Célestin et l'Horloge du Fou Rire

Célestin rajusta ses grosses lunettes rondes sur son museau rayé. Dans son tablier en cuir épais, des dizaines de minuscules rouages étincelaient, tintant doucement au rythme de sa respiration. L’atelier de la Grande Horloge fleuvait bon l’huile de menthe poivrée et le laiton chaud. Ce matin-là, le petit blaireau horloger polissait le Grand Ressort avec son outil le plus précieux : la plume à chatouilles. Fabriquée en duvet de chouette, c’était la seule façon de dépoussiérer les rouages chatouilleux sans les rayer.

Soudain, un courant d’air coquin s’engouffra par la lucarne.
— Oh, par tous les pendules ! s’écria Célestin en voyant la plume lui échapper des pattes.

La plume tourbillonna et plongea pile dans l’engrenage maître. Un bruit effroyable résonna : Cling ! Clac ! Hi hi hi ! Le mécanisme venait d’attraper un violent fou rire.

Au même instant, dans la rue pavée en contrebas, le boulanger de la Ville-Pendule renifla un nuage de farine et éternua :
— Aaaatchoum !

Fwouip ! La gravité hoqueta. Le boulanger, son étalage et trois pigeons dodus furent propulsés au plafond de la halle. Une seconde plus tard, ils retombaient en douceur comme des feuilles mortes.
— Aaaatchoum ! fit la marchande de légumes, le nez irrité par la poussière de la chute.
Fwouip ! Les carottes et les poireaux s’envolèrent comme de petites fusées multicolores, tandis que le maire se retrouvait à faire du dos crawlé dans les airs.

Célestin pâlit sous sa fourrure. À chaque éternuement, la ville entière rebondissait comme sur un trampoline géant ! Le grand Bal du Soir approchait à grands pas, il fallait réparer cette énorme bêtise.

— Tu as l’air d’avoir perdu tes aiguilles, mon petit moustachu ! lança une voix gargouillante.

Célestin sursauta. Devant lui se tenait Octavie, une pieuvre d’eau douce excentrique, coiffée d’une passoire en guise de casque. Elle sentait la vase fraîche et le citron vert. Ses tentacules ventousés jonglaient nonchalamment avec des écrous, tout en actionnant huit manivelles différentes à la fois pour se préparer une tasse de thé fumant.

— Ma plume à chatouilles est coincée dans le Grand Ressort ! gémit le blaireau. La ville a le mal de l’air !
— Laisse faire les pros du tentacule, glouglouta Octavie en enfilant ses huit gants de mécanicien. Accroche-toi à ma passoire, on y va !

L’ascension du mécanisme géant fut une véritable épreuve acrobatique. À l’intérieur de l’horloge, l’air avait un drôle de goût de métal pétillant. Les engrenages gloussaient si fort qu’ils faisaient trembler les échelles de laiton.
— Attention en dessous ! hurla Célestin.

Des ressorts farceurs se détendirent brusquement, bondissant vers eux comme des sauterelles enragées. Octavie les esquiva avec une souplesse de ballerine, utilisant deux manivelles pour se propulser d’un rouage à l’autre. Mais le pire restait à venir : les valves de sécurité, complètement déréglées par le rire, crachaient de gros ballons de suie noire qui éclataient avec une étrange odeur de caramel brûlé.

— Baisse la tête ! cria la pieuvre en aplatissant le blaireau d’un coup de ventouse humide.

Un ballon explosa juste au-dessus d’eux, recouvrant les lunettes de Célestin d’une épaisse couche de poussière sucrée.

Ils atteignirent enfin le cœur de l’horloge. Le Grand Ressort se tortillait dans tous les sens, secoué par des spasmes de rire incontrôlables. La plume à chatouilles était coincée en plein milieu de ses dents d’acier.
— Impossible d’y glisser la patte, se désespéra le blaireau en ajustant ses verres sales. Il bouge trop vite, je vais me faire pincer les griffes !
— Il faut le surprendre, décréta Octavie en se grattant le menton avec une clé à molette. Rien ne coupe mieux un fou rire qu’une bonne blague absurde. Laisse-moi faire… Écoute ça, gros tas de ferraille ! Qu’est-ce qui est transparent et qui court dans un pré ?

Le Grand Ressort ralentit légèrement, produisant un cliquetis-clac interrogatif. Célestin retint son souffle.
— Un troupeau de vitres ! hurla la pieuvre en éclatant d’un rire tonitruant.

Le Grand Ressort s’arrêta net. Crrrouic. Il resta figé, ses rouages grinçant de confusion face à l’absurdité totale de la blague. C’était l’occasion rêvée ! Avec un sang-froid impressionnant, Célestin plongea la patte entre les dents de métal immobiles et tira la plume d’un coup sec.

Clic. Clac. Tic. Tac.
L’horloge reprit aussitôt son rythme régulier, majestueux et apaisant. En bas, un dernier éternuement retentit dans la rue, mais personne ne s’envola. La gravité était redevenue sage comme une image.

Célestin essuya son front avec son tablier, poussant un long soupir de soulagement. Le Bal du Soir était sauvé.
Soudain, la grande aiguille atteignit l’heure pile. Au lieu du traditionnel Dong, Dong, l’horloge émit un curieux Pwa-pwa-pwaaa ! Une trappe s’ouvrit au sommet du cadran, projetant une pluie joyeuse de confettis multicolores et scintillants sur toute la ville. Le Grand Ressort avait peut-être arrêté de rire, mais il avait définitivement gardé le sens de la fête.