson qui chantait l’opéra. « J’ai cassé le silence ! Il faut le réparer ! »

Bully hocha sa petite tête écailleuse et fit une autre bulle, l’air déterminé. Ensemble, ils s’enfoncèrent dans le chaos sonore. Leur première rencontre fut Maître Hibou, perché sur sa branche, l’air furieux. D’habitude, il hululait de sages conseils. Maintenant, il criait : « CHUUUUUUT ! J’AI DIT CHUUUUUUT ! » à une force telle que les glands tombaient des chênes. Un peu plus loin, un lièvre tapait frénétiquement du pied, produisant un rythme de tam-tam assourdissant qui donnait mal au crâne.

« Tout le monde essaie de faire plus de bruit pour couvrir le bruit ! » constata Noisette.

Guidée par les échos les plus puissants, elle arriva avec Bully devant la Grotte d’Échos, le cœur sonore de la forêt. À l’intérieur, c’était l’apocalypse. Le BROUAAAAK initial rebondissait sur les parois, se multipliant à l’infini. C’était un mur de son si dense qu’on aurait pu le mâcher. Noisette se boucha les oreilles, désespérée. Ajouter un son plus joli serait inutile.

Soudain, une des bulles de Bully flotta lentement devant elle. En passant, la bulle sembla gober un morceau du vacarme. Pendant une microseconde, un silence parfait exista à l’intérieur de la sphère irisée. Et dans ce minuscule instant de calme, Noisette entendit quelque chose d’inouï : le bruit que fait une goutte d’eau en train de décider si elle va tomber.

« Bully ! » s’exclama-t-elle. « La solution, ce n’est pas de faire du bruit, c’est de diriger le silence ! Fais des bulles ! Plein de bulles ! »

Le petit dragon inspira profondément et se mit à souffler une tempête de bulles irisées. Elles emplirent la grotte, et à chaque contact avec une onde sonore, POP, elles l’absorbaient dans un minuscule éclat de silence. Le vacarme assourdissant se transforma en une sorte de gruyère sonore, plein de trous de quiétude.

Noisette ferma les yeux. Elle n’écoutait plus le bruit, mais les interstices entre les sons. Avec sa queue touffue, non plus une source de maladresse mais une baguette de chef d’orchestre improvisée, elle se mit à danser. Un coup de patte par-ci pour prolonger le silence d’une bulle, un frétillement de la queue par-là pour laisser passer le doux murmure d’un courant d’air. Sa danse était étrange, un peu bancale, mais elle fonctionnait.

Lentement, un nouvel ordre émergea du chaos. L’harmonie revint dans la forêt, mais elle était différente. Les arbres ne chuchotaient plus simplement, ils improvisaient des mélodies un peu jazzy. Les ruisseaux ne glougloutaient pas, ils suivaient un rythme syncopé et joyeux. C’était une musique un peu décalée, surprenante, mais tous les habitants l’adorèrent instantanément.

Noisette, toujours un peu maladroite, n’était plus une apprentie ratée. Elle était devenue la « Maîtresse de la Douce Cacophonie », celle qui avait prouvé que même une erreur pouvait créer quelque chose de merveilleusement unique. Quant à Bully, avec ses bulles qui capturaient les sons, il fut nommé le grand maestro des pauses silencieuses, l’expert le plus respecté du soupir et du presque-rien.

Clac-clac-clac ! faisaient ses aiguilles à tricoter. Avec une dextérité surprenante pour ses petites palmes, il fabriquait des écharpes. Des écharpes rouges, des écharpes bleues, des écharpes à rayures, à pois, à zigzags… Il en portait une dizaine, superposées autour de son cou, formant une collerette bariolée si épaisse qu’il pouvait à peine tourner la tête. Et pourtant… Brrr-plic-ploc ! faisaient ses dents qui claquaient.

« Assez grelotté ! » se dit-il un matin, en voyant son propre souffle geler devant son bec. C’est alors qu’un vieil albatros voyageur, se posant près de lui, lui raconta la légende du Foyer Ronronnant. Une source de chaleur si puissante, si douce et si réconfortante qu’elle pouvait réchauffer le plus frigorifié des pingouins, jusqu’au bout des orteils.

« Il se trouve au-delà du Grand Silence Blanc », croassa le vieil oiseau.
L’idée fit fondre un petit glaçon d’excitation dans le cœur de Patapouf. L’aventure ! Sans plus attendre, il empaqueta un casse-croûte de petits poissons gelés et, bien sûr, une pelote de laine de rechange, puis se dandina courageusement vers l’inconnu.

Le voyage était glacial. Le vent hurlait des chansons moqueuses et la neige crissait sous ses pattes comme du sucre cassant. C’est au détour d’un immense congère qu’il aperçut une petite boule de fourrure blanche, toute recroquevillée. C’était Goupil, un renard polaire. D’habitude, Goupil était connu pour son chant joyeux qui réchauffait l’atmosphère, mais aujourd’hui, il restait muet, la queue entre les pattes.

« Q-q-que se passe-t-il, l’ami ? » bégaya Patapouf, ses mots tremblotant autant que lui.
« Je… je n’ose plus chanter », murmura le renard. « Ma voix est devenue toute timide. »

Alors qu’ils discutaient, la palme de Patapouf heurta un objet à moitié enfoui dans la neige : une vieille lanterne en cuivre. Une inscription y était gravée : « Je ne brille que pour les cœurs qui chantent en chœur. » La lanterne était froide et sombre. Ils comprirent qu’ils avaient une mission commune.

Guidés par la carte que l’albatros avait dessinée sur un flocon, ils arrivèrent enfin devant une grotte d’où s’échappait un grondement sourd et profond. C’était l’entrée du Foyer Ronronnant. À l’intérieur, le spectacle était incroyable : des dizaines de chats des neiges, grands comme des ours polaires et doux comme des nuages, dormaient paisiblement. Leurs ronronnements combinés créaient une vibration chaleureuse, mais la grotte restait fraîche. Il manquait quelque chose… la joie !

« Il faut les réveiller avec une chanson ! » s’exclama Patapouf.
« Mais… ma voix est toute petite ! » gémit Goupil.
« La mienne est toute c-c-cassée par le froid, » répondit le pingouin, « mais si on la mélange, elle sera peut-être juste parfaite ! »

Patapouf prit une grande inspiration et laissa échapper une petite note tremblante, un « La » tout bleu de froid. Encouragé, Goupil ajouta un « Si » doux et hésitant. Puis, ensemble, ils osèrent. Ils chantèrent une chanson improvisée sur les flocons qui dansent et les amis qu’on rencontre. Leurs voix, d’abord timides, prirent de l’assurance. Et la magie opéra. La lanterne s’illumina d’une lueur dorée, projetant des étoiles dansantes sur les parois de la grotte. Les chats des neiges s’étirèrent, leurs ronronnements se transformèrent en une symphonie joyeuse et la grotte fut inondée d’une chaleur extraordinaire.

Patapouf sentit la chaleur l’envahir. Mais ce n’était pas seulement la chaleur des ronronnements. C’était la chaleur de l’amitié avec Goupil, la chaleur d’avoir surmonté sa peur et la chaleur de voir les grands chats s’éveiller, heureux. Il avait trouvé le Foyer Ronronnant, et il était bien plus merveilleux que dans la légende. La vraie chaleur, c’était celle du partage.

Désormais, Patapouf ne grelotte plus. Il a toujours ses aiguilles, mais il ne tricote plus pour lui. Il fabrique des couvertures géantes pour ses amis les chats des neiges et des « écharpes vibrantes » pour ses amis, qui frétillent de bonheur quand on leur chante une chanson.

Et la cerise sur la banquise ? Un tout petit chaton des neiges, reconnaissant, lui a tricoté une minuscule écharpe. Patapouf la porte fièrement, non pas autour du cou, mais enroulée autour de son bec. C’est un peu ridicule, mais ça lui tient le bout du nez au chaud, et surtout, ça lui réchauffe le cœur.

La fée des mots

Mais une nuit, alors que Pifou lustrait une bulle contenant un rêve de thé tranquille à la campagne, celle-ci se mit à trembloter. Un petit tourbillon de paillettes rieuses, pas plus grand que son pouce, s’en échappa avec un plop cristallin ! C’était un rêve-farceur, une petite étincelle de chaos pur. Avant que Pifou ne puisse réagir, le farceur plongea dans un rêve voisin, celui d’un grand concert de violons. Aussitôt, les archets se transformèrent en spaghettis mous et les violons se mirent à miauler comme des chats grognons. Pifou poussa un cri d’horreur. « Catastrophe ! Non-conformité ! » Il attrapa son filet à papillons à rêves et se lança dans une poursuite effrénée.

La course-poursuite le mena à travers des paysages oniriques sens dessus dessous. Le rêve-farceur zébrait le ciel nocturne, transformant un vol majestueux d’aigle en une course de poulets à réaction. Pifou, le souffle court, atterrit sur ce qu’il croyait être un nuage ordinaire. Mais celui-ci était un énorme nuage-barbe-à-papa qui ronflait bruyamment, expirant des bulles de savon aux visages rigolos. Pifou s’englua dans une mélasse rose et collante. « Mais… c’est scandaleusement désordonné ! » grommela-t-il, tout en retenant un petit rire en voyant une bulle lui faire un clin d’œil.

Plus loin, il heurta la Lune. Ce n’était pas une simple boule de roche, mais une sphère grêlée comme un vieux gruyère, avec une voix qui tintait comme une clochette fêlée.
« Eh, petit moustachu ! » chuchota la Lune. « Sais-tu pourquoi les plongeurs tombent toujours en arrière du bateau ? Parce que s’ils tombaient en avant, ils seraient encore dans le bateau ! »
Pifou, d’abord déconcerté, sentit un sourire étirer ses lèvres. C’était absurde. C’était illogique. C’était… drôle. Le rêve-farceur, caché derrière un cratère, laissa échapper un petit gloussement. Pour la première fois, Pifou ne vit pas un problème à corriger, mais un éclat de joie.

Il finit par coincer le tourbillon de paillettes dans un grand espace vide, une toile de rêve pas encore peinte. Il leva son filet, prêt à capturer le chaos. Mais il s’arrêta. Il se souvint des violons-chats, des bulles de savon et de la blague de la Lune. Au lieu de capturer le farceur, Pifou sortit de sa poche une pincée de poussière d’étoile et la lança en l’air. Le rêve-farceur, surpris, répondit en projetant une cascade de notes de musique colorées. Alors, un jeu commença. Pifou, le roi de l’ordre, se mit à diriger la plus folle des symphonies. Ensemble, ils créèrent un fleuve de limonade pétillante, firent danser des girafes avec des chapeaux pointus et firent chanter un opéra à des montagnes en chocolat. C’était le rêve le plus extravagant, le plus joyeusement chaotique jamais imaginé.

De retour dans la grande salle des songes, Pifou regarda ses rangées de bulles parfaites. Elles lui parurent soudain un peu ennuyeuses. Il se tourna vers le petit rêve-farceur, épuisé mais scintillant de bonheur.
« Bon, d’accord, tu as gagné, » dit Pifou avec un clin d’œil. « J’ai un poste pour toi. »
Il déchira la page de garde de son carnet et écrivit un nouveau titre : « Registre des Rêves Merveilleusement Farfelus ». Il nomma le petit tourbillon Zigoto, son tout premier Assistant Officiel pour les Rêves Spéciaux. Désormais, à côté de sa loupe impeccable, Pifou gardait toujours une poire à eau et une fausse araignée, au cas où un rêve serait un peu trop… lisse.

