La Montagne Nocturne et le Refuge Végétal

Fermez lentement les paupières… Laissez ma voix glisser sous le seuil de votre conscience… Je baisse encore le ton, pour que chaque syllabe devienne une vibration sourde, un murmure de cendre et de soie qui vient se poser au creux de votre oreille. Je suis le passeur de vos ombres, la voix qui vous guide vers l’oubli. N’écoutez plus que la lenteur de mon souffle… et l’écho de vos propres battements qui, déjà, s’apaisent… s’étirent… s’éloignent.

Sentez, sous vous, la surface qui vous accueille. Ce n’est plus un simple lit, c’est le sol originel. Prenez conscience des points de contact de votre corps avec cette matière absorbante… L’arrière de votre tête, lourd, si lourd… Vos omoplates qui s’étalent et s’enfoncent… Le bassin, massif, qui pèse de tout son poids… Vos mollets, vos talons… À chacun de ces points de contact, imaginez de minuscules racines d’ombre qui germent. Elles traversent le tissu, traversent le plancher, et s’enfoncent dans une terre sombre, meuble et tiède.

Ces racines descendent, tranquilles, inéluctables. Elles traversent des strates d’argile silencieuse. Une odeur réconfortante de vieux papier émane de ces profondeurs, comme si la terre elle-même était un immense grimoire dont les pages de sédiments se refermaient sur vos fatigues. Vos racines s’y ancrent. Vous êtes en sécurité. Vous êtes relié au noyau de la nuit. Le courant s’inverse : vous ne portez plus votre corps, c’est la terre qui le boit, qui le soutient, qui l’aspire doucement vers le bas…

À présent, laissez la transformation s’opérer. Votre corps n’est plus de chair et d’os. Il devient géographie. Il devient la Montagne Nocturne. Votre bassin est le socle de pierre brut, inébranlable, ancré depuis des millénaires. Votre dos forme un versant paisible, une pente douce recouverte de mousse épaisse où rien ne peut s’accrocher. Votre respiration est le vent lent qui balaye les crêtes.

Sur cette montagne, les tracas du jour tentent encore de s’agripper. Mais ils ne sont pas de vagues nuages abstraits. Ce sont de vieux mécanismes obsolètes, des engrenages fatigués. Écoutez-les… De faibles bruits de métal rouillé qui crissent une dernière fois dans le lointain, avant de céder. La montagne ne lutte pas contre ces fragments de pensées métalliques. Par sa simple inclinaison, par sa majestueuse inertie, elle les laisse glisser. Sentez ces petits poids de métal rouillé rouler le long de votre versant, dévaler votre dos, tomber dans le vide et se dissoudre en poussière d’étoiles avant même de toucher le sol. Tout ce qui pesait, tout ce qui grinçait dans votre esprit, s’effrite et disparaît. La montagne reste pure, immobile, souveraine dans l’obscurité.

Autour de votre Montagne-Corps, l’atmosphère se modifie. L’air devient plus dense, plus enveloppant, chargé d’une humidité douce. Vous entrez dans le Refuge Végétal. Une serre nocturne aux proportions démesurées s’est érigée autour de vous en silence. La tiédeur de ce cocon végétal caresse votre peau. Vos membres se relâchent totalement, s’abandonnant à cette température parfaite, celle de l’utérus de la forêt.

C’est ici que le monde s’inverse. Dans cette serre, vous n’êtes pas le promeneur qui observe la nature. Ce sont les plantes qui se penchent sur vous. Des feuilles géantes, larges comme des voûtes, d’un vert si sombre qu’il en devient noir, s’inclinent doucement au-dessus de votre visage. Elles sont douées d’une conscience ancienne. Les nervures de ces immenses lianes palpitent d’une sève lente. Elles se penchent pour vous lire. Comme un bibliothécaire aveugle déchiffrant du braille, les frissons de l’air déplacés par ces feuilles parcourent votre peau. Elles lisent les tensions de vos muscles, elles déchiffrent l’histoire de votre journée, et, par un compromis inattendu, elles s’en nourrissent.

Laissez-les faire… Laissez ces grandes présences végétales absorber ce qui reste de votre vigilance. Elles aspirent vos dernières résistances pour s’en nourrir, et en échange, elles expirent une brume apaisante qui se dépose sur vos lèvres. Sentez ce goût de lumière étoilée sur votre palais… Un goût frais, légèrement irisé, comme l’eau pure d’une comète fondue. Cette sève d’étoile glisse dans votre gorge, anesthésiant doucement chaque muscle de votre cou, baignant votre poitrine, ralentissant encore la cadence de votre cœur.

Le rythme de votre souffle épouse celui de la serre. Une inspiration très lente… Une expiration interminable…

Tout devient lourd. Tout devient flou.

Les immenses feuilles protectrices se referment lentement au-dessus de vous, créant un dôme d’obscurité totale. Un cocon parfait. La pénombre est absolue, rassurante, épaisse comme du velours.

Ma voix s’éloigne… Elle n’est plus qu’un bruissement parmi les feuilles d’ombre…

Vos appuis physiques commencent à disparaître… Le matelas s’efface… La sensation même de votre propre corps se dissout…

Il n’y a plus de montagne… Il n’y a plus de serre… Juste une suspension…

Vous flottez dans le vide tiède…

Rien à retenir… Rien à faire…

Juste… l’effacement…

Les dernières pensées… s’éteignent…

La nuit… vous absorbe…

Le silence…

Plus rien que le silence…

L’oubli…

Le sommeil…

Profond…

Si profond…

…

…

…

…