Gaspard et la brigade des corneilles poètes

Gaspard n’était pas un épouvantail ordinaire. Au lieu d’arborer un sourire terrifiant cousu de fil noir, il affichait une moue douce et ronde tracée au marqueur rose. Son corps en toile de jute dégageait une délicate odeur de camomille séchée et de miel tiède. Sous sa salopette rapiécée aux couleurs éclatantes, sa paille crépitait avec le petit bruit joyeux d’un biscuit que l’on croque. Bref, Gaspard était beaucoup trop poli pour effrayer qui que ce soit, saluant même les papillons qui venaient se reposer sur son nez.

Ce matin-là, le Conseil des Jardiniers, un comité de messieurs grincheux sentant la boue séchée et le chou-fleur bouilli, lui lança un ultimatum catégorique.
— Écoute-moi bien, le sac à patates ! gronda le Chef Jardinier en pointant une brouette vers lui. Si la bande des corneilles n’a pas déguerpi de nos cerisiers avant le coucher du soleil, on te remplace par le Super-Effaroucheur 3000, un monstre en métal rouillé qui crache des étincelles et hurle des sirènes de pompier. Et toi, tu finiras recyclé en paillasson pour décrotter nos bottes pleines de fumier !

Gaspard frissonna. Devenir un vulgaire gratte-chaussures ? Quelle injustice ! Il devait trouver une solution, mais sans se départir de ses bonnes manières.

À midi tapant, le ciel s’assombrit. Une nuée de plumes noires s’abattit sur le grand cerisier avec un fracas de feuilles froissées. À leur tête se pavanait le redoutable Bec-de-Fer, un oiseau balèze qui sentait le vieux cuir et la poussière d’orage.
Plutôt que d’agiter les bras en poussant des hurlements sauvages, Gaspard s’inclina respectueusement, son chapeau de paille tressée à la main.
— Bonjour, cher monsieur le volatile ! Excusez mon audace, mais accepteriez-vous un petit concours de devinettes ? Si je gagne, vous laissez nos fruits tranquilles.

Bec-de-Fer recracha un noyau avec un bruit de pétard mouillé.
— Des devinettes ? Croâ ! Tu te crois malin, le tas de foin ? Vas-y, je t’écoute.
— Qu’est-ce qui a des plumes, qui se croit très intelligent, mais qui risque une énorme indigestion de jus rouge ?
— C’est nous ! gloussa une jeune corneille perchée plus haut.
— Silence, bande de nouilles ! croassa le chef, vexé. Ton jeu est nul, l’épouvantail. Préparez-vous au pillage, les amis ! On mange tout !

Le plan diplomatique de Gaspard prenait l’eau. C’est alors qu’une petite boule de piquants déboula à toute vitesse des herbes hautes, dégageant un parfum frais de menthe poivrée et de terre retournée. C’était Barnabé, le hérisson cascadeur de la forêt, connu pour son amour du danger et des câlins.
— Salut l’ami ! couina Barnabé en se déroulant. J’ai entendu ton problème. Si tu me fais exactement vingt-deux gratouilles sur le ventre, je t’aide à monter un spectacle. Les oiseaux n’ont aucun sens de la devinette, mais ils adorent l’absurde !

Le marché fut vite conclu. En un rien de temps, Gaspard et Barnabé assemblèrent une scène faite de cagettes de pommes et de pots de fleurs renversés. Le tout premier Festival de Comédie du Verger pouvait commencer.

Barnabé ouvrit le bal. Il s’élança depuis une branche basse, fit un quadruple salto arrière, et atterrit la tête la première dans un arrosoir vide avec un retentissant BLONG métallique. Les corneilles arrêtèrent net de picorer, le bec entrouvert.
Ce fut au tour de Gaspard d’entrer en scène. Il tenta de faire de l’improvisation théâtrale en jouant le rôle d’un ver de terre coincé dans une pomme. Sauf que, n’ayant pas de muscles, il bascula lourdement en avant. Son chapeau vola dans les airs, une couture de sa salopette éclata avec un bruit de fermeture éclair rouillée, et il se retrouva la tête en bas, les jambes emmêlées dans les lianes d’un fraisier géant.
— Ta-daaam ! s’exclama-t-il, la voix étouffée par une grosse fraise. C’était calculé ! Je suis l’homme élastique !

Bec-de-Fer laissa échapper un petit hoquet. Puis un gloussement ridicule. Enfin, il éclata d’un rire si puissant qu’il en tomba de sa branche. Bientôt, toute la brigade des corneilles se roulait dans l’herbe, secouée par des fous rires incontrôlables, les larmes aux yeux. Le spectacle s’enchaîna avec frénésie : Barnabé jongla avec des limaces glissantes pendant que Gaspard imitait le Chef Jardinier en train de danser le tango avec un râteau imaginaire.

— Arrêtez, je vous en supplie ! pleurait Bec-de-Fer en se tenant le ventre. Mes plumes me font atrocement mal à force de rire !
— Alors, on fait la paix ? demanda Gaspard en remettant son chapeau un peu de travers.
Le chef des oiseaux essuya une larme de joie du bout de son aile noire.
— D’accord, l’épouvantail. Ton humour a un goût de lumière étoilée, c’est bien meilleur que des fruits volés. On ne mangera plus vos cerises. Mieux encore : on va devenir les gardiennes officielles du verger !

Le soir même, le Conseil des Jardiniers, absolument stupéfait de voir les cerises intactes et les corneilles montant la garde au garde-à-vous, remit à Gaspard la prestigieuse Médaille d’Or du Verger. Le petit épouvantail douillet échappa définitivement à son destin de paillasson.

Cependant, la victoire de Gaspard eut une conséquence pour le moins cocasse. Pour accepter de surveiller la récolte et ne pas la dévorer, les corneilles avaient exigé un salaire très précis. Désormais, chaque soir à la nuit tombée, elles refusaient de prendre leur service tant qu’elles n’étaient pas payées avec trois généreuses tartes aux cerises, servies tièdes, saupoudrées de sucre glace… et préparées exclusivement par le Roi en personne.