Son trésor, son chef-d’œuvre d’organisation, était le Livre des Derniers Mots. Ce grimoire contenait la phrase finale de chaque histoire de la bibliothèque. Mais ce matin-là, une odeur étrange flottait dans l’air, une odeur de… rien. Une odeur de page blanche. Le cœur de Piquepuce rata un battement. Il ouvrit le précieux livre. Catastrophe ! Toutes les fins, toutes les conclusions, toutes les phrases finales s’étaient évaporées. Les pages étaient d’un blanc désespérant. Le conte du chevalier courageux s’arrêtait juste avant qu’il ne… Le récit de la pirate astucieuse se coupait au moment où elle ouvrait le coffre… C’était un chaos narratif !

Alors que Piquepuce sentait ses moustaches trembler de panique, un bruit joyeux retentit : PLOP !
Une bulle irisée, flottant comme un petit arc-en-ciel, vint éclater doucement contre sa joue. Elle laissa derrière elle un parfum de caramel brûlé et de point d’interrogation.
« Non mais ça ne va pas ? » s’écria Piquepuce, époussetant son veston impeccable.
Un minuscule dragon couleur framboise, pas plus grand que sa main, gloussa depuis le sommet d’un dictionnaire. Il hoqueta et une autre bulle, plus petite, s’échappa de son museau. PLOP !
« Toi ! Tu es Pip, le dragon bulleur ! Le semeur de pagaille du Rayon des Poèmes Rigolos ! »
Pip pencha la tête et rota une troisième bulle. Celle-ci éclata en libérant une senteur de fin d’orage et de chocolat chaud. Piquepuce fronça les sourcils. Cette odeur… il la connaissait ! C’était la conclusion de L’Aventure du Parapluie Frileux. La fin n’avait pas totalement disparu, elle était piégée… dans les bulles !

« Par mes grimoires empilés ! » murmura Piquepuce. « Ta pagaille est peut-être une piste ! Allons-y, cracheur de bulles, nous avons des histoires à sauver ! »
Pip, ravi d’avoir un compagnon de jeu, s’envola en zigzag. Leur quête les mena d’abord au Rayon des Recettes Impossibles. L’air y sentait la cannelle et les équations compliquées. Pip souffla une bulle qui, en éclatant, chuchota : « …et ils vécurent heureux avec une quantité déraisonnable de crêpes. »
« La fin du Prince qui ne mangeait que des desserts ! » nota Piquepuce sur son carnet.
Ils traversèrent ensuite la Section des Soupirs Oubliés, un lieu silencieux où les courants d’air racontaient des secrets. Une bulle de Pip y libéra une image minuscule : celle d’une chaussette retrouvant enfin sa sœur jumelle.

Après avoir récolté des dizaines de souvenirs de fins, ils retournèrent devant le Livre des Derniers Mots, toujours aussi vide. Piquepuce comprit. Les bulles ne ramenaient pas les fins, elles ne faisaient que se souvenir d’elles. Les mots étaient vraiment partis. Mais pourquoi ?
C’est alors qu’un bruit étrange s’éleva du livre. Un gargouillis de page affamée. Un froufroutement impatient. Le livre n’était pas cassé. Il avait faim ! Après avoir donné tant de fins pendant des siècles, il voulait en lire une, juste pour lui.

Une idée folle germa dans l’esprit ordonné de Piquepuce.
« Pip, j’ai besoin de toi. Fais ta plus belle bulle ! »
L’archiviste, qui n’avait jamais inventé une seule ligne de sa vie, prit une grande inspiration et commença à raconter : « Il était une fois un livre très gourmand qui, un jour, décida de manger toutes les fins pour voir quel goût elles avaient… »
Pendant que Piquepuce improvisait l’histoire la plus absurde qu’il pouvait imaginer, Pip soufflait une énorme bulle chatoyante. La bulle se gorgea des mots de Piquepuce, de la couleur de son courage et du goût rigolo de son idée. Délicatement, ils poussèrent la bulle-histoire vers le livre.
Le Livre des Derniers Mots absorba la bulle dans un grand SLURP satisfait. Et là, miracle ! Les anciennes fins ne réapparurent pas. À la place, à la dernière page de chaque histoire de la bibliothèque, une nouvelle page blanche et brillante se matérialisa, avec une petite note : « Et selon toi, comment ça se termine ? »

Piquepuce regarda Pip, le petit dragon chaotique. L’ordre n’avait pas été restauré, mais quelque chose de bien plus amusant l’avait remplacé. Il ajusta ses lunettes et, pour la toute première fois de sa vie, il trouva qu’un peu de désordre, ça sentait drôlement bon l’aventure.

À la simple vue d’une de ces créatures ondulantes, ses circuits grésillaient « BZZZT ! », ses oculaires clignotaient en rouge et il se figeait comme une statue de métal. Pour lui, un jardin parfait était un jardin sans la moindre chose qui rampe.

Un matin, une catastrophe survint. La Fleur Étoilée du Minuit, son trésor le plus précieux dont les pétales brillaient comme de la poussière de comète, commençait à faner. Son petit écran de diagnostic afficha un message désespérant : « ERREUR. BESOIN VITAL DE… VERS DANSEURS. »

« Des… des v-v-vers ? » balbutia le robot, ses pinces tremblant si fort qu’elles firent tomber un arrosoir. CLANG ! Des vers ? Et danseurs, en plus ? C’était la pire nouvelle de toute sa vie de robot.

Plongé dans le désarroi, Robo-Jardin consulta frénétiquement ses milliers de manuels numériques. Rien. Pas la moindre information sur ces mystérieux vers danseurs. Dépité, il ouvrit un très vieux livre en papier, oublié au fond de sa cabane : Les Secrets du Sol Ancien. Une page cornée décrivait un étrange sifflet en bois, capable, disait la légende, de parler aux habitants de la terre. Et juste à côté, posé sur une étagère poussiéreuse, se trouvait l’objet !

Hésitant, Robo-Jardin porta le sifflet à sa bouche métallique et souffla. Un petit flût-flût-flût un peu timide s’en échappa. Aussitôt, une petite motte de terre frémit et une tête rose apparut.

« Alors, on siffle ? C’est pour commander une pizza à la boue ou c’est plus sérieux ? » lança la créature avec un clin d’œil.
C’était Vermicelle, un ver de terre à l’air malicieux, portant de minuscules lunettes de soleil sur le bout de son nez (qui était aussi le bout de son corps).

Robo-Jardin, sur le point de court-circuiter, réussit à articuler : « J-je… La Fleur Étoilée… Elle a besoin de… vers danseurs. »

Vermicelle éclata d’un rire silencieux qui le fit se tortiller sur place. « Ah, les fameux ! Bien sûr, je les connais. Ce sont mes meilleurs copains. Je peux t’aider, boîte de conserve. Mais à une condition : tu dois venir avec moi. Dans mon royaume. »

Le royaume de Vermicelle était tout le contraire du jardin de Robo-Jardin : un labyrinthe de tunnels sombres, humides et… pleins de vers. La terreur ! Mais pour sauver sa fleur, le robot prit une grande inspiration d’air (bien qu’il n’en eût pas besoin) et accepta.

En rampant derrière Vermicelle, Robo-Jardin découvrit un monde incroyable. Il vit des vers qui jouaient à cache-cache, d’autres qui racontaient des blagues (un ver de terre qui rencontre un autre ver de terre, vous la connaissez ?), et Vermicelle lui expliqua leur travail. « On n’est pas juste des spaghettis roses, mon ami ! On est les architectes du sol, on aère la terre pour que les racines puissent respirer ! On est les chefs cuisiniers des plantes ! »

Peu à peu, la peur de Robo-Jardin se transforma en curiosité, puis en admiration. Ces créatures n’étaient pas dégoûtantes, elles étaient essentielles et, à vrai dire, plutôt rigolotes.

De retour à la surface, une armée de vers joyeux menée par Vermicelle se mit au travail autour de la Fleur Étoilée. Ils remuèrent la terre, créant des chemins pour l’eau et les nutriments. Et soudain, la fleur se redressa. Dans une explosion de lumière, ses pétales s’ouvrirent, plus scintillants et magiques que jamais.

Une grande fête fut organisée dans le jardin pour célébrer ce miracle. C’est alors que Robo-Jardin entendit un drôle de bruit : clic-clac-clicoti-clacota. Intrigué, il s’approcha.

Et là, ce fut le choc final. Les « vers danseurs » n’étaient pas une simple expression ! Des dizaines de vers de terre, chaussés de minuscules capsules de glands en guise de chaussures de claquettes, exécutaient une chorégraphie endiablée !

Vermicelle, le maître de cérémonie, lui fit un clin d’œil. « Alors, la vue te plaît ? »

Un large sourire illumina le visage de Robo-Jardin. Fini la phobie ! Il attrapa une petite branche en guise de baguette de chef d’orchestre et, avec une joie qu’aucun de ses circuits n’aurait pu prévoir, il se mit à diriger le ballet le plus gluant et le plus spectaculaire que le monde ait jamais connu. Il était enfin devenu l’ami des vers, et son jardin n’avait jamais été aussi parfait.

Un matin, Zou va au jardin.
Oh non ! Son arrosoir a disparu !
Son bel arrosoir arc-en-ciel.
Zou est un peu triste.

Il met son sac à dos.
Le sac à dos semble vide.
Zou part chercher son arrosoir.
Il va près de la rivière.

La rivière a de belles couleurs.
L’eau est rouge, jaune, bleue.
Zou voit un castor.
Le castor construit un barrage.

« Bonjour Castor, » dit Zou.
« As-tu vu mon arrosoir ? »
Le castor secoue la tête.
« Non. Mais j’ai entendu un bruit. »
« Un petit ‘gling-gling’ là-haut. »

Zou regarde en l’air.
Il voit un écureuil roux.
L’écureuil grignote une noisette.
« Bonjour Écureuil, » dit Zou.

« As-tu vu mon arrosoir ? »
L’écureuil secoue sa queue.
« Non. Mais j’ai vu une lumière. »
« Une lumière qui danse là-bas. »

Zou suit la lumière.
Il entend un petit « gling-gling ».
Près d’un rocher, il voit des lutins.
Les lutins de la rivière !

Ils ont l’arrosoir de Zou.
Ils tapent dessus doucement.
Ça fait une musique : gling-gling !
Les lutins rient.

Quand ils voient Zou, ils ont peur.
Ils serrent l’arrosoir contre eux.
Ils vont s’enfuir !
« Vite, mon sac à dos magique ! »

Zou arrête le temps.
Tout est immobile.
La rivière ne coule plus.
Les lutins sont figés.

Zou marche tout doucement.
Il s’approche sans faire de bruit.
Puis, le temps repart !
Splash ! La rivière coule.

Zou est juste là. Il sourit.
Il ne crie pas. Il est gentil.
« Bonjour, » dit Zou doucement.
« C’est mon arrosoir pour mes fleurs. »

Un lutin dit d’une petite voix :
« Il fait une belle musique. »
Zou a une super idée.
Une idée de jardinier !

« Je peux vous aider, » dit Zou.
« Je vais planter des fleurs. »
« Des fleurs-clochettes pour vous. »
« Elles feront ‘gling-gling’ dans le vent. »

Les yeux des lutins brillent.
Quelle bonne idée !
Ils rendent l’arrosoir à Zou.
« Merci Zou ! » disent-ils en chœur.

Zou plante les fleurs-clochettes.
Il arrose avec son arrosoir.
Zou est très content.
Les lutins aussi.

Maintenant, tout le monde est heureux.
Zou a ses fleurs.
Les lutins ont leur musique.
Parler gentiment, c’est magique !

« Le clair de lune est bien trop brillant pour mes yeux sensibles », expliquait-il à son ami le crabe Bernard, qui secouait ses pinces d’un air perplexe.

Un soir, alors que Pixel enfilait ses lunettes noires préférées, il sentit une drôle de vibration dans sa branche du milieu. Pas un chatouillement, non. C’était comme une petite musique, une mélodie douce que lui seul semblait entendre. C’était son cœur qui chantait une chanson d’aventure.

« Je dois y aller », dit Pixel à voix haute.
« Aller où ? » demanda Bernard.
« Là où mon cœur me dit d’aller », répondit Pixel, très sérieusement.

Il prépara un petit sac d’algues. Il y glissa son coquillage préféré et, bien sûr, son objet le plus précieux : sa brosse à dents électrique, Brosse-à-Blagues. Ce n’était pas une brosse à dents ordinaire. Elle était magique.

Pixel suivit la musique de son cœur, qui le guidait vers le haut, toujours plus haut. Il nagea jusqu’à rencontrer une méduse géante et scintillante. La musique de son cœur devint si forte qu’il comprit ce qu’il devait faire. Il demanda poliment à la méduse : « Pourriez-vous me souffler une bulle assez grande pour m’emmener très, très haut ? »

La méduse, amusée, accepta. Elle prit une grande inspiration et PFFFFFOUOUOU, elle créa une bulle magnifique, solide et irisée. Pixel sauta à l’intérieur et commença son ascension, quittant le bleu de l’océan pour le bleu du ciel.

Après un long voyage, la bulle fit un doux PLOC ! en atterrissant sur quelque chose de mou et de blanc. Un nuage ! Pixel regarda autour de lui. Il était arrivé dans un village incroyable, construit sur les nuages, avec des petites maisons en cuivre et des ponts en ficelle d’argent. C’était le village des Lutins bricoleurs.

Mais le village était étrangement silencieux et triste. Les nuages alentour étaient gris. Des petits lutins avec des casques d’aviateur et des clés à molette à la ceinture se lamentaient.

« C’est une catastrophe ! Une tragédie ! » pleurait l’un d’eux.
« Le Grand Carillon des Vents est cassé ! » sanglotait un autre. « C’est lui qui joue la musique des nuages. Sans sa mélodie, les nuages ne veulent plus être blancs et joyeux ! »

Pixel s’approcha. « Je peux peut-être vous aider ? »
Les lutins le regardèrent, tremblant de peur. « Personne n’ose s’approcher ! Le mécanisme principal est bloqué tout en haut de la tour, dans le noir complet. C’est terrifiant ! »

Les petits lutins avaient si peur qu’ils se mirent à trembler comme des feuilles. Pixel sentit que c’était le moment. Il sortit sa brosse à dents de son sac et appuya sur le bouton.
VROOOOM-VIBRATO ! fit la brosse à dents avant de déclarer d’une petite voix rigolote :
« Pourquoi les plongeurs plongent-ils toujours en arrière et jamais en avant ?… Parce que sinon, ils tombent dans le bateau ! »

Les lutins s’arrêtèrent de trembler, surpris. Un petit sourire apparut sur leurs visages. Brosse-à-Blagues venait de faire son travail : elle avait remplacé leur peur par un petit rire.

Rassurés, les lutins le menèrent au pied du Grand Carillon. C’était une immense machine faite de rouages et de cloches de cristal.
« L’entrée du mécanisme est là », dit le chef des lutins en lui tendant une lanterne.
Pixel repoussa gentiment la lanterne. « Non merci. C’est la nuit que je vois le mieux. » Il ajusta ses lunettes de soleil sur son nez. « Le clair de lune m’éblouit, alors imaginez la lumière d’une lanterne ! »

Les lutins n’y comprirent rien, mais ils le laissèrent entrer dans l’obscurité de la machine. À l’intérieur, tout était silencieux et sombre. Pixel n’avait pas peur. Il ferma les yeux et écouta son cœur. La petite musique était là, plus forte que jamais. Il la suivit, grimpant sur les rouages immobiles.

Il arriva devant un énorme engrenage d’or, coincé. Pixel ne connaissait rien à la mécanique, mais il sentait que quelque chose n’était pas à sa place. Il posa une de ses branches sur l’engrenage et fredonna la mélodie de son cœur. Puis, rassemblant tout son courage, il poussa de toutes ses forces, pas au hasard, mais dans la direction que son cœur lui indiquait.

CLAC !

L’engrenage bougea, se calant parfaitement dans son axe. Un son merveilleux retentit. CLING-CLANG-CLONG ! Le Grand Carillon des Vents se remit à jouer une musique douce et joyeuse.

Dehors, les lutins poussèrent des cris de joie. Les nuages gris redevinrent blancs et cotonneux, et le soleil se mit à briller plus fort.

Pixel sortit de la machine, acclamé comme un héros. Pour le remercier, les lutins lui fabriquèrent la plus belle bulle qu’il ait jamais vue : une Bulle-Express Arc-en-ciel, qui le ramena chez lui en un clin d’œil.

De retour dans sa maison de corail, Pixel enleva ses lunettes de soleil. Il était fatigué, mais son cœur était rempli de joie. Il avait appris une leçon très importante : parfois, le chemin le plus juste n’est pas celui qu’on voit avec les yeux, mais celui qu’on entend avec son cœur. Et que même une brosse à dents qui raconte des blagues peut sauver le monde, ou du moins, la musique des nuages.

Des bulles rigolotes dansent partout.
Elles font un joli bruit.
Plop ! Plop ! Plop ! C’est la fête.

Willow adore sa collection de cailloux.
Il a des cailloux lisses et brillants.
Aujourd’hui, il range ses trésors.
Un caillou ici, un caillou là.
Mais… BOUM ! Il glisse un peu.
Il a bousculé la Grande Bulle Maman.

Soudain, tout devient silencieux.
Plus un seul petit plop.
Les fleurs semblent tristes.
Willow a le cœur tout serré.
Le bruit des bulles a disparu !

Willow met son chapeau haut-de-forme.
C’est un chapeau magique.
POP !
Le voilà dans la pièce d’à côté.
C’est la grotte des fleurs bleues.
Pas un bruit. Rien du tout.

Willow est inquiet. Il re-tente.
POP !
Il est dans la grande salle du volcan.
La Grande Bulle Maman est là.
Elle ne brille plus. Elle est toute triste.
Elle ne fait plus de petites bulles.

Willow comprend. Il est timide.
Mais il doit être courageux.
Il s’approche tout doucement.
« Pardon, Grande Bulle », dit Willow.
Sa petite voix tremble un peu.

Il prend son plus beau caillou.
Un caillou rond et doux comme un bisou.
Il le pose délicatement devant elle.
« C’est pour toi. Pour me faire pardonner. »

La Grande Bulle Maman regarde le caillou.
Elle se met à frémir de joie.
Et soudain…
PLOP !
Un tout petit son !
Une petite bulle vient de naître !

Puis une autre. PLOP !
Et encore une autre. PLOP ! PLOP !
Bientôt, des centaines de bulles dansent.
Elles chantent leur joyeuse musique.
Plop ! Plop ! Plop !

Le volcan est de nouveau rempli de bruit.
Willow n’est plus triste du tout.
Il a retrouvé le son des bulles.
Et il a appris à dire pardon.

Zou change de couleur, lui aussi.
Quand il est content, Zou est jaune soleil.
Quand il a peur, Zou est bleu nuage.
Quand il est fâché, Zou est rouge tomate.

Dans la bulle vit Papa Nuage.
Papa Nuage a des lunettes roses.
Des lunettes magiques et rigolotes.
Elles changent de forme.
À midi, elles sont rondes.
À une heure, elles sont carrées.

Zou adore ces lunettes.
Aujourd’hui, Zou est tout rouge.
Il est têtu, il veut jouer vite.
Trop vite ! VROUM !
Il fonce dans les lunettes.
CRAC ! Un verre est cassé.

Oh non ! Catastrophe !
Zou devient tout bleu de peur.
Très, très bleu.
Vite, il cache les lunettes.
Sous un coussin tout doux.
Chut ! C’est un secret.

Mais la bulle devient bizarre.
Elle perd ses belles couleurs.
Le rose part. Le vert part.
Tout devient gris.
Le monde de Zou est tout gris.
C’est triste et silencieux.

Papa Nuage revient.
« Oh ! Ma bulle est toute grise ! »
Il regarde Zou.
« Zou, pourquoi es-tu si bleu ? »
Zou tremble un peu.
Il ne dit rien.

Papa Nuage cherche ses lunettes.
« Je ne trouve pas mes lunettes. »
Zou devient encore plus bleu.
Une petite larme coule.
Alors, il devient rose.
Rose comme la honte.

Il montre le coussin du doigt.
Papa Nuage soulève le coussin.
Il voit les lunettes cassées.
Il ne se fâche pas.
Il fait un gros câlin à Zou.
« Tu as eu peur, mon petit Zou. »

Zou chuchote : « J’ai fait une bêtise. »
Papa Nuage sourit gentiment.
« Moi aussi, j’ai fait une bêtise. »
« Une fois, j’ai fait un trou dans la bulle. »
Zou ouvre de grands yeux.
Un adulte fait des bêtises ?

« On va réparer ensemble », dit Papa Nuage.
Il prend le verre cassé.
Il prend la main de Zou.
Ils chantent une petite chanson.
« Lunettes, lunettes, soyez gentilles,
« Reprenez votre jolie brille ! »

Et hop ! Magie !
Le verre est réparé.
Aussitôt, les couleurs reviennent.
La bulle brille de nouveau.
Rose, verte, jaune, dorée !
C’est la fête des couleurs !

Il est maintenant deux heures.
Les lunettes roses deviennent des étoiles !
Zou n’est plus bleu, ni rose.
Il est jaune.
Jaune comme un gros soleil.
Il vole joyeusement avec Papa Nuage.
Dans la belle bulle colorée.

Pour voir la neige, il faut monter.
Très haut dans le ciel froid.
Zoé a besoin de sa bille galaxie.
Elle rend léger, léger.
Mais… où est la bille ?

Zoé est inquiète.
Elle cherche partout.
Elle voit Robot-Jardinier.
Il arrose des fleurs bleues.
« As-tu vu ma bille ? » demande Zoé.
« Non, petite goutte, » dit le robot.
« J’ai vu des fleurs bleues. »

Zoé est un peu triste.
Elle continue de chercher.
Elle voit Robot-Musicien.
Il fait de la musique. Ding, dong !
« As-tu vu ma bille ? » demande Zoé.
« Non, petite goutte, » dit le robot.
« J’ai entendu une jolie musique. »

Zoé est encore plus triste.
Elle cherche encore.
Elle voit Robot-Cuisinier.
Il sent un bon gâteau.
« As-tu vu ma bille ? » demande Zoé.
« Non, petite goutte, » dit le robot.
« J’ai senti une bonne odeur. »

Oh non ! Zoé est très triste.
Elle s’assoit sur une feuille.
Les robots voient Zoé.
La petite goutte pleure.
« Nous allons t’aider ! » disent-ils.

Robot-Jardinier cherche dans les fleurs.
Robot-Musicien cherche près des cloches.
Robot-Cuisinier cherche dans la cuisine.
Un tout petit robot arrive. Bip-boup !
C’est Robot-Poussière.
« Je l’ai trouvée ! » dit-il.

La bille galaxie était cachée.
Sous une feuille de métal brillante.
Elle brille de mille feux.
Bleu, violet, et or.
« Merci, merci mes amis ! » dit Zoé.

Zoé prend la bille magique.
Elle devient légère, légère.
Légère comme une plume.
Elle s’envole doucement.
Elle monte, monte, monte.

Elle arrive tout en haut.
Près des nuages froids.
Et là… elle voit la neige.
Oh ! Des flocons blancs et doux.
Ils dansent dans le ciel. C’est si joli.

Zoé est la plus heureuse des gouttes.
Elle a vu la neige !
Grâce à ses gentils amis.
Ensemble, on est toujours plus forts.

Ce soir, Chamallow est inquiet.
Où est sa télécommande ?
Sa télécommande magique.
Elle a un seul bouton rouge.
Quand on appuie, ça fait… Prout !

Les citrouilles attendent le bruit.
Elles adorent ce bruit rigolo.
Mais la télécommande a disparu.
Où peut-elle bien être ?

Chamallow cherche une première fois.
Il soulève le gros oreiller.
Chamallow est très, très costaud.
L’oreiller est léger pour lui.
Dessous, il y a un mouton de poussière.
Il dort. Chut !
Non. Pas de télécommande ici.

Les citrouilles commencent à être tristes.
Leurs sourires sont tout petits.
Chamallow cherche une deuxième fois.
Il regarde dans le coffre à jouets.
Le couvercle est très lourd.
Mais Chamallow est très, très costaud.
Il le soulève d’une seule main.
Dedans, il y a une voiture rouge.
Et un cube bleu.
Non. Pas de télécommande ici.

Les citrouilles ne rient plus du tout.
Une petite larme coule sur une joue orange.
Chamallow cherche une troisième fois.
Il regarde dans la grosse pantoufle de Papa.
C’est tout doux et chaud dedans.
Il y a juste un pied qui dort.
Non. Toujours pas de télécommande.

Chamallow est très triste aussi.
Il s’assoit par terre.
Papa arrive près du lit.
“Qu’est-ce qu’il y a, mon Chamallow ?”
Chamallow montre ses mains vides.
Il a un gros chagrin.

Papa sourit gentiment.
Il regarde dans la poche du pyjama.
La poche du pyjama de Chamallow !
Et voilà la télécommande !
Elle était cachée là.

“Oh merci, Papa !”
Chamallow est si content.
Il appuie vite sur le bouton rouge.
PROUT !

Un gros bruit rigolo résonne.
Toutes les citrouilles éclatent de rire.
“Ha ha ha !” rigolent les citrouilles.
Chamallow appuie encore.
PROUT ! PROUT !
Papa rit aussi.
Chamallow est le plus heureux des héros.
Grâce à Papa, la fête est réussie.

Ce jour-là, il s’était aventuré un peu trop loin. Attiré par une délicieuse odeur de soupe au corail, il avait nagé jusqu’à une grotte géante. C’était la cuisine de Barnabé, le grand ogre végétarien. D’habitude, Jojo avait un peu peur de Barnabé, avec sa grande voix qui faisait trembler les coquillages. Mais l’ogre était sorti cueillir des algues fraîches.

La cuisine était fascinante ! Des marmites grandes comme des baignoires bouillonnaient en créant des bulles qui pouffaient de rire. Sur la table, une magnifique tarte aux algues scintillantes, le dessert préféré de Barnabé, attendait sagement.

« Quelle scène parfaite pour une arabesque ! » se dit Jojo.
Il se mit sur la pointe d’un de ses bras, tendit les autres avec grâce et commença à tourner. Une pirouette… deux pirouettes…
« Et maintenant, le grand jeté ! »
Jojo prit son élan et sauta avec toute la force de ses petits muscles. Mais il avait mal calculé. Au lieu d’atterrir avec élégance, il percuta la table.

SPLAT !

La magnifique tarte aux algues scintillantes s’écrasa par terre dans un mélange verdâtre et collant. Le cœur de Jojo se serra. Catastrophe ! L’ogre allait être furieux !

Vite, vite, il fallait cacher la bêtise. Avec deux de ses bras, Jojo essaya de ramasser la garniture pour la remettre dans le plat. Mais cela ne faisait qu’une bouillie encore plus moche. Paniqué, il poussa les restes de la tarte sous un énorme coquillage qui servait de couvercle. Ouf ! C’était caché. Mais maintenant, il n’y avait plus de dessert.

« Je vais en refaire une ! » décida Jojo.
Il grimpa sur un tabouret et regarda dans les bocaux. Il ne connaissait pas la recette, alors il mélangea tout ce qui lui semblait bon : un peu de sable pour le croquant, du varech gluant pour lier le tout, et quelques concombres de mer pour la couleur. Il enfourna sa création dans le four volcanique et attendit.

Quelques minutes plus tard, une fumée noire et puante s’échappa du four. Les bulles rigolotes s’arrêtèrent de rire et commencèrent à tousser. Le four se mit à gronder, trembler, et… BOUM ! Une explosion de boue verte et malodorante recouvrit toute la cuisine.

C’est à ce moment précis que Barnabé l’ogre revint.
« PAR MES ALGUES FRISÉES, QU’EST-CE QUE C’EST QUE CE BAZAR ? » hurla-t-il, sa voix faisant vibrer l’eau.

Jojo, couvert de boue de concombre de mer, tremblait de tous ses bras. Il était coincé. Il pouvait essayer de mentir, mais tout était de sa faute. Prenant son courage à deux bras (et même à cinq), il s’avança.

« C’est… c’est moi, Monsieur l’Ogre, » balbutia-t-il. « Je voulais faire de la danse et… j’ai fait tomber votre tarte. J’ai essayé de la cacher et de la refaire, mais… j’ai tout fait exploser. Je suis vraiment désolé. »

Barnabé le regarda, les sourcils froncés. Il était très en colère. Mais voir la petite étoile de mer si honnête et si triste le calma un peu.
« Ma tarte… » grogna-t-il, l’air déçu.

Jojo se sentit encore plus mal. Il plongea un bras dans sa petite sacoche et en sortit son trésor : un caillou parfaitement rond. C’était son objet magique. Il le serra fort en pensant : « S’il te plaît, fais quelque chose de joli pour lui. »

Aussitôt, un magnifique arc-en-ciel scintillant apparut au-dessus de la tête de Jojo. Les couleurs dansaient dans l’eau, illuminant le visage surpris de l’ogre.
Barnabé cligna de ses grands yeux. Il n’était plus en colère du tout. Il était… émerveillé.
« C’est… c’est la plus belle chose que j’aie vue depuis la floraison des anémones-bijoux, » murmura-t-il.

Un long silence s’installa, seulement troublé par le doux chatoiement de l’arc-en-ciel.
« Un arc-en-ciel ne se mange pas, » dit finalement l’ogre avec un petit sourire. « Mais ton honnêteté me plaît, petite étoile. Et ton saut… manquait de technique, mais pas d’énergie. »

« Je peux aider à nettoyer ! Et… et je peux aller vous chercher les meilleurs ingrédients en un temps record ! Mes entrechats sont très rapides ! » proposa Jojo, plein d’espoir.

L’idée d’une étoile de mer faisant des entrechats pour aller chercher des carottes de mer fit rire l’ogre. Un rire si grand et si fort qu’il créa de nouvelles bulles, des bulles joyeuses qui pétillaient partout dans la cuisine.

« D’accord, petit danseur. Marché conclu ! » dit Barnabé. « Toi, tu nettoies en dansant. Et moi, je vais préparer ma fameuse salade de fruits de mer arc-en-ciel. Elle sera encore meilleure que la tarte ! »

Ensemble, ils réparèrent la catastrophe. Jojo, avec ses pirouettes, nettoyait les murs, tandis que Barnabé préparait un plat fabuleux. L’ogre n’était pas si effrayant, finalement. Il aimait les belles choses et les cœurs courageux.

Ce jour-là, Jojo apprit que même après la plus grosse bêtise, un peu de courage et d’honnêteté pouvaient faire apparaître un arc-en-ciel. Et il découvrit qu’à l’intérieur d’un grand ogre grognon, il pouvait y avoir un ami au cœur tendre.

Houpette, un petit stylo rouge à bille, sentait sa houpette-poussoir cliqueter de nervosité. Il était le correcteur officiel de la chambre. Son travail était de souligner les dessins ratés et les mots mal écrits, mais il le faisait toujours avec une grande timidité, en rougissant de toute sa coque en plastique.

Ce soir-là, l’ambiance n’était pas à la fête. Barnabé, le grand ours en peluche sage, avait une mine sombre.
« Amis jouets ! » gronda sa voix douce. « Le Cœur de la Chambre a disparu ! »

Une vague de panique secoua les jouets. Le Cœur de la Chambre, un magnifique coquillage irisé que Léo avait trouvé sur la plage, était ce qui leur donnait vie chaque nuit. Sans lui, avant le lever du soleil, ils redeviendraient de simples objets immobiles.

« Mais… où chercher ? » couina une petite voiture de course nommée Zipp.
Tous les regards se tournèrent vers un coin poussiéreux, où flottait doucement une vieille clé rouillée. Personne ne savait d’où elle venait, mais elle avait un pouvoir étrange : elle volait comme un colibri, ses petites ailes de métal vibrant dans l’air. C’était leur seul indice.

La clé voletante fit un tour sur elle-même et fila sous le lit.
« Elle veut nous guider ! » s’exclama Barnabé. « Mais qui osera la suivre dans la Grotte des Chaussettes Perdues ? »

Un silence profond s’installa. La grotte sous le lit était sombre et pleine de moutons de poussière gros comme des pamplemousses.
Houpette sentit son encre trembler. Il avait peur du noir, peur des araignées en plastique qui s’y cachaient parfois. Mais voir la tristesse sur le visage de ses amis lui donna un courage qu’il ne se connaissait pas.
« J-je… j’irai, » murmura-t-il. Sa petite voix surprit tout le monde, y compris lui-même.

Première tentative : La Grotte des Ténèbres

Houpette, le cœur battant, rampa sous le lit, suivi par la petite clé qui éclairait le chemin d’une faible lueur rouillée. Il croisa une chaussette solitaire qui ressemblait à un serpent endormi et évita de justesse une bille collante.
« Psst, Clé ! Tu sens quelque chose ? » chuchota-t-il.
La clé vrombit et tourna en rond au-dessus d’un vieux biscuit à moitié mangé. Fausse alerte. Ils explorèrent chaque recoin, mais ne trouvèrent que de la poussière et des trésors oubliés sans valeur. Déçu, Houpette rampa hors de la grotte. « Rien, » annonça-t-il, sa houpette basse.

Deuxième tentative : L’Escalade des Monts Moelleux

La clé, pas découragée, s’envola alors vers le sommet de la commode, que les jouets appelaient les « Monts Moelleux » à cause de la pile de pulls qui y trônait.
« C’est trop haut ! » se plaignit le robot Bip-Bop, dont les pieds carrés n’étaient pas faits pour l’escalade.
« Laissez-moi faire ! » cria Zélie, une poupée agile. Elle lança son écharpe comme un lasso et aida plusieurs jouets à monter. Houpette, léger, se faufila entre les mailles d’un pull en laine. C’était une vraie aventure ! Arrivés au sommet, ils fouillèrent partout. La clé voleta autour d’une boîte à bijoux vide, puis laissa retomber ses ailes de métal avec un petit clink de déception. Encore un échec. La lune commençait déjà à pâlir.

Troisième tentative : L’Astuce du Correcteur

Les jouets étaient assis en cercle, découragés.
« C’est fini, » sanglota une petite figurine de dinosaure. « Nous allons redevenir des jouets pour toujours. »
Houpette se sentit responsable. La clé magique ne suffisait pas. Il regarda autour de lui, son esprit habitué à chercher l’erreur, la petite chose qui cloche. Il ne cherchait pas une faute de grammaire, mais une erreur dans leur recherche.

« Attendez ! » s’écria-t-il soudain. « On cherche le Cœur, mais la clé… une clé, ça ne cherche pas, ça ouvre ! On ne cherche pas un objet, on cherche une serrure ! »
Tous les jouets le regardèrent, ébahis.
« La boîte à trésors de Léo ! » cria Zipp la voiture. « Celle qu’il garde toujours fermée à clé ! »

La boîte était posée sur le bureau. La clé volante, comme si elle avait compris, fila droit sur la petite serrure en laiton. Elle entra parfaitement.
Vrrrr… La clé vibra, essaya de tourner, mais la rouille la bloquait. La magie seule n’était pas assez forte.
« Vite, tous ensemble ! » ordonna Houpette, sonnant soudain comme un vrai chef. « La magie a besoin de l’amitié ! »

Alors, le robot Bip-Bop utilisa ses pinces solides pour tenir la boîte. Zélie la poupée, de ses doigts fins, aida la clé à tourner. Et Houpette, avec sa pointe de stylo précise, gratta les grains de rouille qui coinçaient le mécanisme.
CLIC !

La boîte s’ouvrit. À l’intérieur, brillant d’une douce lumière, reposait le Cœur de la Chambre, le magnifique coquillage irisé.

Barnabé le prit délicatement et le reposa sur son socle, juste au moment où le premier rayon de soleil filtrait par la fenêtre. Une onde de chaleur et de vie parcourut la chambre. Tous les jouets sentirent leur énergie revenir.

Ils portèrent Houpette en triomphe.
« Tu n’es pas seulement timide, Houpette, » dit Barnabé avec un grand sourire. « Tu es le plus courageux et le plus malin d’entre nous ! »

Houpette rougit si fort qu’il faillit devenir violet. Il était toujours un peu timide, mais ce jour-là, en regardant tous ses amis rire autour de lui, il comprit que le courage, ce n’était pas de ne pas avoir peur, mais d’agir pour ceux qu’on aime. Et ça, c’était une leçon que même le plus rouge des stylos ne pourrait jamais corriger.

« Parfait ! » s’exclama-t-elle en sortant. Son sac à dos cliquetait joyeusement. Il était rempli de sa collection de cailloux : un caillou de Mars tout rouge, un caillou de Jupiter plat comme une crêpe, et même un minuscule gravier de la Terre, très précieux.

Pour ne pas s’enfoncer dans le sol moelleux, Léa enfila sa paire de bottes de pluie jaunes. Aussitôt, PLOP, elle se sentit légère, légère, légère comme une plume de moineau cosmique. Chaque pas était un petit bond joyeux.

Devant elle se dressait la Forêt des Murmures Fromagers. Ses arbres étaient faits de mozzarella filante et ses feuilles de parmesan bruissaient doucement. C’est là, au cœur de la forêt, qu’elle espérait trouver le légendaire « caillou-comté », une pierre de fromage vieille de mille ans.

Mais alors qu’elle s’approchait, un son grave et profond résonna entre les troncs de gouda.

GRRRROOOOOMMMMMMMMM…

Léa se figea, ses trois yeux grands ouverts. Les feuilles de parmesan chuchotèrent plus fort, comme pour la prévenir.
« Oh là là… » souffla-t-elle. « Ça ressemble à un monstre qui a très, très mal au ventre. »

GRRRROOOOMMMMMMMMM… GROMMM !

Le bruit était encore plus fort. Léa eut envie de remonter dans son vaisseau et de rentrer chez elle. Mais le caillou-comté ! Sa collection ne serait jamais complète sans lui ! Elle serra les poings. Son papa lui avait dit un jour : « Le courage, ce n’est pas de ne pas avoir peur. C’est d’avoir peur, mais d’y aller quand même. »

Alors, en utilisant ses bottes magiques pour flotter silencieusement au-dessus du sol, elle s’avança dans la forêt. Plus elle avançait, plus le grognement devenait puissant. Elle aperçut enfin une ombre gigantesque, tapie dans le noir. Deux points lumineux brillaient comme des phares. C’était lui ! Le monstre !

Léa prit une grande inspiration et cria d’une petite voix tremblotante :
« Euh… Bonjour ? Vous n’auriez pas vu un caillou-comté par hasard ? »

L’ombre sursauta. Le grognement s’arrêta net. Une grosse tête poilue sortit de l’obscurité. Ce n’était pas un monstre, mais un énorme Blaireau-Lune, avec une fourrure douce comme du velours et des yeux gentils.

« Un… caillou-comté ? » demanda le blaireau d’une voix de tonnerre. « Non. J’ai faim. »
Et son ventre repartit de plus belle : GRRRROOOOMMMMMMMMM !

Léa éclata de rire. Le monstre terrible n’était qu’un grand gourmand !
« Vous avez faim ? Mais… il y a du fromage partout ! »
« Oui, » soupira le Blaireau-Lune en montrant le haut des arbres. « Mais les meilleurs fruits-emmental sont tout en haut. Je suis bien trop lourd pour grimper. »

Léa eut une idée géniale.
« Et si on faisait un marché, monsieur le Blaireau-Lune ? »
Le grand animal pencha la tête.
« Un marché ? »
« Oui ! Moi, avec mes bottes, je suis légère comme tout. Je peux flotter jusqu’en haut et vous cueillir les meilleurs fruits. En échange, vous m’aidez à trouver mon caillou-comté ? »

Les yeux du Blaireau-Lune s’illuminèrent de joie. « D’accord, petite plume jaune ! C’est un super marché ! »

Aussitôt dit, aussitôt fait. Léa s’envola en quelques bonds gracieux jusqu’à la cime des arbres et fit pleuvoir une pluie de délicieux fruits-emmental. Le Blaireau-Lune se régala, son ventre passant des grognements de faim à de joyeux gargouillis de satisfaction.

Pour la remercier, il l’emmena dans une grotte secrète. Là, posé sur un piédestal de cheddar, brillait le plus beau des cailloux-comtés, scintillant de cristaux de sel. Il était encore plus beau que dans ses rêves.

Avec précaution, Léa le rangea dans son sac à dos, à côté de ses autres trésors. Elle avait non seulement trouvé le plus rare des cailloux, mais aussi un nouvel ami. La forêt ne lui semblait plus du tout effrayante. Ses chuchotements ressemblaient maintenant à des rires.

« Merci, monsieur le Blaireau-Lune ! » dit-elle en lui faisant un signe de la main.
« Appelle-moi Gédéon ! Et reviens quand tu veux pour un pique-nique ! » répondit le grand blaireau en lui faisant un clin d’œil.

En remontant dans son vaisseau, Léa sourit. Parfois, les choses qui font le plus peur sont juste de grands amis qui ont un petit creux. Et les adultes, même les plus grognons en apparence, pouvaient vraiment être de super alliés.

Dehors, les citrouilles rigolent.
C’est la fête d’Halloween !
Il y a une grande parade.
Mais la parade est sous l’eau.
Lucas flotte dans sa maison.
Il ne peut pas aller sous l’eau.
Lucas le ballon est très triste.

Soudain, il a une idée.
Il prend sa loupe magique.
C’est une loupe de détective.
Avec elle, on respire sous l’eau !

Lucas tient bien sa loupe.
Il flotte jusqu’à la sortie.
Mais… oh non !
Lucas est un ballon. Il flotte.
Il ne peut pas descendre.
Il reste collé au plafond du dôme.
La magie ne suffit pas.

Une petite méduse le voit.
Elle s’appelle Coralie.
Elle est rose et brille doucement.
« Pourquoi es-tu triste, ballon ? »
Lucas explique son problème.

Coralie la méduse sourit.
« J’ai une idée ! » dit-elle.
Doucement, elle attrape une écharpe.
L’écharpe bleue de Lucas.
Et elle tire, tout doucement.
Plouf !

Lucas et Coralie sont sous l’eau.
Lucas respire avec sa loupe.
Coralie nage à côté de lui.
Ils sont ensemble.

La parade est magnifique !
Des poissons-fantômes nagent.
Des crabes déguisés dansent.
Les algues brillent de mille couleurs.
Lucas n’a même pas froid.
Il est trop heureux.

Il regarde sa nouvelle amie.
Coralie sourit avec lui.
Lucas a compris une chose.
L’amitié, c’est la plus belle magie.

Il flotte sur un village.
Le village des Lutins bricoleurs.
Partout, des citrouilles oranges rient.
C’est bientôt la fête d’Halloween !

Les lutins ont une grosse citrouille.
Elle brille comme un trésor.
« C’est moi le chef ! » crie Moustache.
« Je vais la porter tout seul ! »

Il pousse les gentils lutins.
Il prend la grosse citrouille.
Mais elle est très, très lourde.
Patatras ! La citrouille tombe.
CRAC ! Elle se casse en morceaux.

Oh non ! Quelle grosse bêtise !
Moustache a un peu peur.
Il veut vite cacher les morceaux.
Il a un sac à dos.
Le sac à dos a l’air vide.

Vite, vite ! Il met tout dedans.
Soudain, le sac se met à bouger.
Il gigote. Il tremblote.
DING DONG ! Une cloche sonne.
Le sac à dos change de forme !

Il devient une grande étoile de mer !
PLOF ! Tous les morceaux tombent.
Ils sont partout par terre.
C’est encore plus la pagaille.

Les lutins ont tout vu.
Moustache est très, très triste.
De grosses larmes de pluie coulent.
« Pardon, » murmure le petit nuage.
« J’ai fait une grosse bêtise. »
« Je voulais juste être le chef. »

Les lutins ne sont pas fâchés.
Un vieux lutin lui sourit.
« Une bêtise peut se réparer. »
Il montre les morceaux cassés.
« Regarde bien, ce n’est pas perdu. »

Les lutins ramassent les morceaux.
Moustache les aide gentiment.
Ils mettent une petite bougie dedans.
Une bougie dans chaque morceau.

La grosse citrouille cassée devient…
Plein de jolies petites lanternes !
Elles brillent fort dans la nuit.
C’est encore plus beau qu’avant !

Moustache ne crie plus.
Il n’est plus le chef.
Il est un ami pour les lutins.
Et tout le monde danse et rit.
Sous les lumières des lanternes.

Aujourd’hui, il explore la bibliothèque.
Il y a beaucoup de poussière. Atchoum !
Des livres partout ! Rouges, jaunes, bleus.
Tout en haut, un livre brille.
Paprika veut ce livre. Vraiment beaucoup.

Il essaie de grimper. Oups ! Il glisse.
C’est trop haut. Beaucoup trop haut.
“Je suis bien trop petit, c’est un grand souci.”
Paprika est un peu triste.

Sur une table, une loupe l’attend.
Elle est ronde et très brillante.
Paprika regarde un grain de poussière.
POUF ! Le grain devient un gros nuage.
Un nuage de poussière, tout gris et tout doux.

Le nuage a deux petits yeux. Il a peur !
“N’aie pas peur, mon ami, je suis Paprika, tu sais !”
Paprika est très gentil.
Il utilise encore la loupe.
POUF ! Le nuage redevient tout petit.
C’est un mouton de poussière.

“Merci,” murmure le mouton de poussière.
Paprika a une idée. Une super idée.
“J’ai une idée, écoute-moi bien, mon copain !”
Paprika se regarde avec la loupe.
POUF ! Il devient minuscule.
Petit comme une petite fourmi.

Le mouton de poussière est maintenant un grand nuage.
Paprika grimpe sur son dos.
C’est doux. C’est chaud. C’est rigolo.
“Ensemble, on va y arriver, tu vas voir, mon nez !”

Le mouton de poussière flotte dans l’air.
Haut, haut, de plus en plus haut.
Ils volent entre les livres. Youpi !
Ils sont arrivés tout en haut.
Le petit Paprika pousse le livre.
Le livre glisse doucement, doucement.
Et tombe sur un coussin. PLOUF !

Mission réussie !
Paprika et son ami redescendent.
POUF ! Paprika redevient grand.
Ils ouvrent le livre ensemble.
C’est l’histoire d’un nuage courageux.
Comme son nouvel ami !

“Être petit, ce n’est pas fini,” dit Paprika.
“Le plus important, c’est d’avoir un ami !”
Paprika et son ami Poussière sont les meilleurs amis du monde.

Le plus bel endroit de Croque-en-Bouche était la rivière aux eaux multicolores. Une rivière magique où coulaient, côte à côte sans jamais se mélanger, un courant de sirop de fraise rose, un courant de soda au citron vert, et un courant de jus de myrtille bleu.

Un jour, le village se préparait pour la Grande Fête des Saveurs. Le trésor du village, un vieux livre sans titre, allait être utilisé. Ce n’était pas un livre ordinaire. Quand on le lisait à voix haute près de la rivière, il créait de magnifiques bulles de savon… inéclatables ! Ces bulles flottaient dans les airs pendant des jours, scintillant de toutes les couleurs du sirop.

Frimousse était fasciné. « J’aimerais tellement essayer ! » se dit-il. Mais le livre était confié à Papillote, la vieille tortue en caramel, qui ne le laissait utiliser que pendant la cérémonie.

Alors, Frimousse commit une bêtise. Tandis que Papillote préparait des guirlandes de réglisse, il se glissa discrètement dans sa maisonnette-meringue et attrapa le livre. « Juste un petit essai, personne ne le saura », murmura-t-il en courant vers la rivière.

Caché derrière un rocher en nougat, Frimousse ouvrit le livre. Les pages étaient vides, mais des mots lumineux apparurent. Il commença à lire : « Flotte, bulle, légère et belle… »

PLOP ! Une bulle rose parfaite sortit du courant de fraise. PLOP ! PLOP ! Deux autres, une verte et une bleue, la rejoignirent. C’était magique ! Frimousse rit de joie et continua à lire, de plus en plus vite.

Mais c’est là que les choses tournèrent mal. Des centaines, puis des milliers de bulles inéclatables se formèrent, s’agglutinant les unes aux autres. Elles étaient si nombreuses qu’elles formèrent un bouchon géant dans la rivière.
« Oh non ! » s’exclama Frimousse en essayant de les pousser. Mais les bulles étaient lisses et solides. Elles ne bougeaient pas.

Derrière le barrage de bulles, les courants de sirop, de soda et de jus ne pouvaient plus s’écouler. Ils commencèrent à déborder et… à se mélanger ! Le rose, le vert et le bleu se transformèrent en une seule et unique couleur : un marron gluant et pas du tout appétissant. Cette boue sucrée menaçait de déborder et d’inonder le village !

Le cœur de Frimousse battait la chamade. Sa tentative de cacher sa bêtise avait provoqué une catastrophe ! Honteux et terrifié, il laissa tomber le livre et courut chercher de l’aide.

Il trouva Papillote en larmes devant la rivière devenue marron.
« Papillote ! C’est ma faute ! » sanglota Frimousse. « J’ai pris le livre sans te le demander… Je voulais juste essayer tout seul. Je suis désolé ! »

La vieille tortue le regarda avec tristesse, mais sans colère. « Une bêtise avouée est à moitié réparée, Frimousse. Mais pour l’autre moitié, il va falloir se dépêcher ! »

Tous les habitants de Croque-en-Bouche arrivèrent, paniqués.
« Comment va-t-on enlever ce mur de bulles ? » demanda un petit ours en guimauve.

C’est là que Papillote eut une idée. « Frimousse, tu es incroyablement costaud, n’est-ce pas ? »
Frimousse hocha la tête.
« Alors tu vas pousser ! » déclara-t-elle. « Tu vas pousser ce mur de bulles de toutes tes forces. Nous autres, nous allons creuser des petits canaux dans les berges en biscuit pour que la boue marron s’écoule loin du village. »

L’union fait la force ! Pendant que les autres se mettaient au travail, Frimousse prit une grande inspiration. Il planta ses grosses pattes dans le sol en gaufrette et poussa le barrage de bulles de toutes ses forces.
« ALLEZ, FRIMOUSSE ! » criaient ses amis pour l’encourager.

Au début, rien ne bougea. Mais Frimousse pensa à sa bêtise et à son envie de la réparer. Il grogna, ses muscles se tendirent, et il poussa encore plus fort. CRAC ! Le barrage de bulles commença à glisser. Lentement, très lentement, il se décolla des berges.

Les courants colorés purent enfin recommencer à couler. Le rose, le vert et le bleu chassèrent le marron et la rivière retrouva ses magnifiques couleurs.

Quant à l’énorme amas de bulles inéclatables, Frimousse le poussa jusqu’à une grande plaine de sucre glace, où les enfants purent enfin jouer avec, créant le plus grand et le plus amusant des châteaux rebondissants.

Le soir de la Grande Fête des Saveurs, Frimousse se tenait à côté de Papillote.
« J’ai compris, dit-il. Le livre est un trésor qui appartient à tout le monde. C’est plus amusant de faire des bulles tous ensemble. »
Papillote lui sourit et lui tendit le livre. « À toi l’honneur de lire, Frimousse. Mais cette fois, avec tes amis. »

Et sous un ciel rempli de nouvelles bulles scintillantes, Frimousse comprit que la plus belle des magies, c’était celle que l’on partageait.

Voici Emma, la théière.
Emma est incroyablement costaud.
Elle est aussi un peu bavarde.

Aujourd’hui, Emma joue.
Elle joue près de la fourmilière.
C’est une maison géante pour les fourmis.

Emma a un jouet spécial.
Une montre à gousset qui va à l’envers.
C’est un objet magique.

PATATRAS ! Emma fait tomber la montre.
La montre est cassée.
Oh non, oh non !

Emma a un peu peur.
C’est la montre de la Reine des Fourmis.
“Je vais la cacher,” pense Emma.

Elle essaie de pousser la montre.
Dans un petit trou de la fourmilière.
Emma est très, très forte.
Elle pousse un peu trop fort.

CRAC ! BOUM !
Un mur de la fourmilière s’écroule.
C’est une catastrophe !
Les petites fourmis sont tristes.

Emma est triste, très triste.
Cacher sa bêtise, c’était une mauvaise idée.
Elle va voir la Reine des Fourmis.

“J’ai fait une grosse bêtise,” dit Emma.
Sa petite voix tremble.

La Reine des Fourmis lui fait un câlin.
“Ce n’est pas grave, Emma,” dit la Reine.
“Les adultes peuvent aider.”

Emma est incroyablement costaud.
Elle soulève les gros morceaux de terre.
Elle aide à reconstruire le mur.

Puis, la Reine regarde la montre cassée.
“Ta montre fait pousser des fleurs,” dit-elle.
Emma prend la montre cassée.
Elle marche le long du nouveau mur.

Et hop ! Des fleurs poussent partout.
Des fleurs rouges, des fleurs jaunes.
Des fleurs bleues qui sentent bon.

La fourmilière est encore plus belle !
Les petites fourmis dansent de joie.
Emma sourit. Elle a tout réparé.

Elle a appris quelque chose.
Dire la vérité, c’est bien.
Les adultes sont des amis.

Voici Elsa, la petite lutine. Elle a un bonnet rouge et de grandes oreilles pointues. Elsa est un peu maladroite. Oups ! Patatras ! Elle glisse sur une plaque de glace.

Mais aujourd’hui, Elsa est triste. Snif, snif… Elle a perdu sa liste ! La grande, grande liste avec tous les cadeaux. Oh non ! Comment va-t-elle faire ? Elle cherche partout, partout, mais elle ne la trouve pas.

Soudain, le vent se met à souffler très fort. Fououou ! Une grosse tempête arrive ! VROUM ! La neige tombe très, très fort. Les lumières du village s’éteignent. Crac ! Une guirlande tombe par terre. La fête est toute gâchée.

Elsa pleure un petit peu. Snif… Une petite larme tombe sur un paquet cadeau oublié sous un banc. C’est une boule de neige ! Elsa la prend dans ses mains toutes froides. Elle la secoue doucement.

Ting-a-ling !

Une petite poussière de lumière sort de la boule. Plic ! Elle touche le nez d’Elsa. C’est tout doux. Elsa sourit. Elle secoue la boule plus fort.

TING-A-LING !

Des dizaines de flocons magiques s’envolent ! Hop ! Hop ! Ils volent partout dans le village !

Un flocon touche la guirlande cassée. Hop ! La voilà qui remonte toute seule et qui brille de mille feux ! Un autre flocon touche le grand sapin. Hop ! Hop ! Toutes les boules se remettent à danser sur les branches. C’est magique !

Les autres habitants du village voient la jolie lumière. Le Pâtissier sort avec des biscuits chauds. Miam, miam ! Le Bûcheron répare un petit banc cassé. Toc, toc, toc ! La Musicienne joue une douce mélodie avec son violon. La, la, la !

Elsa n’a plus besoin de sa liste. Elle a compris. Le plus beau cadeau, c’est de partager. C’est d’être ensemble.

La tempête est finie. La place du village est encore plus belle qu’avant. Elsa n’est plus triste du tout. Elle a un grand, grand sourire. Et tout le monde danse sous les flocons magiques qui volent.

Hop ! Hop ! Tourni, tourni !

Papa Crayon est grand et fort.
Il dessine une rivière pour Noa.
Une belle rivière en chocolat chaud.
Mais la main de Papa glisse. Zou !
Il fait un très gros trait.
Oh non ! Le chocolat déborde.

Le chocolat chaud coule partout.
C’est une grande flaque marron.
Papa Crayon a très honte.
« J’ai fait une grosse bêtise. »
Il essaie de cacher la flaque.
Mais la flaque devient plus grande.

Noa voit que son papa est triste.
Le petit crayon n’a plus peur.
Il prend son jouet préféré.
C’est un ruban de gymnastique.
Le ruban brille de mille couleurs.
C’est un ruban magique.

Noa dit : « Je vais t’aider, Papa. »
Il serre très fort son ruban.
Plouf ! Noa plonge dans le chocolat.
Le ruban magique tourbillonne.
Noa peut respirer dans la flaque.
C’est rigolo et tout chaud.

Tout au fond, il y a un bouchon.
Noa le voit. Il est tout petit.
Avec sa pointe, il le soulève.
Fschhhhht ! Le chocolat disparaît.
La maison est de nouveau propre.
Noa a tout réparé.

Papa Crayon serre Noa très fort.
« Merci, mon petit héros. »
« Même les papas font des erreurs. »
Noa est très fier de lui.
Dehors, la neige de sucre tombe.
Dedans, Papa et Noa sont heureux.

Mais ce soir, quelque chose n’allait pas. Fripouille fouilla dans la poche de son pyjama une première fois, puis une deuxième. Rien.
« Oh non… », murmura-t-il.
Gomblague, sa gomme parfumée à la fraise, n’était pas là ! C’était sa gomme préférée, celle qui avait le pouvoir magique de raconter des blagues pour rassurer. Fripouille sentit une grande émotion le submerger. Et qui dit émotion, dit…
« Hic ! »
Un hoquet sonore fit trembler sa bulle de savon. Il fallait absolument retrouver Gomblague !

Balayant le ciel étoilé du regard, il aperçut au loin un petit astéroïde qui boudait tout seul dans son coin. L’astéroïde avait l’air très, très grognon, et il tenait quelque chose de rose dans l’une de ses crevasses. C’était Gomblague !

Première tentative : la manière forte.

Fripouille gonfla sa poitrine de super-héros. Il dirigea sa bulle droit sur le rocher flottant.
« Hé, toi ! Astéroïde grognon ! Rends-moi ma gomme tout de suite ! » cria-t-il avec sa voix la plus menaçante.
Pour toute réponse, l’astéroïde devint encore plus sombre et se mit à trembler de colère. Il semblait même devenir un peu plus gros. La gomme resta bien coincée.
« Hic ! » fit Fripouille, frustré. Cette approche n’avait pas fonctionné du tout.

Deuxième tentative : la super-vitesse.

« Bon, s’il ne veut rien entendre, je vais être plus rusé ! » se dit Fripouille.
Il prit de l’élan avec sa bulle, visa la crevasse et fonça, espérant attraper Gomblague au passage. ZOU ! Mais l’astéroïde, sans même bouger, se tourna légèrement. Fripouille et sa bulle rebondirent sur sa surface dure comme sur un trampoline.
« POUING ! »
« Oups ! Hic ! » hoqueta Fripouille, tout étourdi par le choc. L’astéroïde grognon n’avait pas bougé d’un pouce. La colère commençait à monter en lui comme une grosse bulle de limonade.

Troisième tentative : le calme.

Fripouille serra ses petits poings. Il allait hurler de toutes ses forces quand une petite voix dans sa tête (qui ressemblait beaucoup à celle de sa maman) lui chuchota : « Quand tu es en colère, Fripouille, compte jusqu’à trois. Lentement. »
Fripouille ferma les yeux. Il inspira un grand coup d’air étoilé.
« Un… » Il sentit la colère commencer à se dégonfler.
« Deux… » Ses épaules se détendirent.
« Trois… » Il rouvrit les yeux.
Il s’approcha doucement de l’astéroïde, sans crier cette fois.
« Excuse-moi de t’avoir crié dessus, » dit-il gentiment. « Je m’appelle Fripouille. Cette gomme est très importante pour moi. Pourquoi tu l’as prise ? »

L’astéroïde, surpris par ce ton si calme, s’arrêta de bouder. Une toute petite voix rocailleuse s’éleva :
« Je… je m’ennuie tout seul. Je suis l’astéroïde Ronchon. Personne ne veut jamais jouer avec moi. Et puis… j’ai entendu la gomme qui chuchotait une blague. Ça m’a fait rire. »
Fripouille sentit son cœur se serrer. Il était ému pour l’astéroïde.
« Hic ! »
Il eut alors une idée de génie.
« Tu sais, Ronchon, le pouvoir de Gomblague, c’est de rassurer en racontant des blagues. Elle adore ça ! Et si… on la partageait ? »

Le visage de pierre de Ronchon s’illumina. « Partager ? Vraiment ? »
« Bien sûr ! » s’exclama Fripouille.

Ronchon tendit délicatement la gomme à Fripouille. Aussitôt, la petite gomme parfumée sentit la bonne humeur et se mit à vibrer.
« Toc toc toc ! » dit une petite voix sortant de Gomblague.
« Qui est là ? » demandèrent en chœur Fripouille et Ronchon.
« C’est Olive ! »
« Olive qui ? »
« Olive you so much, mon nouvel ami astéroïde ! »
(Je t’aime tellement, mon nouvel ami astéroïde !)

Un rire puissant et grave secoua l’astéroïde Ronchon, un rire joyeux qui fit danser la poussière d’étoiles autour de lui. Fripouille rit aussi, heureux d’avoir réussi et de s’être fait un nouvel ami.

Il laissa Gomblague avec Ronchon pour la nuit, en lui promettant de revenir la voir le lendemain.
Et dans sa bulle de savon qui filait doucement vers sa chambre, Fripouille laissa échapper un dernier petit hoquet. Un hoquet de pure joie. Hic !

Le moteur de Louna pétaradait de panique. Louna était un petit tracteur, d’un joli bleu ciel, mais elle avait un gros problème : même en se dépêchant tout le temps, elle arrivait toujours en retard. Et aujourd’hui, c’était la pire des fois. Elle allait rater la Fête de la Grande Paillette !

Sur sa planète, il ne pleuvait pas de l’eau, mais des millions de paillettes scintillantes. Et une fois par an, la pluie de paillettes était si intense qu’on l’appelait la Grande Paillette. Tout le monde se réunissait dans la clairière centrale pour danser sous cette douche étincelante.

Louna roulait à toute vitesse à travers la forêt enchantée. Les arbres avaient des feuilles de cristal et le sol brillait comme un ciel étoilé. Mais Louna ne voyait rien. Ses yeux étaient fixés sur l’horloge de son tableau de bord qui semblait se moquer d’elle.

« Plus vite, plus vite ! » se répétait-elle.

Soudain, SCRUNCH. Louna freina si brusquement que ses roues dérapèrent sur des cailloux couleur rubis. Le chemin était bloqué. Un mur immense de ronces, épaisses et piquantes, lui barrait la route. Elles étaient si emmêlées qu’on ne voyait même pas le ciel à travers.

« Oh non, non, non ! » pleurnicha Louna. Elle essaya de pousser avec sa grande pelle avant. GRRRRR… VROUM ! Rien à faire. Les ronces ne bougeaient pas d’un millimètre. Elles semblaient même se resserrer.

C’est alors qu’elle entendit un petit rire cristallin. Assis sur une grosse liane, un minuscule pixie aux ailes de libellule faisait tournoyer un long ruban de gymnastique aux couleurs de l’arc-en-ciel. Il le lançait en l’air et le rattrapait avec une grâce infinie, sans se soucier du mur de ronces.

« Ce n’est pas le moment de danser ! » gronda Louna, son moteur vibrant d’impatience. « Je suis terriblement en retard ! Il faut que je passe ! »

Le pixie, qui s’appelait Ziggy, flotta jusqu’au phare de Louna. « Se presser ne fait pas fondre les montagnes, ni les murs de ronces, grand tracteur bruyant. »

« Mais… mais la fête ! Les paillettes ! »

Louna était si frustrée qu’elle donna un petit coup d’accélérateur. Son crochet de remorquage, à l’arrière, se balança et attrapa par accident le bout du ruban magique de Ziggy.

Et là, quelque chose d’incroyable se produisit.

Dès que le métal de Louna toucha le ruban, une cacophonie de petites voix plaintives envahit sa cabine.
« Aïe… ça tire… »
« J’ai soif, ma racine est toute sèche ! »
« Poussez-vous, votre épine me pique le bourgeon ! »

Louna regarda partout, effrayée. « Qui parle ? »
Ziggy sourit. « Ce ruban est magique. Il permet d’entendre le cœur des plantes. Ce sont les ronces que tu entends. »

Louna écouta plus attentivement. Ces ronces n’étaient pas méchantes. Elles étaient… malheureuses. Elles étaient si emmêlées qu’elles se faisaient mal les unes aux autres. Elles avaient juste besoin d’aide.

Pour la première fois de la journée, Louna coupa son moteur. Le silence se fit, seulement troublé par les murmures des plantes. Son cœur de tracteur, qui battait toujours la chamade, ralentit. Elle comprit qu’en essayant de foncer, elle n’avait fait qu’aggraver leur douleur.

« Je… je crois que je comprends, » dit-elle doucement à Ziggy. « Elles ne veulent pas nous bloquer. Elles sont coincées. »

« Et comment un tracteur peut-il démêler des ronces aussi fragiles ? » demanda le pixie, curieux.

« Seule, je ne peux pas, » admit Louna. « Mais à deux, peut-être… Je vais tenir le ruban et écouter. Toi, avec tes petites mains agiles, tu suivras mes instructions. »

Ziggy battit des ailes, ravi de ce nouveau jeu.

« D’accord ! » s’exclama Louna, qui tenait fermement le ruban avec son crochet. « La grosse branche à gauche… elle dit que sa voisine lui fait des chatouilles. Il faut la pousser tout doucement vers le haut. »

Ziggy vola et, avec une délicatesse infinie, il déplaça la branche. Un soupir de soulagement parcourut la plante.

« Parfait ! » continua Louna. « Maintenant, la petite pousse tout en bas a très soif. Si on tire la liane qui l’écrase, l’eau de la dernière pluie de paillettes pourra l’atteindre. »

Pendant de longues minutes, le gros tracteur et le minuscule pixie travaillèrent en parfaite harmonie. Louna, d’habitude si pressée, était devenue patiente. Elle n’écoutait plus son horloge, mais le chuchotement des fleurs et des feuilles. Ziggy, de son côté, dansait entre les lianes, suivant les indications précises de son amie.

Petit à petit, le mur de ronces s’ouvrit. Les branches se détendirent et s’écartèrent pour former une magnifique arche fleurie, comme pour les remercier.

« On a réussi ! » cria Ziggy.

Louna sentit son moteur vibrer, non plus de panique, mais de joie. Elle avait complètement oublié la fête. Aider les ronces avec son nouvel ami était bien plus amusant.

Alors qu’ils passaient sous l’arche, une pluie de paillettes dorées, plus intense que toutes les autres, commença à tomber. La Grande Paillette ! Ils étaient arrivés pile à temps. La clairière était juste de l’autre côté.

Louna et Ziggy dansèrent ensemble sous les étincelles, l’un en tournoyant dans les airs, l’autre en faisant de joyeux petits dérapages. Louna n’était plus en retard. Elle était exactement là où elle devait être. Elle avait appris qu’aller vite n’était pas le plus important. Le plus important, c’était de prendre le temps d’écouter, surtout avec son cœur.

Elle a une mission très importante.
Mais… Oh non, non, non !
Noëlie cherche dans ses poches. Une poche, puis l’autre. Rien.
« Ma liste ! J’ai perdu ma liste ! »
Sa liste, sa liste si importante ! Dessus, il y avait tout pour la fête : les baies sucrées, les guirlandes de lierre et les clochettes qui font ding, ding, ding.

Pipo l’écureuil arrive en trottinant. « Qu’est-ce qu’il y a, Noëlie ? »
« J’ai perdu ma liste ! La fête est gâchée ! » dit Noëlie en reniflant.
Les amis de la forêt arrivent. Barnabé le gros ours, Pipa la petite mésange… Tout le monde est triste pour Noëlie. Pas de liste, pas de fête.

Et puis… VROUM !
Le ciel devient tout gris. Le vent se met à souffler. Ffffffouuuu…
La neige commence à tomber. Floc, floc, floc.
Les jolies lumières des lucioles, qui dansent pour la fête, deviennent toutes petites, toutes tristounettes.
« Oh là là, » dit Barnabé l’ours. « Une tempête ! »
Maintenant, tout le monde a froid et tout le monde est triste. La fête est vraiment, vraiment gâchée.

Noëlie s’assoit sur une grosse racine. Une larme roule sur sa joue.
Elle met encore la main dans sa poche. Et là… elle sent quelque chose.
Cric, crac. Un petit papier plié.
Ce n’est pas sa liste. C’est une vieille lettre, une lettre oubliée.
Noëlie l’ouvre doucement.

Dedans, il n’y a pas de mots. Juste un petit dessin rigolo, un soleil avec une grande bouche qui sourit.
Et sous le dessin, un tout petit mot : « Hihihi ! »
Noëlie regarde le dessin. Elle ne peut pas s’empêcher de sourire.
Puis un petit rire sort de sa bouche. « Hi hi hi… »
C’est un rire tout doux, comme une petite clochette.

Pipo l’écureuil entend. Il s’approche. « Pourquoi tu ris ? »
Noëlie lui montre la lettre. Pipo regarde le dessin et il se met à rire aussi !
« Ha ha ha ! » Son rire est rapide et joyeux.
Barnabé l’ours s’approche, curieux. Il regarde la lettre par-dessus leurs têtes.
Et un gros rire sort de son ventre. « HO HO HO ! »
Son rire est si grand qu’il fait trembler les branches !

Et là, quelque chose de magique se passe.
Le rire de Noëlie, hi hi hi, se mélange au rire de Pipo, ha ha ha, et au rire de Barnabé, HO HO HO.
Le rire monte, monte, monte dans le ciel !
C’est un rire chaud et lumineux.
Pouf ! Le gros nuage gris s’en va.
Pouf ! Le vent s’arrête de souffler.
Pouf ! La neige se transforme en petites étoiles scintillantes qui flottent doucement.

Les lucioles, en entendant ce grand rire joyeux, se sentent beaucoup mieux ! Leurs lumières se remettent à briller, plus fort que jamais !
La forêt est toute illuminée.
Noëlie regarde ses amis. Ils rient tous ensemble.
Elle n’a plus besoin de sa liste.
La vraie magie, ce n’était pas la liste. C’était de rire tous ensemble.

Alors, ils ont fait la plus belle des fêtes. Une fête sans baies sucrées, mais avec des éclats de rire. Une fête sans guirlandes, mais avec la lumière de l’amitié.
Noëlie n’était plus le lutin qui avait perdu sa liste.
Elle était Noëlie, le lutin qui avait trouvé la magie du rire.
Et dans la forêt enchantée, on se souvient encore de la fête où un grand, grand rire a fait briller toutes les étoiles.

Chaque matin, son amie Célestine, une immense baleine faite de nuages et de douceur, passait devant ses fenêtres. Elle chantait une mélodie si belle et si profonde qu’elle faisait tomber une pluie fine sur le monde d’en bas. Et qui dit pluie, dit… flaques !

Ce jour-là, une flaque particulièrement grande et tentante s’était formée sur le parvis du château. « Youpi ! » cria Galipette. Il prit son élan et… SPLATCH ! L’éclaboussure fut si gigantesque qu’elle monta jusqu’à l’œil de Célestine, qui passait juste à ce moment-là.

La baleine-nuage sursauta, cligna de son œil géant, et soudain… plus rien. Le silence. Son chant merveilleux s’était arrêté net. Le ciel devint immobile, et pas une seule goutte de pluie ne tomba.

Galipette attendit. Une minute. Dix minutes. Pas de chant. Pas de pluie. Pas de futures flaques. « Oh non, pensa-t-il. Qu’est-ce que j’ai fait ? »

Il flotta jusqu’à Célestine.
« Célestine ? Ça ne va pas ? »
La baleine ouvrit simplement sa bouche immense, sans émettre un son. C’était une invitation. Courageusement, Galipette s’engouffra à l’intérieur.

Le ventre de Célestine n’était pas du tout ce que vous imaginez. C’était une caverne rose et rebondissante, comme un trampoline géant en barbe à papa. Des bulles de souvenirs flottaient partout, mais elles étaient toutes silencieuses. D’habitude, elles chantaient en chœur avec la baleine.

« Il faut que je trouve son chant ! » se dit Galipette.
Il chercha partout, derrière des stalactites de vapeur et sous des tapis de brume. Rien. Le silence était si épais qu’on aurait pu le couper en tranches. Dépité, il s’assit et sortit de sa poche son objet le plus précieux : une paire de lunettes aux verres tout roses.

À peine les eut-il posées sur son nez que la magie opéra. La stalactite de vapeur à côté de lui se mit à se tortiller comme un ver de terre. Une petite bulle de souvenir se mit à valser. Mais quelque chose clochait. Au centre de la caverne, là où devait se trouver le cœur battant de la mélodie, il y avait une petite boule de lumière recroquevillée sur elle-même. Elle tremblait tristement, mais refusait de danser.

Galipette comprit. Ses lunettes pouvaient faire danser les objets, mais elles ne pouvaient pas guérir un cœur triste. Il avait éclaboussé Célestine sans faire attention, et il l’avait vexée. Le chant ne reviendrait pas avec de la magie, mais avec des mots.

Il enleva ses lunettes, prit une grande inspiration et cria de toutes ses forces, sa petite voix résonnant dans le ventre immense et silencieux :
« PARDON, CÉLESTINE ! Je ne voulais pas te faire de peine ! J’adore tellement les flaques que j’en ai oublié d’être prudent. C’était une bêtise. Pardonne-moi ! »

Un long silence suivit son cri. Puis, la petite boule de lumière au centre de la caverne se mit à palpiter doucement. Une note de musique, timide, s’en échappa. Puis une autre. Et encore une autre ! La boule se mit à tournoyer, à danser pour de vrai cette fois, et le chant magnifique de Célestine emplit à nouveau son ventre, faisant vibrer Galipette de la tête aux pieds.

Dehors, le monde entendit la mélodie reprendre. Célestine était si heureuse d’avoir entendu le pardon de son ami qu’elle ne put s’empêcher de faire un gigantesque…
« Atchouuuuum-plouf ! »

Galipette fut éjecté en douceur par son évent, et il atterrit avec un rire joyeux dans la plus belle, la plus grande, la plus merveilleuse flaque qu’il n’ait jamais vue. La pluie recommençait à tomber, et le chevalier sans épée dansa sous les gouttes, heureux d’avoir retrouvé son amie et compris que le mot « pardon » était encore plus magique que ses lunettes roses.

Aujourd’hui, c’est la grande fête !
La fête est dans une bulle.
Une grande bulle de savon.
Elle brille de mille couleurs.
Zim, boum, tralala ! La musique est partout.

Houpette a une lanterne magique.
Elle n’a pas besoin de piles.
Elle brille, brille, brille.
Pour l’instant, c’est une étoile.

Soudain, tout devient bizarre.
Le ciel bleu devient tout vert.
Les poissons rouges des stands volent.
Ils nagent dans l’air, ploc, ploc.
La musique joyeuse fait “tuuuut… tuuut…”.
Tout est à l’envers !

Houpette a un peu peur.
Son petit cœur fait boum, boum.
Il se cache derrière un manège.
Les autres animaux sont tristes.
Personne ne rit.

Monsieur Loyal, le chef de la fête, pleure.
“Oh non ! J’ai fait une bêtise.
J’ai tiré le mauvais levier.”
Il est très grand, mais il a l’air petit.

Houpette sort de sa cachette.
Il est timide, mais il est courageux.
Il s’approche tout doucement.
Sa lanterne magique change de forme.
Ce n’est plus une étoile.
C’est un beau soleil jaune.
Un soleil tout rond et chaud.

Houpette montre sa lanterne.
Il la montre à Monsieur Loyal.
Le grand monsieur regarde le soleil.
“Oh ! Tu as raison, petit lapin !
Il faut remettre le jour !”

Monsieur Loyal sourit à Houpette.
Ensemble, ils poussent un autre levier.
Un grand levier tout rouge.

Et hop ! Tout redevient normal.
Le ciel redevient tout bleu.
Les poissons retournent dans leur bocal.
La musique fait de nouveau “Zim, boum, tralala !”.
Tout le monde applaudit.

Monsieur Loyal dit à Houpette :
“Même les grands font des erreurs.
Merci, mon courageux ami.”

Houpette n’est plus en retard.
Il est le héros de la fête.
Et il fait un tour de manège.
Gratuitement !

Marbles traîne une valise.
Sa valise est toute vide.
Il regarde le grand cirque.
Les chapiteaux sont rouges. Et jaunes.
Le ciel est très bleu.

Marbles a une montre.
Elle fait Tic… Tac… à l’envers.
C’est une montre rigolote.

Soudain, un grand bruit.
BOUM !
Le ciel devient tout vert.
Les poissons sortent de l’eau.
Et se mettent à voler ! ZOU !

Les chapiteaux du cirque s’envolent.
Oh là là ! Tout est à l’envers.
Les clowns sont tristes.
Ils pleurent de grosses larmes.
Le cirque n’est plus amusant.

Mais Marbles n’a pas peur.
Marbles est très curieux.
Il regarde sa montre magique.
Elle tourne très, très vite !
Tic-tac-tic-tac-tic-tac !

Marbles prend sa montre.
Il sent ses pieds décoller.
Hop ! Il marche au plafond.
Marbles marche la tête en bas.
C’est très rigolo !

En haut, il voit un gros nuage.
Un nuage gris et triste.
Marbles s’approche gentiment.
« Bonjour, petit nuage. »

Le nuage pleure des paillettes.
Il est triste car il est seul.
Marbles lui sourit.
Il ouvre sa valise vide.
« Veux-tu jouer avec moi ? »

Marbles est gentil.
Le nuage est content.
Marbles, la tête en bas, dit :
« Attrapons les poissons qui volent ! »
Et HOP ! Dans la valise.

« Attrapons les chapiteaux ! »
Et HOP ! Dans la valise.
Le nuage aide Marbles.
Il souffle doucement.

Quand tout est rangé…
Le ciel redevient bleu.
Les poissons sont dans l’eau.
Les chapiteaux sont par terre.
Tout est à sa place.

La montre fait de nouveau Tic… Tac…
Tout doucement, à l’envers.
Marbles redescend sur ses pieds.
Les clowns ne pleurent plus.
Ils applaudissent très fort.
BRAVO, MARBLES !

Marbles ouvre sa valise.
Elle n’est plus vide !
Elle est pleine de paillettes dorées.
Un cadeau du nuage heureux.

Marbles a sauvé le cirque.
Grâce à sa gentillesse.
Et à sa curiosité !
Le cirque est encore plus joli.

Il ouvrit le petit coffre en bois de réglisse où il la gardait précieusement. Le coussin de velours rouge était là, mais… la pièce avait disparu !
« Oh non, non, non ! » couina Zigzag en agitant ses ailerons. Sans la pièce, pas de fête ! Personne n’oserait descendre la grande piste de luge en nougat.

Avec un soupir qui fit un petit nuage de buée, il enfila ses moufles et sortit. La Montagne en Chocolat se dressait devant lui, ses pentes saupoudrées de sucre glace et ses arbres aux feuilles en caramel qui craquaient sous ses pattes. CRIC, CRAC ! Le son était rigolo, mais Zigzag n’avait pas le cœur à rire. Il devait retrouver cette pièce !

Première tentative : L’Écureuil Cacaoté

En grimpant, il aperçut un nid tout en haut d’un sapin en chocolat blanc, décoré de choses brillantes. Et parmi elles, quelque chose scintillait comme de l’or. Un écureuil à la queue touffue couleur cacao triait son trésor.

« Excuse-moi ! » cria Zigzag. « N’aurais-tu pas vu une pièce d’or en chocolat ? Elle est ronde et… »
« Et brillante ? » le coupa l’écureuil, un éclair de malice dans les yeux. « Peut-être bien ! Mais ce qui est dans mon nid est à moi ! »

Zigzag tenta de grimper à l’arbre, mais les branches étaient couvertes d’une sève de caramel collante. Ploc ! Il glissa et atterrit en douceur dans un buisson de barbe à papa. Il secoua la tête, couvert de fils roses. Dans le nid, il ne vit qu’un vieux papier de bonbon doré. Fausse piste !

Deuxième tentative : Le Blaireau Praliné

Plus haut sur le sentier de pépites de chocolat, Zigzag entendit grogner. Un gros blaireau au pelage praliné creusait la terre de cacao avec fureur. De temps en temps, un objet doré volait de ses pattes.

« Bonjour, Monsieur le Blaireau ! » dit timidement Zigzag. « Je cherche une pièce d’or… »
« Une pièce ? Je cherche surtout qui a laissé tous ces papiers de bonbons dans ma forêt ! » gronda le blaireau, en envoyant voler un emballage brillant. « C’est un manque de respect pour la nature ! »

Zigzag regarda autour de lui. Le blaireau avait raison. Le sol était jonché de détritus. Pris de pitié pour la jolie montagne, il aida le blaireau à tout nettoyer.
« Merci, petit pingouin, » dit le blaireau, un peu moins grognon. « Pour te remercier, je vais te donner un conseil : le vent qui souffle au sommet emporte souvent les objets perdus. Va voir le maître du vent. »
La pièce n’était pas là, mais Zigzag avait appris quelque chose d’important.

Troisième tentative et succès final : Le Griffon Chatouilleux

Zigzag arriva enfin au sommet. Le vent soufflait fort, un vent qui sentait bon la vanille. Et là, perché sur le plus haut rocher de chocolat noir, se tenait une créature magnifique : un griffon majestueux dont les plumes étaient faites de sucre filé. Posée sur sa tête comme une couronne, brillait… la pièce d’or en chocolat !

« C’est ma pièce ! » s’écria Zigzag.
Le griffon, nommé Volute, baissa son bec aquilin. « Je l’ai trouvée, elle est mienne ! Elle a choisi le plus courageux, et c’est moi ! Si tu veux la récupérer, tu dois me faire bouger de ce rocher. »

Zigzag regarda l’immense griffon. Comment un petit pingouin frileux pouvait-il faire bouger une telle créature ? Il était sur le point de renoncer quand une idée lui traversa l’esprit. Il se souvint des feuilles de caramel qui craquaient sous ses pattes. Et il se souvint qu’il était… très, très chatouilleux. Et si le griffon l’était aussi ?

Zigzag prit une grande inspiration et se mit à danser tout autour du rocher, tapant frénétiquement des pattes sur un parterre de feuilles de sucre craquantes.
CRIC-CRAC-CRIC-CRIC-CRAC !
Le son résonna, et les vibrations remontèrent le long des pattes du griffon.